—Quiero que conozcas al señor Smith —me dijo, y luego le dio mi nombre al hombre grandulón, añadiendo—: Es de la Agencia de Detectives Continental de aquí.
Esa etiqueta—claramente una advertencia en beneficio de Smith—me puso en pie de un salto, con los cinco sentidos alerta. Pero el transbordador iba lleno; había un centenar de personas a la vista, a nuestro alrededor. Me relajé, sonreí amablemente y le estreché la mano a Smith. Fuera quien fuese Smith, y cualquiera que fuera su relación con el asesinato—y si no tuviera ninguna, ¿por qué habría tenido tanta prisa Dexter en advertirle sobre mi identidad?—, no podía hacer nada allí. La multitud que nos rodeaba jugaba totalmente a mi favor.
Ese fue mi segundo error del día.
La mano izquierda de Smith se había metido en el bolsillo de su abrigo —o más bien, a través de una de esas aberturas verticales que ciertos estilos de abrigo tienen para poder alcanzar los bolsillos interiores sin necesidad de desabrochárselo—. Su mano había atravesado dicha abertura, y el abrigo se había apartado lo suficiente como para que yo pudiera ver una pistola automática de cañón chato en su mano —oculta a la vista de todos excepto a la mía—, apuntando a la altura de mi cintura.
—¿Subimos a cubierta? —preguntó Smith, y aquello era una orden.
Vacilé. No me gustaba dejar a toda esa gente que tan ciegamente estaba de pie y sentada a nuestro alrededor. Pero el rostro de Smith no era el rostro de un hombre cauto. Tenía el aspecto de alguien que bien podría pasar por alto la presencia de cien testigos.
Me volví y caminé entre la multitud. Su mano derecha reposaba con familiaridad sobre mi hombro mientras caminaba detrás de mí; su mano izquierda sostenía su pistola, bajo el gabán, contra mi columna vertebral.