A partir de entonces no volvieron a hablar, aunque tenían los oídos muy atentos a los gritos de caza que seguían resonando a sus espaldas.
Al caer la oscuridad, desviaron a los perros hacia un grupo de abetos en la orilla del curso de agua y levantaron un campamento. El féretro, junto al fuego, servía de asiento y de mesa. Los perros lobo, apiñados al otro lado de la lumbre, gruñían y reñían entre sí, pero no mostraban ninguna inclinación a alejarse hacia la oscuridad.
—Me parece a mí, Henry, que se están manteniendo rematadamente cerca del campamento —comentó Bill.
Henry, en cuclillas sobre el fuego y asentando la tetera de café con un trozo de hielo, asintió. Tampoco habló hasta que hubo tomado asiento sobre el ataúd y comenzado a comer.
—Saben bien dónde guardan el pellejo —dijo—.
Antes prefieren comerse a los bichos que ser comida de bichos. Son bien listos esos perros.
Bill negó con la cabeza. “Oh, no lo sé”.
Su compañero lo miró con curiosidad.
—Es la primera vez que te oigo decir algo de que no son listos.
—Henry —dijo el otro, masticando con deliberación los frijoles que se comía—, ¿te fijaste por casualidad en cómo armaron alboroto esos perros cuando les estaba dando de comer?
—Se portaron peor que de costumbre —reconoció Henry.
—¿Cuántos perros tenemos, Henry?
“Seis”.