La cubierta estaba desierta. Una niebla densa, tan húmeda como la lluvia —la niebla de las noches de invierno de la bahía de San Francisco—, cubría el barco y el agua, y había obligado a todos los demás a entrar. Flotaba a nuestro alrededor, espesa e impenetrable; no alcanzaba a ver ni siquiera el extremo de la embarcación, a pesar de las luces que brillaban en lo alto.
Me detuve.
Smith me dio un codazo en la espalda.
“Más lejos, donde podamos hablar”, me rumbó al oído.
Continué hasta llegar a la barandilla.
Toda la parte posterior de mi cabeza ardía con un fuego repentino … diminutos puntos de luz parpadeaban en la negrura ante mí … crecieron más … vinieron precipitándose hacia mí. …