En mil ochocientos veinte el diácono Thin cercó las tierras y puso fin, y levantó anchos cimientos con afán a un furlong escaso de la ciudad.
Tarde y temprano la obra seguía. Las carretas bregaban antes del alba; el albañil silbaba, el peón cantaba; tarde y temprano las llanas resonaban; y Thin mismo venía día tras día a empujar el trabajo de cualquier vía.
Un constructor astuto, rey patentado de todo el gremio local de armado, ¿quién como él en el barrio se hallaba para mortificar ladrillo y argamasa, o embolsarse la pía cuota extraña sustituyendo tabla y yeso con maña?
Con plano y regla de dos pies en mano, junto al capataz se paraba ufano, con voz estentórea, con águila mirada para aplastar la extravagancia pasada. Gran ahorrador de ladrillos y ávido de guilders, él era el Bonaparte de los Builders.
El capataz, ser abatido, Un punto y otro puso en dudo: «Pues bien, señor, con su permlso— Ladrillos aquí, en el tabique mísmo…» El constructor boquiabierto tragó saliva y miró fijo, y de los servicios del capataz prescindió. Thin no contaría entre sus secuaces con un hombre de opiniones wesleyanas.
“El dinero es dinero”, dijo él. “Las manzanas son manzanas, el comercio es comercio. Faraones y emperadores en sus épocas construyeron, creo, por diferentes motivos: Caridad, gloria, piedad, orgullo, para pagar a los hombres, para complacer a una novia, para usar su piedra, para fastidiar a sus vecinos, no para obtener ganancias de sus labores. Construyeron para edificar o desconcertar; yo construyo porque soy un constructor. Luna y calle y plaza construyo, yeso y pintura y talle y doro. Alrededor de la ciudad míralos de pie, estos triunfos de mi mano creadora, con paredes