El Cuervo

Una sombría medianoche, mientras meditaba, débil y cansado, sobre muchos curiosos y raros volúmenes de sabiduría olvidada, mientras cabeceaba, casi durmiéndome, de repente sonó un golpe, como si alguien llamara suavemente —llamara a la puerta de mi cuarto—. «Es algún visitante —murmuré—, llamando a la puerta de mi cuarto; eso es todo y nada más».

¡Ah, qué nítido lo recuerdo! Fue en el gélido diciembre, y cada brasa moribunda proyectaba su fantasma sobre el suelo. Ávido anhelaba el mañana; en vano había tratado de inferir de mis libros la tregua del pesar —pesar por la perdida Leonora— por la rara y radiante doncella a quien los ángeles llaman Leonora, sin nombre ya para siempre jamás.

Y el crujir triste, sordo y de seda de cada cortina me asombraba —me llenaba de terrores fantásticos nunca antes sentidos—; de modo que ahora, para calmar los latidos de mi corazón, me quedé repitiendo: «Es algún visitante que ruega entrar en la puerta de mi cámara; algún visitante tardío que ruega entrar en la puerta de mi cámara; eso es, y nada más».

Al fin mi alma cobró fuerzas; y, sin más vacilaciones, «Señor —dije—, o señora, suplico su perdón de veras; mas el hecho es que dormitaba, y tan suavemente llamaba, y tan débilmente golpeaba, golpeaba en mi puerta, que apenas seguro estaba de oírle» —abrí de par en par la puerta entonces—: Oscuridad allí y nada más.

Muy hondo en esa sombra mirando, mucho tiempo estuve allí, dudando, temiendo, Soñando sueños que ningún mortal se atrevió jamás a soñar antes;

• Mas el silencio no se rompía, y la oscuridad nada decía,
• Y la única palabra allí dicha fue la susurrada palabra: «¡Lenore!».

Esto susurré, y un eco devolvió en un murmullo la palabra: «¡Lenore!».

Tan solo esto y nada más.

Volviendo a entrar en la cámara, con toda el alma ardiendo en mi interior, Pronto volví a oír un golpeteo, algo más fuerte que antes. «Sin duda —dije—, sin duda es algo en la celosía de mi ventana; Déjame ver, pues, qué es eso, y este misterio explorar — Dejad que mi corazón se calme un momento y este misterio explorar—; Es el viento y nada más».

Abrí entonces la persiana, y con breve y huraña gana, Entró un Cuervo de otros tiempos, de hidalga era anterior; Ni un saludo dio el violento; ni un segundo paró atento; Mas, con gesto de lamento, sobre el vano se posó— Sobre un busto de Palas que sobre el vano se posó— Se posó, y en paz quedó.

Luego este pájaro de ébano induciendo a mi triste fantasía a sonreír, por la gravedad y la severa decoro del semblante que llevaba, «Aunque tu crestas estén cortadas y rapadas, tú», dije, «no eres cobarde, macabro, sombrío y antiguo Cuervo que vagó de la ribera Nocturna — ¡ dime cuál es tu nombre señorial en la ribera plutoniana de la Noche!».

Dijo el Cuervo: «Nunca más».

Mucho me asombró escuchar a este desgarbado pájaro hablar con tanta claridad,

Aunque su respuesta poco sentido —poco significado tuviera; Pues no podemos dejar de convenir en que ningún ser humano vivo Ha tenido jamás la dicha de ver un pájaro sobre la puerta de su cuarto— Pájaro o bestia sobre el busto esculpido sobre la puerta de su cuarto, Con un nombre semejante a «Nunca más».

Pero el Cuervo,, sentado solo en el apacible busto, pronunció solo Esa única palabra, como si en ella derramara su alma entera. Nada más dijo entonces⁠—ni una pluma movió entonces⁠— Hasta que apenas murmuré: «Otros amigos se han ido antes⁠— Mañana me dejará, como mis esperanzas se han ido antes». Entonces el ave dijo: «Nunca más».

Sorprendido al ver la calma rota por respuesta tan bien calma,

«Sin duda —dije—, lo que emite es su único caudal y acopio, aprendido de algún amo infeliz a quien un desastre implacable persiguió rápida y rápidamente hasta que sus cantos una sola carga llevaron, hasta que las exequias de su esperanza aquella melancólica carga llevaron de: "Nunca —nunca más"».

Mas el Cuervo todavía deslumbrando mi alma fría, A sacar un blando asiento me movió frente al busto y ave y puerta; Y en la seda hundiéndome, ofrecía Lazos de ilusión uniendo a ilusión, pensando qué querría El funesto pájaro de antaño, qué auguraba en su porfía El sombrío, desgarbado, flaco, huraño y fatídico pájaro de antaño, Al repetir: «¡Nunca más!».

Esto en silencio adivinaba, mas sin palabra que expresara al ave cuyos ojos de fuego quemaban el fondo de mi pecho; esto y más discurría sentado, con la cabeza reposando holgada sobre el forro de terciopelo del cojín que la luz de la lámpara relamía, mas cuyo forro de terciopelo violeta que la luz de la lámpara relamía, ¡ella presionará, ay, ya nunca más!

Luego, me pareció, el aire se hizo más denso, perfumado por un incensario invisible balanceado por serafines cuyos pasos resonaban en el suelo alfombrado.

«¡Insensato —grité—, tu Dios te ha prestado, por medio de estos ángeles te ha enviado tregua, tregua y nepente de tus recuerdos de Lenore! ¡Bebe, oh, bebe este buen nepente y olvida a esta perdida Lenore!».

Dijo el Cuervo: «Nunca más».

—¡Profeta! —dije—, ¡ser maligno! —¡profeta, al fin, si ave o demonio!—

Ya sea el Tentador enviado, ya la tempestad te arrojara a esta playa, ¡Desolado, mas jamás sin valor, en esta tierra yerra encantada— En este hogar por el Horror embrujado— dime la verdad, te lo imploro—

¿Hay —acaso hay— bálsamo en Galaad? —dime, dime, te lo imploro!—

Dijo el Cuervo: «Nunca más».

“¡Profeta!”, exclamé, “¡cosa mala!, ¡profeta, seas ave o dantesca escala!

¡Por ese Cielo que nos cubre!, ¡por ese Dios que adoramos con fervor!,

Dile a esta alma de pena cargada si, en el distante Aidén,

Abrazará a una doncella santificada a quien los ángeles llaman Lenore,

Abrazará a una rara y radiante doncella a quien los ángeles llaman Lenore”.

Dijo el Cuervo: “Nunca más”.

—¡Sea esa palabra nuestra señal de partida, ave o demonio! —grité, poniéndome en pie—. ¡Vuelve a la tempestad y a la ribera plutoniana de la Noche! ¡No dejes ni una pluma negra como muestra de la mentira que tu alma ha pronunciado! ¡Deja mi soledad intacta! ¡Quítate del busto sobre mi puerta! ¡Saca tu pico de mi corazón y aparta tu figura de mi puerta!

Dijo el Cuervo: «Nunca más».

Y el Cuervo, nunca aleteando, aun sigue sentado, aun sigue sentado en el pálido busto de Palas, justo sobre la puerta de mi cuarto; y sus ojos tienen toda la apariencia de los de un demonio que está soñando, y la luz de la lámpara que sobre él se derrama proyecta su sombra en el suelo; ¡y mi alma, desde esa sombra que flota en el suelo, se alzará... nunca más!