Acto I

En verdad, no sé por qué estoy tan triste:

Me cansa; dices que te cansa;

Pero cómo lo atrapé, lo encontré, o di con ello,

De qué cosa está hecho, de dónde ha nacido,

He de aprender;

Y tal necedad de tristeza hace de mí,

Que harto trabajo tengo en conocerme.

Tu mente se agita en el océano;

Allí, donde tus naves de arrogantes velas,

Como señores y ricos burgueses en el río,

O, por así decirlo, los fastos del mar,

Dominad a los pequeños traficantes,

Hacedles esa reverencia, rendidles homenaje,

Mientras vuelan junto a ellos con sus alas tejidas.

La mayor parte de mis afectos se

Quédate con mis esperanzas fuera. Yo debería seguir

Arrancando la hierba, para saber de dónde sopla el viento,

Agotando en los mapas puertos, muelles y rutas;

Y todo objeto que pudiera hacerme temer

Desventura en mis empresas, sin duda

Me pondría triste.

Mi viento enfriando mi caldo

Me causaría fiebres al pensar

Qué daño podría hacer en alta mar un viento demasiado fuerte.

No debo ver correr el reloj de arena,

But I should think of shallows and of flats,

Y ver a mi adinerado Andrés varado en la arena,

Bajando su copa alta más abajo que sus costillas

A besar su tumba. ¿Debo ir a la iglesia

Y mira el santo edificio de piedra,

Y no pensar de pronto en peligrosas rocas,

Que apenas rozan la frágil borda de mi nave,

desparramaría todas sus especias en el arroyo,

Envuelve las aguas bramadoras con mis sedas,

Y, en una palabra, pero aun ahora digno de esto,

¿Y ahora no vale nada? ¿Tendré el pensamiento

Pensar en esto, ¿y careceré del pensamiento

¿Que tal cosa sucediera me entristecería?

Mas no me digas tal; bien sé, Antonio

Es triste pensar en su mercancía.

Créeme que no: se lo agradezco a mi suerte,

Mis riesgo no se fían a una sola nave,

Ni a un solo lugar; ni todo mi caudal

Por la fortuna de este año presente:

Por lo tanto, mi mercancía no me entristece.

¿Por qué?, entonces estás enamorado.

¡Valgame Dios!

¿Tampoco estás enamorado? Entonces digamos que estás triste,

Porque no estás alegre; y tan fácil sería

Para que rías y saltes y digas que estás alegre,

Porque no estás triste. Ahora bien, por Jano bicéfalo,

La Naturaleza ha creado tipos extraños en su tiempo:

Unos que siempre se asomarán por sus ojos

Y ríen como loros ante un gaitero,

Y otro de tan vinagre aspecto

Que no mostrarán sus dientes a modo de sonrisa,

Aunque Néstor jure que la broma tiene gracia.

Allí viene Bassanio, vuestro noble pariente,

Gratiano y Lorenzo. Adiós:

Los dejamos ahora con mejor compañía.

Me habría quedado hasta haberte alegrado,

Si amigos más dignos no me lo hubieran impedido.

Tu valor es muy querido para mí.

Supongo que sus propios asuntos le reclaman

Y aprovechas la ocasión para partir.

Buenos días, mis buenos señores.

¡Buenos señores ambos, cuándo reiremos? decid, ¿cuándo?

Te vuelves extraordinariamente extraño: ¿debe ser así?

Dedicaremos nuestros ratos de ocio a atender los suyos.

Mi señor Basanio, ya que habéis encontrado a Antonio,

Nosotros dos os dejaremos: mas a la hora de cenar,

Te ruego que tengas presente dónde hemos de encontrarnos.

No te fallaré.

No os veis bien, señor Antonio;

Tienes demasiado respeto por el mundo:

Lo pierden los que lo compran con mucho cuidado:

Créeme, estás maravillosamente cambiado.

Yo tengo al mundo solo por el mundo, Graciano;

Un escenario donde cada hombre debe representar un papel,

Y la mía, una triste.

Con risa y júbilo que lleguen las viejas arrugas,

Y que mi hígado más bien se caliente con vino

Que mi corazón se enfrie con gemidos mortificantes.

¿Por qué un hombre, cuya sangre arde por dentro,

¿Sentarse como su abuelo esculpido en alabastro?

Duerme cuando él despierte y arrástrate hacia la ictericia

¿Poniéndote fastidioso? Te digo una cosa, Antonio⁠—

Te amo, y es mi amor el que te habla⁠—

Hay una especie de hombres cuyos rostros

Se cuajan y estancan como charca inmóvil,

Y mantén una tenaz quietud,

Con propósito de ataviarse con una opinión

De sabiduría, gravedad y profundo ingenio,

Como quien dijera: «Yo soy el señor Oráculo,

Y cuando abra los labios, ¡que no ladre ningún perro!

Oh, mi Antonio, sí sé de estas cosas

Que por eso solo son tenidos por sabios

Por no decir nada; cuando, estoy muy seguro,

Si hablar llegaran, condenarían casi esos oídos,

Los cuales, al oírles, llamarían necios a sus hermanos.

Te contaré más de esto en otra ocasión:

Pero no pesques con este cebo melancólico,

Para este tonto gobio, esta opinión.

Ven, buen Lorenzo. Quedad con bien por ahora:

Terminaré mi exhortación después de cenar.

Bueno, entonces te dejaremos hasta la hora de cenar:

Debo ser uno de estos mismos sabios necios,

Porque Graciano nunca me deja hablar.

Pues hazme compañía solo dos años más,

No conocerás el sonido de tu propia lengua.

Adiós: por este asunto me haré charlatán.

Gracias, a fe mía, pues el silencio solo es encomiable

En lengua de buey seca y doncella invendible.

¿Es eso algo ahora?

Gratiano habla una infinidad de nada, más que cualquier otro hombre en toda Venecia. Sus razones son como dos granos de trigo escondidos en dos fanegas de paja: los buscarás todo el día antes de hallarlos, y cuando los tienes, no valen la pena de la búsqueda.

Pues dime agora cuál señora es esta

A quien juraste secreta peregrinación,

¿Que hoy me prometiste contar?

No te es desconocido, Antonio,

¡Cuánto he disminuido mi hacienda,

Por algo que muestra un aire más jactancioso

Que mis escasos medios permitirían sostener:

Tampoco ahora me lamento de verme abreviado

De tan noble rango; pero mi principal cuidado

Es salir bastante bien librado de las grandes deudas

En lo que a mi tiempo respecta, algo demasiado pródigo

Me ha dejado comprometido. A ti, Antonio,

Lo que más debo, en dinero y en amor,

Y de tu amor tengo una garantía

Para descargar todos mis planes y propósitos

Cómo librarme de todas las deudas que tengo.

Te ruego, buen Bassanio, que me lo digas;

Y si se mantiene, tal como tú mismo aún lo haces,

Dentro del ojo del honor, ten por seguro,

Mi bolsa, mi persona, mis recursos más extremos,

Todo queda abierto a sus deseos.

Disparé a su compañero del mismo vuelo

El mismo rumbo con más prudente celo,

Para encontrar el otro cuarto, y al arriesgar ambos

A menudo hallé ambas cosas: cito como prueba esta infancia,

Porque lo que sigue es pura inocencia.

Te debo mucho, y, cual joven terco,

Lo que debo se ha perdido; mas, si gustáis

Disparar otra flecha de esa misma manera

Que tú disparaste primero, no lo dudo,

Como observaré el objetivo, o para encontrar ambos

O trae tu mal presente de nuevo

Y agradecidamente quedo en deuda por lo primero.

Me conoces bien, y aquí solo pierdes el tiempo

Para hablar con rodeos de mi amor;

Y sin duda ahora me haces más agravio

Haciendo indagación de mi extremo

Que si hubieras gastado todo lo que tengo:

Entonces dime tan solo lo que debo hacer

Que en tu saber por mí pueda ser hecho,

Y estoy dispuesto a ello: por tanto, habla.

Y es bella, y, más bella que esa palabra,

De virtudes maravillosas: a veces de sus ojos

Recibí honrados mensajes mudos:

Su nombre es Pórcia, en nada devaluada

A la hija de Catón, la Porcia de Bruto:

Tampoco el vasto mundo ignora su valor,

Pues los cuatro vientos soplan desde todas las costas

Ilustres pretendientes, y sus rubios rizos

Pénganse en sus sienes cual vellón de oro;

Que a la playa de Cólquida asimila el sitial de Belmont,

Y muchos Jasones vienen en su busca.

Oh, mi Antonio, si tan solo tuviera los medios

Para ocupar un puesto rival con uno de ellos,

Tengo un presentimiento tan prudente,

¡Que indudablemente habré de ser afortunado!

Tú sabes que mis bienes fluyen en alta mar;

Ni tengo dinero ni mercancía

Para reunir una suma actual: por tanto, salid;

Prueba lo que mi crédito en Venecia puede:

Será atormentado hasta el límite,

Para proveerte rumbo a Belmont, a la hermosa Porcia.

Ve, pregunta ahora mismo, y yo haré lo mismo,

Donde el dinero está, y no dudo en absoluto

Tenerlo por mi confianza o por mi bien.

Por mi fe, Nerissa, mi pequeño cuerpo está cansado de este gran mundo.

Seríais, dulce señora, si vuestras miserias estuvieran en la misma abundancia en que lo están vuestras buenas fortunas; y, sin embargo, por lo que veo, están tan enfermos los que empachan con el exceso como los que mueren de hambre con la nada. No es pequeña felicidad, por tanto, hallarse en el término medio: la superfluidad llega antes a las canas, pero la suficiencia vive más.

Buenas frases y bien pronunciadas.

Estarían mejor, si se siguieran bien.

Si hacer fuera tan fácil como saber qué es lo bueno que hay que hacer, las capillas habrían sido iglesias y las humildes chozas de los pobres, palacios de príncipes. Es un buen predicador el que sigue sus propias instrucciones: me es más fácil enseñar a veinte lo que se debe hacer, que ser una de esos veinte en seguir mis propias enseñanzas. El cerebro puede dictar leyes para la sangre, pero un temperamento ardiente salta por encima de un frío decreto; tal liebre es la locura de la juventud, que salta por encima de las mallas del buen consejo, ese cojo. Pero este razonamiento no está de moda para elegirme marido. ¡Ay de mí, la palabra «elegir»! No puedo ni elegir a quien quisiera ni rechazar a quien me disgusta; así la voluntad de una hija viva está coartada por la voluntad de un padre muerto. ¿No es duro, Nerissa, que no pueda elegir a ninguno ni rechazar a ninguno?

Tu padre siempre fue virtuoso; y los hombres santos al morir tienen buenas inspiraciones; por tanto, el sorteo que ha ideado en estos tres cofres de oro, plata y plomo, de los cuales quien elija su sentido te elige a ti, sin duda jamás será elegido con acierto sino por alguien que ame con acierto. Mas ¿qué calidez hay en tu afecto hacia alguno de estos príncipes pretendientes que ya han llegado?

Te ruego que los nombres de nuevo; y a medida que los nombres, los describiré; y, según mi descripción, adivina mi afecto.

Primero, está el príncipe napolitano.

Luego está el Condado Palatino.

Él no hace otra cosa que fruncir el ceño, como quien diría «Si no me quieres, busca otro»; oye cuentos alegres y no sonríe: temo que resulte ser un filósofo llorón cuando sea viejo, siendo tan descaradamente triste en su juventud. Antes me casaría con una calavera con un hueso en la boca que con cualquiera de estos dos. ¡Dios me defienda de estos dos!

¿Qué decís del señor francés, Monsieur Le Bon?

Dios lo hizo, y por lo tanto que pase por hombre. A la verdad, sé que es un pecado ser burlona; ¡pero él! ¡bah!, tiene un caballo mejor que el del napolitano, una peor mala costumbre de fruncir el ceño que el conde Palatino; es todos los hombres en ningún hombre; si canta un zorzal, enseguida se pone a retozar; bate palmas con su propia sombra: si me casara con él, me casaría con veinte maridos. Si me despreciara lo perdonaría, pues si me ama hasta la locura, jamás podré corresponderle.

¿Qué decís, pues, de Falconbridge, el joven barón de Inglaterra?

¿Qué os parece el lord escocés, su vecino?

Que tiene caridad cristiana con su prójimo, pues le pidió prestado un bofetón al inglés y juró que se lo pagaría de nuevo cuando pudiese; creo que el francés salió de fiador por él y firmó por otro.

¿Qué tal te cae el joven alemán, el sobrino del duque de Sajonia?

Muy vilmente por la mañana, cuando está sobrio, y vilísimamente por la tarde, cuando está borracho: cuando está en su mejor momento es un poco peor que un hombre, y cuando está en su peor momento es poco mejor que una bestia; y con la peor caída que jamás haya caído, espero apañármelas sin él.

Si él llegara a proponer elegir, y eligiera el cofre correcto, tú tendrías que negarte a cumplir la voluntad de tu padre si te negaras a aceptarlo.

Por lo tanto, por miedo a lo peor, te ruego que pongas una copa alta de vino del Rin sobre el cofre contrario, pues si el diablo está dentro y esa tentación fuera, sé que lo elegirá. Haré cualquier cosa, Nerissa, antes que casarme con un esponja.

Si vivgo hasta ser tan vieja como la Sibila, moriré tan casta como Diana, a menos que me obtenga el modo de la voluntad de mi padre. Me alegra que este grupo de pretendientes sea tan sensato, pues no hay uno solo entre ellos por cuya absoluta ausencia no sienta devoción, y ruego a Dios que les conceda una buena partida.

¿No os acordáis, señora, en tiempos de vuestro padre, de un veneciano, erudito y soldado, que vino aquí en compañía del marqués de Montferrato?

Sí, sí, era Bassanio; según creo, así se llamaba.

Es verdad, señora: él, de todos los hombres que mis necios ojos han contemplado, era el más digno de una hermosa dama.

Le recuerdo bien, y le recuerdo digno de tu alabanza.

Los cuatro desconocidos preguntan por usted, señora, para despedirse; y ha llegado un precursor de un quinto, el príncipe de Marruecos, quien trae la noticia de que el príncipe su amo estará aquí esta noche.

Tres mil ducados; bien.

Ay, señor, por tres meses.

Durante tres meses; bien.

Por lo cual, como te dije, Antonio quedará obligado.

Antonio quedará obligado; bien.

¿Podría auxiliarme? ¿Me complacería? ¿Conoceré su respuesta?

Tres mil ducados por tres meses y Antonio como obligado.

Tu respuesta a eso.

Antonio es un buen hombre.

¿Ha oído alguna imputación en contrario?

Oh, no, no, no, no: mi intención al decir que es un hombre bueno es que comprendas que es solvente. Aun así, sus bienes están en suposición: tiene una nave mercante con destino a Trípoli, otra a las Indias; sé además, en la Rialto, que tiene una tercera en México, una cuarta hacia Inglaterra, y otras empresas arriesgadas por el mundo. Pero los barcos no son más que maderas, los marineros no son más que hombres; hay ratas de tierra y ratas de agua, ladrones de agua y ladrones de tierra, quiero decir piratas, y luego está el peligro de las aguas, los vientos y las rocas. A pesar de todo, el hombre es solvente. Tres mil ducados; creo que puedo aceptar su fianza.

Tenga la seguridad de que puede hacerlo.

Tendré la seguridad de que puedo; y, para tener la seguridad, he de reflexionar. ¿Puedo hablar con Antonio?

Si os place cenar con nosotros.

Sí, a oler cerdo; a comer de la morada en la que vuestro profeta el nazareno conjuró al diablo. Compraré con vosotros, venderé con vosotros, hablaré con vosotros, caminaré con vosotros y todo lo demás, pero no comeré con vosotros, ni beberé con vosotros, ni rezaré con vosotros. ¿Qué noticias hay en el Rialto? ¿Quién es el que viene por aquí?

Este es el señor Antonio.

Le odio porque es cristiano,

Pero más por eso en baja simplicidad

Presta dinero gratis y abaja

El tipo de cambio a usanza aquí con nosotros en Venecia.

Si logro pillarlo en un renuncio,

Alimentaré la grasa de mi viejo rencor contra él.

Él odia nuestra sagrada nación, y despotrica,

Aun allí donde los mercaderes más se congregan,

Sobre mí, mis negocios y mis bien ganadas ganancias,

Que él llama interés. ¡Maldita sea mi raza,

¡Si lo perdonaré!

Shylock, ¿oyes?

Debato sobre mi tienda actual,

Y, según el cálculo cercano de mi memoria,

No puedo elevar instantáneamente lo grosero

De tres mil ducados cabales. ¿Qué hay con eso?

Tubal, rico hebreo de mi tribu,

Me proveerá. ¡Pero alto! ¿Cuántos meses

¿Deseáis algo? Dios os guarde, buen señor;

Vuestra merced fue el último hombre en nuestras bocas.

Shylock, aunque ni presto ni pido

Ni tomando ni dando el exceso,

Sin embargo, para suplir los maduros deseos de mi amigo,

Romperé una costumbre. ¿Está ya enterado

¿Cuánto querríais?

Ay, ay, tres mil ducados.

Y durante tres meses.

Lo había olvidado; tres meses; me lo dijiste.

Bien, pues, vuestra obligación; y dejadme ver; pero escuchadme;

Me pareció oírle decir que ni presta ni toma prestado

Con ventaja.

Nunca lo uso.

Cuando Jacob pastoreaba las ovejas de su tío Labán:

Este Jacob de nuestro santo Abram era,

Como su sabia madre obraba en su favor,

El tercer poseedor; sí, era el tercero⁠—

¿Y de él qué? ¿se interesó?

Interés directo: marca lo que hizo Jacob.

Cuando Labán y él mismo se vieron comprometidos

Que todas las crías listadas y manchadas

Debía ser paga de Jacob, las ovejas, al ser briosas,

Al fin del otoño volvióse a los carneros,

Y, cuando la obra de la generación hubo

Entre estos criadores lanudos en pleno acto,

El hábil pastor me descortezó ciertas varas,

Y, al hacer la obra de bondad,

Los clavó frente a las ovejas obesas,

Quien entonces concibiendo en el tiempo del parto

Caen corderos de varios colores, y esos eran los de Jacob.

Esta era una forma de prosperar, y era bienaventurado:

Y la frugalidad es una bendición, si los hombres no la roban.

Esta fue una empresa, señor, por la que Jacob sirvió;

Una cosa que no estaba en su mano realizar,

Sino movido y moldeado por la mano del cielo.

¿Fue esto insertado para que el interés fuera bueno?

¿O son tus carneros y ovejas de oro y plata?

No sabría decirlo; lo hago reproducir con la misma rapidez:

Mas note usted, señor.

Repara en esto, Bassanio,

El diablo puede citar las Escrituras para su propósito.

Un alma malvada produciendo un testimonio santo

Es como un villano de risueña mejilla,

Una hermosa manzana podrida en el corazón:

¡Oh, qué hermosa apariencia tiene la mentira!

Tres mil ducados; es una buena suma redonda.

Tres meses para las doce; veamos, pues; la tarifa—

Pues, Shylock, ¿hemos de estarle obligados?

En el Rialto me has calificado

Acerca de mis dineros y mis usuras:

Aun así lo he soportado con paciente encogimiento de hombros,

Pues la paciencia es la divisa de toda nuestra raza.

Me llamáis infiel, perro degollador,

Y escupió sobre mi gabán judío,

Y todo por usar lo que es mío.

Pues bien, ahora parece que necesitas mi ayuda:

Pues bien; venís a mí, y decís

“Shylock, hemos menester de dinero”: eso decís;

Tú, que escupiste tus flemas en mi barba

Y me tratéis a patadas como a un extraño chucho

Sobre tu umbral: el dinero es tu traje

¿Qué debo decirte? ¿No debería decir

«¿Tiene un perro dinero? ¿Es posible

¿Un villano puede prestar tres mil ducados?» O

¿Inclinaré la espalda con voz servil,

Con la respiración contenida y susurrante humildad, Decid esto;

“Buen caballero, me escupiste el miércoles pasado;

Me despreciaste tal día; en otra ocasión

Me llamaste perro; y por estas cortesías

¿Te prestaré tanto dinero?

Bien puedo llamarte así de nuevo,

Escupirte otra vez, despreciarte también.

Si has de prestar este dinero, no lo prestes

En cuanto a tus amigos; pues, ¿cuándo la amistad tomó

¿Una cría para el estéril metal de su amigo?

Mas préstaselo más bien a tu enemigo,

Quien, si quebrantare, con mejor semblante podrás

Cobra la pena.

¡Vaya, mira cómo te pones!

Sería tu amigo y tendría tu amor,

Olvida las afrentas con que me has manchado,

Satisface tus necesidades presentes y no des un cuarto

De usanza por mis dineros, y no me querréis oír:

Esta es la clase que ofrezco.

Eso sería bondad.

Esta bondad te mostraré.

Acompáñame a un notario, sélllame allí

Tu simple fianza; y, en alegre juego,

Si no me pagas en tal día,

En tal lugar, dicha suma o sumas que sean

Expresado en la condición, que se cumpla

Estar nominado por una libra igual

De tu hermosa carne, para ser cortada y tomada

En qué parte de tu cuerpo te place.

Contento, a fe mía: firmaré tal obligación

Y di que hay mucha bondad en el judío.

No has de sellar por mí tal obligación:

Prefiero morar en mi necesidad.

Vamos, no temas, hombre; no lo perderé:

Dentro de estos dos meses, es decir, un mes antes

Este vínculo expira, espero el reembolso

Del triple de tres veces el valor de esta fianza.

Cuyos propios tratos duros les enseñan a desconfiar

¡Los pensamientos ajenos! Ruégote, dime esto;

Si él quebrantase su día, ¿qué ganaría yo?

¿Mediante la ejecución de la confiscación?

Una libra de carne humana arrancada a un hombre

No es tan estimable ni tampoco provechosa,

Como carne de carneros, reses o cabras. Digo,

Para comprar su favor, le extiendo esta amistad:

Si lo quiere tomar, sea así; si no, adiós;

Y, por mi amor, te ruego que no me ofendas.

Sí, Shylock, firmaré esta obligación.

Entonces encuéntrate conmigo sin demora en la del notario;

Dale dirección a esta alegre unión,

Y yo iré a buscar los ducados al instante,

Cuida de mi casa, entregada a la temible guardia

De un bellaco ruin, y al instante

Estaré contigo.

Date prisa, gentil judío.

El hebreo se volverá cristiano: se está volviendo bondadoso.

No me gustan los tratos justos ni la mente de un villano.

Vamos: en esto no puede haber desaliento;

Mis barcos vuelven a casa un mes antes de lo previsto.