Casi se desploma al suelo ante el extraordinario espectáculo que ahora contemplaba.
Ahí estaba el jardín y algunos pájaros. El mundo seguía su curso como de costumbre. Todo el tiempo que ella había estado escribiendo, el mundo había continuado.
—¡Y si estuviera muerta, sería exactamente lo mismo! —exclamó ella.
Tal era la intensidad de sus sentimientos que llegó a imaginar que se había desvanecido, y tal vez un leve mareo la acometió de verdad.
Por un momento se quedó mirando el bello e indiferente espectáculo con los ojos desorbitados. Al fin se vio reanimada de un modo singular. El manuscrito que reposaba sobre su corazón comenzó a agitarse y a latir como si fuera un ser vivo y, lo que era aún más extraño, y demostraba cuán sutil era la simpatía entre ambos, Orlando, inclinando la cabeza, pudo distinguir lo que estaba diciendo.
- Quería ser leído.
- Tenía que ser leído.
- Moriría en su seno de no ser leído.
Por primera vez en su vida se volvió con violencia contra la naturaleza. Los lebreles y los rosales la rodeaban en profusión. Pero ni los lebreles ni los rosales saben leer. Es un lamentable descuido por parte de la Providencia en el que nunca antes había reparado. Solo los seres humanos poseen tal don. Los seres humanos se habían vuelto necesarios.
Tocó el timbre. Ordenó que el carruaje la llevara a Londres inmediatamente.
“Justo hay tiempo para alcanzar el de las once y cuarenta y cinco, mi señora”, dijo Basket.