Acto IV

¿Te parece?

¡Eso creo, Iago!

¿Qué,

¿Besarse en privado?

Un beso no autorizado.

O estar desnuda con su amiga en la cama

¿Una hora o más, sin intención de hacer daño?

¡Desnudo en la cama, Yago, y sin malicia!

Es hipocresía contra el diablo:

Los que obran con virtud, y así lo hacen,

El diablo tienta su virtud, y ellos tientan al cielo.

Así que no hacen nada, es falta venial:

Pero si le doy un pañuelo a mi esposa⁠—

¿Y luego?

¿Por qué, pues, es suya, mi señor; y, siéndolo,

Quizá, a mi juicio, pueda dárselo a cualquier hombre.

Ella es protectora de su honor también:

¿Puede ella dar eso?

Su honor es una esencia que no se ve;

Lo tienen muy a menudo los que no lo tienen:

Pero, en cuanto al pañuelo⁠—

¡Por el cielo, que con muchísimo gusto lo habría olvidado!

Tú dijiste, viene a mi memoria,

Como el cuervo sobre la casa apestada,

Presagio para todos⁠—él tenía mi pañuelo.

¡Ay, y qué con eso?

Eso ya no es tan bueno.

¿Qué,

¿Y si hubiera dicho que lo había visto injuriarte?

O oído decir —que tales bribones hay por el mundo—,

Quien habiendo, por su propia e importuna súplica,

O achacoso desvarío de una amada,

Convencidos o provistos por ellos, no pueden elegir

Pero tienen que ir a con su chisme—

¿Ha dicho algo?

Él lo ha hecho, mi señor; pero estad bien seguro,

No más de lo que desdirá.

¿Qué ha dicho?

*Faith*, que lo hizo—no sé qué hizo.

¿Qué? ¿Qué?

Mentira⁠—

¿Con ella?

Con ella, sobre ella; lo que queráis.

¡Álzate con ella! ¡acuéstate sobre ella! Decimos «acuéstate sobre ella», cuando

las desmienten. ¡Yacer con ella! Eso es asqueroso.

—¡Pañuelo⁠—confesiones⁠—pañuelo!⁠—A

confiesa, y que lo ahorquen por su trabajo;⁠—primero, ser

ahorcado, y luego confesar.⁠—Me escalofría.

La naturaleza no se revestiría de semejantes sombras

pasión sin algo de instrucción. No son palabras

que así me estremecen. ¡Pamplinas! Narices, orejas y labios.

—¿Es posible? —Confiesa —¡el pañuelo! —¡Oh, demonio! —

Continúa,

¡Medicina mía, funciona! Así caen los ilusos crédulos;

Y muchas dignas y castas damas aun así,

Todos sin culpa, reciben reprensión. ¡Hola! ¡Mi señor!

¡Mi señor, digo! ¡Otelo!

¿Qué pasa?

Mi señor ha caído en un ataque epiléptico:

Este es su segundo ataque; tuvo uno ayer.

Frótale las sienes.

No, detente;

El letargo debe seguir su curso tranquilo:

Si no, echa espuma por la boca y al rato

Se desata en salvaje locura. Mirad, se mueve:

¿Te retiras un poco,

Se recuperará al instante: cuando se haya ido,

En una gran ocasión hablaría con usted.

¿Qué tal, general?, ¿no se ha lastimado la cabeza?

¿Te burlas de mí?

¡Te burlo! no, por el cielo.

¡Si soportaras tu fortuna como un hombre!

Un hombre con cuernos es un monstruo y una bestia.

Muchas son las bestias, pues, en una ciudad poblada,

Y muchos monstruos civiles.

¿Lo confesó?

Buen señor, sea un hombre;

Piensa que todo hombre barbado que está yugado

May draw with you: there’s millions now alive

Esa mentira nocturna en esos lechos impropios

Que se atreven a jurar singular: vuestro caso es mejor.

¡Oh, es la saña del infierno, la gran burla del demonio,

Besar los labios de una desenfrenada en un lecho seguro,

¡Y suponerla casta! No, que yo lo sepa;

Y sabiendo lo que soy, sé lo que ella será.

Oh, tú eres sabio; eso es seguro.

Confínate, pero en una lista de pacientes.

Mientras estabas aquí abrumado por tu dolor⁠—

Una pasión muy poco propia de un hombre así⁠—

Casio vino acá: lo aparté de allí,

Y disculpó bien tu frenesí,

Le mandó que al punto volviera y aquí hablara conmigo;

El cual prometió. Escóndete tan solo,

Y observa las burlas, los gestos y los insultos memorables,

Que habitan en cada región de su rostro;

Porque volveré a hacerle relatar la historia de nuevo,

Dónde, cómo, cuán a menudo, cuán lejos en el tiempo, y cuándo

Él la ha tenido, y de nuevo ha de vérselas con tu esposa:

Digo, pero observad su gesto. Válgame, paciencia;

O diré que estás por completo poseído por la bilis,

Y nada de hombre.

¿Oyes, Yago?

Se me hallará de astucia insuperable en mi paciencia;

Pero⁠—¿oyes?⁠—muy sangrienta.

Eso no está mal;

Pero aun así, guardad la medida en todo. ¿Queréis retiraros?

Ahora interrogaré a Casio sobre Bianca,

Un ama de casa que vendiendo sus deseos

Se compra pan y ropa: es una criatura

Que adora a Casio; como es plaga de rameras

Para engañar a muchos y ser engañado por uno:

Él, al oír hablar de ella, no puede contenerse

Del exceso de risa. Aquí viene:

Cuanto peor es el título que me das

Cuyo anhelo hasta me mata.

Trata bien a Desdémona, y la tendrás segura.

Ahora bien, si este ruego estuviera en manos de Bianca,

¡Con qué rapidez debes acelerar!

¡Ay, pobre mezquino!

¡Mira, cómo se ríe ya!

Nunca supo de mujer que amara así a un hombre.

¡Ay, pobre bribona! Creo, a la fe, que me ama.

Ahora lo niega débilmente y se ríe de ello.

¿Oyes, Casio?

Ahora lo importuna

Para repetirlo: vamos; bien dicho, bien dicho.

Ella anda diciendo que te vas a casar, ¿eh?:

¿Lo pretendes?

¡Ja, ja, ja!

¿Triunfas, romano? ¿Triunfas?

¿Casarme yo con ella? ¿Qué? ¿Con una parroquiana! Te ruego que tengas un poco de caridad con mi ingenio: no lo creas tan desatinado. ¡Ja, ja, ja!

So, so, so, so: they laugh that win.

—A fe, se rumorea que te casarás con ella.

Te ruego que digas la verdad.

De no ser así, sería un completo malvado.

¿Me has puntuado? Bien.

Esto es lo que anda diciendo la mona misma: está convencida de que me casaré con ella por su propio amor y vanidad, no por mi promesa.

Iago me hace señas; ahora empieza la historia.

Ella estaba aquí aun ahora; me persigue en todas partes. El otro día estaba yo hablando en el malecón con ciertos venecianos; y allí viene la baratija y, ¡por esta mano!, me echa así los brazos al cuello...

Gritando: «¡Ay, querido Casio!», por así decirlo: su gesto lo sugiere.

Así cuelga, y se me abalanza, y llora sobre mí; así me arrastra y me tira: ¡ja, ja, ja!

Ahora cuenta cómo ella lo arrastró hasta mi aposento. Oh, ya veo esa nariz tuya, pero no el perro al que habré de echársela.

Bueno, debo dejar su compañía.

¡Ante mí! Mirad por dónde viene.

¡Es una furcia tal cual! Aunque, claro, una perfumada.

¡Que el diablo y su madre te atormenten! ¿Qué quisiste decir con ese mismo pañuelo que me diste hace un momento? ¡Tonta de mí por haberlo aceptado! ¿Que tengo que descoser el bordado?⁠—¡Un trabajo muy probable, que lo hayas encontrado en tu alcoba y no sepas quién lo dejó allí! ¡Esto es prenda de alguna pelandusca, y tengo que descoser el bordado? Toma; dáselo a tu cualquiera: ¡lo hayas encontrado donde lo hayas encontrado, no le descoseré ningún bordado!

¡Cómo estás, mi dulce Bianca! ¡cómo estás! ¡cómo estás!

¡Por el cielo, ese debe ser mi pañuelo!

Y si quieres venir a cenar esta noche, puedes; y si no quieres, ven cuando estés preparado para ello.

Tras ella, tras ella.

—A fe, tengo que hacerlo; si no, me pondrá de vuelta y media en la calle.

¿Cenas ahí?

—En verdad, eso pretendo.

Bien, tal vez tenga la ocasión de verle; pues tendría mucho gusto en hablar con usted.

Por favor, ven; ¿quieres?

Ve; no digas más.

¿Cómo he de matarlo, Yago?

¿Percibiste cómo se reía de su vicio?

¡Oh, Yago!

¿Y viste el pañuelo?

¿Eso era mío?

Tuyo de esta mano: ¡y ver cómo valora a la necia de tu mujer! Ella se lo dio, y él se lo ha entregado a su puta.

¡Quisiera tardar nueve años en matarla! ¡Una bella mujer! ¡Una hermosa mujer! ¡Una dulce mujer!

No, eso debes olvidarlo.

No, ese no es tu camino.

¡Ahorcala! Yo solo digo cómo es: tan diestra con la aguja; una música admirable; ¡oh!, cantaría la fiereza hasta sacársela a un oso; de un ingenio y una inventiva tan elevados y copiosos;—

Ella sale perdiendo con todo esto.

¡Oh, mil y mil veces más! Y además, ¡de tan apacible condición!

Ay, demasiado amable.

—No, eso es cierto; pero, ¡ay, la lástima de ello, Yago! ¡Oh Yago, la lástima de ello, Yago!

Si tan aficionado eres a su iniquidad, dale patente para ofender; pues, si no te atañe a ti, no le llega a nadie más cerca.

La picaré a trozos: ¡darme cuernos!

¡Oh, qué bajeza la suya!

¡Con mi oficial!

Eso es más vil.

Consígueme un veneno, Yago; esta noche: no voy a discutir con ella, no sea que su cuerpo y su belleza vuelvan a debilitar mi mente: esta noche, Yago.

No con veneno; estrangúlao en su lecho, en el mismo lecho que ha contaminado.

Bien, bien: la justicia de esto complace: muy bien.

Y en cuanto a Casio, déjamelo a mí: sabrás más a medianoche.

Excelente y bueno. ¿Qué trompeta es esa misma?

Algo de Venecia, seguro. Es Ludovico

Viene de parte del duque; y, mire, su esposa está con él.

¡Salud a vos, digno general!

Con todo mi corazón, señor.

El duque y los senadores de Venecia lo saludan.

¿Y qué nuevas hay, buen primo Lodovico?

Me alegra mucho veros, señor;

Bienvenido a Chipre.

Os lo agradezco. ¿Cómo está el teniente Casio?

Vidas, señor.

Primo, ha surgido entre él y mi señor

Una grosera ruptura: pero usted lo enmendará todo.

¿Estás seguro de eso?

¿Mi señor?

“Esto no dejéis de hacer, tal como habréis de—”

No llamó; está ocupado con el periódico.

¿Hay desavenencia entre mi señor y Casio?

Una muy infeliz: haría mucho

Para aplacarlos, por el amor que le tengo a Casio.

¡Fuego y azufre!

¿Mi señor?

¿Eres sabio?

¿Qué, está enojado?

Puede que la carta lo conmoviera;

Porque, según creo, le ordenan que vuelva a casa,

Delegando en Casio su gobierno.

Créeme, me alegro.

¡En efecto!

¿Mi señor?

Me alegra verte enojado.

¿Por qué, dulce Otelo—

¡Demonio!

No me merezco esto.

Señor mío, esto no se creería en Venecia,

Aunque jurara que lo he visto: es demasiado:

Repárala; llora.

¡Oh, demonio, demonio!

Si la tierra pudiera fecundarse con lágrimas de mujer,

Cada lágrima que derrama probaría ser un cocodrilo.

¡Fuera de mi vista!

No me quedaré para ofenderle.

En verdad, una dama obediente:

Os ruego, señor mío, que la llaméis de nuevo.

¡Señora!

¿Mi señor?

¿Qué haríais con ella, señor?

¿Quién, yo, mi señor?

Señor, ella puede dar mil vueltas y más vueltas, y aun así seguir adelante,

Y vuélvase de nuevo; y ella puede llorar, señor, llorar;

Y es obediente, como dices, obediente,

Muy obediente. Prosigad con vuestro llanto.

A propósito de esto, señor—¡Oh, bien pintada pasión!—

Se me ordena volver a casa. Márchate;

Mandaré a llamaros pronto. Señor, obedezco el mandato,

Y volveré a Venecia. ¡De aquí, fuera!

Casio tendrá mi puesto. Y, señor, esta noche,

Te ruego que cenemos juntos:

Bienvenido, señor, a Chipre.⁠—¡Cabras y monos!

¿Es este el noble moro a quien nuestro pleno senado

¿Llamarlo del todo suficiente? ¿Es esta la naturaleza

¿A quién la pasión no pudo sacudir? ¿cuya sólida virtud

El tiro del azar, ni dardo de la suerte,

¿No pudo ni rozar ni atravesar?

Él está muy cambiado.

¿Están seguros sus cabales? ¿No anda falto de juicio?

Él es quien es: no debo emitir mi censura

Lo que pudiera ser: si lo que pudiera ser no es,

¡Pluguiera al cielo que lo fuera!

¡Qué, golpear a su esposa!

»A fe, eso no estuvo tan bien; mas quisiera saber

¡Ese golpe resultaría ser el peor!

¿Es su uso?

¿O obraron las cartas sobre su sangre,

¿Y recrear esta falta?

¡Ay, ay!

No es honradez en mí hablar

Lo que he visto y conocido. Habéis de observarle,

Y sus propios pasos lo delatarán tal cual

Para ahorrar mis palabras: ve tras él,

Y fijaos en cómo continúa.

Lamento estar decepcionada de él.

¿No has visto nada, entonces?

Ni jamás oyó, ni jamás sospechó.

Sí, la has visto a ella y a Casio juntos.

Pero entonces no vi mal alguno, y entonces escuché

Cada sílaba que el aliento formaba entre ellos.

¿Qué, acaso nunca susurraron?

Jamás, mi señor.

¿Ni te aparta del camino?

Nunca.

¿A buscar su abanico, sus guantes, su antifaz, ni nada?

Jamás, mi señor.

Eso es extraño.

Me atrevería, señor, a apostar que es honrada,

Pongo mi alma en juego: si piensas de otro modo,

Desecha ese pensamiento; te hace daño en el pecho.

Si algún miserable te ha metido esto en la cabeza,

¡Que el cielo se lo pague con la maldición de la serpiente!

Porque, si ella no es honrada, casta y fiel,

No hay hombre feliz; la más pura de sus esposas

es tan vil como la calumnia.

Dile que venga aquí: vete.

Ella dice lo bastante; mas no es más que una simple celestina

Eso no puede decir tanto. Es una puta sutil,

Un candado de armario y una llave de secretos infames

Y sin embargo, ella se arrodillará y rezará; yo la he visto hacerlo.

Mi señor, ¿cuál es vuestra voluntad?

Te ruego, prenda, ven acá.

¿Cuál es su deseo?

Déjame ver tus ojos;

Mírame a la cara.

¿Qué horrible fantasía es esta?

Alguna de tus funciones, señora;

Dejad a los procreadores en paz y cerrad la puerta;

Tose, o di «ejem», si alguien llega:

Tu misterio, tu misterio: vamos, despacha.

De rodillas, ¿qué importa vuestro discurso?

Entiendo la furia en tus palabras.

Pero no las palabras.

¿Por qué, qué eres tú?

Vuestra esposa, mi señor; vuestra fiel

Y fiel esposa.

No vaya a ser que, pareciéndose a uno de los cielos, los propios demonios

Si el miedo ha de apresarte: sé, pues, doblemente condenado:

Jura que eres honesta.

El cielo bien lo sabe.

Bien sabe el cielo que eres falsa como el infierno.

¿A quién, mi señor? ¿Con quién? ¿Cómo soy falsa?

¡Oh, Desdémona! ¡Vete! ¡Vete! ¡Vete!

¡Ay, qué pesado día! ¿Por qué lloras?

¿Soy yo el motivo de estas lágrimas, mi señor?

Si acaso a mi padre tú sospechas

Un instrumento de este tu regreso,

No me echéis la culpa a mí: si lo habéis perdido,

Vaya, yo también lo he perdido.

Para probarme con aflicción; si hubieran llovido

Toda clase de llagas y vergüenzas en mi cabeza descubierta.

Me sumió en la pobreza hasta los labios,

Entregados al cautiverio yo y mis mayores esperanzas,

Debería haber encontrado en algún lugar de mi alma

Una gota de paciencia: mas, ¡ay!, para hacerme

Una figura fija para el tiempo del desprecio

¡Para señalar con su lento e inmóvil dedo!

Yet could I bear that too; well, very well:

Pero allí, donde he guardado mi corazón,

Donde o debo vivir, o no soportar la vida;

La fuente de la cual mi curso corre,

O bien se seca; ¡para ser desechado desde allí!

O guárdalo como una cisterna para sapos inmundos

¡Para anudarlo y engendrar allí! Cambia tu semblante ahí,

Paciencia, tú, querubín joven y de labios de rosa—

¡Ay, ahí, con aspecto endiablado!

Espero que mi noble señor me considere honorable.

Oh, sí; como moscas de verano en el matadero,

Que cobran vida con el solo soplo. Oh, mala hierba,

Tú que eres tan hermosa y hueles tan dulce

¡Que el sentido se duele de ti, ojalá nunca hubieras nacido!

¡Ay de mí!, ¿qué ignorante pecado he cometido?

¿Era este papel justo, este bellísimo libro,

¿Hecho para escribir "puta" encima? ¡Qué cometido!

¡Entregada! ¡Oh, plebeya pública!

Debería hacer de mis mejillas auténticas forjas,

Eso quemaría hasta las cenizas el pudor,

¿Si hablara de tus hazañas? ¡Qué cometido!

El cielo se tapa la nariz ante esto y la luna guiña un ojo,

El viento obsceno que besa cuanto encuentra

Y se acalla en la honda mina de la tierra,

Y no querrá oírlo. ¡Cometido!

¡Descarada ramera!

¡Por el cielo, me haces una injusticia!

¿No eres una ramera?

No, como soy cristiano:

Si para preservar esta vasija para mi señor

De cualquier otro vil y ilícito roce

No ser puta, que no lo soy.

¿Qué, no una ramera?

No, ¡viva Dios que no!

¿Es posible?

¡Oh, que el cielo nos perdone!

Te pido perdón, entonces:

Te tomé por aquella astuta ramera de Venecia

Que se casó con Otelo.

Usted, señora,

Que tienen la oficina enfrente de San Pedro,

¡Y guarda la puerta del infierno!

¡Ay, qué se imagina este caballero?

¿Cómo está usted, señora? ¿Cómo está, mi buena dama?

*Fe, medio dormida.

Buena señora, ¿qué le pasa a mi señor?

¿Con quién?

¿Por qué, con mi señor, señora.

¿Quién es tu señor?

El que es de usted, dulce señora.

No tengo ninguna: no me hables, Emilia;

No puedo llorar; ni respuesta tengo alguna,

Pero lo que deba ir por agua. Te ruego, esta noche

Tiende en mi cama mis sábanas de boda: recuerda;

Y llama a tu marido y ven acá.

¡Vaya cambio, en efecto!

Bien se me emplea, muy bien se me emplea.

¿Cómo me he portado, para que él se aferre

¿La más pequeña opinión sobre mi más leve falta?

¿Cuál es su deseo, señora?

¿Cómo le va?

Hazlo con medios suaves y tareas sencillas:

Bien pudo haberme reprendido así; pues, a fe mía,

Soy un niño ante el regaño.

¿Qué le pasa, señora?

¡Ay, Yago, mi señor de tal manera la ha tratado de ramera!

Arrojado tal desprecio y duras palabras sobre ella,

Como los corazones verdaderos no pueden soportar.

¿Soy yo ese nombre, Yago?

¿Qué nombre, hermosa dama?

Tal como ella dice que mi señor dijo que era.

La llamó puta: un pordiosero en su bebida

No le habría impuesto tales condiciones a su furcia.

¿Por qué lo hizo?

No lo sé; estoy seguro de que no soy tal.

No llores, no llores. ¡Ay el día!

Su padre y su patria y sus amigos,

¿Llamada puta? ¿No haría llorar a uno?

Es mi infeliz destino.

¡Mal rayo lo parta!

¿Cómo se le ha ocurrido esta treta?

No, bien lo sabe el cielo.

Me ahorcarán si algún eterno villano,

Algún bribón activo e insinuante,

Algún bellaco embustero y tramposo, para conseguir un cargo,

No he inventado esta calumnia; que me ahorquen si no.

¡Valgame Dios, no hay tal hombre; es imposible!

Si alguno tal hubiera, ¡el cielo le perdone!

¡Que la soga lo perdone, y el infierno le roa los huesos!

¿Por qué ha de llamarla ramera? ¿Quién le hace compañía?

¿Qué lugar? ¿Qué hora? ¿Qué forma? ¿Qué probabilidad?

El Moro es agraviado por algún bellaco infame,

Algún bellaco ruin y conocido, algún miserable sujeto.

¡Oh cielos, que a tales compañeros despliegues,

Y pon en cada mano honrada un látigo

Azotar a los granujas desnudos por el mundo

¡Aun de oriente a occidente!

Habla en voz baja.

¡Oh, mal rayo los parta! Algún tal escudero era

Que dio la vuelta a tu ingenio del revés,

Y te hizo sospechar de mí con el Moro.

Eres un necio; vete.

¡Oh, buen Yago,

¿Qué haré para ganarme a mi señor de nuevo?

Buen amigo, ve con él; porque, por esta luz del cielo,

No sé cómo le perdí. Aquí me arrodillo:

Si mi voluntad alguna vez pecó contra su amor,

Ya sea en el discurso del pensamiento o en la obra misma,

O que mis ojos, mis oídos, u otro sentido,

Los deleitó de cualquier otra forma;

O que aún no lo hago, y siempre lo hice.

Y por siempre lo hará—aunque él me sacuda

A un indigente divorcio⁠—ámale con toda el alma,

¡Que el consuelo me abandone! La crueldad puede hacer mucho;

Y su crueldad podrá acabar con mi vida,

Mas nunca manches mi amor. No puedo decir «puta»:

Me horroriza ahora que pronuncio la palabra;

Para hacer el acto que quizá la honra gane

Ni todo el cúmulo de vanidad del mundo podría obligarme.

Te ruego que te calmes; no es más que su genio:

Los asuntos del Estado le ofenden,

Y él te reprende.

Si no fuera por otra cosa⁠—

No es más que eso, te lo aseguro.

¡Escuchad cómo convocan estos instrumentos a la cena!

Los mensajeros de Venecia detienen la carne;

Entra, y no llores; todo irá bien.

No hallo que obres con justicia conmigo.

¿Qué hay de lo contrario?

Cada día me largas con algún pretexto, Yago; y más bien, según me parece ahora, me privas de toda oportunidad en lugar de proporcionarme la mínima ventaja de la esperanza. En verdad no lo soportaré más, ni estoy persuadido aún de tolerar en paz lo que ya neciamente he sufrido.

¿Me escucharás, Roderigo?

—A fe, he oído demasiado, pues tus palabras y tus obras no van de la mano.

Me acusas con la mayor injusticia.

Pues bien; córrele; muy bien.

¡Muy bien! ¡Adelante! ¡No puedo seguir adelante, hombre; ni está muy bien tampoco; no, creo que es una porquería, y empiezo a darme cuenta de que me están tomando el pelo con esto.

Muy bien.

Te digo que no está muy bien. Me haré reconocer por Desdemonana: si me devuelve mis joyas, abandonaré mi pretensión y me arrepentiré de mi solicitud ilícita; si no, ten por seguro que te pediré satisfacción.

Ya lo has dicho.

Ay, y no dije sino lo que protesto la intención de hacer.

¡Vaya, ahora veo que hay valor en ti, y desde este mismo instante concebiré de ti un concepto mejor que nunca antes! Dame la mano, Roderigo: has formulado contra mí una queja de toda justicia; mas aun así, te lo juro, he actuado con la mayor franqueza en tu asunto.

No se ha manifestado.

Te concedo en verdad que no ha aparecido, y tu sospecha no carece de ingenio y juicio. Mas, Rodrigo, si tienes en ti de verdad aquello que tengo mayores razones para creer ahora que nunca —me refiero a propósito, coraje y valor—, muéstralo esta noche: si la noche siguiente no disfrutas de Desdemonas, sácame de este mundo con alevosía eidea maquinaciones contra mi vida.

Pues bien, ¿qué es? ¿Está dentro de lo razonable y prudente?

Señor, ha llegado una comisión especial desde Venecia para designar a Casio en el puesto de Otelo.

¿Es eso verdad? ¡Pues bien! ¡Othello y Desdemona regresan otra vez a Venecia!

Oh, no; él se va a Mauritania y se lleva consigo a la hermosa Desdémona, a menos que su estancia aquí se demore por algún imprevisto: respecto al cual ninguno puede ser tan decisivo como la destitución de Casio.

¿Cómo que quitarlo de en medio?

¿Por qué, haciéndole incapaces del puesto de Otelo; volándole los sesos.

¿Y qué querrías que hiciera?

Escucharé más razones sobre esto.

Y quedarás satisfecho.

Te lo ruego, señor, no se moleste más.

¡Oh, perdonadme!: me sentará bien caminar.

Señora, buenas noches; le agradezco humildemente a su señoría.

Su señoría es bienvenido.

¿Queréis pasear, señor? Oh⁠—Desdémona⁠—

¿Mi señor?

A la cama en el acto; volveré inmediatamente; despide a tu asistente de ahí; cuida que se haga.

Lo haré, mi señor.

¿Cómo le va ahora? Parece más afable que antes.

Él dice que volverá al instante:

Me ha mandado que me acueste,

Y me ordenó que te despidiera.

¡Despídeme!

Fue una orden suya; por tanto, buena Emilia,

Dame mi ropa de dormir, y adiós:

No debemos disgustarle ahora.

¡Ojalá nunca lo hubieras visto!

Así yo no, mi amor tanto lo prueba,

Que hasta su terquedad, sus cheques, sus ceños⁠—

Por favor, desnúdame el broche⁠—ten gracia y piedad en ello.

He colocado en la cama aquellas sábanas que me mandaste.

Si he de morir antes que tú, te ruego que me envuelvas

En una de esas mismas sábanas.

Vaya, vaya, cómo hablas.

Mi madre tuvo una criada llamada Bárbara:

Ella estaba enamorada, y el hombre al que amaba resultó estar loco

Y la abandonó: ella tenía una canción del «sauce»;

Una vieja cosa era, pero expresaba su destino,

Y ella murió cantándolo: esa canción anoche

No se me irá de la cabeza; tengo mucho que hacer,

Pero ir a colgar la cabeza toda hacia un lado,

Y cántala como la pobre Bárbara. Te ruego que te des priesa.

¿Voy a buscarle su bata?

No, desnúdeme aquí.

Este Lodovico es un hombre apuesto.

Un hombre muy apuesto.

Él habla bien.

Conozco a una dama en Venecia que habría ido descalza hasta Palestina por un roce de su labio inferior.

Canten todos al sauce verde:

La mano en el pecho, la cabeza en la rodilla,

Canta sauce, sauce, sauce:

Los frescos arroyos corrían junto a ella, y murmuraban sus lamentos;

Canta sauce, sauce, sauce;

Sus lágrimas de sal cayeron de ella, y ablandaron las piedras;

Canta sauce, sauce, sauce;

Canta, sauce verde, que debe ser mi guirnalda.

Que nadie lo culpe; su desdén apruebo⁠—

Es el viento.

Llamé a mi amor falso amor; ¿mas qué dijo él entonces?

Canta sauce, sauce, sauce:

¡Si cortejo a más mujeres, te acostarás con más hombres!

Así que vete; buenas noches. Me arden los ojos;

¿Pronostica eso llanto?

Eso ni fu ni fa.

He oído decir tal cosa. ¡Oh, estos hombres, estos hombres!

¿Crees en tu conciencia —dime, Emilia—

Que haya mujeres que maltraten a sus maridos

¿En clase tan baja?

Los hay algunos tales, sin duda.

¿Harías semejante acción por todo el mundo?

¿Por qué, no lo harías?

¡No, por esta luz celestial!

Ni yo tampoco por esta luz celestial;

Bien podría hacerlo en la oscuridad.

¿Harías semejante acción por todo el mundo?

El mundo es una cosa enorme: es de un gran precio.

Por un pequeño vicio.

En verdad, creo que no lo harías.

En verdad, creo que lo haría; y lo desharía una vez hecho. ¡Válgame Dios!, yo no haría tal cosa por un anillo partido, ni por cortes de batista, ni por sayas, refajos, ni bonetes, ni por ninguna pequeñez; ¡pero por el mundo entero!... Vamos, ¿quién no haría a su marido cornudo para hacerlo monarca? Me aventuraría al purgatorio por ello.

¡Maldita sea, si yo hiciera tal agravio!

Para todo el mundo.

Por qué el mal no es más que un mal en el mundo: y teniendo el mundo por vuestro esfuerzo, es un mal en vuestro propio mundo, y pronto podríais enmendarlo.

No creo que exista tal mujer.

Sí, una docena; y otras tantas de ventaja como poblarían el mundo por el que jugaban.

Pero sí creo que es culpa de sus maridos

Si las esposas caen: digamos que descuidan sus deberes,

Y verter nuestros tesoros en ajenos regazos,

O bien prorumpa en celos irritables,

Imponiéndonos moderación; o digamos que nos golpean,

O escatimemos nuestro haber pasado por desdén;

Vaya, tenemos bilis, y aunque tenemos algo de gracia,

Aún nos queda venganza. Sepan los maridos

Sus mujeres tienen juicio como ellos: ven y huelen

Y tienen el paladar tanto para lo dulce como para lo agrio,

Como los maridos. ¿Qué es lo que hacen?

¿Cuándo nos cambian por otros? ¿Es un deporte?

Creo que es: ¿y el afecto lo engendra?

Creo que sí: ¿es la flaqueza la que así delinque?

Así es, en verdad; ¿y no tenemos nosotros afectos,

¿Deseos de deporte, y debilidad, como los hombres tienen?

Pues que nos traten bien; si no, que sepan,

Los males que hacemos, sus males así nos instruyen.

Buenas noches, buenas noches: ¡el cielo me conceda tales usos,

No es de lo malo lo peor, ¡sino del mal hacer enmienda mejor!