Venga la muerte o venga la vida, —dice el rey—, ahora que lo veo ahí solo, jamás escapará de mis manos, pues en mejor ocasión no he de volver a tenerlo. Dios os acompañe —dijo sir Bedivere. Entonces el rey empuñó su lanza con ambas manos y corrió hacia sir Mordred gritando: —¡Traidor, ha llegado el día de tu muerte! Y cuando sir Mordred oyó a sir Arthur, corrió hacia él con la espada desenvainada en la mano. Y entonces el rey Arturo asestó un golpe a sir Mordred bajo el escudo, atravesándole el cuerpo con una estocada de su lanza más de una braza. Y cuando sir Mordred sintió que tenía la herida mortal, se abalanzó, con las fuerzas que le quedaban, hasta el arhartar de la lanza del rey Arturo. Y acto seguido golpeó a su padre Arturo con la espada sostenida en ambas manos, en un lado de la cabeza, de modo que la espada le traspasó el yelmo y el cráneo, y con aquello sir Mordred cayó muerto de hinojos a la tierra. Y el noble Arturo cayó desmayado a la tierra, y allí desmayó muchas veces —
—Esa es una buena pieza de corresponsalía de guerra, Clarence; eres un periodista de primera. Bien, ¿está bien el rey? ¿Se recuperó?
“Pobre alma, no. Está muerto.”
Me quedé totalmente atónito; no me había parecido que ninguna herida pudiera ser mortal para él.
“¿Y la reina, Clarence?”
«Ella es monja, en Almesbury».
“¡Qué de cambios!, y en tan poco tiempo. Es inconcebible. ¿Qué será lo siguiente, me pregunto?”
“Puedo decirte qué sigue”.
¿Y bien?
“¡Apostar nuestras vidas y mantenernos firmes!”