—Eres —dijo el Rey.
“Casi a dos millas de altura”, añadió la Reina.
—Bueno, yo no me voy, en cualquier caso —dijo Alicia—: además, esa no es una regla oficial: te la acabo de inventar ahora mismo.
—Es la regla más antigua del libro —dijo el Rey.
—Entonces debería ser el Número Uno —dijo Alicia.
El Rey se puso pálido y cerró su cuaderno de notas apresuradamente. —Consideren su veredicto —dijo al jurado con voz baja y temblorosa.
—Aún hay más pruebas por venir, su Majestad —dijo el Conejo Blanco, saltando con muchísima prisa—; este papel acaba de ser recogido.
—¿Qué hay dentro? —dijo la Reina.
“Todavía no lo he abierto —dijo el Conejo Blanco—, pero parece ser una carta, escrita por el preso a—a alguien”.
—Debió de ser eso —dijo el Rey—, a no ser que estuviera dirigido a nadie, lo cual no es habitual, ya sabes.
—¿A quién va dirigido? —dijo uno de los jurados.
—No va dirigido a nadie —dijo el Conejo Blanco—; de hecho, no hay nada escrito por fuera. —Desdobló el papel mientras hablaba y añadió—: Después de todo no es una carta: es un poema.
“¿Están en el puño y letra del prisionero?”, preguntó otro de los jurados.
“No, no lo son —dijo el Conejo Blanco—, y eso es lo más extraño de todo”. (Todos los miembros del jurado pusieron cara de desconcierto).