—Jeeves —dije, saliendo de la vieja bañera—, arrímate por aquí.
—Sí, señor.
Le sonreí al hombre con no poca afabilidad. Por el momento pasaba una o dos semanas en París, y hay algo en París que siempre me hace sentir bastante lleno de espièglerie y joie de vivre.
«Saca nuestra ropa de caballero elegante-informal, adecuada para juergas bohemias», le dije. «Voy a almorzar con un tipo artista al otro lado del río».
“Muy bien, señor.”
«Y si alguien pregunta por mí, Jeeves, dígale que estaré de vuelta hacia el tranquilo anochecer».
“Sí, señor. El señor Biffen llamó por teléfono mientras usted se bañaba”.
“¿El señor Biffen? ¡Dios mío!”
Es increíble cómo uno siempre se topa con tipos en ciudades extranjeras; pájaros, digo, a los que no has visto en siglos y por los que habrías apostado que no estaban por la zona.
París era el último sitio donde me habría esperado encontrar al viejo Biffy apareciendo de la nada. Hubo un tiempo en que él y yo fuimos juerguistas de la alta sociedad juntos, almorzando y cenando juntos prácticamente todos los días; pero hacía cosa de año y medio su anciana madrina había muerto y le había dejado aquella propiedad en Herefordshire, y él se había retirado allí para llevar polainas, hurgar en las costillas a las vacas y, en general, hacer de caballero rural y propietario de tierras. Desde entonces apenas le había visto.
—¿El viejo Biffy en París? ¿Qué hace aquí?
—No me confió nada, señor —dijo Jeeves—, con un matiz de frialdad, según me pareció. Sonaba de algún modo como si no le cayera bien Biffy. Y, sin embargo, siempre se habían llevado bastante bien en los viejos tiempos.
¿Dónde se aloja?
“En el Hotel Avenida, Rue du Colisée, señor. Me informó que estaba a punto de dar un paseo y que llamaría esta tarde”.
—Bueno, si viene cuando yo no esté, dile que espere. Y ahora, Jeeves, mes gants, mon chapeau, et le whangee de monsieur. Debo salir volando.
Era un día tan estupendo y me sobraba tanto tiempo que, cerca de la Sorbona, paré el taxi con la intención de hacer a pie el resto del camino. Y apenas había dado tres pasos y medio cuando allí mismo, en la acera ante mí, apareció el viejo Biffy en persona. Si hubiera dado el último paso, me lo habría llevado por delante.
—¡Biffy! —grité—. ¡Vaya, vaya, vaya!
Me miró parpadeando un poco, más o menos como una de sus vacas de Herefordshire a la que pinchan inesperadamente mientras almuerza.
—¡Bertie! —balbuceó con un tono casi devoto—. ¡Gracias a Dios!
Me agarró del brazo—. No me dejes, Bertie. Estoy perdido.
—¿Cómo que perdido?
“Salí a dar un paseo y de repente, al cabo de una o dos millas, descubrí que no sabía dónde diantres estaba. Llevo horas dando vueltas en círculos”.
“¿Por qué no preguntaste el camino?”
“No sé ni una palabra de francés”.
—Bueno, ¿por qué no llamaste a un taxi?
“De repente descubrí que me había dejado todo el dinero en el hotel”.
“Podrías haber tomado un taxi y haberlo pagado al llegar al hotel”.
—Sí, pero de repente descubrí, caramba, que había olvidado su nombre.
Y ahí tienen en pocas palabras a Charles Edward Biffen. Un tipo tan despistado y atolondrado como los que hay pocos. Dios sabe —y mi tía Ágatha no me dejará mentir en esto— que yo no soy ninguna lumbrera; pero, comparado con Biffy, soy uno de los grandes pensadores de todos los tiempos.
—Daría un chelín —dijo Biffy, con añoranza—, por saber el nombre de ese hotel.
—Puede debérmelo. Hotel Avenida, Rue du Colisée.
—¡Bertie! Esto es increíble. ¿Cómo demonios lo sabías?
—Ese fue la dirección que le dejaste a Jeeves esta mañana.
—Así era. Lo había olvidado.
—Bueno, ven a tomar algo, y luego te subiré a un taxi y te mandaré a casa. Estoy ocupado para el almuerzo, pero tengo tiempo de sobra.
Nos acercamos a uno de los once cafés que se apretaban a lo largo de la calle y pedí unos reconstituyentes.
—¿Qué diablos haces en París? —le pregunté.
—Bertie, viejo amigo —dijo Biffy solemnemente—, he venido aquí a intentar olvidar.
—Bueno, desde luego que lo has conseguido.
“No lo entiendes. El caso es, Bertie, viejo amigo, que tengo el corazón roto. Te contaré toda la historia”.
—¡No, te digo! —protesté. Pero él ya se había marchado.
—El año pasado —dijo Biffy—, me fui zumbando a Canadá a pescar un poco de salmón.
Pedí otra. Si esto iba a ser una historia de pescadores, necesitaba estimulantes.
—En el transatlántico rumbo a Nueva York conocí a una chica.
Biffy hizo una especie de ruidito curioso al tragar, no muy diferente al de un bulldog que intenta tragarse media chuleta a toda prisa para estar listo para la otra mitad. —Bertie, viejo amigo, no puedo describirla. Sencillamente no puedo describirla.
Todo esto era favorable.
«¡Era maravillosa! Solíamos pasear por la cubierta del barco después de cenar. Ella estaba en el teatro. O algo así, más o menos».
—¿Cómo que más o menos?
—Bueno, había trabajado con una compañía de variedades, posado para artistas, sido maniquí en una gran casa de modas y todo ese tipo de cosas, ya sabes —dijo Biffy vagamente.
—De todos modos, había ahorrado unas cuantas libras y iba de camino a ver si conseguía un trabajo en Nueva York. Me lo contó todo sobre ella. Su padre tenía un negocio de reparto de leche en Clapham. O tal vez fuera en Cricklewood. Al menos, era un negocio de leche o una zapatería.
“Fácilmente confundiéndose.”
—Lo que intento hacerte comprender —dijo Biffy— es que ella procedía de una buena, sólida y respetable familia de clase media. Nada ostentoso en ella. La clase de esposa de la que cualquier hombre se habría sentido orgulloso.
—Bueno, ¿de quién era esposa?
“De nadie. Ese es el quid de la historia. Quería que fuera mía, y la perdí”.
—¿Quieres decir que han tenido una discusión?
“No, no me refiero a que hayamos tenido una pelea. Me refiero a que la perdí literalmente. Lo último que vi de ella fue en el salón de Aduanas de Nueva York.
Estábamos detrás de un montón de baúles, y yo acababa de pedirle que fuera mi esposa, y ella acababa de decir que sí y todo iba de maravilla, cuando un tipo sumamente desagradable con gorra de visera se acercó para hablar de unos cigarrillos que había encontrado en el fondo de mi baúl y que yo había olvidado declarar.
Para entonces ya se estaba haciendo bastante tarde, pues no habíamosatraqueado hasta eso de las diez y media, así que le dije a Mabel que se fuera a su hotel y que yo pasaría al día siguiente para invitarla a almorzar. Y desde entonces no la he vuelto a ver”.
—¿Te refieres a que no estaba en el hotel?
“Probablemente lo fuera. Pero—”
“¿No querrás decir que nunca apareciste?”
—Viejo Bertie —dijo Biffy, en un tono de desesperación—, ¡por el amor de Dios, no intentes decirme lo que quiero decir y lo que no quiero decir! Déjame contar esto a mi manera, o me haré un lío y tendré que volver al principio.
—Cuéntamelo a tu manera —dije, apresuradamente.
—Bueno, pues, para decirlo en una palabra, Bertie, olvidé el nombre del hotel. Para cuando hube terminado de dar media hora de densas explicaciones sobre esos cigarrillos, mi mente era un blanco absoluto. Tenía la idea de que había anotado el nombre en alguna parte, pero no podía ser, porque no estaba en ninguno de los papeles de mis bolsillos. No, no servía de nada. Ella se había ido.
—¿Por qué no hizo averiguaciones?
«Bueno, el caso es, Bertie, que había olvidado su nombre».
—¡Oh, no, qué fastidio! —dije—. Esto me parecía un poco demasiado fuerte, incluso para Biffy—. ¿Cómo puedes olvidar su nombre? Además, me lo dijiste hace un momento. Muriel o algo así.
—Mabel —corrigió Biffy con frialdad—. Era su apellido el que había olvidado. Así que me rendí y me fui a Canadá.
«Pero espera medio segundo», dije. «Debes de haberle dicho tu nombre. O sea, si tú no podías rastrearla a ella, ella podía rastrearte a ti».
“Exacto. Eso es lo que hace que todo parezca tan rematadamente desesperante. Ella sabe mi nombre y dónde vivo y todo lo demás, pero no he sabido nada de ella. Supongo que, al no presentarme en el hotel, dio por sentado que esa era mi forma de sugerir delicadamente que había cambiado de opinión y quería echarme atrás”.
—Supongo que sí —dije—. No parecía haber nada más que suponer—. Bueno, lo único que hay que hacer es dar una vuelta rápida e intentar curar la herida, ¿qué tal? ¿Qué te parece cenar esta noche, acabando en la Abbaye, o en uno de esos sitios?
Biffy negó con la cabeza.
“No serviría de nada. Ya lo he intentado. Además, me voy en el tren de las cuatro. Mañana tengo una cita para cenar con un hombre que está interesado en esa casa mía de Herefordshire”.
«¿Ah, estás intentando vender ese lugar? Pensé que te gustaba».
—Lo hice. Pero la idea de seguir viviendo en esa gran y solitaria leonera de casa después de lo ocurrido me aterra, Bertie. Así que cuando se presentó Sir Roderick Glossop...
“¡Sir Roderick Glossop! ¿No querrás decir el psiquiatra?”
“El gran neurólogo, sí. ¿Vaya, es que lo conoces?”
Era un día cálido, pero temblé.
—Estuve comprometido con su hija durante una semana o dos —dije, con voz apagada—. El recuerdo de aquel pelo de rana siempre me hacía sentir desmayado.
—¿Tiene hija? —dijo Biffy, ausente.
“Así es. Déjame contarte todo sobre—”
—Ahora mismo no, viejo amigo —dijo Biffy, levantándose—. Debería volver a mi hotel para ver lo de las maletas.
Lo cual, después de haber escuchado su relato, me pareció bastante mezquino.
Sin embargo, cuanto más vive uno, más se da cuenta de que el buen y viejo espíritu deportivo del «toma y daca» prácticamente ha desaparecido entre nosotros.
Así que lo subí a un taxi y me fui a almorzar.
No debieron de haber pasado más de diez días de esto cuando sufrí un disgusto tremendo mientras me tomaba el té y la tostada de la mañana. Habían llegado los periódicos ingleses y Jeeves apenas iba flotando hacia la salida de la habitación tras depositar The Times junto a mi cama, cuando, al hojear distraído las páginas en busca de la sección deportiva, un párrafo saltó y me dio de lleno en el globo ocular.
A continuación—
Próximos matrimonios
Sr. C. E. Biffen y Sta. Glossop
Se anuncia el compromiso matrimonial entre Charles Edward, único hijo del difunto Sr. E. C. Biffen, y de la Sra. Biffen, de 11, Penslow Square, Mayfair, y Honoria Jane Louise, única hija de Sir Roderick y Lady Glossop, de 6b, Harley Street, W.
—¡Válgame Dios! —exclamé.
—¿Señor? —dijo Jeeves, girándose en la puerta.
—Jeeves, ¿recuerdas a la señorita Glossop?
—Muy vívidamente, señor.
“¡Está comprometida con el señor Biffen!”
—¿De verdad, señor? —dijo Jeeves.
Y, sin decir una palabra más, se deslizó hacia fuera. La calma del tipo me asombró y me escandalizó. Parecía indicar que debía de haber en él una horrible veta de insensibilidad. Quiero decir que no era como si no conociera a Honoria Glossop.
Volví a leer el párrafo. Me produjo una sensación extraña. No sé si alguna vez habéis experimentado la sensación de ver el anuncio del compromiso de un colega vuestro con una chica con la que solo os librasteis de casar por los pelos. Provoca una especie de... bueno, es difícil describirlo exactamente; pero me imagino que un tipo se sentiría más o menos igual si casualmente estuviera paseando por la selva con un amigo de la infancia y se encontrara con una tigresa o un jaguar, o lo que sea, y se apañara para trepar a un árbol, y mirara hacia abajo y viera al amigo de su juventud desvaneciéndose en la espesura entre las fauces babeantes del animal. Una especie de alivio profundo y piadoso, si sabéis a qué me refiero, mezclado al mismo tiempo con una punzada de piedad. A lo que voy es a que, por muy agradecido que estuviera de no haberme tenido que casar yo mismo con Honoria, me daba pena ver que un tío tan majo como el viejo Biffy pringaba. Di un sorbo a un poco de té y comencé a rumiar el asunto.
Naturalmente, probablemente haya tipos en el mundo —muchachos duros y resistentes, de mentones firmes y ojos brillantes— capaces de comprometerse con esta amenaza de Glossop y que les encante; pero yo sabía perfectamente que Biffy no era uno de ellos. Honoria, ya ven, es una de esas chicas robustas y dinámicas, con músculos de peso wélter y una risa como la de un escuadrón de caballería cargando sobre un puente de hojalata. Una cosa bestial con la que tener que encontrarse al otro lado de la mesa del desayuno. Cerebrito, además. La clase de chica que te reduce a papilla con dieciséis sets de tenis y unas cuantas rondas de golf para luego bajar a cenar tan fresca como una lechuga, esperando que te interese intelligentemente Freud. Si yo hubiera estado prometido con ella una semana más, su viejo padre habría tenido un paciente más en su lista; y Biffy es un pájaro tranquilo, pacífico e inofensivo muy del estilo mío. Estoy conmocionado, se los digo, conmocionado.
Y, como iba diciendo, lo que más me chocó fue la espantosa falta de sensibilidad adecuada por parte de Jeeves. Dando la casualidad de que el hombre se apareció por allí en ese momento, le di una oportunidad más de mostrar algo de compasión humana.
—Has dicho bien el nombre, ¿verdad, Jeeves? —le pregunté—. El señor Biffen va a casarse con Honoria Glossop, la hija del viejo de la cabeza en forma de huevo y las cejas pobladas.
—Sí, señor. ¿Qué traje desea que le prepare esta mañana?
Y esto, fíjate bien, por parte del hombre que, cuando yo estaba comprometido con la Glossop, hizo todo lo posible y exprimió al máximo su cerebro para sacarme de aquello. Me superaba. No lograba entenderlo.
—El azul con la sarga roja —dije con frialdad—. Mi actitud era ostensible, y pretendía que viese que me había decepcionado profundamente.
Aproximadamente una semana después volví a Londres, y apenas me hube instalado en el viejo piso cuando Biffy se dejó caer por allí.
Una sola ojeada me bastó para comprender que la herida envenenada había empezado a supurar. El hombre no tenía buen aspecto. No, no había duda posible, nada de buen aspecto. Tenía esa especie de expresión atónita y vidriosa que solía ver en mi propia cara en el espejo del baño durante mi breve compromiso con la peste Glossop.
Sin embargo, si uno no quiere formar parte de la brigada de Qué Le Pasa A Este Cuadro, debe observar las convenciones, así que le estreché la mano con toda la calidez que pude.
—Vaya, vaya, viejo —dije—. Felicitaciones.
«Gracias», dijo Biffy, desmayadamente, y se hizo un silencio bastante pesado.
—Bertie —dijo Biffy, después de que el silencio hubiera durado unos tres minutos—.
—¿Hola?
«¿Es verdad de verdad...?»
«¿Qué?»
—Oh, nada —dijo Biffy, y la conversación volvió a decaer. Al cabo de minuto y medio más o menos, volvió a salir a la superficie.
“Bertie”.
“Sigo aquí, viejo. ¿Qué pasa?”
—Dime, Bertie, ¿es verdad de verdad que una vez estuviste comprometido con Honoria?
“Así es.”
Biffy tosió.
“¿Cómo lograste salir—quiero decir, cuál fue la naturaleza de la tragedia que impidió el matrimonio?”
“Jeeves lo dispuso todo. Él ideó el plan completo”.
—Creo que, antes de irme —dijo Biffy, meditabundo—, pasaré un momento por la cocina para decirle unas palabras a Jeeves.
Sentí que la situación exigía absoluta franqueza.
—Biffy, viejo lobo —le dije—, de hombre a hombre, ¿te quieres largar de este asunto?
—Bertie, viejo amigo —dijo Biffy, con seriedad—, como amigo que soy tuyo, sí.
—Entonces, ¿por qué diablos te metiste en ello?
“No lo sé. ¿Por qué lo hiciste tú?”
“Yo—bueno, más o menos pasó así”.
—Y más o menos me pasó a mí. Ya sabes cómo es cuando se te rompe el corazón. Te invade una especie de letargo. Te distraes y dejas de tomar las precauciones debidas, y cuando menos te lo esperas, ya estás perdido. No sé cómo pasó, viejo, pero así fue. Y lo que quiero que me digas es, ¿cuál es el procedimiento?
—¿Quieres decir cómo se las apaña uno para salir adelante?
—Exacto. No quiero herir los sentimientos de nadie, Bertie, pero no puedo seguir adelante con esto. No hay ninguna posibilidad. Durante día y medio más o menos pensé que iría bien, pero ahora... ¿Te acuerdas de su risa?
«Sí, quiero».
«Bueno, está eso, y luego todo este asunto de no dejar a uno en paz —mejorándole la mente y todo eso—»
“Lo sé. Lo sé.”
“Muy bien, pues. ¿Qué me recomienda? ¿Qué quería decir con eso de que Jeeves tramó un plan?”
“Pues verá, el viejo sir Roderick, que es un loquero y nada más que un loquero, por mucho que usted lo llame especialista en nervios, descubrió que había un cierto grado de demencia en mi familia.
Nada grave. Solo uno de mis tíos. Solía tener conejos en su dormitorio.
Y el viejo vino a almorzar aquí para echarme un vistazo, y Jeeves arregló las cosas de modo que se marchó firmemente convencido de que yo había perdido la chaveta”.
—Ya veo —dijo Biffy, pensativo—. El problema es que en mi familia no hay locura de ninguna clase.
¿“Ninguno”*?
Me parecía casi increíble que un tipo pudiera ser un tonto tan completo como el bueno de Biffy sin una pizca de ayuda.
—Ni un solo lunático en la lista —dijo con sombrío—. Es típico de mi mala suerte. El viejo viene a comer conmigo mañana, sin duda para ponerme a prueba como hizo contigo. Y jamás me he sentido más cuerdo en toda mi vida.
Pensé por un momento. La idea de volver a ver a sir Roderick me produjo un escalofrío helado; pero cuando hay una posibilidad de ayudar a un amigo, los Woosters no pensamos en nosotros mismos.
—Mira, Biffy —le dije—, te voy a proponer algo. Me pasaré a comer. Es muy posible que, cuando se entere de que eres amigo mío, prohíba las amonestaciones de inmediato y se acabaron las preguntas.
—Hay algo de eso —dijo Biffy, animándose—. Muy deportivo por tu parte, Bertie.
—Oh, en absoluto —dije—. Y mientras tanto consultaré a Jeeves. Le plantearé todo el asunto y le pediré consejo. Nunca me ha fallado.
Biffy se marchó de un empujón, bastante repuesto, y yo me fui a la cocina.
—Jeeves —le dije—, necesito su ayuda una vez más. Acabo de tener una dolorosa entrevista con el señor Biffen.
—¿De veras, señor?
“Es así,” le dije, y le conté todo.
Tenía su miga, pero noté que se me estaba congelando desde el principio. Por lo general, cuando convoco a Jeeves para consultarle uno de estos pequeños problemitas, todo es comprensión y buenas ideas; pero hoy no.
—Temo, señor —dijo, cuando hube terminado—, que difícilmente me corresponde a mí intervenir en un asunto privado que afecta a...
“¡Oh, vamos!”
—No, señor. Sería un atrevimiento.
—Jeeves —le dije, abordando al tipo sin rodeos—, ¿qué tienes contra el viejo Biffy?
“¿Yo, señor?”
“Sí, tú.”
“¡Se lo aseguro, señor!”
—Vaya, bueno, si no quieres colaborar para salvar a un prójimo, supongo que no puedo obligarte.
Pero déjate decirte una cosa. Ahora voy a volver al salón, y voy a ponerme a pensar intensamente. Quedarás bastante ridículo cuando vaya y te diga que he sacado al señor Biffen del atolladero sin tu ayuda.
Extremadamente ridículo quedarás.
“Sí, señor. ¿Le traigo un whisky con soda, señor?”
“¡No. Café! Fuerte y negro. Y si alguien quiere verme, dígale que estoy ocupado y no puedo atender a nadie”.
Una hora más tarde toqué el timbre.
—Jeeves —dije con altivez—.
«¿Sí, señor?»
—Hágrama el favor de llamar por teléfono al señor Biffen y dígale que el señor Wooster le envía sus afectuosos saludos y que ya lo tiene.
A la mañana siguiente, me sentía más que satisfecho de mí mismo mientras me dirigía paseando a casa de Biffy. Por regla general, las ideas geniales que a uno se le ocurren por la noche tienen la maña de no parecer tan sumamente formidables cuando las examinas a la luz del día; pero esta se veía tan bien en el desayuno como antes de la cena. La examiné minuciosamente desde todos los ángulos, y no veía cómo podía fallar.
Unos días antes, el hijo de mi tía Emily, Harold, había celebrado su sexto cumpleaños; y, viéndome en la imperiosa necesidad de contribuir con un presente de algún tipo, había visto casualmente en una tienda de Strand un aparatito bastante alegre, idóneo a mi parecer para divertir al infante y congraciarlo con propios y extraños.
Era un ramo de flores en una especie de soporte que terminaba en un ingenioso accesorio de bulbo que, al presionarlo, lanzaba litro y medio de agua pura de manantial a la cara de cualquiera que fuera lo bastante estúpido como para olerlo.
Me pareció justo lo indicado para complacer la mente en desarrollo de un crío de seis años, y me había pasado por allí con él.
Pero cuando llegué a la casa me encontré a Harold sentado en medio de un montón de regalos tan lujosos y caros que simplemente no tuve la jeta de aportar algo que me había costado la friolera de once peniques y medio; así que, con notable presencia de ánimo —porque los Woosters sabemos pensar rápido cuando la ocasión lo requiere—, arranqué la tarjeta de mi tío James de un aeroplano de juguete, puse la mía en su lugar y me metí en el bolsillo el chisme, que me llevé conmigo. Había estado rondando por mi apartamento desde entonces, y me pareció que había llegado el momento de ponerlo en circulación.
—¿Y bien? —dijo Biffy, con ansiedad, mientras yo hacía corvetas al entrar en su sala de estar.
El pobre viejo pájaro tenía bastante mala cara. Reconocía los síntomas. Yo mismo me había sentido muy parecido al esperar a que sir Roderick apareciera y almorzara conmigo.
Cómo diablos las personas que tienen algún problema en los nervios pueden atreverse a charlar con ese hombre, no me lo imagino; y sin embargo, tiene la consulta más concurrida de Londres.
Apenas pasa un día sin que tenga que sentarse sobre la cabeza de alguien y llamar al asistente para que traiga la camisa de fuerza; y su perspectiva de la vida se ha vuelto tan amarillenta debido a su constante trato con tipos que se arrancan la paja de los pelo, que estaba convencido de que a Biffy le bastaba con apretar el botoncito y la naturaleza haría el resto.
Así que le palmeé el hombro y le dije:
“¡No te preocupes, viejo!”
—¿Qué sugiere Jeeves? —preguntó Biffy con ansiedad.
“Jeeves no sugiere nada”.
—Pero dijiste que estaba bien.
—Jeeves no es el único pensador en la casa de los Wooster, muchacho. Me he hecho cargo de tu pequeño problema y puedo decirte de inmediato que tengo la situación bajo control.
—¿Tú? —dijo Biffy.
Su tono distaba mucho de ser halagador. Sugería una falta de fe en mis habilidades, y mi opinión era que una onza de demostración valía más que una tonelada de explicaciones. Le metí el ramo en las manos.
—¿Te gustan las flores, Biffy? —dije.
“¿Eh?”
“Huele esto.”
Biffy extendió el viejo pico con aire abrumado, y yo apreté la perilla tal como indicaban las instrucciones impresas en la etiqueta.
Me gusta aprovechar bien el dinero. Once peniques y medio me había costado el artefacto, y habría sido barato al doble. El anuncio en el exterior de la caja decía que sus efectos eran «indescriptiblemente ridículos», y puedo dar fe de que no era una exageración.
El pobre viejo Biffy dio un salto de tres pies en el aire y destrozó una mesita.
¡Listo! —dije.
El viejo huevo estuvo un tanto incoherentemente al principio, pero encontró palabras bastante pronto y empezó a expresarse con bastante vehemencia.
—Cálmate, muchacho —le dije, mientras tomaba aliento—. No fue una simple broma para pasar el rato. Fue una demostración.
Toma esto, Biffy, con la bendición de un viejo amigo, recarga la bombilla, métesela en la cara a sir Roderick, presiona con firmeza y déjale el resto a él. Te garantizo que en poco menos de tres segundos se le habrá ocurrido la idea de que no eres bienvenido en su familia.
Biffy se quedó mirándome.
—¿Estás sugiriendo que rocíe a sir Roderick?
“Absolutamente. Mójale bien. Mójale como nunca antes le habías mojado”.
“Pero—”
Él seguía charlando conmigo de una manera febril cuando sonó el timbre de la puerta principal.
—¡Dios mío! —exclamó Biffy, temblando como un flan—. Ahí está. Habla con él mientras voy a cambiarme de camisa.
Apenas tuve tiempo de rellenar la bombilla y meterla junto al plato de Biffy, cuando se abrió la puerta y entró sir Roderick. En ese momento estaba levantando la mesa caída, y él se puso a hablar animadamente a mi espalda.
—Buenas tardes. Confío en que no estoy— ¡Sr. Wooster!
Tengo que decir que no me sentía del todo a mis anchas.
Hay algo en este hombre capaz de infundir terror en el corazón más valiente. Si alguna vez ha habido un tipo ante cuya mera mención fuera disculpable que la gente temblara como un flan, ese tipo es Sir Roderick Glossop.
Tiene una cabeza calva descomunal —todo el pelo que debería estar en ella parece habérsele ido a las cejas— y sus ojos te atraviesan como un par de rayos de la muerte.
“¿Cómo estás, cómo estás, cómo estás?”, dije, venciendo un ligero deseo de saltar hacia atrás por la ventana. “Cuánto tiempo sin vernos, ¿eh?”.
“Sin embargo, le recuerdo perfectamente, señor Wooster”.
—Está bien —dije—. El viejo Biffy me pidió que viniera a hacerles compañía destrozando un poco de almuerzo.
Me guiñó las cejas.
“¿Es usted amigo de Charles Biffen?”
“Oh, desde luego. Somos amigos desde hace muchísimos años”.
Inspiró con fuerza, y pude ver que las acciones de Biffy habían bajado varios puntos. Su mirada cayó en el suelo, que estaba esparcido de cosas que se habían caído de la mesa volcada.
«¿Has tenido un accidente?», dijo.
—Nada grave —expliqué—. Al viejo Biffy le dio una especie de ataque o convulsión hace un momento y tiró la mesa.
«¡Un ataque!»
“O un ataque”.
“¿Sufre de ataques?”
Estaba a punto de responder, cuando Biffy se precipitó en la habitación. Se había olvidado de peinarse, lo que le daba un aspecto salvaje, y vi que el viejo gruñón le dirigía una mirada aguda. Me pareció que lo que se podría llamar el trabajo de preparación preliminar se había llevado a cabo de la manera más satisfactoria y que el éxito de la buena y vieja bombilla no cabía la menor duda.
El hombre de Biffy entró con los morrales y nos sentamos a almorzar.
Parecía al principio que la comida iba a ser uno de esos fiascos totales que ocurren de vez en cuando en la carrera de un comensal empedernido.
Biffy, un anfitrión de lo más mediocre, no aportó nada al festín de la razón y la agudeza mental más allá de un hipo ocasional, y cada vez que yo empezaba a soltar una gracia, sir Roderick se volvía hacia mí con una mirada tan penetrante que me cortaba en seco.
Por suerte, sin embargo, el segundo plato consistió en un fricasé de pollo de una excelencia tan sobresaliente que el viejo, tras devorar un plato entero, repitió ración y se puso casi afable.
—Estoy aquí esta tarde, Charles —dijo, con lo que prácticamente equivalía a una actitud bonachona—, en lo que podría describir como una misión. Sí, una misión. Este pollo está buenísimo.
—Me alegro de que te guste —murmuró el viejo Biffy.
—Extraordinariamente delicioso —dijo sir Roderick, ensartando otro medio gramo—. Sí, como iba diciendo, una misión. Los jóvenes de hoy en día se conforman, lo sé, con vivir en el centro de la metrópoli más maravillosa que el mundo ha visto, ciegos e indiferentes a sus muchas maravillas. Estaría dispuesto —si fuera un hombre aficionado a las apuestas, que no lo soy— a apostar una suma considerable a que en su vida ha visitado siquiera un lugar tan histórico como la abadía de Westminster. ¿Tengo razón?
Biffy balbuceó algo acerca de que siempre había sido su intención.
“¿Ni la Torre de Londres?”
No, ni la Torre de Londres.
“Y existe en este preciso momento, a no veinticinco minutos en taxi desde Hyde Park Corner, la colección de objetos más sumamente fascinante y educativa, tanto animados como inanimados, reunidos de los cuatro rincones del Imperio, que jamás se haya reunido en la historia de Inglaterra. Aludo a la Exposición del Imperio Británico situada actualmente en Wembley”.
—Ayer un tipo me contó uno sobre Wembley —dije, para ayudar a mantener el alegre flujo de la conversación—. Detenme si ya lo has oído. Un tipo se acerca a un tipo sordo fuera de la exposición y le dice: «¿Es esto Wembley?». «¿Qué?», dice el tipo sordo. «¿Es esto Wembley?», dice el tipo. «¿Qué?», dice el tipo sordo. «¿Es esto Wembley?», dice el tipo. «No, el jueves», dice el tipo sordo. Jaja, o sea, ¿qué?
La alegre risa se me heló en los labios. Sir Roderick se limitó a arquear una ceja hacia mí y comprendí que a Bertram le tocaba volver a la cesta. Jamás conocí a un hombre con tal talento para hacer que uno se sintiera como un subproducto de desecho.
—¿Has visitado ya Wembley, Charles? —preguntó.
—¿No? Exactamente como sospechaba. Bien, esa es la misión que me trae aquí esta tarde. Honoria desea que te lleve a Wembley. Dice que te abrirá la mente, en lo cual coincido plenamente con ella. Saldremos inmediatamente después de almorzar.
Biffy me dirigió una mirada suplicante.
“¿Tú también vendrás, Bertie?”
Había tal agonía en sus ojos que solo dudé un segundo. Un amigo es un amigo. Además, sentí que, con tal de que la bombilla cumpliera con las altas expectativas que me había formado de ella, la alegre expedición se cancelaría de manera contundente.
—Oh, desde luego —dije.
—No debemos abusar de la buena naturaleza del señor Wooster —dijo sir Roderick, con cara de haber soplado bastante.
—Oh, está bien —dije—. Hace tiempo que tengo la intención de ir a la vieja y buena exposición. Me iré a casa a cambiarme de ropa y te recogeré aquí en mi coche.
Hubo un silencio. Biffy parecía demasiado aliviado ante la idea de no tener que pasar la tarde a solas con sir Roderick como para ser capaz de hablar, y sir Roderick estaba manifestando una silenciosa desaprobación. Y entonces vislumbró el ramo de flores junto al plato de Biffy.
“Ah, flores —dijo—. Guisantes de olor, si no me equivoco. Una planta encantadora, placentera tanto a la vista como al olfato”.
Capté la mirada de Biffy al otro lado de la mesa. Le brillaba de forma desorbitada, y una extraña luz brillaba en ella.
—¿Le gustan las flores, Sir Roderick? —graznó él.
“Extremadamente”.
“Huele esto.”
Sir Roderick inclinó la cabeza y olfateó. Los dedos de Biffy se cerraron lentamente sobre la pera de goma. Cerré los ojos y me aferré a la mesa.
“Muy agradable”, le oí decir a sir Roderick. “Muy agradable de veras”.
Abrí los ojos, y allí estaba Biffy, recostado en su silla con una expresión cadavérica, y el ramo sobre el mantel junto a él.
Comprendí lo que había pasado. En aquella crisis suprema de su vida, con toda su felicidad dependiendo de una simple presión de los dedos, Biffy, el pobre blando de agallas, se había acobardado. Mi plan, tan minuciosamente razonado, se había ido al garete.
Jeeves estaba enredando con los geranios de la jardinera de la ventana del salón cuando llegué a casa.
—Hacen una presentación muy bonita, señor —dijo, dirigiendo una mirada paternal a los objetos.
—No me hable de flores —dije—. Jeeves, ahora sé cómo se siente un general cuando planea algún gran movimiento científico y sus tropas le fallan a última hora.
—¿De veras, señor?
—Sí —dije, y le conté lo que había pasado.
Escuchó pensativo.
—Un joven algo vacilante y mudable, el señor Biffen —fue su comentario cuando hube terminado—. ¿Me va a necesitar por lo que queda de tarde, señor?
—No. Voy a Wembley. Solo he vuelto para cambiarme y coger el coche. Prepárame algunas prendas bastante duraderas que aguarden bien los aplastamientos de la hidra de mil cabezas, Jeeves, y luego llama al garaje.
—Muy bien, señor. El cheviot gris será, me figuro, el adecuado. ¿Sería mucho pedirle que me hiciera un hueco en el coche, señor? Había pensado ir a Wembley yo mismo esta tarde.
“¿Eh? Ah, está bien”.
—Muchas gracias, señor.
Me vestí, y fuimos en coche al apartamento de Biffy. Biffy y sir Roderick subieron atrás y Jeeves se metió en el asiento delantero a mi lado tan sordo a los goces de la tarde que el corazón se me partía por el infeliz e hice un último intento de apelar a los buenos sentimientos de Jeeves.
—Tengo que decir, Jeeves —dije—, que estoy malditosamente decepcionado de usted.
“Siento oír eso, señor.”
“Pues yo sí. Tremendamente decepcionado. Creo que podrías apoyarme. ¿Viste la cara del señor Biffen?”.
—Sí, señor.
“Pues bien”.
«Si me permite la osadía, señor, el señor Biffen sin duda solo puede culparse a sí mismo si ha contraído obligaciones matrimoniales que no le agradan».
“Está usted diciendo puras patrañas, Jeeves. Sabe tan bien como yo que Honoria Glossop es un caso de fuerza mayor. Bien podría culpar a uno por ser atropellado por un camión”.
—Sí, señor.
—Absolutamente sí. Además, el pobre imbécil no estaba en condiciones de resistirse. Me lo contó todo. Había perdido a la única chica que había amado en su vida, y ya sabes cómo se pone un hombre cuando le pasa eso.
—¿Cómo estuvo eso, señor?
“Aparentemente se enamoró de una chica en el barco que iba a Nueva York, y se separaron en los cobertizos de la aduana, con la idea de verse al día siguiente en su hotel.
Bueno, ya sabes cómo es Biffy. La mitad del tiempo olvida su propio nombre. Jamás apuntó la dirección y se le fue por completo de la cabeza. Andaba por ahí como en trance, y de repente despertó para descubrir que estaba prometido con Honoria Glossop”.
«No sabía nada de esto, señor».
“No supongo que nadie lo sepa aparte de mí. Me lo contó cuando yo estaba en París.”
“Debería haber supuesto que habría sido factible hacer averiguaciones, señor”.
“Eso fue lo que dije. Pero él había olvidado su nombre.”
—Eso suena extraordinario, señor.
“Yo también dije eso. Pero es un hecho. Todo lo que recordaba era que su nombre de pila era Mabel. Bueno, no puedes ponerte a peinar Nueva York en busca de una chica llamada Mabel, ¿no?”
“Comprendo la dificultad, señor.”
—Bueno, pues ahí lo tienes.
—Comprendo, señor.
Por entonces nos habíamos metido en una maraña de vehículos a la salida de la Exposición y, al requerirse cierta pericia al volante, tuve que suspender la conversación.
Aparcamos por fin y entramos. Jeeves se desvaneció, y Sir Roderick tomó el mando de la expedición. Se dirigió al Palacio de la Industria, con Biffy y un servidor a la zaga.
Bueno, ya sabe, nunca he sido muy amigo de las exposiciones. La muchedumbre en masa siempre me tira bastante para atrás, y después de arrastrar los pies entre la multitud durante un cuarto de hora más o menos, siento como si fuera caminando sobre rescoldos.
Además, sobre este jolgorio en particular, me pareció que carecía de lo que se podría llamar interés humano. Quiero decir que millones de personas, sin duda, están hechas de tal modo que chillan de alegría y entusiasmo ante el espectáculo de un pez erizo disecado o un tarro de cristal con semillas de Australia Occidental; pero el viejo Bertram no.
No; si me cree alguien que no ha de engañarle, Bertram desde luego que no. Para cuando habíamos salido tambaleándonos del poblado de la Costa de Oro y nos dirigíamos hacia el Palacio de la Maquinaria, todo indicaba que pronto iba a escabullirme silenciosamente en dirección a ese bar de los Plantadores, bastante apañado, situado en la sección de las Indias Occidentales.
Sir Roderick nos había zumbado junto a esto a gran velocidad, ya que no le despertaba ninguna fibra sensible; pero yo había alcanzado a observar que había un deportista muy alegre tras la barra mezclando cosas de botellas y removiéndolas con una varilla en vasos altos que parecían tener hielo, y me entró el impulso de saber más de aquel hombre.
Iba a separarme del cuerpo principal y rezagarme, cuando algo me tiró de la manga de la chaqueta. Era Biffy, y tenía el aire de alguien que ya ha tenido suficiente.
Hay ciertos momentos en la vida en los que las palabras no son necesarias. Miré a Biffy, Biffy me miró. Un entendimiento perfecto unió nuestras dos almas.
¿?
“!”
Tres minutos más tarde nos habíamos reunido con los hacendados.
Nunca he estado en las Indias Occidentales,但在 estoy en condiciones de afirmar que en ciertos aspectos fundamentales de la vida llevan una ventaja enorme a nuestra civilización europea.
El hombre tras el mostrador, un tipo tan amable como jamás desearía conocer, pareció adivinar nuestras necesidades en cuanto asomamos la vista. Apenas nos rozaban los codos la madera, ya estaba dando brincos de un lado a otro, bajando una botella nueva con cada salto.
Un hacendado, al parecer, no considera que se ha tomado una copa a menos que contenga al menos siete ingredientes, y no digo yo, fíjate, que no tenga razón. El hombre tras la barra nos dijo que aquellas cosas se llamaban Green Swizzles; y, si alguna vez me casaré y tengo un hijo, Green Swizzle Wooster es el nombre que figurará en el registro, en memoria del día en que le salvaron la vida a su padre en Wembley.
Después del tercero, Biffy soltó un suspiro de satisfacción.
—¿Dónde crees que está sir Roderick? —dijo.
—Viejo Biffy —le respondí con franqueza—, no estoy preocupado.
—Bertie, viejo lobo de mar —dijo Biffy—, ni yo tampoco.
Volvió a suspirar, y rompió un largo silencio pidiéndole al hombre una pajita.
—Bertie —dijo—, acabo de acordarme de algo bastante estrambótico. ¿Conoces a Jeeves?
Dije que conocía a Jeeves.
“Pues bien, ocurrió un incidente bastante estrafalario cuando íbamos entrando en este sitio. El viejo Jeeves se me acercó sigilosamente y me soltó algo bastante estrafalario. Jamás adivinarás qué fue”.
«No. No creo que llegue a hacerlo nunca».
—Dijo Jeeves —prosiguió Biffy con seriedad—, y estoy citando sus propias palabras: Jeeves dijo: “Señor Biffen” —dirigiéndose a mí, ¿comprende?—.
“Entiendo”.
“ —Señor Biffen —dijo—, le aconsejo encarecidamente que visite el... —”
—¿El qué? —pregunté, mientras él se detenía.
—Bertie, viejo amigo —dijo Biffy, sumamente preocupado—, ¡lo he olvidado por completo!
Miré fijamente al hombre.
—Lo que no logro entender —dije— es cómo te apañas para llevar esa finca de Herefordshire ni por un solo día. ¿Cómo demonios te acuerdas de ordeñar a las vacas y darles de cenar a los cerdos?
“¡Oh, está bien! Hay varios tipos por el lugar —asalariados y criados, ya sabes— que se ocupan de todo eso”.
“¡Ah! —dije—. Bueno, siendo así, tomémonos un Green Swizzle más y luego, ¡viva el Parque de Atracciones!”.
Cuando me permití pronunciar esas pocas palabras bastante amargas sobre las ferias, debe entenderse claramente que no estaba aludiendo a lo que podríais llamar la parte más terrenal de estos curiosos lugares.
No cedo ante nadie en mi aprobación de aquellas instituciones donde, previo pago de un chelín, se te permite deslizarte por una pista resbaladiza sentado en una estera.
Me encanta el Jiggle-Joggle, y estoy dispuesto a enfrentarme a cualquiera y a todos en el Skee Ball por dinero, sellos o nueces de Brasil.
Pero, juerguista empedernido como soy en estas ocasiones, no le llegaba ni a la suela del zapato al viejo Biffy. No sé si serían los Green Swizzles o simplemente el alivio de haberse librado de Sir Roderick, pero Biffy se abalanzó sobre los pasatiempos del proletariado con un entusiasmo que daba casi miedo.
A duras penas pude arrancarlo del Whip, y en cuanto al Switchback, parecía dispuesto a pasarse el resto de su vida en él. Conseguí sacarlo por fin, y caminaba errante entre la multitud a mi lado con los ojos brillantes, dudando entre que le adivinaran la fortuna o subirse a dar una vuelta en la Rueda de la Alegría, cuando de repente me agarró del brazo y lanzó un agudo grito animal.
“¡Bertie!”
—¿Y ahora qué?
Señalaba un gran letrero sobre un edificio.
¡Mira! ¡Palacio de la Belleza!
Intenté cortarle la palabra. Ya me estaba cansando un poco. No tan joven como solía ser.
—No querrás entrar ahí —dije—. Me lo estuvo contando un tipo en el club. Solo hay un montón de chicas. No querrás ver a un montón de chicas.
—Vaya que quiero ver a muchas chicas —dijo Biffy con firmeza—. Docenas de chicas, y cuanto más se parezcan poco a Honoria, mejor. Además, de repente me he acordado de que ese es el sitio que Jeeves me dijo que no dejara de visitar. Ya me acuerdo de todo. «Señor Biffen —me dijo—, le recomiendo encarecidamente que visite el Palacio de la Belleza». Ahora bien, qué se traía el hombre entre manos o cuál era su motivo, no lo sé; pero te pregunto, Bertie, ¿es prudente, es seguro, es sensato ignorar jamás la más leve palabra de Jeeves? Entramos por la puerta de la izquierda.
No sé si conoces ese sitio llamado Palacio de la Belleza. Es una especie de acuario lleno de criaturas delicadamente cuidadas en lugar de peces.
Entras, y hay una especie de jaula con una hembra que te mira con los ojos saltones a través de una hoja de vidrio blindado. Va vestida con algún tipo de traje raro, y encima de la jaula está escrito «Helena de Troya».
Pasas a la siguiente, y hay otra haciendo jiujitsu con una serpiente. Subtítulo: Cleopatra. Ya te haces una idea: Mujeres famosas a través de los tiempos y todo eso.
No puedo decir que me fascinara demasiado. Sostengo que la bella mujer pierde gran parte de su encanto si tienes que contemplarla en una pecera. Además, me dio una extraña sensación de haberme equivocado de dormitorio en una casa de campo, y pasaba volando a bastante buena velocidad, deseando acabar con aquello, cuando de repente a Biffy se le fue la olla.
Al menos, eso parecía. Soltó un grito estridente, me agarró del brazo con un apretón repentino que se sintió como el mordisco de un cocodrilo y se quedó allí farfullando.
—¡Wuk! —espetó Biffy, o palabras que venían a significar lo mismo.
Una multitud numerosa e interesada se habíam congregado alrededor. Creo que pensaban que iban a alimentar a las chicas o algo así.
Pero Biffy no les prestaba atención. Estaba señalando de un modo demente a una de las jaulas. Olvido cuál era, pero la hembra de dentro llevaba una gorguera, así que podría haber sido la reina Isabel, Boadicea o alguien de esa época.
Era una chica bastante apuesta, y estaba mirando fijamente a Biffy con los ojos saltones, casi del mismo modo en que él la miraba a ella.
—¡Mabel! —bramó Biffy, estallándome en el oído como una bomba.
No puedo decir que me sintiera muy alegre.
El drama está muy bien, pero odio verme metido en él en un lugar público; y antes no me había dado cuenta de lo condenadamente público que era este sitio.
La multitud parecía haberse duplicado en los últimos cinco segundos y, aunque la mayoría tenía los ojos puestos en Biffy, un buen número de ellos me miraba como si pensara que yo era un protagonista importante de la escena y cabría esperar de mí en cualquier momento lo mejor en cuanto a entretenimiento saludable para las masas.
Biffy daba saltos como un cordero en primavera y, por si fuera poco, un cordero con deficiencias mentales.
—¡Bertie! ¡Es ella! ¡Es ella!
Miró a su alrededor con desesperación. —¿Dónde diablos está la puerta de actores? —gritó—. ¿Dónde está el gerente? Quiero ver al gerente de sala inmediatamente.
Y entonces de repente dio un salto hacia adelante y empezó a golpear el cristal con su bastón.
—¡Digo, viejo amigo! —empecé, pero él se apartó de mí de un sacudón.
Estos tipos que viven en el campo suelen inclinarse por bastones bastante macizos en lugar de las cañas ligeras que el dandi bien vestido considera adecuadas para la vida urbana; y allí en Herefordshire, al parecer, algo parecido a una knobkerrie es de rigueur.
El primer porrazo de Biffy redujó el cristal a papilla. Tres más le abrieron paso para entrar en la jaula sin cortarse. Y, antes de que la multitud tuviera tiempo de darse cuenta de lo que estaba disfrutando por el precio de su entrada, él ya estaba dentro, entablando una seria conversación con la chica. Y en el mismo momento aparecieron rodando dos grandes policías.
No se les puede pedir a los policías que adopten una postura romántica. Ni una sola lágrima se detuvieron a secarse estos dos bribones. Estaban dentro de la jaula, fuera de ella y arrastrando a Biffy entre la multitud antes de que uno tuviera tiempo de parpadear. Me apresuré a seguirlos para hacer lo que pudiera en cuanto a suavizar los últimos momentos de Biffy, y el pobre viejo volvió hacia mí un rostro radiante.
“Chiswick, 60873 —rugió con voz cargada de emoción—. Anótalo, Bertie, o lo olvidaré. Chiswick, 60873. Su número de teléfono”.
Y luego desapareció, acompañado por unos once mil curiosos, y una voz habló junto a mi codo.
“¡Señor Wooster! ¿Qué—qué—qué significa esto?”
Sir Roderick, con unas cejas más pobladas que nunca, estaba de pie a mi lado.
—No pasa nada —dije—. Al pobre viejo Biffy simplemente se le ha ido la olla.
Vaciló.
«¿Qué?»
“Tuvo una especie de ataque o convulsión, ¿sabe?”
“¡Otro!” Sir Roderick respiró hondo. “¡Y este es el hombre al que iba a permitir que se casara con mi hija!”, le oí murmurar.
Le di unas palmaditas en el hombro con espíritu afectuoso. Me costó lo suyo, tenedlo en cuenta, pero lo hice.
—Si yo fuera tú —dije—, suspendería eso. Cancela el encuentro. Olvídate por completo, ese es mi consejo.
Me dirigió una mirada desagradable.
“¡No necesito su consejo, Mr. Wooster! Yo ya había tomado por mi cuenta la decisión de la que habla. Mr. Wooster, usted es amigo de este hombre —un hecho que por sí solo debería haberme servido de advertencia—. A diferencia de mí, usted volverá a verlo. Tenga la amabilidad de informarle, cuando lo vea, de que puede dar por terminados sus compromisos conmigo”.
—Muy bien —dije, y me apresuré a seguir a la multitud. Me pareció que convenía achicar un poco de agua.
Cerca de una hora más tarde, me abrí paso a empujones hasta el lugar donde había aparcado el coche.
Jeeves estaba sentado en el asiento delantero, meditando sobre el cosmos. Se incorporó cortésmente al verme llegar.
—¿Se va usted, señor?
“Yo soy.”
“¿Y sir Roderick, señor?”
«No viene. No te estoy revelando ningún secreto, Jeeves, si te informo que él y yo hemos roto relaciones. Ya ni nos hablamos».
“¿De veras, señor? ¿Y el señor Biffen? ¿Va a esperarlo?”
“No. Está en la cárcel”.
“¿De verdad, señor?”
“Sí.
- Cargado de cadenas en la mazmorra más profunda bajo el foso del castillo.
- Intenté sacarlo bajo fianza, pero lo pensaron mejor y decidieron encerrarlo a cal y canto por la noche.”
“¿Cuál era su delito, señor?”
—¿Te acuerdas de esa chica suya de la que te hablaba? La encontró en una pecera del Palacio de la Belleza y fue tras ella por la vía más rápida, que resultó ser a través de un escaparate de cristal de espejo. Luego lo trincaron y se lo llevaron encadenado los agentes de la autoridad.
Lo miré de soslayo. Es difícil lanzar una mirada penetrante por el rabillo del ojo, pero me apañé para conseguirlo.
—Jeeves —dije—, aquí hay gato encerrado, mucho más de lo que un observador casual se imaginaría. Le dijiste al señor Biffen que fuera al Palacio de la Belleza. ¿Sabías que la chica iba a estar allí?
—Sí, señor.
Esto era de lo más notable y extraordinario en grado sumo.
—Maldita sea, ¿lo sabes todo?
—Oh, no, señor —dijo Jeeves, con una sonrisa condescendiente—. Siguiéndole la corriente al joven amo.
—Vaya, ¿cómo sabías eso?
«Tengo el honor de conocer a la futura señora Biffen, señor».
—Ya veo. ¿Entonces lo sabía todo sobre ese asunto de Nueva York?
—Sí, señor. Y fue por esa razón que no veía con buenos ojos al señor Biffen cuando usted tuvo la amabilidad de sugerir por primera vez que tal vez yo pudiera prestarle alguna pequeña ayuda. Supuse erróneamente que había estado jugando con los afectos de la muchacha, señor. Pero cuando usted me contó los verdaderos hechos del caso, comprendí la injusticia que había cometido con el señor Biffen y me propuse enmendarla.
—Bueno, sin duda te debe mucho. Está loco por ella.
—Es muy gratificante, señor.
“Y además debería estarte muy agradecida. El viejo Biffy tiene quince mil al por año, sin mencionar más vacas, cerdos, gallinas y patos de los que sabe qué hacer con ellos. Un pájaro de lo más útil para tener en cualquier familia”.
—Sí, señor.
—Dime, Jeeves —le dije—, ¿cómo conoció usted a la muchacha en primer lugar?
Jeeves miró ensimismado hacia el tráfico.
—Es mi sobrina, señor. Si me permite la sugerencia, señor, yo no daría tirones al volante con tanta brusquedad. Por poco chocamos con ese autobús.