tierra, Tu era! Los tambores de guerra, los tambores de paz, ruedan por nuestras ciudades sin cesar, y todas las salas de hierro de la vida resuenan con la lucha incesante.
La suerte común apenas percibimos. Mueren multitudes, ni notamos ni lamentamos: El clarín llama—¡lloramos a unos cuantos! ¿Qué guardia de cabo en Waterloo? ¿Qué escasos cientos más o menos En el desierto devorador de hombres? ¿Qué puñado sangró en la cresta de Delhi? —Mira, más bien, Londres, en tu puente Los pálidos batallones marchar de pasada, Resueltos a matar, resignados a morir. Cuenta, más bien, a todos los mutilados y muertos En la guerra fraterna del pan. Mira, más bien, bajo cielos más sofocantes Qué Londres vegetales se levantan, Y pululan, y sufren sin ruido. O en los tranquilos terrenos de tu jardín, Contentos, en la penumbra que cae, Pasea y mira las rosas florecer. ¡Para que estos vivieran, cuántos miles murieron! Todo el día se blandió la cruel azada; La carretilla ambulancia rodó todo el día; Tu esposa, la tierna, la amable y alegre, Se calzó sus largos guantes, atrapó el azadón Y se bañó en sangre vegetal; Y terminada ya la larga masacre, ¡Mira! donde los perezosos espirales ascienden, Mira, donde la hoguera chisporrotea roja Al atardecer, por los inocentes muertos.
¿Por qué charlar de paz? si, guerreros todos, con arneses entramos al salón ruidosamente, y siempre desnuda sobre la mesa yace la espada necesaria.
En el prado verde o la calle tranquila, dormimos sitiados, comemos asediados; trabajamos de día y velamos las noches, en guerra con apetitos rivales.
La rosa de rosas se alimenta; la alondra de alondras. El oficinista sedentario toda la mañana con pluma diligente asesina a los retoños de otros hombres; y como las bestias del bosque y el parque, protege a sus cachorros, defiende su guarida.