Acto II

No me desprecies por mi tez,

La librea sombría del sol bruñido,

De quien soy vecino y criado cerca.

Traedme a la más hermosa criatura nacida en el norte,

Donde el fuego de Febo apenas descongela los carámbanos,

Y hagamos incisión por tu amor,

Para demostrar cuya sangre es más roja, si la suya o la mía.

Te digo, señora, que este aspecto mío

Ha atemorizado al valiente: por mi amor juro

Las vírgenes más tenidas de nuestro clima

También lo he amado: no cambiaría este matiz,

Except to steal your thoughts, my gentle queen.

Por dulce imperio de unos ojos de doncella;

Además, la lotería de mi destino

Me niega el derecho de elegir voluntariamente:

Pero si mi padre no me hubiera escatimado

Y con su ingenio me cercó, para rendirme

Su esposa, que me conquista por ese medio que le dije,

Vos mismo, ilustre príncipe, fuiste entonces tan noble

Como cualquier recién llegado que he mirado hasta ahora

Para mi afecto.

Aun por eso te doy las gracias:

Por tanto, te ruego, guíame hacia los cofres

Para probar fortuna. Por esta cimitarra

Que mató al Sofi y a un príncipe persa

Que ganó tres campos del Sultán Solimán,

Retoraría la mirada a los ojos más severos,

Desafía al corazón más audaz de la tierra,

Arranca los jóvenes cachorros mamones a la osa,

Sí, burlaos del león cuando ruge por presa,

Para conquistarte, dama. ¡Pero ay, cuán triste tiempo!

Si Hércules y Licas juegan a los dados

¿Cuál es el mejor hombre, el mayor lanzamiento

Puede girar por fortuna de la mano más débil:

Así es vencido Alcides por su paje;

Y así quizá, guiándome la ciega fortuna,

Añorar lo que otro menos digno puede alcanzar,

Y morir de pena.

Debes arriesgarte,

Y o bien no intentar elegir en absoluto

O jura antes de elegir, si eliges mal

No volver a hablarle a ninguna dama jamás

En cuanto al matrimonio: por tanto, tenlo en cuenta.

Pues no quiero. Vamos, condúceme a mi suerte.

Primero, al templo: después de cenar

Tu peligro será hecho.

¡Buena suerte, pues!

Para hacerme el más bendito o el más maldito de los hombres.

Ciertamente mi conciencia me bastará para huir de este judío, mi amo. El demonio está a mi codo y me tienta diciéndome: «Gobbo, Launcelot Gobbo, buen Launcelot», o «buen Gobbo», o «buen Launcelot Gobbo, usa tus piernas, toma la delantera, huye». Mi conciencia dice: «No; ten cuidado, honrado Launcelot; ten cuidado, honrado Gobbo» o, como dije antes, «honrado Launcelot Gobbo; no corras; desdeña correr con los talones». Bien, el demonio, de lo más valiente, me ordena hacer las maletas: «¡Via!», dice el demonio; «¡fuera!», dice el demonio; «por el cielo, cobra ánimo valiente», dice el demonio, «y huye». Bien, mi conciencia, colgando del cuello de mi corazón, me dice muy sensatamente: «Mi honrado amigo Launcelot, siendo hijo de un hombre honrado», o más bien hijo de una mujer honrada; porque, la verdad, mi padre tenía algo de resabio, algo de vena, tenía un cierto toque; bien, mi conciencia dice: «Launcelot, no te mueva». «Muévete», dice el demonio. «No te muevas», dice mi conciencia. «Conciencia», digo yo, «aconsejas bien»; «Demonio», digo yo, «aconsejas bien»: si me dejara guiar por mi conciencia, debería quedarme con el judío, mi amo, que, ¡Dios me perdone!, es una especie de demonio; y, para huir del judío, debería dejarme guiar por el demonio, que, con su venia, es el diablo en persona. Ciertamente el judío es el diablo en carne y hueso; y, en conciencia, mi conciencia no es más que una especie de conciencia dura, al atreverse a aconsejarme que me quede con el judío. El demonio da el consejo más amistoso: huiré, demonio; mis talones están a tus órdenes; huiré.

Maestro joven, os ruego, ¿cuál es el camino a casa del maestro judío?

¡Oh cielos, este es mi padre legítimo! el cual, estando más que cegato perdido, ciego de remate, no me conoce: voy a jugarle una confusión.

Amo joven, os ruego, ¿cuál es el camino a casa de don Judío?

Gira a mano derecha en la próxima bocacalle, pero, en la siguiente de todas, a la izquierda; por mi fe, en la mismísima siguiente bocacalle, no gires a ninguna mano, sino baja de través hacia la casa del judío.

¡Por vida de Dios!, será un camino difícil de atinar. ¿Me podéis decir si cierto Lanzarote, que vive con él, vive con él o no?

¿Habláis del joven amo Lancelot? Fijaos bien en mí ahora; ahora voy a encrespar las aguas. ¿Habláis del joven amo Lancelot?

Ningún amo, señor, sino hijo de un pobre hombre: su padre, aunque yo lo diga, es un hombre honrado, sumamente pobre y, gracias a Dios, con medios para vivir.

Pues, sea su padre lo que fuere, nosotros hablamos del joven amo Lanzarote.

El amigo de vuestra merced y de Lanzarote, señor.

Mas os ruego, ergo, viejo, ergo, os suplico, ¿habláis del joven amo Lancelote?

De Lancelot, si le place a su señoría.

Ergo, el maestro Launcelot. No hables del maestro Launcelot, padre; pues el joven caballero, según los Hados y Destinos y dichos extravagantes similares, las Tres Hermanas y otras ramas del saber por el estilo, ha fallecido sin duda o, como dirías en términos llanos, se ha ido al cielo.

¡Valgame Dios, Dios me libre! El muchacho era el bordón de mi vejez, mi mismísimo sostén.

¿Acaso parezco una maza o el poste de un chozo, un bastón o un puntal? ¿Me conoces, padre?

¡Ay de mí!, no os conozco, joven caballero; mas, os ruego, decidme: ¿mi muchacho, que Dios goce de su alma, vive o ha muerto?

¿No me conoces, padre?

¡Ay, señor, estoy cegato; no os conozco.

No, en verdad, si tuvieras ojos, podrías no reconocerme: sabio es el padre que conoce a su propio hijo. Bien, viejo, te daré noticias de tu hijo: dame tu bendición; la verdad saldrá a la luz; el asesinato no se puede ocultar por mucho tiempo; el hijo de un hombre sí, pero a la larga la verdad saldrá a flote.

Suplicaos, señor, levantaos: bien sé que no sois vos Lancelot, mi muchacho.

Os ruego que no juguéis más con esto, sino que me deis vuestra bendición: yo soy Launcelot, vuestro antiguo muchacho, vuestro hijo presente, vuestro futuro infante.

No puedo pensar que seas mi hijo.

No sé qué pensar de eso; pero yo soy Launcelot, el criado del judío, y estoy seguro de que Margery, vuestra mujer, es mi madre.

Se llama Margery, en verdad: te lo juro, si tú eres Launcelot, eres mi propia carne y sangre. ¡Bendito sea el Señor! ¡vaya barba que te has echado! tienes más pelos en la barbilla que los que tiene Dobbin, mi caballo de carga, en la cola.

Parece, pues, que el rabo de Dobbin crece hacia atrás: estoy seguro de que él tenía más pelos en el rabo de los que yo tengo en la cara la última vez que lo vi.

¡Señor, cómo has cambiado! ¿Cómo os lleváis tú y tu amo? Le he traído un regalo. ¿Cómo os lleváis ahora?

Podéis hacerlo; pero daos prisa de modo que la cena esté lista a más tardar a las cinco en punto. Encargaos de que entreguen estas cartas, mandad hacer las libreas y rogad a Graciano que venga luego a mi alojamiento.

A él, padre.

¡Dios bendiga a su merced!

¡Grandes gracias! ¿Deseas algo de mí?

Aquí tiene a mi hijo, señor, un pobre muchacho,—

No soy un muchacho pobre, señor, sino el criado del rico judío; el cual, señor, como mi padre especificará...

Tiene una gran infección, señor, como quien diría, por servir⁠—

En fin, el caso y la verdad es que sirvo al judío, y tengo deseos —como mi padre especificará—

Su amo y él, con la venia de vuestra merced, apenas se hablan —

Para ser breve, la pura verdad es que el judío, habiéndome agraviado, me causa, como mi padre, siendo, según espero, un viejo, os fructificará—

Tengo aquí un plato de pichones que quisiera ofrecer a vuestra merced, y mi petición es que—

En muy breve, el pleito no va conmigo, como su señoría sabrá por este honrado viejo; y, aunque yo lo diga, aunque viejo, no obstante pobre, mi padre.

Uno habla por ambos. ¿Qué harías tú?

A su servicio, señor.

Ese es precisamente el quid de la cuestión, señor.

Bien te conozco; has obtenido tu demanda:

Shylock, tu amo, habló conmigo hoy,

Y te ha promovido, si es que es promoción

Dejar el servicio de un judío rico, para convertirse

El seguidor de tan pobre caballero.

El viejo refrán está muy bien repartido entre mi amo Shylock y usted, señor: usted tiene la gracia de Dios, señor, y él tiene bastante.

Despídete de tu antiguo amo e infórmate

Mi alojamiento afuera. Dale una librea

Más receloso que sus compañeros: haz que se cumpla.

Padre, entrad. No puedo conseguir señal, no; no tengo lengua en la cabeza. Bueno, si algún hombre en Italia tiene una mejor palma que se ofrezca a jurar sobre un libro, tendré buena suerte. ¡Vamos!, aquí hay una simple línea de vida: aquí hay una pequeñez de esposas: ¡ay, quince esposas no son nada!; once viudas y nueve doncellas son una entrada simple para un hombre; y luego librarse de morir ahogado tres veces, y estar en peligro de mi vida con el filo de una pluma de cama; he aquí simples escapes. Bueno, si la Fortuna es una mujer, es una buena muchacha para este negocio. Padre, venid; me despediré del judío en un abrir y cerrar de ojos.

Te ruego, buen Leonardo, pienses en esto:

Compradas estas cosas y ordenadamente dispuestas,

Regresa pronto, pues esta noche tengo festín

Mi muy estimado conocido: apresúrate, vete.

Haré todo lo posible al respecto.

¿Dónde está tu amo?

Allí, señor, camina.

¡Señor Bassanio!

¡Grajiano!

Tengo un favor que pedirle.

Lo has conseguido.

No debes negárme: debo ir contigo a Belmont.

¿Por qué entonces debes hacerlo. Pero óyeme, Graciano;

Eres demasiado indómito, grosero y de voz osada;

Partes que te sientan bastante bien

Y en ojos como los nuestros no se ven faltas;

Pero donde no eres conocido, pues bien, allí muestran

Algo demasiado liberal. Te ruego que te esfuerces

Para calmar con algunas gotas frías de modestia

Tu espíritu saltarín, no sea que por tu salvaje conducta

Me malinterpretan en el lugar a donde voy,

Y perder mis esperanzas.

Señor Basanio, escúcheme:

Si no me pongo un hábito sobrio,

Habla con respeto y jura pero de vez en cuando,

Llevar misales en el bolsillo, mirar con recato,

Aún más, mientras se da gracias, cúbreme los ojos

Así con mi sombrero, y un suspiro y un "amén",

Guarde toda la observancia de la civilización,

Como quien bien instruido en fúnebre ostento

Para complacer a su abuela, que no vuelva a confiar en mí.

Bien, ya veremos cuál es tu actitud.

No, hoy por hoy me niego: no me medirás

Por lo que hagamos esta noche.

No, fuera lástima:

Te rogaría más bien que te pusieras

Tu mejor traje de alegría, pues tenemos amigos

Ese propósito, alegría. Mas quedad con dios:

Tengo unos negocios.

Y debo a Lorenzo y a los demás:

Pero te visitaremos a la hora de la cena.

Siento tanto que dejes así a mi padre:

Nuestra casa es un infierno, y tú, un alegre diablo,

¿Le robaste algo de su sabor a tedio?

Pero vete con bien, ahí tienes un ducado:

Y, Launcelot, pronto en la cena habrás de ver

Lorenzo, who is thy new master’s guest:

Entrégale esta carta; hazlo en secreto;

Y así adiós: no quisiera que mi padre

Ven a hablar conmigo.

¡Adiós! Las lágrimas demuestran lo que siente mi lengua. ¡Hermosísima pagana, dulcísima judía! Si un cristiano no hace de pícaro y te consigue, mucho me equivoco. Mas, adiós: estas necias gotas ahogan un tanto mi espíritu varonil; adiós.

Adiós, buen Launcelot.

¡Ay, qué pecado tan atroces en mí

¡Qué vergüenza ser la hija de mi padre!

Pero aunque soy hija de su sangre,

No soy para sus modales. Oh, Lorenzo,

Si cumples tu promesa, pondré fin a esta lid,

Hazte cristiano y seré tu esposa amante.

No, nos escabulliremos a la hora de cenar,

Disfrázanos en mi posada y vuelve,

Todo en una hora.

No hemos hecho una buena preparación.

Todavía no nos hemos hablado de los portadores de antorchas.

Es vil, a no ser que se disponga con gracia,

Y es mejor en mi mente no emprendida.

No son aún las cuatro: nos quedan dos horas

Para amueblarnos.

Si os place abrir esta, parecerá dar a entender.

Conozco la letra: en verdad, es una hermosa letra;

Y más blanco que el papel en que estaba escrito

Es la mano justa que escribió.

Nuevas de amor, a fe mía.

Con su venia, señor.

¿Adónde vas?

Válgame, señor, a convidar a mi viejo amo, el judío, a cenar esta noche con mi nuevo amo, el cristiano.

Espera aquí, toma esto: dile a la amable Jessica

No le fallaré; dilo en privado.

Vayan, caballeros,

¿Te prepararás para esta mascarada esta noche?

Me acompaña un antorchero.

¡Ay, en verdad, me pondré a ello de inmediato!

Y yo también.

Encuéntrate conmigo y con Graciano

En la posada de Graciano dentro de una hora.

Bien hacemos en hacerlo.

¿No era aquella carta de la bella Jessica?

Necesidad tengo de contártelo todo. Ella ha ordenado

Cómo la sacaré de la casa de su padre,

De cuánto oro y joyas está provista,

Qué traje de paje tiene listo.

Si acaso el judío, su padre, llega al cielo,

Será por el bien de su dulce hija:

Y nunca se atreva la desdicha a cruzar su camino,

A no ser que lo haga con esta excusa,

Que es hija de un judío infiel.

Ven, ve conmigo; lee esto mientras vas:

La bella Jessica será mi port antorcha.

Pues bien, lo verás, tus ojos serán tus jueces,

La diferencia entre el viejo Shylock y Bassanio:⁠—

¡Qué, Jessica!, no te hartarás,

Como has hecho conmigo:⁠—¡Hola, Jessica!⁠—

Y duerme y ronca, y destroza las ropas;⁠—

¡Por vida de Jessica, digo!

¡Vaya, Jessica!

¿Quién te manda llamar? Yo no te mando llamar.

Vuestra merced solía decirme que yo no podía hacer nada sin su mandato.

¿Llamarme? ¿Cuál es vuestra voluntad?

Me han invitado a cenar, Jessica:

Ahí están mis llaves. Pero ¿a qué iría yo?

No se me ofrece amor; me lisonjean:

Mas aun iré con odio, a saciarme

El cristiano pródigo. Jessica, hija mía,

Mira por mi casa. De buena gana no me iría:

Algo malo se gesta contra mi descanso,

Pues he soñado esta noche con bolsas de dinero.

Os lo ruego, señor, id: mi joven amo aguarda vuestro reproche.

Y yo el suyo.

Y ellos se han conminado juntos, no diré que habréis de ver una máscara; mas si la veis, entonces no fue por nada que a mi nariz le dio por sangrar el lunes de Pascua pasado a las seis en punto de la mañana, viniendo a caer ese año en Miércoles de Ceniza hacía cuatro años, por la tarde.

¿Qué, hay máscaras? Óyeme, Jessica:

Cierra mis puertas; y cuando oigas el tambor

Y el vil chirrido del pífano de cuello torcido,

No trepéis vos entonces a las ventanas,

Ni asomes la cabeza a la vía pública

A contemplar necios cristianos con rostros barnizados,

Pero obtura los oídos de mi casa, quiero decir mis contraventanas:

No permitas que el sonido de la vanidad superficial penetre

Mi sobria casa. Por el báculo de Jacob, lo juro,

No tengo ánimo de ir de banquete esta noche:

Pero yo iré. Adelántate tú, muchacho;

Di que iré.

Me adelantaré, señor. Señora, asómese a la ventana a pesar de todo esto;

Vendrá un cristiano por aquí,

valdrá un ojo de la cara.

¿Qué dice ese hijo de la esclava de Agar, eh?

Sus palabras fueron «Adiós, ama;» nada más.

El parche es bastante benévolo, pero un gran consumidor;

Lento como un caracol en las ganancias, y duerme de día

Más que el gato montés: los zánganos no colmenan conmigo;

Por tanto, me aparto de él, y me aparto de él

A uno que quería que le ayudara a gastar

Su monedero prestado. Bien, Jessica, entra;

Quizás regrese inmediatamente:

Haz lo que te mando; cierra las puertas tras de ti:

Bien guardado, bien hallado;

Un refrán nunca gastado en mente ahorrativa.

Adiós; y si mi suerte no es adversa,

Tengo un padre, tú una hija, perdidos.

Este es el ático bajo el cual Lorenzo

Deseaba que nos plantáramos.

Su hora casi ha pasado.

Y es maravilla que exceda su hora,

Porque los amantes siempre se adelantan al reloj.

Oh, diez veces más rápidos vuelan las palomas de Venus

Para sellar los lazos de amor recién formados, más de lo habitual

¡Para conservar la fe debida intacta!

¿Con ese agudo apetito con que se sienta a la mesa?

¿Dónde está el caballo que vuelve a desandar

Sus tediosas medidas con el fuego no abatido

¿Que fue él quien las recorrió primero? Todo lo que es,

Con más pasión se persigue que se goza.

Cual mozo alegre o pródigo

La nave engalanada zarpa de su bahía natal,

¡Abrazado y acunado por el viento ramera!

¡Cuán semejante a la pródiga regresa,

Con costillas ajadas por los temporales y jirones de velas,

¡Flaco, ajado y arruinado por el viento ramera!

Ahí viene Lorenzo: de esto hablaremos más tarde.

Dulces amigos, vuestra paciencia por mi larga estancia;

No yo, sino mis asuntos, os han hecho esperar:

Cuando tengáis a bien jugar a los ladrones por esposas,

Te esperaré igual de tiempo entonces. Acércate;

Aquí habita mi padre el judía. ¡Hola! ¿Hay alguien dentro?

¿Quién eres? Dime, para mayor certeza,

Aunque juraré que sí conozco tu lengua.

Lorenzo, y tu amor.

Lorenzo, cierto, y mi amor de verdad,

¿A quién amo tanto? ¿Y ahora quién sabe

Pero tú, Lorenzo, ¿acaso soy tuya?

El cielo y tus pensamientos son testigos de que eres.

Me alegra que sea de noche, no me miras,

Pues me avergüenzo mucho de mi trueque:

Pero el amor es ciego y los amantes no pueden ver

Las bellas necedades que cometen;

Pues si pudieran, el mismísimo Cupido se sonrojaría

Para verme así transformado en muchacho.

Desciende, pues tú debes ser mi antorchero.

¿Qué, he de llevar una vela ante mis vergüenzas?

Ellos en sí, a decir verdad, son demasiado, demasiado leves.

Pues es un oficio de descubrimiento, amor;

Y yo debería estar oculto.

Y tú también, amor mío,

Aun en el bello atuendo de un muchacho.

Pero ven al instante;

Pues la noche cerrada hace el papel de fugitiva,

Y nos esperan en el banquete de Bassanio.

Aseguraré bien las puertas y me embadurnaré

Con unos ducados más, y estaré con vos en seguida.

¡Válgame el hábito!, un gentil y no un judío.

¡Maldita sea si no la amo de todo corazón;

Pues es prudente, si juzgarla sé,

Y hermosa es, si mis ojos dicen verdad,

Y verdadera es, como ha demostrado ser,

Y por ende, cual ella, sabia, justa y fiel,

Será instalada en mi alma constante.

¿Quién está ahí?

¡Señor Antonio!

¡Vergüenza, vergüenza, Graciano! ¿Dónde están todos los demás?

Son las nueve: nuestros amigos os esperan a todos.

No hay máscaras esta noche: el viento ha cambiado;

Bassanio presently will go aboard:

He enviado a veinte en su busca.

Me alegro de ello: no deseo más deleite

Que zarpar ya mismo y marcharme esta noche.

Ve a correr las cortinas y descubre

Los diversos cofres de este noble príncipe.

Ahora haz tu elección.

El primero, de oro, que ostenta esta inscripción:

“Quien me elija ganará lo que muchos hombres desean;”

La segunda, de plata, que esta promesa lleva,

“Quien me elija obtendrá tanto como merece;”

Este tercer plomo, sordo, con aviso igualmente rudo,

“Quien me elija debe dar y arriesgar todo lo que tiene”.

¿Cómo sabré si elijo el correcto?

El uno de ellos contiene mi retrato, príncipe:

Si escoges eso, entonces soy tuyo por anadidura.

Volveré a examinar las inscripciones.

¿Qué dice este plomizo cofre?

“Quien me elija debe dar y arriesgar todo lo que tiene”.

¿Hay que darlo? ¿para qué? ¿para plomo? ¿riesgo de plomo?

Este cofre amenaza. Los hombres que se lo juegan todo

Hacerlo con la esperanza de obtener justas ventajas:

Una mente de oro no se abate ante vanidades viles;

Por ende, ni daré ni arriesgaré nada por el plomo.

¿Qué dice la plata con su virgen tono?

“Quien me elija obtendrá tanto como merece”.

¡Cuanto merece! Detente ahí, Marruecos,

Y pesa tu valor con mano justa:

Si por tu estimación eres tasado,

Tú mereces harto; mas harto

Puede que no se extienda tanto hasta la dama:

Y aun temeroso de lo que merezco

Fuera más bien una débil incapacitación de mí mismo.

¡Todo cuanto merezco! Vaya, esa es la dama:

En cuna la merezco, y en fortuna,

En gracias y en modales de hidalguía;

Pero más que a todo esto, merezco amor.

¿Y si no fuera más allá, y eligiera quedarme aquí?

Veamos una vez más este dicho grabado en oro

“Quién me elija, obtendrá lo que muchos hombres desean.”

Pues es la dama; todo el mundo la desea;

Desde los cuatro rincones de la tierra llegan,

Para besar su altar, su santa de aliento mortal:

Los desiertos hircanianos y las vastas tierras silvestres

De la ancha Arabia son ahora caminos reales

Para que príncipes vengan a ver a la bella Porcia:

El acuoso reino, cuya ambiciosa cabeza

Escupe al rostro del cielo, no es óbice

Para detener a los espíritus extranjeros, pero vienen,

Como sobre un arroyo, para ver a la hermosa Porcia.

Una de estas tres contiene su celestial retrato.

¿Es posible que el plomo la contenga? Sería condenación

Pensar un pensamiento tan abyecto: sería demasiado grosero

Para desgarrar su mortaja en la tumba oscura.

O pensaré que está murada en plata,

¿Valorado diez veces menos que el oro probado?

¡Oh, pensamiento pecaminoso! Jamás joya tan rica

Estaba engarzado en algo peor que oro. Tienen en Inglaterra

Una moneda que lleva la figura de un ángel

Sellado en oro, mas eso está esculpido;

Pero aquí un ángel en lecho de oro

Todo yace dentro. Entrégame la llave:

¡Aquí elijo, y que me vaya como me pueda!

Allí, tómala, príncipe; y si mi forma yace allí,

Entonces soy tuyo.

Una Muerte de carroña, en cuyo ojo vacío

¡Hay un rollo escrito! Leeré lo escrito.

No todo lo que brilla es oro;

A menudo habéis oído contar eso:

Mucho hombre su vida ha vendido

Pero mi exterior para contemplar:

Las tumbas doradas albergan gusanos.

De haber sido tan prudente como audaz,

Joven de miembros, maduro de juicio,

Tu respuesta no había quedado inscrita:

Que te vaya bien; tu demanda está fría.

Frío, en verdad; y trabajo perdido:

Luego, ¡adiós, calor, y bienvenida, escarcha!

Portia, adiós. Tengo el corazón demasiado dolorido

Tomar una tediosa partida: así se separan los perdedores.

Un alivio apacible. Corred las cortinas, idos.

Que todos los de su tez me elijan así.

¡Por vida mía, vi a Bassanio ya zarpado;

Con él se ha ido Graciano;

Y en su barco estoy seguro de que Lorenzo no va.

El villano judío, con gritos, despertó al duque,

Quién fue con él a registrar el barco de Bassanio.

Llegó demasiado tarde, el barco ya había zarpar:

Pero allí se le dio a entender al duque

Que en una góndola fueron vistos juntos

Lorenzo y su amada Jessica:

Además, Antonio certificó al duque

No estaban con Bassanio en su barco.

Nunca escuché una pasión tan confundida,

Tan extraño, extravagante y tan variable,

Como el perro judío vociferaba por las calles:

“¡Mi hija! ¡Ay de mis ducados! ¡Ay de mi hija!

¡Huido con un cristiano! ¡Mis ducados cristianos!

¡Justicia! ¡La ley! ¡Mis ducados y mi hija!

Una bolsa sellada, dos bolsas selladas de ducados,

¡De dobles ducados, robados por mi hija!

Y joyas, dos piedras, dos ricas y preciosas piedras,

¡Robado por mi hija! ¡Justicia! Encontrad a la muchacha;

Ella tiene las piedras consigo, y los ducados.

¡Vaya, todos los muchachos de Venecia lo siguen;

Llorando, sus piedras, su hija y sus ducados.

Que el buen Antonio cuide de cumplir su plazo,

O pagará por esto.

Válgame, bien recordado.

Ayer razoné con un francés,

¿Quién me dijo, en los estrechos mares que separan

Los franceses y los ingleses, allí fracasaron

Un bajel de nuestra patria ricamente cargado:

Pensé en Antonio cuando me lo contó;

Y deseaba en silencio que no fuera suyo.

Hacías bien en contarle a Antonio lo que oyes;

Sin embargo, no de repente, pues podría afligirle.

No hay en la tierra caballero más bondadoso.

Vi a Bassanio y a Antonio separarse:

Bassanio le dijo que se daría prisa

De su regreso: respondió: «No lo hagas;

No descuides tus asuntos por mí, Basanio

Mas aguarda el madurar exacto del tiempo;

Y por la obligación del judío que tiene contra mí,

No entre en tu mente de amor:

Alegraos, y ocupad vuestros más altos pensamientos

Al cortejo y a tales bellos ostentos de amor

Como os convenga debidamente ahí:

Y aun allí, con los ojos anegados en lágrimas,

Volviendo el rostro, echó la mano atrás,

Y con afecto maravillosamente sensible

Estrechó la mano de Basanio; y así se separaron.

Creo que solo ama al mundo por él.

Te ruego que vayamos a buscarlo

Y aligerar su peso conmovido

Con cierta delicia u otra.

Así lo hacemos.

Pronto, pronto, te lo ruego; corre la cortina al instante:

El príncipe de Aragón ha prestado juramento,

Y procede a su elección al punto.

He aquí, allí están los cofres, noble príncipe:

Si elegís aquello en lo que estoy contenido,

Pronto serán solemnizados nuestros ritos nupciales:

Mas si falláis, sin más palabras, señor,

Debes marcharte de aquí inmediatamente.

Estoy obligado por juramento a observar tres cosas:

First, never to unfold to any one

¿Cuál arca fue la que elegí; luego, si fallo

Del arca correcta, jamás en mi vida

Para enamorar a una doncella en vías de matrimonio: Por último,

Si fracaso en la fortuna de mi elección,

Inmediatamente dejarte y marcharme.

A estos mandatos todos juran

Eso supone un riesgo para mi indigno ser.

¡A la esperanza de mi corazón! Oro; plata; y vil plomo.

“Quien me elija debe dar y arriesgar todo lo que tiene”.

Parecerás más bella antes de que te dé o arriesgue.

¿Qué dice el cofre de oro? ¡Ah! déjame ver:

“Quién me elija, obtendrá lo que muchos hombres desean.”

¡Lo que muchos hombres desean! Ese «muchos» puede significar

Por la necia multitud, que elige por las apariencias,

No aprender más de lo que el tierno ojo enseña;

Que no hurga en el interior, sino que, como el vencejo,

Se instala con el tiempo en el muro exterior,

Aun en la fuerza y ruta de la casualidad.

No elegiré lo que muchos desean,

Porque no he de saltar con espíritus vulgares

Y contadme entre la bárbara multitud.

¿Por qué, pues, a ti, tesoro de plata;

Dime una vez más qué título ostentas:

“Quien me elija obtendrá tanto como merece:”

Y bien dicho también; pues, ¿quién se atrevería

Engañar a la fortuna y ser honrado

¿Sin el sello del mérito? Que nadie presuma

Lucir una dignidad inmerecida.

¡Oh, que fincas, rangos y cargos

No fueron corrompida y honradamente adquiridas,

¡Fueron compradas por el mérito de quien las lleva!

¡Cuántos debieran hoy cubrir ese estrado!

¡Cómo se ha de mandar ese mandato!

¿Cuánta baja gleba se cosecharía entonces

¡De la auténtica semilla del honor! y cuánto honor

Escogido de la paja y la ruina de los tiempos

¡Estar recién barnizado! Bien, pero a mi elección:

“Quien me elija obtendrá tanto como merece”.

Asumiré desierto. Dame una clave para esto,

Y al instante desbloquear mi fortuna aquí.

Demasiado larga la pausa para lo que allí encuentras.

¿Qué hay aquí? El retrato de un idiota parpadeante,

¡Preséntame un horario! Lo leeré.

¡Cuánto difieres tú de Porcia!

¡Cuán distinto de mis esperanzas y de mis merecimientos!

“Quien me elija obtendrá tanto como merece”.

¿No merecía más que una cabeza de necio?

¿Ese es mi premio? ¿Mis méritos no valen más?

Ofender y juzgar son oficios distintos

Y de opuestas naturalezas.

¿Qué hay aquí?

El fuego siete veces probó esto:

Siete veces probado es ese juicio,

Esa jamás eligió mal.

Algunos hay que besan sombras;

Tales tienen solo la dicha de una sombra:

Hay necios vivos, a fe mía,

Plateado; y también lo estaba este.

Toma la esposa que quieras para el lecho,

Siempre seré tu cabeza:

Así pues, vete: estás aviado.

Aún más necio pareceré

Para cuando me detenga aquí

Con una cabeza de necio vine a cortejar,

Pero me voy con dos.

Dulce, adiós. Mantendré mi juramento,

Pacientemente tolerar mi ira.

Así ha chamuscado la vela a la polilla.

¡Oh, necios calculadores! cuando eligen,

Tienen la sabiduría de perder por su ingenio.

El viejo refrán no es ninguna herejía,

El casarse y el colgarse, del cielo han de bajar.

Vamos, corre la cortina, Nérissa.

¿Dónde está mi señora?

Aquí: ¿qué desea mi señor?

Señora, se ha apeado a vuestra puerta

Un joven veneciano, que se presenta ante

Para significar la llegada de su señor;

De quien él trae sensibles salutaciones,

A saber, amén de elogios y corteses alientos,

Regalos de gran valor. Aún así, no he visto

Tan probablemente un embajador del amor:

Jamás un día de abril tan dulce fue,

Para mostrar cuán costoso el verano se acercaba,

Como este precursor precede a su señor.

No más, te lo ruego: estoy medio temeroso

Dirás luego que es pariente tuyo,

Gastas tan de fiesta el ingenio al alabarlo.

Ven, ven, Nerissa; que anhelo ver

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¡Bassanio, señor Amor, si tal es tu voluntad!