Por fin se levantó del sofá en el que había estado tumbado, se acercó a él y, tras abrir la cerradura, tocó un resorte oculto. Un cajón triangular se deslizó lentamente hacia afuera. Sus dedos se movieron instintivamente hacia él, se introdujeron y se cerraron en torno a algo. Era una pequeña caja china de laca negra y polvo de oro, laboriosamente trabajada, con los costados decorados con olas curvas y cordones de seda de los que pendían cristales redondos con borlas de hilos metálicos trenzados. La abrió. Dentro había una pasta verde, de brillo ceroso, cuyo olor era extrañamente pesado y persistente.
Él dudó por unos momentos, con una sonrisa extrañamente inmóvil en el rostro.
Luego, estremeciéndose, aunque el ambiente de la habitación era terriblemente caluroso, se enderezó y miró el reloj. Faltaban veinte minutos para las doce.
Volvió a guardar la caja, cerrando las puertas del gabinete al hacerlo, y entró en su dormitorio.
Mientras la medianoche daba golpes de bronce en el aire oscuro, Dorian Gray, vestido de forma corriente y con una bufanda arrollada al cuello, salió furtivamente de su casa. En Bond Street encontró un carruaje de alquiler con un buen caballo. Lo llamó y, en voz baja, le dio una dirección al cochero.
El hombre negó con la cabeza. —Está demasiado lejos para mí —murmuró.
“Aquí tiene una soberana —dijo Dorian—. Tendrá otra si conduce rápido”.
“Está bien, señor”, respondió el hombre, “estará allí en una hora”, y después de que su pasajero hubo subido, dio la vuelta a su caballo y condujo rápidamente hacia el río.