III. El Dominio del Dios

El Dominio de Dios

No solo era Colmillo Blanco adaptable por naturaleza, sino que había viajado mucho y conocía el significado y la necesidad de la adaptación.

Aquí, en Sierra Vista, que era el nombre de la finca del juez Scott, Colmillo Blanco no tardó en empezar a sentirse como en su casa.

Ya no tuvo más problemas serios con los perros. Estos sabían de los modales de los dioses del Sur mucho más que él, y ante sus ojos había pasado la prueba cuando acompañó a los dioses al interior de la casa.

Lobo al fin y al cabo, y por insólito que fuera, los dioses habían sancionado su presencia, y ellos, los perros de los dioses, no podían hacer otra cosa que reconocer dicha sanción.

Dick, por la fuerza, tuvo que pasar por algunas formalidades rígidas al principio, tras lo cual aceptó con calma a Colmillo Blanco como un añadido a la propiedad.

Si hubiera sido por Dick, habrían sido buenos amigos; pero Colmillo Blanco era reacio a la amistad. Todo lo que pedía a otros perros era que lo dejaran en paz. Toda su vida se había mantenido apartado de los de su especie, y aún deseaba mantenerse apartado.

Las propuestas de Dick le molestaban, así que lo espantó con un gruñido. En el norte había aprendido la lección de que debía dejar en paz a los perros del amo, y no olvidó esa lección ahora. Pero insistió en su propia privacidad y autoaislamiento, e ignoró tan por completo a Dick que esa criatura bondadosa finalmente se dio por vencida y apenas mostró por él tanto interés como por el poste de amarrar junto al establo.

No ocurría lo mismo con Collie. Aunque ella lo aceptaba porque era el mandato de los dioses, eso no era razón para que lo dejara en paz.

Tejido en su ser estaba el recuerdo de los innumerables crímenes que él y los suyos habían perpetrado contra sus antepasados. Ni en un día ni en una generación debían olvidarse los rediles arrasados. Todo esto era un estímulo para ella, que la incitaba a la represalia.

No podía desobedecer a los dioses que lo permitían, pero eso no le impedía hacerle la vida imposible de maneras mezquinas. Una enemistad, muy antigua, existía entre ellos, y ella, por su parte, se encargaría de que él lo recordara.

Así que Collie se aprovechaba de su sexo para meterse con Colmillo Blanco y maltratarlo. Su instinto no le permitía atacarla, mientras que la persistencia de ella no le permitía ignorarla.

Cuando ella se le lanzaba encima, él le presentaba su hombro protegido de pelo a sus filosos dientes y se alejaba con paso rígido y majestuoso. Cuando ella lo acosaba demasiado, se veía obligado a dar vueltas en círculo, con el hombro presentado hacia ella, la cabeza apartada de su dirección, y en su rostro y en sus ojos una expresión paciente y hastiada.

A veces, sin embargo, un mordisco en sus cuartos traseros aceleraba su retirada y hacía que perdiera toda la majestad. Pero, por regla general, se ingeniaba para mantener una dignidad que rayaba en la solemnidad. Ignoraba la existencia de ella siempre que le era posible y se ponía como norma apartarse de su camino. Cuando la veía o la oía venir, se levantaba y se marchaba.

Quedaban muchas otras cosas por aprender para Colmillo Blanco. La vida en el Norte era la sencillez misma en comparación con los complicados asuntos de Sierra Vista.

Ante todo, tuvo que aprender la familia del amo. En cierto modo estaba preparado para ello. Así como Mit-sah y Kloo-kooch habían pertenecido al Castor Gris, compartiendo su comida, su fuego y sus mantas, así ahora, en Sierra Vista, todos los habitantes de la casa pertenecían al amo del amor.

Pero en este asunto había una diferencia, y muchas diferencias. Sierra Vista era un asunto mucho más vasto que el teepee de Castor Gris.

Había muchas personas a las que tener en cuenta. Estaba el juez Scott y estaba su mujer. Estaban las dos hermanas del amo, Beth y Mary. Estaba su esposa, Alice, y luego estaban sus hijos, Weedon y Maud, unos críos de cuatro y seis años.

No había forma de que nadie le hablara de todas estas personas, y de los lazos de sangre y el parentesco no sabía absolutamente nada ni jamás sería capaz de saberlo. Aun así, pronto dedujo que todos ellos pertenecían al amo.

Luego, mediante la observación, siempre que se presentaba la oportunidad, mediante el estudio de la acción, el habla y las mismísimas entonaciones de la voz, fue aprendiendo lentamente la intimidad y el grado de favor de que disfrutaban con el amo. Y según este patrón comprobado, Colmillo Blanco los trataba en consecuencia.

Lo que era valioso para el amo, él lo valoraba; lo que era querido por el amo debía ser estimado por Colmillo Blanco y guardado con cuidado.

Así ocurría con los dos niños. Toda su vida le habían desagradado los niños. Odiaba y temía sus manos.

No eran tiernas las lecciones que había aprendido sobre la tiranía y la crueldad de estos en los días de las aldeas indias. Cuando Weedon y Maud se le habían acercado por primera vez, él gruñó de manera amenazante y miró con malicia. Un manotazo del amo y una palabra severa lo habían obligado entonces a permitir sus caricias, aunque él gruñía y gruñía bajo sus manitas, y en el gruñido no había ninguna nota arrulladora.

Más tarde, observó que el muchacho y la niña tenían un gran valor a los ojos del amo. Fue entonces cuando no hizo falta ningún manotazo ni palabra severa para que pudieran acariciarle.

Sin embargo, Colmillo Blanco nunca fue efusivamente afectuoso. Se cedia ante los hijos del amo con una gracia fingida pero honesta, y toleraba sus juegos como quien soporta una operación dolorosa. Cuando ya no podía aguantar más, se levantaba y se alejaba de ellos con paso resuelto.

Pero al cabo del tiempo, llegó incluso a tomarles cariño a los niños. Aun así, no era efusivo. No se acercaba a ellos. Por otra parte, en lugar de alejarse al verlos, esperaba a que ellos fueran hacia él.

Y más tarde todavía, se notó que una luz de agrado brillaba en sus ojos cuando los veía acercarse, y que los miraba con una expresión de extraña añoranza cuando lo dejaban para irse a otros entretenimientos.

Todo esto era cuestión de desarrollo y requería tiempo. El siguiente en su consideración, después de los niños, era el juez Scott. Había dos razones, posiblemente, para esto.

Primero, era evidentemente una posesión valiosa del amo y, segundo, era poco efusivo. A Colmillo Blanco le gustaba tumbarse a sus pies en el amplio porche cuando leía el periódico, obsequiando a Colmillo Blanco de vez en cuando con una mirada o una palabra⁠: muestras sencillas de que reconocía la presencia y la existencia de Colmillo Blanco.

Pero esto era solo cuando el amo no andaba cerca. Cuando el amo aparecía, todos los demás seres dejaban de existir en lo que a Colmillo Blanco respectaba.

White Fang permitió que todos los miembros de la familia lo acariciaran y le hicieran mimos; pero nunca les dio lo que le daba al amo. Ninguna caricia de ellos logrante arrancar el arrullo de amor de su garganta, y por mucho que lo intentaran, jamás pudieron convencerlo de que se acurrucara contra ellos.

Esta expresión de abandono y entrega, de confianza absoluta, la reservaba únicamente para el amo. De hecho, nunca vio a los miembros de la familia de otra manera que no fuera como posesiones del amo amado.

También Colmillo Blanco había llegado pronto a diferenciar entre la familia y los sirvientes de la casa.

Estos últimos le temían, mientras que él se limitaba a abstenerse de atacarlos. Esto se debía a que consideraba que ellos eran asimismo posesiones del amo.

Entre Colmillo Blanco y ellos existía una neutralidad y nada más. Cocinaban para el amo, lavaban los platos y hacían otras cosas tal como lo había hecho Matt allá arriba en el Klondike. Eran, en resumen, pertenencias de la casa.

Fuera de la casa había aún más cosas que Colmillo Blanco debía aprender. Los dominios del amo eran amplios y complejos, pero tenían sus límites y linderos. La propiedad terminaba en el camino del condado. Afuera estaba el dominio común de todos los dioses: los caminos y las calles. Luego, dentro de otras cercas, estaban los dominios particulares de otros dioses. Una miríada de leyes gobernaba todas estas cosas y determinaba la conducta; sin embargo, él no conocía el habla de los dioses, ni había otra forma de aprenderla que no fuera la experiencia. Obedecía a sus impulsos naturales hasta que estos chocaban con alguna ley. Cuando esto sucedía un par de veces, aprendía la ley y a partir de entonces la respetaba.

Pero lo más potente en su educación fue el manotazo de la mano del amo, la censura de la voz del amo. Debido al muy gran amor de Colmillo Blanco, un manotazo del amo le dolía mucho más que cualquier paliza que Castor Gris o Hermoso Smith le hubieran dado jamás. Ellos solo le habían hurtado la carne; bajo la carne, el espíritu aún había bramado, espléndido e invencible. Pero con el amo, el manotazo era siempre demasiado leve como para doler en la carne. Sin embargo, penetraba más hondo. Era una expresión de la desaprobación del amo, y el espíritu de Colmillo Blanco se marchitaba bajo ella.

En realidad, el manotazo rara vez se administraba. La voz del amo bastaba. Por ella, Colmillo Blanco sabía si obraba bien o no. Por ella moderaba su conducta y ajustaba sus acciones. Era la brújula con la que se orientaba y aprendía a trazar los modales de una nueva tierra y una nueva vida.

En el Norte, el único animal domesticado era el perro. Todos los demás animales vivían en el Salvaje, y eran, cuando no demasiado formidables, presa legítima para cualquier perro.

Durante toda su vida Colmillo Blanco había rebuscado entre los seres vivos en busca de comida. No se le pasaba por la cabeza que en el Sur fuera de otra manera. Pero esto habría de aprenderlo pronto en su residencia en el valle de Santa Clara.

Paseando perezosamente alrededor de la esquina de la casa a primera hora de la mañana, se topó con una gallina que se había escapado del gallinero. El impulso natural de Colmillo Blanco fue comérsela. Un par de brincos, un destello de dientes y un graznido asustado, y se había tragado al ave aventurera. Era una gallina de granja, gorda y tierna; y Colmillo Blanco se pasó la lengua por el hocico y decidió que semejante manjar era bueno.

Más tarde, aquel mismo día, se topó por casualidad con otra gallina descarriada cerca de las caballerizas. Uno de los mozos de cuadra corrió al rescate. Como no conocía la raza de Colmillo Blanco, tomó como arma una ligera fusta de calesa.

Al primer fustazo, Colmillo Blanco dejó la gallina por el hombre. Un garrote podría haber detenido a Colmillo Blanco, pero no una fusta.

Silenciosamente, sin inmutarse, recibió un segundo golpe en su carrera hacia adelante, y cuando se lanzó al cuello, el mozo exclamó: «¡Dios mío!», y tambaleó hacia atrás. Soltó la fusta y se protegió el cuello con los brazos. Como consecuencia, le desgarraron el antebrazo hasta el hueso.

El hombre estaba muy asustado. No era tanto la ferocidad de Colmillo Blanco como su silencio lo que desquiciaba al caballerizo.

Aún protegiéndose la garganta y la cara con el brazo desgarrado y sangrante, intentó retirarse hacia el granero. Y le habría ido muy mal de no haber aparecido Collie en escena. Tal como había salvado la vida de Dick, ahora salvaba la del caballerizo.

Se abalanzó sobre Colmillo Blanco con furia enloquecida. Ella había tenido razón. Lo sabía mejor que los torpes dioses. Todas sus sospechas estaban justificadas. Ahí estaba el antiguo merodeador dedicado a sus viejas costumbres otra vez.

El novio se refugió en las caballerizas, y Colmillos Blancos retrocedió ante los malvados dientes de Collie, o le presentó el hombro y dio vueltas y vueltas a su alrededor.

Pero Collie no cedió, como era su costumbre, tras un prudente intervalo de castigo. Por el contrario, se mostraba cada vez más excitada y enfadada, hasta que, al final, Colmillos Blancos mandó la dignidad a paseo y huyó abiertamente de ella a través de los campos.

—Aprenderá a dejar en paz a las gallinas —dijo el amo—. Pero no puedo darle la lección hasta que lo coja con las manos en la masa.

Dos noches después se produjo el acto, pero a una escala más generosa de lo que el amo había anticipado. Colmillo Blanco había observado de cerca los gallineros y las costumbres de las gallinas. Por la noche, después de que se habían ido a perchar, trepó a lo alto de una pila de madera recién acarreada. Desde allí ganó el techo de un gallinero, pasó por encima de la cumbrera y cayó al suelo dentro. Un momento después estaba dentro de la caseta, y la matanza comenzó.

Por la mañana, cuando el amo salió al porche, cincuenta gallinas Leghorn blancas, dispuestas en fila por el caballerizo, salieron a su encuentro. Silabeó para sus adentros, en voz baja, primero con sorpresa y luego, al final, con admiración.

A su encuentro salió asimismo Colmillo Blanco, pero en este no había indicios de vergüenza ni de culpa. Se comportaba con orgullo, como si, a decir verdad, hubiera llevado a cabo una hazaña loable y meritoria. No albergaba en su interior la menor conciencia de pecado.

Los labios del amo se apretaron mientras afrontaba la desagradable tarea. Luego le habló con dureza al incauto infractor, y en su voz no había más que una ira de proporciones divinas. Asimismo, le obligó a acercar el hocico a las gallinas muertas y, al mismo tiempo, le propinó una buena tunda.

Colmillo Blanco nunca volvió a asaltar un gallinero. Estaba contra la ley, y él lo había aprendido.

Luego el amo lo llevó a los corrales de las gallinas. El impulso natural de Colmillo Blanco, al ver la comida viva aleteando a su alrededor y bajo sus propias narices, fue abalanzarse sobre ella. Obedeció el impulso, pero la voz del amo lo detuvo.

Permanecieron en los corrales durante media hora. Una y otra vez el impulso invadió a Colmillo Blanco, y cada vez que cedía a él, la voz del amo lo detenía.

Así fue como aprendió la ley, y antes de abandonar los dominios de las gallinas, ya había aprendido a ignorar su existencia.

—Nunca se puede curar a un asesino de gallinas. —El juez Scott meneó la cabeza con tristeza en la mesa del almuerzo, cuando su hijo le narró la lección que le había dado a Colmillo Blanco—. Una vez que adquieren el hábito y el gusto por la sangre… —De nuevo meneó la cabeza con tristeza.

Pero Weedon Scott no estaba de acuerdo con su padre.

—Te diré lo que voy a hacer —desafió por fin—. Encerraré a Colmillo Blanco con las gallinas toda la tarde.

“Pero piense en los pollos”, objetó el juez.

—Y además —prosiguió el hijo—, por cada gallina que matare, le pagaré una moneda de oro de un dólar del reino.

—Pero tú también deberías castigar a papá —interpone Beth.

Su hermana la secundó, y un coro de aprobación surgió alrededor de la mesa. El juez Scott asintió con la cabeza en señal de acuerdo.

—Está bien. —Weedon Scott reflexionó un momento—. Y si, al final de la tarde, Colmillo Blanco no le ha hecho daño a ningún pollo, por cada diez minutos del tiempo que haya pasado en el corral, tendrás que decirle, con gravedad y detenimiento, tal como si estuvieras sentado en el estrado de los jueces y emitiendo un fallo solemne: «Colmillo Blanco, eres más inteligente de lo que pensaba».

Desde ocultos puntos de observación la familia contempló la función. Pero fue un fracaso. Encerrado en el corral y abandonado allí por el amo, Colmillo Blanco se tumbó y se puso a dormir.

Una vez se levantó y caminó hacia el bebedero para beber agua. A los pollos los ignoró con toda calma. En lo que a él respectaba, no existían.

A las cuatro en punto dio un salto con carrerilla, ganó el tejado del gallinero y saltó al suelo exterior, desde donde se encaminó con paso grave hacia la casa. Había aprendido la ley.

Y en el porche, ante la familia encantada, el juez Scott, cara a cara con Colmillo Blanco, dijo lenta y solemnemente, dieciséis veces: «Colmillo Blanco, eres más listo de lo que pensaba».

Pero era la multiplicidad de leyes lo que desconcertaba a Colmillo Blanco y a menudo lo metía en desgracia.

Tenía que aprender que no debía tocar los pollos que pertenecían a otros dioses. Luego estaban los gatos, y los conejos, y los pavos; a todos ellos debía dejarlos en paz. De hecho, cuando apenas había aprendido en parte la ley, su impresión era que debía dejar en paz a todas las cosas vivas.

Allá en el pastizal trasero, una codorniz podía revolotear bajo sus narices ilesa. Todo tenso y tembloroso de entusiasmo y deseo, dominaba su instinto y se quedaba quieto. Estaba obedeciendo la voluntad de los dioses.

Y entonces, un día, de nuevo allá en el pastizal trasero, vio a Dick levantar una liebre americana y echarse a correr tras ella. El amo mismo estaba observando y no intervino. Es más, animó a Colmillo Blanco a unirse a la persecución. Y así aprendió que no había prohibición respecto a las liebres americanas. Al final elaboró la ley completa. Entre él y todos los animales domésticos no debía haber hostilidades. Si no amistad, debía reinar al menos la neutralidad. Pero los otros animales —las ardillas, las codornices y los conejos silvestres— eran criaturas de la Salvajina que nunca se habían rendido ante el hombre. Eran la presa legítima de cualquier perro. Solo lo domesticado era protegido por los dioses, y entre los domesticados no se permitía la lucha mortal. Los dioses ostentaban el poder de la vida y de la muerte sobre sus súbditos, y los dioses eran celosos de su poder.

La vida era compleja en el valle de Santa Clara después de las simplezas de las Tierras del Norte. Y lo principal que exigían estas intrincidades de la civilización era control, mesura: un equilibrio de uno mismo que era tan delicado como el batir de unas alas de gasa y al mismo tiempo tan rígido como el acero. La vida tenía mil rostros, y Colmillo Blanco descubrió que debía hacerles frente a todos; así, cuando iba al pueblo, a San José, corriendo detrás del carruaje o vagando por las calles cuando el carruaje se detenía. La vida fluía junto a él, profunda, amplia y variada, chocando continuamente contra sus sentidos, exigiéndole ajustes y correspondencias instantáneos e interminables, y obligándolo, casi siempre, a reprimir sus impulsos naturales.

Había carnicerías donde la carne colgaba al alcance de la mano. Esa carne no debía tocarla.

Había gatos en las casas que el amo visitaba a los que debía dejar en paz. Y había perros por doquier que le gruñían y a los que no debía atacar.

Y luego, en las aceras abarrotadas, había personas innumerables cuya atención él atraía. Se detenían y lo miraban, se lo señalaban unos a otros, lo examinaban, hablaban de él y, lo peor de todo, lo acariciaban. Y estos contactos peligrosos de todas esas manos extrañas tenía que soportarlos.

Sin embargo, esta resistencia la logró. Además, superó su torpeza y su timidez. De un modo altivo recibía las atenciones de la multitud de dioses extraños. Con condescendencia aceptaba su condescendencia.

Por otra parte, había algo en él que impedía una gran familiaridad. Le palmeaban la cabeza y seguían su camino, satisfechos y contentos con su propia osadía.

Pero no todo fue fácil para Colmillo Blanco. Al correr detrás del carruaje por las afueras de San José, se cruzó con ciertos muchachos que tenían la costumbre de arrojarle piedras. Sin embargo, sabía que no le estaba permitido perseguirlos y derribarlos. Aquí se veía obligado a violar su instinto de autoconservación, y lo violaba, pues se estaba volviendo manso y se preparaba para la civilización.

Sin embargo, Colmillo Blanco no estaba del todo satisfecho con el acuerdo. No tenía ideas abstractas sobre la justicia y el juego limpio. Pero en la vida reside un cierto sentido de la equidad, y era ese sentido en él el que se resentía de la injusticia de que no se le permitiera defenderse contra los tiradores de piedras.

Olvidaba que en el pacto establecido entre él y los dioses, estos se habían comprometido a cuidarlo y defenderlo. Pero un día el amo saltó del carruaje, látigo en mano, y propinó una paliza a los tiradores de piedras. Después de aquello no volvieron a tirar piedras, y Colmillo Blanco lo comprendió y quedó satisfecho.

Otra experiencia de naturaleza similar tuvo él. De camino al pueblo, merodeando por la cantina del cruce de caminos, había tres perros que tenían la costumbre de abalanzarse sobre él cada vez que pasaba.

Conociendo su mortal método de lucha, el amo no había cesado de inculcarle a Colmillo Blanco la ley de que no debía pelear. Como resultado, habiendo aprendido bien la lección, Colmillo Blanco las pasaba canutas cada vez que pasaba por la cantina del cruce.

Tras la embestida inicial, cada vez, su gruñido mantenía a los tres perros a distancia, pero estos lo seguían de cerca, aullando, riñendo e insultándolo. Esto duró algún tiempo. Los hombres de la cantina incluso incitaban a los perros a atacar a Colmillo Blanco. Un día azuzaron descaradamente a los perros contra él.

El amo detuvo el carruaje.

—Dale —le dijo a Colmillo Blanco.

Pero Colmillo Blanco no podía creerlo. Miró al amo, y miró a los perros. Luego volvió a mirar al amo, con anhelo y con aire de interrogación.

El amo asintió con la cabeza.

“Ve con ellos, viejo amigo. Cómetelos”.

Colmillo Blanco ya no dudó. Se volvió y saltó silenciosamente entre sus enemigos. Los tres lo enfrentaron. Hubo un gran gruñido y un ronquido, un entrechoque de dientes y un torbellino de cuerpos. El polvo del camino se levantó en una nube y ocultó la batalla.

Pero al cabo de varios minutos dos perros forcejeaban en la tierra y el tercero huía en plena carrera. Saltó una zanja, atravesó una cerca de palos y huyó a través de un campo. Colmillo Blanco lo siguió, deslizándose por el suelo al estilo de los lobos y con velocidad de lobo, velozmente y sin ruido, y en el centro del campo derribó y mató al perro.

Con esta triple muerte sus principales problemas con los perros cesaron.

La noticia corrió de arriba abajo por el valle, y los hombres se encargaron de que sus perros no molestaran al Lobo Luchador.