Cuando entró en la habitación de Sonia, ya estaba oscureciendo. Todo el día había estado esperándole Sonia con una ansiedad terrible. Dounia la había estado esperando con ella. Había acudido a ella esa misma mañana, recordando las palabras de Svidrigaïlov de que Sonia lo sabía.
No describiremos la conversación y las lágrimas de las dos muchachas, ni cómo se hicieron amigas. Dounia obtuvo al menos un consuelo de aquella entrevista: que su hermano no estaría solo. Había acudido a ella, a Sonia, primero con su confesión; había acudido a ella en busca de fraternidad humana cuando la necesitaba; ella iría con él a dondequiera que el destino lo enviase.
Dounia no preguntó, pero sabía que era así. Miró a Sonia casi con reverencia y al principio la turbó casi con ello. Sonia estuvo a punto de llorar. Se sentía a sí misma, por el contrario, apenas digna de mirar a Dounia. La grácil imagen de Dounia, cuando se había inclinado ante ella con tanta atención y respeto en su primer encuentro en la habitación de Raskolnikov, había quedado grabada en su mente como una de las más bellas visiones de su vida.
Dunia al fin perdió la paciencia y, dejando a Sonia, fue a la habitación de su hermano para esperarlo allí; no dejaba de pensar que él iría primero a ese lugar. Cuando se hubo marchado, Sonia empezó a ser atormentada por el temor de que él se suicidara, y Dunia también lo temía. Pero habían pasado el día tratando de persuadirse mutuamente de que eso no podía ser, y ambas estaban menos ansiosas mientras estaban juntas. Tan pronto como se separaban, cada una no pensaba en otra cosa. Sonia recordaba cómo Svidrigáilov le había dicho el día anterior que Raskolnikov tenía dos alternativas: Siberia o… Además, conocía su