En lo alto de un monte de cabeza esmaltada — Cual suele el soporoso pastor, sobre su almohada De pastizal gigante, tendido en su reposo, Alzando el párpado hosco, mirarle receloso Y entre murmullos santos que imploran el perdón Ver cómo en los cielos se cuadra el plenilunio—; De cima sonrosada que, alzándose a lo hondo Del éter soleado, atrapaba el rayo hondo De soles ya caídos al anochecer —a medianoche, Mientras la luna alumbra con su bella y fría broche—; Erguido en tal altura surgía un peristilo De fastuosas columnas sobre el aire liviano, Destellando en mármol de Paros su fulgor tranquilo Muy lejos, sobre el agua que brillaba en el llano, Y acunaba al joven monte en su lecho temprano.
De estrellas fundidas su pavimento, tales como caen por el aire de ébano, plateando el crespón de su propia disolución, mientras mueren— adornando entonces las moradas del cielo. Una cúpula, por luz enlazada bajada desde el Cielo, se posaba suavemente sobre estas columnas como una corona— una ventana de un diamante circular, allí, se asomaba arriba al aire púrpura, y rayos de Dios se precipitaron por esa cadena meteórica y santificaron toda la belleza otra vez dos veces, salvo cuando, entre el Empíreo y ese anillo, algún espíritu ansioso batía su ala oscura.
Mas en los pilares ojos de serafín han visto La penumbra de este mundo: ese gris verdoso Que ama la Naturaleza por ser la tumba de la Belleza Acechaba en cada cornisa, alrededor de cada arquitrabe— Y cada querubín esculpido por allí Que desde su morada de mármol asomaba, Parecía terrenal en la sombra de su hornacina— ¿Estatuas aqueas en un mundo tan rico? Frisos de Tadmor y Persépolis— ¡De Balbec, y del abismo callado y claro De la hermosa Gomorra! Oh, la ola Está ahora sobre ti—¡mas es muy tarde para salvarte!
Al sonido le encanta celebrar una noche de verano:
Testigo es el murmullo de la gris penumbra que se deslizaba al oído, en Eiraco, de muchos audaces contempladores de estrellas de antaño— que se desliza siempre al oído de aquel que, meditabundo, contempla la tenue lejanía.
Y ve la oscuridad llegar como una nube— ¿No es su forma—su voz—bien palpable y sonora?
¿Mas qué es esto?—ya llega—y trae consigo Una música—es el batir de alas— Una pausa—y luego un tono raudo y descendente, Y Nesace está de nuevo en sus salones. Por la salvaje energía de la prisa desenfrenada Sus mejillas se ruborizaban y sus labios se entreabrían; El cinto que se aferraba a su apacible cintura Se había reventado bajo los latidos de su pecho. En el centro de aquel salón, para tomar aliento, Se detuvo y jadeó. ¡Zanthe! todo abajo, ¡La luz feérica que besaba su cabello dorado y anhelaba reposar, pero solo podía brillar allí!
Jóvenes flores musitaban en melodía A flores felices esa noche—y árbol a árbol; Fuentes brotaban música al caer En muchos claros estelares o valles lunares; Sin embargo, el silencio vino sobre las cosas materiales— Bellas flores, cascadas brillantes y alas de ángel— Y solo el sonido que del espíritu brotaba Llevaba el peso del encanto que la doncella cantaba:
Bajo el céspede o el cinto— O tupido ramaje Que aparta, delinto Del durmiente, el celaje— ¡Seres claros! que miráis, Con ojos de medio cierre, Las estrellas que atraísteis Del cielo, donde se enciende Su destello en la umbría, Y a vuestra frente va a dar Cual... ojos de la doncella Que hoy os vuelve a llamar— ¡Salid! de vuestros ensueños En violetas y abrojos, Al deber que corresponde A estas horas de abrojos— Y sacudid de los rizos Cargados de rocío El aliento de esos besos Que los pesan con frío— (¡Ay! sin vosotras, ¡oh, amor!, ¿Cómo los ángeles gozan?) ¡Besos de amor verdadero Con los que a dormir os posan! ¡Arriba! sacudid del ala Todo estorbo que la iguala: El rocío de la noche— Vuestro vuelo pesaría; Y besos de amor sincero— ¡Oh!, dejadlos a un lado: Son leves sobre el cabello, Mas plomo sobre el costado.
“¡Ligeia! ¡Ligeia! ¡Oh, bella mía! Cuyo pensamiento más severo se vuelve melodía, ¡Ay!, ¿es tu voluntad mecerte en las brisas? ¿O, con capricho constante, como el solitario Albatros, apoyada en la noche (como este en el aire) velar con deleite la armonía de allí?
“¡Ligeia! doquiera que tu imagen esté, ninguna magia separará tu música de ti. Tú has atado muchos ojos en un sueño de en sueño— pero las notas aún surgen que tu vigilancia guardan— el sonido de la lluvia que salta hacia la flor, y danza de nuevo en el ritmo del chubasco— el murmullo que brota del crecer de la hierba son la música de las cosas— ¡pero están modeladas, ay!—
¡Huye, pues, mi queridísima, oh, apresúrate a huir hacia manantiales que yacen más claros bajo el rayo de la luna— hacia el lago solitario que sonríe, en su sueño de profundo descanso, a las muchas islas de estrellas que engarzan su pecho— donde flores silvestres, reptando, han mezclado su sombra, en su margen duerme más de una doncella— algunas han dejado el fresco claro y han dormido con la abeja— despiértalas, prenda mía, en páramo y pradera—
¡Ve! sopla en su sopor, muy suavemente al oído, el número musical que al dormir escucharon— pues ¿qué puede despertar tan pronto a un ángel cuyo sueño ha sido tomado bajo la fría luna, como el sortilegio que ningún sopor de brujería puede probar, el número rítmico que lo arrulló hasta el descanso?”
Espíritus con alas, y ángeles a la vista, mil serafines irrumpieron a través del Empíreo. Jóvenes sueños aún flotando en su soporífero vuelo— Serafines en todo salvo en el «Saberes», la aguda luz que cayó, refractada, a lo largo de tus confines, ¡Oh Muerte!, desde el ojo de Dios sobre esa estrella: dulce fue ese error—más dulce aún esa muerte— dulce fue ese error—aun entre nosotros el aliento de la Ciencia oscurece el espejo de nuestro gozo— para ellos sería el Simún, y destruiría— pues ¿de qué les sirve (a ellos) saber que la Verdad es Falsedad—o que la Dichas es Desdicha? Dulce fue su muerte—morir con ellos estaba lleno del éxtasis último de la vida saciada— más allá de esa muerte no hay inmortalidad— sino un sueño que medita y no es «el ser»— Y allí—¡oh!, que mi fatigado espíritu habite— ¡Aparte de la Eternidad del Cielo—y sin embargo, cuán lejos del Infierno!
¿Qué espíritu culpable, en qué espesura umbría, no escuchó la vibrante llamada de ese himno? Tan solo dos: cayeron: pues el Cielo no concede gracia a aquellos que no oyen por sus latidos cardíacos. Una doncella-ángel y su serafín amante— ¡Oh! ¿Dónde (y podéis buscar por los amplios cielos) se vio al Amor, el ciego, cerca del cuerdo Deber? El Amor sin guía ha caído—en medio de «lágrimas de perfecto lamento».
Era un buen espíritu el que cayó: Un errante junto a un pozo cubierto de musgo— Un contemplador de las luces que brillan arriba— Un soñador bajo el claro de luna junto a su amada: ¿Qué extrañeza? Pues cada estrella allí tiene forma de ojo, Y mira tan dulcemente el cabello de la Belleza— Y ellas, y cada manantial cubierto de musgo eran sagrados Para su corazón embrujado por el amor y melancólico. La noche había hallado (para él una noche de aflicción) Sobre el risco de una montaña, al joven Angelo— Inclinado se proyecta amenazante sobre el cielo solemne, Y frunce el ceño a los mundos estelares que yacen debajo. Aquí se sentaba con su amada—su ojo oscuro inclinado Con mirada de águila a lo largo del firmamento: Ahora lo volvía hacia ella—pero siempre entonces Volvía a temblar hacia el orbe de la Tierra otra vez.
“¡Ianthe, amada, mira! ¡Qué tenue ese rayo! ¡Qué hermoso es mirar tan lejos! No parecía así en aquella tarde de otoño en que dejé sus suntuosos salones, ni lamenté dejarlos. Esa tarde, esa tarde, bien debería recordarla— el rayo de sol cayó, en Lemnos, con un hechizo sobre el relieve arabesco de un salón dorado en el que estaba sentado, y sobre la pared tapizada— y sobre mis párpados—¡Oh, la pesada luz! ¡Qué somnolientamente los abatió hacia la noche! Sobre flores, antes, y niebla, y amor se posaban con el persa Saadi en su Gulistán: Pero oh, esa luz!—Me adormecí—La Muerte, entre tanto, se deslizó sobre mis sentidos en esa hermosa isla con tanta suavidad que ni un solo hilo de seda despertó, de los que dormían, o supo que él estaba allí.
«El último rincón del orbe terrateniente que hollaré Fue un templo altivo llamado el Partenón; Más belleza se aferraba a su muro columnado De la que late en tu radiante pecho, Y cuando el viejo Tiempo liberó mi ala De allí salté—cual águila desde su almena, Y dejé los años atrás en una hora.
En el momento en que pendí de sus aires elevados, La mitad del jardín de su globo se desplegó Desenrollándose como una carta ante mi vista— ¡Y también ciudades desiertas y deshabitadas! Yanthea, la belleza se abalanzó entonces sobre mí, Y a medias deseé ser hombre otra vez».
“¡Mi Angelo! ¿Y por qué de ellos has de ser?
Una morada más brillante hay aquí para ti—
Y prados más verdes que en ese mundo de arriba,
Y la hermosura de las mujeres—y el amor apasionado”.
“Mas, ¡oye, Ianthe! cuando el aire blando cedió, en tanto mi ánima con gallardete encumbrábase volando. Quizá el cerebro se me desvaneció—mas el mundo que dejara tan pronto fue al caos abismado, saltó de su sitio, disperso en los vientos, y rodó como llama, por el Cielo de fuego atento. Me pareció, mi dulce, que cesé de alzarme, y caí—no veloz como antes pude elevarme, sino con movimiento tembloroso y descendente a través de rayos de luz broncínea, ¡hasta este astro dorado do ves! Ni fue larga la cuenta de mis horas de caída, pues de todos los astros la tuya a la nuestra es vecina— ¡Astro temible! que vino, en noche de alegría, cual rojo Dedalión sobre la tímida Tierra tardía.”
“Venimos —y a tu Tierra— mas no a nosotros Se nos dio el discutir el mandato de nuestra dama: Venimos, amor mío; en torno, arriba, abajo, Cual alegre luciérnaga de la noche vamos y venimos, Ni pedimos razón salvo el guiño del ángel Que ella nos concede, como concedido por su Dios— Mas, ¡oh Angelo!, ¡jamás el gris Tiempo desplegó Su ala de hada sobre un mundo más bello! Tenue era su pequeño disco, y ojos angélicos Solían ver el fantasma en los cielos, Cuando por vez primera Al Aaraaf supo que su rumbo Era directo hacia allí sobre el mar estrellado— Mas cuando su gloria creció en el cielo, Como el busto de la radiante Belleza ante los ojos del hombre, Nos detuvimos ante la herencia de los hombres, Y tu estrella tembló —como tiembla la Belleza entonces!”
Así, en discurso, los amantes fueron pasando la noche que menguaba y traía un día que nunca llegó. Cayeron: pues el Cielo no concede ninguna esperanza a aquellos que no pueden oír debido al latido de sus corazones.