¡Ven, ven!

Durante un momento después de que el señor y la señora Darling abandonaron la casa, las lucecitas de noche junto a las camas de los tres niños siguieron ardiendo con claridad.

Eran unas lucecitas de noche maravillosas, y uno no puede evitar desear que se hubieran podido mantener despiertas para ver a Peter; pero la luz de Wendy parpadeó y dio un bostezo tal que las otras dos bostezaron también, y antes de que pudieran cerrar la boca las tres se apagaron.

Había otra luz en la habitación ahora, mil veces más brillante que las lamparillas de noche, y en el tiempo que hemos tardado en decir esto, se había metido en todos los cajones de la guardería en busca de la sombra de Peter, había registrado el armario y había vuelto del revés todos los bolsillos.

No era realmente una luz; creaba esa luz al revolotear tan deprisa, pero cuando se detenía un segundo veías que era un hada, no más grande que tu mano, pero que aún seguía creciendo. Era una niña llamada Campanilla, exquisitamente vestida con una hoja esqueleto, escotada y cuadrada, a través de la cual su silueta se lucía de la mejor manera. Era ligeramente propensa a la gordura.

Un momento después de la entrada del hada, la ventana se abrió de golpe por el aliento de las pequeñas estrellas, y Peter se dejó caer dentro. Había llevado a Campanilla parte del camino, y su mano aún estaba manchada de polvo de hada.

—Campanilla —llamó en voz baja, tras asegurarse de que los niños estaban dormidos—, Tink, ¿dónde estás?

Por el momento estaba dentro de una jarra, y le gustaba muchísimo; nunca antes había estado en una jarra.

—Ay, sal de una vez de esa jarra y dime, ¿sabes dónde han puesto mi sombra?

Un tintineo encantador, semejante al de campanillas de oro, le respondió.

Es el idioma de las hadas.

Los niños comunes como ustedes jamás pueden oírlo, pero si llegaran a oírlo sabrían que ya lo habían oído una vez antes.

Tink dijo que la sombra estaba en la caja grande. Se refería a la cómoda, y Peter saltó hacia los cajones, esparciendo su contenido por el suelo con ambas manos, tal como los reyes arrojan perras chicas a la multitud.

En un momento había recuperado su sombra, y en su deleite se olvidó de que había encerrado a Campanilla en el cajón.

Si es que pensaba en algo, aunque no creo que pensara nunca, era en que él y su sombra, al juntarse, se unirían como gotas de agua; y cuando no lo hacían, se quedaba aterrorizado.

Trató de pegársela con jabón del baño, pero eso también falló. Un estremecimiento recorrió a Peter, que se sentó en el suelo y se puso a llorar.

Sus sollozos despertaron a Wendy, y ella se incorporó en la cama. No se asustó al ver a un desconocido llorando en el suelo de la guardería; solo sintió un grato interés.

—Muchacho —dijo cortésmente—, ¿por qué lloras?

Peter could be exceedingly polite also, having learned the grand manner at fairy ceremonies, and he rose and bowed to her beautifully. She was much pleased, and bowed beautifully to him from the bed.

—¿Cómo te llamas? —preguntó él.

—Wendy Moira Angela Darling —respondió con cierta satisfacción—. ¿Cómo te llamas?

«Peter Pan».

Ella ya estaba segura de que debía de ser Peter, pero la verdad es que parecía un nombre comparativamente corto.

¿Eso es todo?

—Sí —dijo con cierta brusquedad. Sintió por primera vez que era un nombre algo corto.

—Lo siento muchísimo —dijo Wendy Moira Angela.

“No importa”, tragó saliva Peter.

Ella preguntó dónde vivía.

—Segundo a la derecha —dijo Peter—, y todo recto hasta el amanecer.

—¡Qué dirección tan graciosa!

Peter tuvo un presentimiento sombrío. Por primera vez sintió que tal vez era una dirección extraña.

—No, no lo es —dijo él.

—O sea —dijo Wendy amablemente, recordando que era la anfitriona—, ¿es eso lo que ponen en las cartas?

Ojalá no hubiera mencionado las cartas.

«No recibas cartas», dijo con desprecio.

—¿Pero tu madre recibe cartas?

“No tengo madre”, dijo. No solo no tenía madre, sino que no tenía el menor deseo de tener una. Pensaba que eran personas muy sobrevaloradas. Wendy, sin embargo, sintió de inmediato que estaba en presencia de una tragedia.

—Ay, Peter, con razón estabas llorando —dijo ella, se levantó de la cama y corrió hacia él.

—No estaba llorando por las madres —dijo, bastante indignado—. Estaba llorando porque no consigo que la sombra se me pegue. Además, no estaba llorando.

“¿Se ha salido?”

“Sí.”

Entonces Wendy vio la sombra en el suelo, con un aspecto tan ajado, y sintió una gran lástima por Peter.

—¡Qué horror! —dijo, pero no pudo evitar sonreír al ver que él había estado intentando pegarla con jabón. ¡Cosa típica de chico!

Por fortuna supo al instante qué hacer.

«Hay que cosérselo», dijo, con un tinte de condescendencia.

—¿Qué es «cosido»? —preguntó.

“Eres terriblemente ignorante.”

“No, no lo estoy.”

Pero ella se regocijaba en su ignorancia.

—Te lo coseré, hombrecito —dijo, aunque él era tan alto como ella; y sacó su costurero y cosió la sombra al pie de Peter.

—Me atrevo a decir que dolerá un poco —le advirtió.

—Oh, yo no voy a llorar —dijo Peter, quien ya opinaba que nunca en su vida había llorado. Y apretó los dientes y no lloró; y pronto su sombra empezó a portarse bien, aunque todavía un poco arrugada.

—Quizá debería haberlo planchado —dijo Wendy pensativa; pero Peter, como buen muchacho, era indiferente a las apariencias, y ahora daba saltos de alegría desbordada. Por desgracia, ya había olvidado que le debía su dicha a Wendy. Creía haber pegado él mismo la sombra.

—¡Qué listo soy! —exclamó jubiloso—, ¡oh, qué listo soy!

Es humillante tener que confesar que esta presunción de Peter era una de sus cualidades más fascinantes. Para decirlo con brutal franqueza, jamás hubo un muchacho más presumido.

Pero por el momento Wendy estaba escandalizada.

«Qué presumido», exclamó con una sarcasmo terrible; «¡por supuesto que yo no hice nada!».

—Un poco sí —dijo Peter con indiferencia, y siguió bailando.

“¡Un poco!”, replicó ella con altivez; “si no sirvo para nada, al menos puedo retirarme”; y se metió en la cama de la manera más digna y se cubrió la cara con las mantas.

Para inducirla a que levantara la vista, fingió que se iba, y al ver que esto no daba resultado, se sentó en los pies de la cama y la tocó suavemente con el pie.

«Wendy —dijo—, no te cierres en banda. No puedo evitar dar saltos de alegría, Wendy, cuando estoy contento conmigo mismo».

Aun así, ella seguía sin levantar la vista, aunque escuchaba con avidez.

«Wendy —continuó con una voz a la que ninguna mujer ha podido resistirse jamás—, Wendy, una sola niña es más útil que veinte niños».

Ahora Wendy era una mujer de los pies a la cabeza, aunque no hubiera muchos pies ni muchas cabezas de distancia, y asomó la cabeza por entre las sábanas.

—¿De verdad lo crees, Peter?

“Sí, quiero.”

—Me parece un detalle precioso por tu parte —declaró—, y volveré a levantarme—; y se sentó con él en el borde de la cama. También dijo que le daría un beso si quería, pero Peter no sabía lo que quería decir, y le tendió la mano expectante.

—¿Seguramente sabes lo que es un beso? —preguntó, horrorizada.

—Ya lo sabré cuando me lo des —respondió con rigidez; y para no herir sus sentimientos, ella le dio un dedal.

“Ahora —dijo él—, ¿te doy un beso?», y ella respondió con un leve puritanismo: «Por favor».

Se puso un poco a tiro al inclinar el rostro hacia él, pero este se limitó a dejar caer un botón de bellota en su mano; así que ella devolvió lentamente su rostro a donde había estado antes, y dijo amablemente que llevaría el beso de él en la cadenita alrededor de su cuello.

Fue una suerte que se lo pusiera en aquella cadena, pues más tarde le salvaría la vida.

Cuando las personas de nuestro círculo se conocen, es costumbre que se pregunten la edad mutuamente, y así Wendy, a quien siempre le gustaba hacer lo correcto, le preguntó a Peter cuántos años tenía. No era en realidad una pregunta muy afortunada para hacerle; era como un examen de gramática cuando lo que uno quiere que le pregunten es Reyes de Inglaterra.

“No lo sé —respondió con inquietud—, pero soy bastante joven”. En realidad no sabía nada al respecto; solo tenía sospechas, pero se arriesgó a decir: “Wendy, me escapé el día que nací”.

Wendy se sorprendió bastante, pero también le interesó; y le indicó, con la encantadora elegancia de un salón de té y un leve toque en su camisón, que podía sentarse más cerca de ella.

—Fue porque oí a papá y a mamá —explicó en voz baja— hablando de lo que iba a ser cuando fuera mayor.

Ahora estaba extraordinariamente agitado. —No quiero ser nunca un hombre —dijo con pasión—. Quiero ser siempre un niño pequeño y divertirme. Así que me escapé a los Kensington Gardens y viví mucho, muchísimo tiempo entre las hadas.

Ella le dirigió una mirada de la más intensa admiración, y él creyó que era porque se había escapado, pero en realidad se debía a que él conocía a las hadas.

Wendy había llevado una vida tan hogareña que conocer a las hadas le parecía algo encantador. Le avasalló a preguntas sobre ellas, para su sorpresa, ya que para él eran más bien una molestia, estorbándole el paso y todo eso, y de hecho a veces tenía que darles una paliza.

Aun así, en general le caían bien, y le contó sobre el origen de las hadas.

—Verás, Wendy, cuando el primer bebé se rio por primera vez, su risa se rompió en mil pedazos, y todos salieron dando saltitos, y ese fue el comienzo de las hadas.

Conversación tediosa esta, pero como era ama de casa, le gustaba.

—Y por lo tanto —continuó de buen talante—, debería haber un hada para cada niño y cada niña.

“¿No debería ser? ¿No es así?”

—No. Verás, los niños saben tantas cosas hoy en día, que pronto dejan de creer en las hadas, y cada vez que un niño dice «No creo en las hadas», hay un hada en alguna parte que se cae al suelo muerta.

En realidad, pensó que ya habían hablado bastante sobre hadas, y le llamó la atención que Campanilla estuviera muy callada.

—No se me ocurre a dónde habrá ido —dijo, poniéndose de pie, y llamó a Tink por su nombre.

El corazón de Wendy dio un vuelco con una emoción repentina.

—Peter —exclamó ella, aferrándose a él—, ¡no querrás decirme que hay un hada en esta habitación!

—Estuvo aquí hace un momento —dijo con un poco de impaciencia—. No la oyes, ¿verdad? —y ambos escucharon.

—El único sonido que oigo —dijo Wendy— es como un tinkle de campanitas.

“Vaya, esa es Campanilla, ese es el idioma de las hadas. Creo que yo también la oigo”.

El sonido provino de la cómoda, y Peter puso una cara alegre. Nadie podía verse jamás tan alegre como Peter, y su risa era el más encantador de los gorgoritos. Aún conservaba su primera risa.

—Wendy —susurró con júbilo—, ¡creo de verdad que la he encerrado en el cajón!

Dejó salir a la pobre Campanilla del cajón, y ella voló por la guardería gritando de furia. —No deberías decir esas cosas —replicó Peter—. Claro que lo siento mucho, pero ¿cómo iba a saber que estabas en el cajón?

Wendy no lo estaba escuchando. —¡Ay, Peter —exclamó—, si al menos se estuviera quieta y me dejara verla!

—Casi nunca se están quietos —dijo él, pero por un momento Wendy vio al romántico personaje posarse sobre el reloj de cuco—. ¡Oh, qué encanto! —exclamó, aunque el rostro de Tink seguía distorsionado por la pasión.

—Tink —dijo Peter amablemente—, esta señora dice que desearía que fueras su hada.

Campanilla respondió con insolencia.

—¿Qué dice, Peter?

Él tuvo que traducir.

“Ella no es muy educada. Dice que tú eres una gran muchacha fea, y que ella es mi hada”.

Él intentó discutir con Tink.

«Sabes que no puedes ser mi hada, Tink, porque yo soy un caballero y tú eres una dama».

A esto respondió Campanilla con estas palabras: «Pedazo de imbécil», y desapareció en el baño.

—Es un hada de lo más común —explicó Peter a modo de disculpa—; la llaman Campanilla porque remienda las ollas y los calderos.

Para entonces estaban juntos en el sillón, y Wendy lo acosó a más preguntas.

“Si ahora no vives en los Jardines de Kensington—”

“A veces todavía lo hago”.

“Pero ¿dónde vives principalmente ahora?”

“Con los niños perdidos”.

“¿Quiénes son?”

«Son los niños que se caen de sus carritos cuando la niñera mira hacia otro lado. Si no los reclaman en siete días, son enviados muy lejos al País de Nunca Jamás para sufragar los gastos. Yo soy el capitán».

“¡Qué divertido debe ser!”

—Sí —dijo el astuto Pedro—, pero estamos bastante solos. Verás, no tenemos compañía femenina.

—¿Ninguna de las otras es chica?

—Oh, no; las niñas, ya sabéis, son demasiado listas como para caerse de sus carritos.

Esto halagó muchísimo a Wendy.

«Creo —dijo ella— que es absolutamente encantador cómo hablas de las niñas; John, en cambio, nos desprecia».

Para responder, Peter se levantó y echó a John de la cama, con mantas y todo; de una sola patada. A Wendy esto le pareció bastante atrevido para ser un primer encuentro, y le dijo con energía que él no era el capitán en su casa. Sin embargo, John continuó durmiendo tan plácidamente en el suelo que ella le permitió quedarse allí.

—Y sé que tenías la intención de ser amable —dijo, ablandándose—, así que puedes darme un beso.

Por un momento se había olvidado de su ignorancia sobre los besos. «Pensé que lo querrías de vuelta», dijo un poco amargamente, y se ofreció a devolverle el dedal.

—Vaya —dijo la buena de Wendy—, no me refiero a un beso, me refiero a un dedal.

“¿Qué es eso?”

“Es así.”

Ella lo besó.

—¡Qué gracioso! —dijo Peter con gravedad—. ¿Quieres que te dé un dedal ahora?

—Si lo deseas —dijo Wendy, manteniendo la cabeza erguida esta vez.

Peter le puso el dedal, y casi al instante ella dio un grito chillón. “¿Qué pasa, Wendy?”

“Era exactamente como si alguien me estuviera tirando del pelo.”

—Esa debió de ser Campaniilla. Nunca la había visto tan traviesa.

Y en efecto, Tink volvía a revolotear por allí, usando un lenguaje ofensivo.

—Ella dice que te hará eso, Wendy, cada vez que te dé un dedal.

—¿Pero por qué?

—¿Por qué, Tink?

Otra vez replicó Campanilla: «Pedazo de imbécil». Peter no pudo entender por qué, pero Wendy lo entendió; y se sintió un poco decepcionada cuando él admitió que había venido a la ventana de la habitación de los niños no para verla a ella, sino para escuchar historias.

—Ya ves que yo no me sé ningún cuento. Ninguno de los niños perdidos se sabe ningún cuento.

—Qué absolutamente espantoso —dijo Wendy.

—¿Sabes —preguntó Peter— por qué las golondrinas anidan en los aleros de las casas? Es para escuchar las historias. Oh, Wendy, tu madre te estaba contando una historia tan hermosa.

«¿Qué historia era?»

“Sobre el príncipe que no pudo encontrar a la dama que llevaba la zapatilla de cristal”.

—Peter —dijo Wendy con entusiasmo—, esa era Cenicienta, y él la encontró, y vivieron felices para siempre.

Peter se alegró tanto que se levantó del suelo, donde habían estado sentados, y se apresuró hacia la ventana. —¿A dónde vas? —gritó ella con inquietud.

“Para decirselo a los otros muchachos.”

—No te vayas, Peter —suplicó ella—, conozco montones de historias.

Esas fueron sus palabras exactas, por lo que no se puede negar que fue ella quien lo tentó primero.

Regresó, y había ahora en sus ojos una mirada codiciosa que debería haberla alarmado, pero no lo hizo.

—¡Oh, las historias que podría contarles a los muchachos! —exclamó ella, y entonces Peter la agarró y comenzó a arrastrarla hacia la ventana.

—¡Déjame ir! —le ordenó ella.

“Wendy, ven conmigo y cuéntaselo a los demás muchachos”.

Por supuesto, le encantó que se lo pidiera, pero dijo: «Oh, cielos, no puedo. ¡Piénsalo en mamá! Además, no sé volar».

“Te enseñaré”.

“Oh, qué lindo es volar.”

“Te enseñaré a montar en la espalda del viento, y entonces nos iremos.”

“¡Oh!”, exclamó ella con éxtasis.

—Wendy, Wendy, cuando estás durmiendo en tu tonta cama, podrías estar volando por ahí conmigo diciéndole cosas graciosas a las estrellas.

“¡Oh!”

“Y, Wendy, hay sirenas”.

“¡Sirenas! ¿Con cola?”

“Qué colas tan largas”.

—¡Oh —exclamó Wendy—, ver a una sirena!

Se había vuelto maravillosamente astuto.

«Wendy —dijo—, cuánto la respetaríamos todos».

Se retorcía a causa de la angustia. Era casi como si estuviera intentando permanecer en el suelo de la guardería.

Pero él no sentía piedad por ella.

—Wendy —dijo, el muy astuto—, podrías arroparnos por la noche.

“¡Oh!”

“Ninguno de nosotros ha sido arropado nunca por la noche.”

«Oh», y sus brazos se extendieron hacia él.

“Y tú podrías zurcir nuestra ropa y hacernos bolsillos. Ninguno de nosotros tiene bolsillos”.

¿Cómo iba a resistirse?

—¡Claro que es sumamente fascinante! —exclamó ella—. Peter, ¿le enseñarías a volar también a John y a Michael?

“Si quieres”, dijo con indiferencia; y ella corrió hacia John y Michael y los sacudió. “Despertad”, gritó, “Peter Pan ha venido y va a enseñarnos a volar”.

John se frotó los ojos. «Entonces me levantaré», dijo.

Por supuesto, ya estaba en el suelo. «Hola —dijo—, ¡ya estoy levantado!».

Michael ya se había levantado también, con aspecto tan afilado como una navaja de seis Hojas y una sierra, pero Peter hizo de repente señal de silencio.

Sus rostros adoptaron la terrible astucia de los niños que escuchan sonidos del mundo de los adultos.

Todo estaba tan inmóvil como la sal.

Entonces todo estaba bien. ¡No, alto! Todo estaba mal.

Nana, que había estado ladrando con angustia toda la tarde, estaba callada ahora. Era su silencio lo que habían oído.

“¡Fuera la luz! ¡Escóndanse! ¡Rápido!”, gritó John, tomando el mando por única vez en toda la aventura.

Y así, cuando Liza entró sosteniendo a Nana, la guardería parecía exactamente la de siempre, muy oscura; y uno habría jurado que oía a sus tres malvados inquilinos respirar angelicalmente mientras dormían. En realidad, lo hacían con astucia desde detrás de las cortinas de la ventana.

Liza estaba de mal humor, pues estaba mezclando los puddings de Navidad en la cocina, y había sido apartada de ellos, con una pasa todavía en la mejilla, por las absurdas sospechas de Nana. Pensaba que la mejor manera de conseguir un poco de tranquilidad era llevar a Nana a la habitación de los niños por un momento, pero bajo custodia, por supuesto.

—Ahí tienes, pedazo de desconfiada —dijo, sin lamentar que Nana hubiera caído en desgracia—, están perfectamente a salvo, ¿verdad? Todos y cada uno de los angelitos durmiendo a pierna suelta en la cama. Escucha su apacible respiración.

Aquí Michael, animado por su éxito, respiró tan fuerte que estuvieron a punto de ser descubiertos. Nana conocía esa clase de respiración, e intentó librarse de las garras de Liza.

Pero Liza era dura de mollera.

—Se acabó, Nana —dijo con severidad, sacándola de la habitación—. Te advierto que si vuelves a ladrar, iré derecho a buscar a los señores y los traeré de vuelta de la fiesta, y entonces, vaya si te dará latigazos el señor, vaya si te dará.

Volvió a atar al desdichado perro, pero ¿creéis que Nana dejó de ladrar?

¡Traer de vuelta a casa al amo y a la señora de la fiesta! Vaya, eso era justamente lo que quería. ¿Creéis que le importaba que la azotaran con tal de que sus pupilos estuvieran a salvo?

Por desgracia, Liza volvió a sus pudines y Nana, al ver que no recibiría ayuda de su parte, tiró y tiró de la cadena hasta que por fin la rompió.

Un instante después, irrumpía en el comedor del número 27 y alzaba las patas al cielo, su forma más expresiva de comunicarse. El señor y la señora Darling supieron de inmediato que algo terrible estaba ocurriendo en su guardería y, sin despedirse de su anfitriona, salieron corriendo a la calle.

Pero ya habían pasado diez minutos desde que tres bribones respiraban detrás de las cortinas; y Peter Pan puede hacer mucho en diez minutos.

Volvemos ahora a la guardería.

—Todo va bien —anunció John, saliendo de su escondite—. Oye, Peter, ¿de verdad puedes volar?

En lugar de tomarse la molestia de contestarle, Peter dio una vuelta por la habitación, llevándose por delante la chimenea en el camino.

—¡Qué maravilla! —dijeron John y Michael.

—¡Qué dulce! —exclamó Wendy.

—¡Sí, soy dulce, oh, sí que soy dulce! —dijo Peter, olvidándose de los modales otra vez.

Parecía deliciosamente fácil, y lo intentaron primero desde el suelo y luego desde las camas, pero siempre bajaban en vez de subir.

—Dime, ¿cómo lo haces? —preguntó John, frotándose la rodilla.

Era un muchacho bastante práctico.

—Solo tienes que pensar cosas bonitas y maravillosas —explicó Peter—, y eso te levanta en el aire.

Se los enseñó otra vez.

—Eres tan ágil para hacerlo —dijo John—; ¿no podrías hacerlo muy despacio una vez?

Peter lo hizo a la vez despacio y deprisa. «¡Ya lo tengo, Wendy!», exclamó John, pero pronto descubrió que no era así. Ni uno solo de ellos podía volar ni una pulgada, a pesar de que incluso Michael ya usaba palabras de dos sílabas, y Peter no conocía la A de la Z.

Por supuesto, Peter había estado jugando con ellos, pues nadie puede volar a menos que se le hayan rociado polvos de hada. Afortunadamente, como hemos mencionado, una de sus manos estaba manchada con ellos, y sopló un poco sobre cada uno de ellos, con los resultados más magníficos.

—Ahora solo mueve los hombros de este modo —dijo—, y suéltate.

Todos estaban sobre sus camas, y el galante Michael soltó primero. No tenía la intención exacta de soltar, pero lo hizo, y de inmediato fue llevado al otro lado de la habitación.

—¡Me volé! —gritó mientras aún estaba en el aire.

John la soltó y se encontró con Wendy cerca del baño.

“¡Oh, qué encanto!”

“¡Oh, fantástico!”

“¡Mírame!”

No eran ni con mucho tan elegantes como Peter, no podían evitar dar alguna patada, pero sus cabezas iban dando botes contra el techo, y no hay casi nada en el mundo tan delicioso como eso. Al principio, Peter le dio una mano a Wendy, pero tuvo que desistir, ya que Tink estaba de lo más indignada.

Subían y bajaban, y daban vueltas y más vueltas. «Celestial» fue la palabra que usó Wendy.

—Digo —exclamó John—, ¿por qué no salimos todos afuera?

Por supuesto que era a esto a lo que Peter los había estado arrastrando.

Michael estaba listo: quería ver cuánto tardaba en recorrer mil millones de millas. Pero Wendy dudó.

—¡Sirenas! —volvió a decir Peter.

“¡Oh!”

“Y hay piratas”.

“Pirates —gritó John, agarrando su sombrero de domingo—, vámonos ahora mismo.”

Fue justo en ese momento cuando el señor y la señora Darling salieron apresurados del número 27 junto con Nana. Corrieron hacia la mitad de la calle para mirar hacia la ventana de la guardería; y, sí, seguía cerrada, pero la habitación resplandecía de luz y, lo más desgarrador de todo, podían ver en la cortina la sombra de tres pequeñas figuras en ropa de dormir dando vueltas y vueltas, no sobre el suelo sino en el aire.

¡No tres figuras, cuatro!

Temblando abrieron la puerta de la calle. El señor Darling se habría precipitado escaleras arriba, pero la señora Darling le indicó que fuera con cuidado. Incluso trató de hacer que su corazón fuera con cuidado.

¿Llegarán a la guardería a tiempo? Si es así, qué encantador para ellos, y todos respiraremos aliviados, pero no habrá historia. Por otra parte, si no llegan a tiempo, prometo solemnemente que al final todo saldrá bien.

Habrían llegado a la guardería a tiempo de no ser porque las estrellitas los estaban observando. Una vez más, las estrellas abrieron la ventana de un soplo, y la más pequeña de todas gritó:

“Cave, Peter!”

Entonces Pedro supo que no había ni un momento que perder. —Venid —gritó imperioso, y se elevó de inmediato hacia la noche, seguido por John, Michael y Wendy.

El señor y la señora Darling y Nana entraron corriendo en la habitación de los niños demasiado tarde. Los pájaros habían volado.