Kamala

Siddhartha aprendió algo nuevo en cada paso de su camino, pues el mundo estaba transformado y su corazón estaba encantado. Vio el sol levantarse sobre las montañas con sus bosques y ponerse sobre la playa distante con sus palmeras. Por la noche, vio las estrellas en el cielo en sus posiciones fijas y la luna creciente flotando como un barco en el azul. Vio árboles, estrellas, animales, nubes, arcoíris, rocas, hierbas, flores, arroyo y río, el rocío reluciente en los arbustos por la mañana, altas montañas lejanas que eran azules y pálidas, los pájaros cantaban y las abejas, el viento soplaba argentadamente a través del campo de arroz.

Todo esto, multiplicado por mil y colorido, siempre había estado allí, el sol y la luna siempre habían brillado, siempre los ríos habían rugido y las abejas habían zumbado, pero en tiempos pasados todo esto no había sido para Siddhartha más que un velo fugaz y engañoso ante sus ojos, mirado con desconfianza, destinado a ser penetrado y destruido por el pensamiento, ya que no era la existencia esencial, ya que esta esencia yacía más allá, al otro lado de lo visible.

Pero ahora, sus ojos liberados se detenían en este lado, veía y cobraba conciencia de lo visible, procuraba sentirse en su hogar en este mundo, no buscaba la verdadera esencia, no apuntaba a un mundo más allá.

Hermoso era este mundo, mirándolo así, sin buscar, así sencillamente, así de infantil.

Hermosas eran la luna y las estrellas, hermoso era el arroyo y las riberas, el bosque y las rocas, la cabra y el escarabajo de oro, la flor y la mariposa. Hermoso y encantador era, así caminar por el mundo, así de infantil, así despierto, así abierto a lo cercano, así sin desconfianza.

De otro modo quemaba el sol la cabeza, de otro modo la sombra del bosque lo refrescaba, de otro modo sabían el arroyo y la cisterna, la calabaza y el banano.

Cortos eran los días, cortas las noches, cada hora huía veloz como una vela en el mar, y bajo la vela iba un barco lleno de tesoros, lleno de alegría.

Siddhartha vio a un grupo de simios que se desplazaban por la alta copa del bosque, en lo alto de las ramas, y escuchó su canto salvaje y codicioso.

Siddhartha vio a una oveja macho que seguía a una hembra y se apareaba con ella.

En un lago de juncos vio al lucio cazando con avidez su cena; impulsándose para huir de él, con miedo, contoneándose y brillando, los pececillos salían saltando del agua en bandadas; el olor a fuerza y pasión emanaba con fuerza de los rápidos remolinos del agua que el lucio agitaba mientras cazaba impetuosamente.

Todo esto siempre había existido, y él no lo había visto; no había estado con ello. Ahora estaba con ello, era parte de ello. La luz y la sombra corrieron por sus ojos, las estrellas y la luna corrieron por su corazón.

En el camino, Siddhartha recordó también todo lo que había experimentado en el jardín de Jetavana, la enseñanza que había escuchado allí, el Buda divino, la despedida de Govinda, la conversación con el Exaltado.

De nuevo recordó sus propias palabras, las que le había dicho al Exaltado, cada palabra, y con asombro cobró conciencia del hecho de que allí había dicho cosas que por entonces aún no conocía realmente.

Lo que le había dicho a Gotama: que el tesoro y el secreto de este, del Buda, no era la doctrina, sino lo inexpresable e inenseñable que él había experimentado en la hora de su iluminación —no era otra cosa que esto mismo lo que él había ido ahora a experimentar, lo que ahora empezaba a experimentar.

Ahora tenía que experimentar su propio ser.

Es verdad que hacía ya mucho tiempo que sabía que su ser era Atman, que en su esencia poseía las mismas características eternas que Brahman. Pero nunca había encontrado realmente este ser, porque había querido atraparlo en la red del pensamiento.

Dado que el cuerpo no era en absoluto el ser, ni tampoco el espectáculo de los sentidos, tampoco lo era el pensamiento, ni la mente racional, ni la sabiduría aprendida, ni la destreza aprendida para sacar conclusiones y desarrollar pensamientos previos en otros nuevos.

No, este mundo del pensamiento seguía estando también en este lado, y nada se podía lograr matando al ser casual de los sentidos, si por otra parte se engordaba al ser casual de los pensamientos y del saber aprendido.

Ambos, tanto los pensamientos como los sentidos, eran cosas hermosas; el significado último se ocultaba detrás de ambos; a ambos había que escucharles, con ambos había que jugar; a ninguno de los dos había que despreciarlo ni sobreestimarlo, y de ambos había que percibir con atención las voces secretas de la verdad más íntima.

Él no quería esforzarse por nada, excepto por lo que la voz le ordenaba esforzarse, no detenerse en nada, excepto donde la voz le aconsejara hacerlo.

¿Por qué Gotama, en aquel entonces, en la hora de entre todas las horas, se había sentado bajo la higuera sagrada, donde lo alcanzó la iluminación? Había escuchado una voz, una voz en su propio corazón, que le había ordenado buscar el reposo bajo este árbol, y no había preferido la automortificación, las ofrendas, las abluciones ni la oración, ni comida ni bebida, ni sueño ni ensoñación, había obedecido a la voz.

Obedecer así, no a un mandato externo, solo a la voz, estar dispuesto de este modo, eso era bueno, eso era necesario, ninguna otra cosa era necesaria.

En la noche en que durmió en la choza de paja de un barquero junto al río, Siddhartha tuvo un sueño: Govinda estaba de pie frente a él, vestido con la túnica amarilla de un asceta. Govinda parecía triste y, con tristeza, preguntó: ¿Por qué me has abandonado? Al oír esto, abrazó a Govinda, le rodeó con los brazos y, mientras lo atraía hacia su pecho y lo besaba, ya no era Govinda, sino una mujer, y de su vestido asomaba un pecho lleno, del cual Siddhartha bebió, saboreando dulce e intensamente la leche de ese pecho. Sabía a mujer y a hombre, a sol y a bosque, a animal y a flor, a cada fruto, a cada deseo gozoso. Lo intoxicó y lo dejó sin sentido.⁠—Cuando Siddhartha despertó, el pálido río brillaba a través de la puerta de la choza, y en el bosque, el oscuro llamado de un búho resonó honda y placenteramente.

Cuando el día comenzó, Siddhartha le pidió a su anfitrión, el barquero, que lo cruzara al otro lado del río. El barquero lo cruzó al otro lado del río en su balsa de bambú; la ancha agua resplandecía rojizamente a la luz de la mañana.

“Este es un río hermoso”, le dijo a su compañero.

—Sí —dijo el barquero—, un río muy hermoso; lo amo más que a nada. A menudo lo he escuchado, a menudo lo he mirado a los ojos, y siempre he aprendido de él. Mucho se puede aprender de un río.

—Te lo agradezco, mi bienhechor —dijo Siddhartha, desembarcando al otro lado del río—. No tengo ningún regalo que pudiera darte por tu hospitalidad, querido mío, ni tampoco pago alguno por tu trabajo. Soy un hombre sin hogar, hijo de un brahmán y de un samana.

—Sí lo vi —dijo el barquero—, y no he esperado ningún pago de vuestra parte ni regalo alguno, tal como es costumbre que lleven los huéspedes. Me daréis el regalo en otra ocasión.

—¿Te lo parece? —preguntó Siddhartha con diversión.

“Ciertamente. También esto lo he aprendido del río: ¡todo regresa! También tú, Samana, regresarías. ¡Ahora, adiós! Que tu amistad sea mi recompensa. Recuérdame cuando hagas ofrendas a los dioses”.

Sonriendo, se despidieron. Sonriendo, Siddhartha se alegraba de la amistad y la amabilidad del barquero.

«Es como Govinda», pensó con una sonrisa, «todos los que me salen al paso son como Govinda. Todos están agradecidos, aun cuando ellos son los que tendrían derecho a recibir agradecimiento. Todos son sumócitos, todos quisieran ser amigos, obedecer con gusto, pensar poco. Como niños son todos los hombres».

Alrededor del mediodía, cruzó un pueblo. Delante de las chozas de barro, los niños rodaban por la calle, jugaban con pepitas de calabaza y conchas marinas, gritaban y forcejeaban, pero todos huyeron con timidez del desconocido samana.

Al final del pueblo, el sendero cruzaba un arroyo, y a la orilla del arroyo, una joven estaba arrodillada lavando ropa. Cuando Siddhartha la saludó, ella levantó la cabeza y lo miró con una sonrisa, de modo que él vio relucir el blanco de sus ojos. Él le dirigió una bendición, como es costumbre entre los viajeros, y le preguntó cuánto le faltaba todavía para llegar a la gran ciudad.

Entonces ella se levantó y se le acercó; su boca húmeda brillaba hermosamente en su joven rostro. Bromeó con él con humor, le preguntó si ya había comido y si era verdad que los samanas dormían solos en el bosque por la noche y no tenían permitido estar con mujeres. Mientras hablaba, puso su pie izquierdo sobre el derecho de él y realizó un movimiento como el que hace una mujer que quiere iniciar esa clase de placer sexual con un hombre, que los manuales llaman «subir a un árbol».

Siddhartha sintió que su sangre se calentaba, y dado que en ese momento tuvo que pensar de nuevo en su sueño, se inclinó levemente hacia la mujer y besó con sus labios el pezón marrón de su pecho. Al levantar la vista, vio el rostro de ella sonriendo lleno de lujuria y sus ojos, con las pupilas contraídas, suplicando de deseo.

Siddhartha también sintió deseo y sintió moverse la fuente de su sexualidad; pero como nunca antes había tocado a una mujer, dudó por un momento, mientras sus manos ya estaban preparadas para alcanzarla.

Y en este momento escuchó, estremecido de asombro, la voz de su ser más íntimo, y esta voz dijo «No».

Entonces, todos los encantos desaparecieron del rostro sonriente de la joven; ya no vio nada más que la mirada húmeda de una hembra animal en celo.

Con cortesía, le acarició la mejilla, se alejó de ella y desapareció de junto a la mujer decepcionada, con pasos ligeros, adentrándose en el bosque de bambú.

Ese día llegó a la gran ciudad antes del anochecer y se sintió feliz, pues sentía la necesidad de estar entre gente. Durante mucho tiempo había vivido en los bosques, y la choza de paja del barquero, en la que había dormido esa noche, había sido el primer techo que tenía sobre su cabeza en mucho tiempo.

Antes de la ciudad, en una hermosa arboleda cercada, el viajero se topó con un pequeño grupo de criados, tanto hombres como mujeres, que llevaban cestas.

En medio de ellos, transportada por cuatro criados en una silla de manos ornamental, iba una mujer, la señora, sobre cojines rojos bajo un dosel colorido. Siddhartha se detuvo a la entrada del jardín de recreo y contempló la comitiva, vio a los criados, a las sirvientas, a las cestas, vio la silla de manos y vio a la dama que iba en ella.

Bajo el cabello negro, que se elevaba alto sobre su cabeza, vio un rostro muy pálido, muy delicado, muy elegante, una boca roja y brillante como un higo recién partido, cejas bien cuidadas y pintadas en un alto arco, ojos oscuros, inteligentes y atentos, un cuello claro y esbelto que emergía de una vestimenta verde y dorada, y unas manos pálidas en reposo, largas y delgadas, con anchos brazaletes de oro sobre las muñecas.

Siddhartha vio cuán hermosa era, y su corazón se regocijó. Hizo una profunda reverencia cuando la litera se acercó, y al enderezarse de nuevo, miró el rostro bello y encantador, leyó por un momento en los ojos inteligentes de altos arcos sobre ellos, respiró una ligera fragancia que no conocía.

Con una sonrisa, la hermosa mujer asintió por un momento y desapareció en la arboleda, y luego el sirviente también.

Así estoy entrando en esta ciudad, pensó Siddhartha, con un augurio encantador.

Sintió al instante la tentación de adentrarse en la arboleda, pero lo pensó bien, y solo entonces se dio cuenta de cómo los sirvientes y las criada lo habían mirado en la entrada, con cuánta desprecio, con cuánta desconfianza, con cuánto rechazo.

Sigo siendo un samana, pensó, sigo siendo un asceta y un mendigo. No debo seguir así, no podré entrar así en la arboleda. Y se echó a reír.

La siguiente persona que pasó por este camino preguntó por la arboleda y por el nombre de la mujer, y le dijeron que esta era la arboleda de Kamala, la famosa cortesana, y que, además de la arboleda, ella poseía una casa en la ciudad.

Entonces, entró en la ciudad.

Ahora tenía un objetivo.

Siguiendo su meta, se dejó absorber por la ciudad, deambuló por el fluir de las calles, se detuvo en las plazas, descansó en las escalinatas de piedra junto al río.

Cuando llegó la noche, se hizo amigo de un ayudante de barbero, a quien había visto trabajar a la sombra de un arco en un edificio, a quien volvió a encontrar rezando en un templo de Visnú, a quien le contó historias de Visnú y de Lakshmi.

Entre los barcos junto al río durmió esta noche, y temprano por la mañana, antes de que los primeros clientes llegaran a su tienda, hizo que el ayudante del barbero le afeitara la barba y le cortara el cabello, se lo peinara y se lo ungiera con un buen aceite. Luego fue a tomar su baño en el río.

Cuando, al atardecer, la hermosa Kamala se acercó a su arboleda en su litera, Siddhartha estaba de pie en la entrada, hizo una reverencia y recibió el saludo de la cortesana.

Pero a aquel criado que caminaba al final de su séquito, le hizo una seña y le pidió que informara a su ama de que un joven brahmán deseaba hablar con ella.

Al poco rato el criado regresó, le pidió a Siddhartha que lo siguiera y lo condujo sin decir palabra a un pabellón, donde Kamala estaba recostada en un diván, y lo dejó a solas con ella.

—¿No estabas de pie ahí afuera ayer, saludándome? —preguntó Kamala.

“Es verdad que te vi y te saludé ayer”.

“Pero ¿no llevabas ayer barba, y el pelo largo, y polvo en el pelo?”

“Has observado bien, lo has visto todo. Has visto a Siddhartha, el hijo de un brahmán, que ha dejado su hogar para convertirse en samana, y que ha sido samana durante tres años. Pero ahora, he abandonado ese camino y he venido a esta ciudad, y la primera persona que encontré, incluso antes de haber entrado en la ciudad, fuiste tú.

¡Para decirte esto he venido a ti, oh Kamala! Eres la primera mujer a la que Siddhartha no se dirige con los ojos bajados hacia el suelo. Nunca más quiero volver a bajar los ojos al suelo cuando me cruce con una mujer hermosa”.

Kamala sonrió, jugó con su abanico de plumas de pavo real y preguntó:

«¿Y solo para decirme esto ha venido Siddhartha a verme?»

“Decirte esto y darte las gracias por ser tan hermosa. Y si no te disgusta, Kamala, me gustaría pedirte que fueras mi amiga y maestra, pues aún no sé nada de ese arte en el que tú has alcanzado el grado más alto”.

Ante esto, Kamala soltó una carcajada.

—¡Jamás me había sucedido esto, amigo mío, que un samana del bosque viniera a mí y quisiera aprender de mí!

¡Jamás me había sucedido esto, de que un samana viniera a mí con el cabello largo y un taparrabos viejo y desgarrado!

Muchos jóvenes vienen a mí, y entre ellos hay también hijos de brahmanes, pero vienen con ropas hermosas, vienen con zapatos finos, llevan perfume en el cabello y dinero en sus bolsas. Así es, oh samana, como son los jóvenes que vienen a mí.

Dijo Siddhartha:

“Ya empiezo a aprender de ti. Incluso ayer ya estaba aprendiendo. Ya me he quitado la barba, me he peinado, tengo aceite en el cabello. Es poco lo que aún me falta, oh excelente: ropas finas, zapatos finos, dinero en mi bolsa. Has de saber que Siddhartha se ha impuesto metas más duras que esas naderías, y las ha alcanzado. ¡Cómo no iba a alcanzar aquella meta que me propuse ayer: ser tu amigo y aprender de ti los goces del amor! Ya verás que aprenderé rápido, Kamala, ya he aprendido cosas más difíciles de lo que se supone que debes enseñarme. Y ahora, manos a la obra: ¿no estás satisfecha con Siddhartha tal como es, con aceite en el cabello, pero sin ropas, sin zapatos, sin dinero?”

Riendo, Kamala exclamó:

«No, querido mío, todavía no me satisface. Ropa es lo que debe tener, ropa bonita, y zapatos, zapatos bonitos, y mucho dinero en su bolsa, y regalos para Kamala. ¿Lo sabes ahora, samana del bosque? ¿Has tomado nota de mis palabras?»

—Sí, he tenido muy en cuenta tus palabras —exclamó Siddhartha—. ¡Cómo no iba a tener en cuenta palabras que salen de semejante boca! Tu boca es como un higo recién partido, Kamala. Mi boca también es roja y fresca, será una pareja adecuada para la tuya, ya lo verás.⁠—Pero dime, hermosa Kamala, ¿no te da ningún miedo el Samana del bosque, que ha venido a aprender a hacer el amor?

«¿Por qué habría de tenerle miedo a un samana, a un estúpido samana del bosque, que viene de entre los chacales y ni siquiera sabe todavía qué son las mujeres?»

“Oh, es fuerte, el Samana, y no le teme a nada. Podría obligarte, niña hermosa. Podría raptarte. Podría hacerte daño”.

—No, samana, no tengo miedo de eso. ¿Acaso temió alguna vez un samana o un brahmán que alguien fuera a apresarlo y le robará su saber, su devoción religiosa y su profundidad de pensamiento?

No, pues son suyos muy propios, y de ellos solo entregaría lo que esté dispuesto a dar y a quien esté dispuesto a dárselo. Así es, exactamente así es también con Kamala y con los placeres del amor. Hermosa y roja es la boca de Kamala, ¡pero intenta besarla en contra de la voluntad de Kamala, y no obtendrás de ella ni una sola gota de dulzura, ella que sabe dar tantas cosas dulces!

Aprendes con facilidad, Siddhartha, por lo tanto también debes aprender esto: el amor se puede obtener suplicando, comprando, recibiéndolo como un regalo, encontrándolo en la calle, pero no se puede robar. En esto te has equivocado de camino. No, sería una lástima que a un joven apuesto como tú le diera por abordarlo de un modo tan equivocado.

Siddhartha bowed with a smile.

“It would be a pity, Kamala, you are so right! It would be such a great pity. No, I shall not lose a single drop of sweetness from your mouth, nor you from mine! So it is settled: Siddhartha will return, once he’ll have what he still lacks: clothes, shoes, money. But speak, lovely Kamala, couldn’t you still give me one small piece of advice?”

“¿Consejo? ¿Por qué no? ¿A quién no le gustaría darle consejo a un pobre e ignorante samana, que viene de los chacales del bosque?”.

“Querida Kamala, dime entonces, ¿adónde debo ir para encontrar estas tres cosas lo más rápido posible?”

—Amigo, muchos quisieran saber esto. Debes hacer lo que has aprendido y pedir dinero, ropa y zapatos a cambio. No hay otra forma de que un hombre pobre obtenga dinero. ¿Qué podrías ser capaz de hacer?

“Puedo pensar. Puedo esperar. Puedo ayunar”.

“¿Nada más?”

“Nada. Pero sí, también puedo escribir poesía. ¿Te gustaría darme un beso a cambio de un poema?”

“Me gustaría, si es que me gusta tu poema. ¿Cuál sería su título?”

Siddhartha pronunció, tras pensarlo un momento, estos versos:

En su arboleda umbría entró la bella Kamala, A la entrada de la arboleda se quedó el moreno Samana. Profundamente, al ver la flor del loto, Se inclinó aquel hombre, y la hermosa Kamala sonrió agradecida. Más hermosa, pensó el joven, que las ofrendas a los dioses, Más hermosa es la ofrenda a la bella Kamala.

Kamala aplaudió ruidosamente con las manos, de modo que los brazaletes dorados tintinearon.

“Hermosos son tus versos, oh morena Samana, y la verdad es que no pierdo nada cuando te doy un beso a cambio de ellos”.

Ella lo llamó con la mirada. Él inclinó la cabeza de modo que su rostro rozó el de ella y puso su boca sobre aquella boca que era como un higo recién partido.

Durante mucho tiempo, Kamala lo besó, y con hondo asombro Siddhartha sintió cómo le enseñaba, cuán sabia era, cómo lo dominaba, lo rechazaba, lo atraía, y cómo después de este primer beso iba a recibir una larga serie de besos bien ordenada y bien probada, cada uno diferente de los demás.

Respirando profundamente, se quedó donde estaba, y en ese momento se sintió asombrado como un niño ante la cornucopia de conocimientos y cosas dignas de aprenderse que se revelaba ante sus ojos.

—Muy hermosos son tus versos —exclamó Kamala—; si fuera rica, te daría piezas de oro por ellos. Pero te será difícil ganar tanto dinero con los versos como necesitas. Pues necesitas mucho dinero si quieres ser amigo de Kamala.

—¡La manera que tienes de besar, Kamala! —balbuceó Siddhartha.

“Sí, esto soy capaz de hacerlo, por lo que no me faltan ropas, zapatos, brazaletes y todas las cosas hermosas. ¿Pero qué será de ti? ¿Acaso no eres capaz de hacer otra cosa que pensar, ayunar, hacer poesía?”

“También conozco las canciones sacrificiales”, dijo Siddhartha, “pero ya no quiero cantarlas. También conozco conjuros mágicos, pero ya no quiero pronunciarlos. He leído las escrituras—”

—Para —lo interrumpió Kamala—. ¿Sabes leer? ¿Y escribir?

“Ciertamente, puedo hacer esto. Mucha gente puede hacer eso”.

“La mayoría de la gente no puede. Yo tampoco puedo hacerlo. Es muy bueno que sepas leer y escribir, muy bueno. También te servirán los hechizos mágicos”.

En este momento, una criada entró corriendo y le susurró un mensaje al oído a su señora.

“Hay una visita para mí”, exclamó Kamala.

“¡Date prisa y vete, Siddhartha, nadie debe verte aquí, recuérdalo! Mañana te veré de nuevo”.

Pero a la criada le dio la orden de entregarle al piadoso brahmán unas vestiduras superiores blancas.

Sin comprender del todo lo que le estaba sucediendo, Siddhartha se vio arrastrado por la criada, llevado a una caseta de jardín evitando el camino directo, obsequiado con unas vestiduras superiores, conducido entre los arbustos y amonestado con urgencia para que se largara del bosquecillo lo antes posible sin ser visto.

Contento, hizo lo que le habían mandado.

Estando acostumbrado al bosque, se las arregló para salir del bosquecillo y cruzar el seto sin hacer el menor ruido.

Contento, regresó a la ciudad, llevando las ropas enrolladas bajo el brazo.

En la posada, donde se hospedan los viajeros, se colocó junto a la puerta, sin palabras pidió comida, sin una palabra aceptó un trozo de pastel de arroz.

Quizá tan pronto como mañana, pensó, ya no le pediré comida a nadie más.

De repente, el orgullo brotó en él. Ya no era ningún samana, ya no le sentaba bien mendigar. Le dio el pastel de arroz a un perro y se quedó sin comer.

“Simple es la vida que la gente lleva en este mundo aquí”, pensó Siddhartha.

“No presenta dificultades. Todo era difícil, penoso y, en última instancia, sin esperanza cuando yo aún era un samana. Ahora todo es fácil, fácil como aquellas lecciones de besos que Kamala me está dando. Necesito ropa y dinero, nada más; estas son metas pequeñas y cercanas, no le quitan el sueño a nadie”.

Ya había descubierto la casa de Kamala en la ciudad mucho antes, y allí se presentó al día siguiente.

—Las cosas van saliendo bien —le gritó ella—. Te esperan en casa de Kamaswami, es el mercader más rico de la ciudad. Si le caes bien, te aceptará a su servicio. Sé astuto, Samana de piel morena. Hice que otros le hablaran de ti. Sé educado con él, es muy poderoso. ¡Pero no seas demasiado modesto! No quiero que te conviertas en su sirviente, debes llegar a ser su igual, o de lo contrario no estaré satisfecha contigo. Kamaswami está empezando a volverse viejo y perezoso. Si le gustas, te confiará muchas cosas.

Siddhartha le agradeció y se rio, y cuando ella se enteró de que no había comido nada ni ayer ni hoy, mandó a buscar pan y frutas y lo convidó con ello.

“Has tenido suerte”, dijo al despedirse, “te estoy abriendo una puerta tras otra. ¿Cómo es posible? ¿Tienes algún hechizo?”.

Siddhartha said:

“Yesterday, I told you I knew how to think, to wait, and to fast, but you thought this was of no use. But it is useful for many things, Kamala, you’ll see. You’ll see that the stupid Samanas are learning and able to do many pretty things in the forest, which the likes of you aren’t capable of. The day before yesterday, I was still a shaggy beggar, as soon as yesterday I have kissed Kamala, and soon I’ll be a merchant and have money and all those things you insist upon.”

—Pues sí —admitió ella—. Pero ¿dónde estarías sin mí? ¿Qué serías, si Kamala no te estuviera ayudando?

—Querida Kamala —dijo Siddhartha y se enderezó en toda su altura—, cuando vine a ti en tu bosquecillo, di el primer paso. Mi propósito era aprender el amor de esta hermosísima mujer. Desde el momento en que tomé este propósito, supe también que lo llevaría a cabo. Sabía que tú me ayudarías; ya lo sabía con tu primera mirada a la entrada del bosquecillo.

«Pero ¿y si no hubiera estado dispuesto?»

“Estabas dispuesta. Mira, Kamala: cuando arrojas una piedra al agua, esta se dirige con la mayor rapidez hacia el fondo del agua. Así es cuando Siddhartha tiene una meta, una resolución. Siddhartha no hace nada, espera, piensa, ayuna, pero atraviesa las cosas del mundo como una piedra a través del agua, sin hacer nada, sin agitarse; es atraído, se deja caer. Su meta lo atrae, porque no permite que nada entre en su alma que pueda oponerse a la meta. Esto es lo que Siddhartha ha aprendido entre los samanas. Esto es lo que los necios llaman magia y de lo cual piensan que se efectúa por medio de los demonios. Nada es efectuado por demonios, no hay demonios. Cualquiera puede hacer magia, cualquiera puede alcanzar sus metas, si es capaz de pensar, si es capaz de esperar, si es capaz de ayunar”.

Kamala lo escuchaba. Le encantaba su voz, le encantaba la mirada de sus ojos.

—Quizá sea así —dijo ella en voz baja—, como dices, amigo. Pero quizá sea también de este modo: que Siddhartha es un hombre apuesto, que su mirada complace a las mujeres, y que por lo tanto la buena fortuna se dirige hacia él.

Con un solo beso, Siddhartha se despidió.

«¡Deseo que sea de este modo, maestro mío; que mi mirada te agrade, que siempre la buena fortuna me llegue de tu parte!»