Las pruebas ya estaban sobre la mesa. La maquinaria de la Ley había funcionado a la perfección. Y el juez de guardia, tras colocarse unos quevedos que parecían a punto de irse de picada en cualquier momento, tosía como una oveja dolorida y nos soltaba la mala noticia.
«El prisionero Wooster», dijo—¿y quién puede pintar la vergüenza y la agonía de Bertram al oírse descrito de tal modo?—, «pagará una multa de cinco libras».
—Oh, desde luego —dije—. Absolutamente. Faltaría más.
Me alegró muchísimo haber zanjado el asunto por una suma tan razonable.
Miré por encima de lo que llaman un mar de rostros hasta que avisté a Jeeves, sentado al fondo. Un tipo formidable, había venido a acompañar al joven amo en su hora de prueba.
—Diga, Jeeves —le solté con desenvoltura—, ¿tiene usted cinco pavos? Voy algo corto.
—¡Silencio! —bramó algún petimetre metomentodo.
—Todo va bien —dije—; solo estoy arreglando los detalles financieros. ¿Tienes las cosas, Jeeves?
—Sí, señor.
"¡Buen chico!"
—¿Es usted amigo del preso? —preguntó el juez.
“Estoy al servicio del señor Wooster, su señoría, con el cargo de criado personal de caballero”.
“Entonces paga la multa al empleado.”
—Muy bien, vuestra merced.
El pico me dirigió un nod moviendo la cabeza con cierta frialdad, como quien dice que ya podían quitarme los grillos de las muñecas; y, tras volverse a colocar el pince-nez, procedió a dedicarle al pobre viejo Sippy una de las miradas más desagradables jamás vistas en el Tribunal de Policía de Bosher Street.
—El caso del prisionero León Trotsky —dijo, volviendo a mirar de reojo a Sippy—, el cual tengo muchas razones para sospechar que es un nombre falso y ficticio, es más grave. Ha sido declarado culpable de una agresión gratuita y violenta contra la gente del orden. La declaración del agente ha demostrado que el prisionero le propinó un golpe en el abdomen, causándole intensos dolores internos, y que interfirió con él de otras maneras en el cumplimiento de sus deberes. Soy consciente de que la noche posterior al concurso acuático anual entre las universidades de Oxford y Cambridge las autoridades suelen conceder tradicionalmente cierta manga ancha, pero los actos graves de vandalismo rufianesco como el del prisionero Trotsky no pueden pasarse por alto ni atenuarse. Cumplirá una condena de treinta días en segunda división sin opción a multa.
—¡No, digo yo, eh! ¡Oiga! ¡Rayos y centellas! —protestó el pobre viejo Sippy.
“¡Silencio!”, bramó el petimetre entrometido.
“Siguiente caso”, dijo el juez.
Y eso fue todo.
Todo el asunto fue de lo más desafortunado. La memoria está un tanto difusa; pero, hasta donde puedo reconstruir los hechos, lo que pasó fue más o menos lo siguiente.
Abstemio sujeto como soy por lo general, hay una noche en el año en la que, dejando a un lado cualquier otro compromiso, suelo soltarme un poco el pelo y renovar mi juventud perdida, por decirlo así. La noche a la que aludo es la que sigue al concurso acuático anual entre las universidades de Oxford y Cambridge —o, dicho de otro modo, la Noche de la Regata—. Es entonces, si es que alguna vez ocurre, cuando verán a Bertram bajo los efectos del alcohol. Y en esta ocasión, lo admito sin reservas, me había estado poniendo bastante alegre, con el resultado de que, cuando me topé con el viejo Sippy frente al Empire, me encontraba de lo más bonachón. Siendo este el caso, me partió el alma percatarme de que Sippy, por lo general el más jovial de los juerguistas, distaba mucho de ser su habitual solícito y soleado yo. Tenía el aire de un hombre con una pena secreta.
—Bertie —dijo, mientras caminábamos hacia Piccadilly Circus—, el corazón agobiado por el peso de la aflicción se aferra a la más débil de las esperanzas.
Sippy es escritor de profesión, aunque depende principalmente para subvenir a sus necesidades vitales de los subsidios de una tía anciana que vive en el campo, y su conversación suele adquirir un tinte literario.
—Pero el problema es que no tengo esperanza a la que aferrarme, ni débil ni de ninguna clase. Estoy acorralado, Bertie.
—¿De qué manera, muchacho?
“Tengo que ir mañana a pasar tres semanas con unos amigos absolutamente horribles... iré más lejos, unos amigos verdaderamente impresentables de mi tía Vera. Ella ha apañado el asunto, y que la maldición de un sobrino le marchite todos los bulbos del jardín”.
—¿Quiénes son estos perros del infierno? —pregunté con simpatía.
“Unos que se apellidaban Pringle. No los veo desde que tenía diez años, pero recuerdo que en aquella época me parecieron las verrugas principales de Inglaterra”.
“Qué mala suerte. Con razón has perdido la moral”.
«El mundo —dijo Sippy— es muy gris. ¿Cómo puedo sacudirme esta terrible depresión?»
Fue entonces cuando se me ocurrió una de esas geniales ideas que a uno se le ocurren sobre las once y media de la noche de la Boat-Race.
—Lo que usted quiere, viejo —le dije—, es el casco de un policía.
“¿Acaso yo, Bertie?”
“Si yo fuera tú, cruzaría la calle directamente y compraría ese de ahí”.
“Pero hay un policía dentro. Se le ve claramente”.
—¿Qué importa eso? —dije. Sencillamente no lograba seguir su razonamiento.
Sippy se quedó un momento pensando.
“Creo que tienes toda la razón”, dijo al fin.
“Es curioso que nunca se me hubiera ocurrido antes. ¿De verdad me recomiendas que consiga ese casco?”
—Así es, en efecto.
—Pues lo haré —dijo Sippy, animándose de la manera más notable.
De modo que ahí tienen la situación, y comprenderán por qué, al salir del muelle, ya un hombre libre, el remordimiento me mordía las entrañas.
A los veinticinco años, con la vida abriéndose ante él y todo eso, Oliver Randolph Sipperley se había convertido en un presidiario, y todo era por mi culpa.
Fui yo quien había arrastrado aquel noble espíritu al fango, por decirlo de algún modo, y ahora se planteaba la pregunta: ¿qué podía hacer para expiarlo?
Evidently, the first move must be to get in touch with Sippy and see if he had any last messages, and whatnot.
I pushed about a bit, making inquiries, and presently found myself in a little dark room with whitewashed walls and a wooden bench. Sippy was sitting on the bench with his head in his hands.
—¿Cómo estás, viejo amigo? —pregunté con voz apagada, de cabecera de cama.
—Soy un hombre arruinado —dijo Sippy, con aspecto de huevo escalfado.
—Vamos —dije—, no es para tanto. Digo yo que tuviste la rápida inteligencia de dar un nombre falso. No saldrá nada sobre ti en los periódicos.
“No me preocupan los papeles. Lo que me inquieta es: ¿Cómo voy a ir a pasar tres semanas con los Pringle, a partir de hoy, cuando tengo que sentarme en una celda de prisión con una bola de hierro y una cadena en el tobillo?”
“Pero dijiste que no querías ir”.
“No es una cuestión de querer, imbécil. Tengo que irme. Si no lo hago, mi tía se enterará de dónde estoy. Y si se entera de que estoy cumpliendo treinta días sin opción a fianza en el calabozo más profundo bajo el foso del castillo... bueno, ¿dónde voy aparar?”
Comprendí su punto de vista.
—Esto no es algo que podamos resolver por nosotros mismos —dije, con gravedad—. Debemos poner nuestra confianza en un poder superior. Jeeves es el hombre al que debemos consultar.
Y, habiendo reunido unos cuantos datos necesarios, le apreté la mano, le di una palmada en la espalda y enfilé hacia casa.
—Jeeves —dije, una vez que hube trasegado el pick-me-up que con tanta consideración me había preparado para mi llegada—, tengo algo que decirte. Algo importante. Algo que afecta de manera vital a alguien a quien siempre has considerado con... a alguien a quien siempre has visto con... a alguien a quien has... bueno, para abreviar, como no me encuentro muy bien que digamos, el señor Sipperley.
«¿Sí, señor?»
“Jeeves, el señor Souperley está en la salita.”
“¿Señor?”
—Quiero decir que el señor Sipperley está en un buen lío.
—¿De veras, señor?
“Y todo por culpa mía. Fui yo quien, en un momento de equivocada bondad, deseando tan solo animarle y darle algo en qué ocupar su mente, le recomendó que le afanara el casco a aquel policía”.
—¿Es así, señor?
—¿Te importaría no entonar las respuestas, Jeeves? —dije—. Esta es una historia de lo más complicada para que la cuente un hombre con dolor de cabeza, y si interrumpes harás que pierda el hilo. Como favor personal, por lo tanto, no lo hagas. Limítate a asentir de vez en cuando para demostrar que me sigues.
Cerré los ojos y organicé los datos.
—Para empezar, pues, Jeeves, sabrá usted o no que el señor Sipperley depende prácticamente de su tía Vera.
—¿Sería la señorita Sipperley de The Paddock, Beckley-on-the-Moor, en Yorkshire, señor?
“Sí. No me digas que la conoces”.
—Personalmente no, señor. Pero tengo un primo residente en el pueblo que tiene cierta ligera relación con la señorita Sipperley. Me la ha descrito como una anciana imperiosa y de genio pronto... Pero le ruego que me disculpe, señor, debería haber asentido.
“Muy cierto, debería haber asentido. Sí, Jeeves, debería haber asentido. Pero ya es demasiado tarde”.
Asentí también. No había dormido mis ocho horas la noche anterior, y lo que se podría llamar un letargo mostraba cierta tendencia a apoderarse de mí de vez en cuando.
—¿Sí, señor? —dijo Jeeves.
“Oh—ah—sí —dije, acomodándome un poco—. ¿Por dónde iba?”
—Decía usted que el señor Sipperley depende prácticamente de la señorita Sipperley, señor.
“¿Lo fui?”
“Usted lo era, señor.”
“Tiene usted toda la razón. Así era. Bueno, entonces comprenderá fácilmente, Jeeves, que tiene que andarse con muchísimo cuidado para no perder su favor. ¿Lo capta?”
Jeeves asintió.
—Ahora fíjate bien en esto: el otro día le escribió al viejo Sippy pidiéndole que fuera a cantar al concierto de su pueblo. Equivalía a una orden real, si ves lo que quiero decir, así que Sippy no pudo negarse rotundamente. Pero ya había cantado en el concierto de su pueblo una vez antes y lo habían abucheado de lo lindo, así que no estaba dispuesto a dar funciones de despedida. ¿Me sigues hasta ahí, Jeeves?
Jeeves asintió.
—¿Y qué hizo entonces, Jeeves? Hizo lo que en ese momento le pareció una idea bastante brillante. Le dijo que, aunque le habría encantado cantar en el concierto de su pueblo, por una desgracia fortuita un director de revista le había encargado escribir una serie de artículos sobre los colegios universitarios de Cambridge, y que se veía obligado a escaparse para allá enseguida y estaría ausente al menos tres semanas. ¿Todo claro hasta ahora?
Jeeves inclinó el coco.
—Tras lo cual, Jeeves, la señorita Sipperley le contestó por carta diciendo que comprendía perfectamente que el deber está antes que el placer —siendo el placer su manera informal de describir el acto de entonar canciones en el concierto de Beckley-on-the-Moor y ganarse las burlas de los matones del lugar—; pero que, si iba a Cambridge, desde luego debía hospedarse con sus amigos, los Pringles, en su casa a las afueras del pueblo.
Y ella les escribió unas líneas diciéndoles que lo esperaran el veintiocho, y ellos contestaron con otras líneas diciendo que de acuerdo, y el asunto quedó arreglado.
Y ahora, el señor Sipperley está entre rejas, ¿y cuál será el desenlace o resultado final? Jeeves, es un problema digno de tu gran intelecto. Cuento contigo.
“Haré todo lo posible por justificar su confianza, señor”.
“Prosigue, pues. Y, mientras tanto, baja las persianas y trae un par de cojines más y arrastra esa sillita hacia aquí para que pueda subir los pies, y luego vete a meditar y avísame de ti en —digamos— un par de horas. O, tal vez, tres. Y si alguien llama y quiere verme, infórmale de que estoy muerto”.
“¿Muerto, señor?”
“Muerto. No te equivocarás tanto”.
Debía de ser bien entrada la tarde cuando me desperté con tortícolis, pero por lo demás algo más despejado. Tocué el timbre.
“Me asomé dos veces, señor —dijo Jeeves—, pero en ambas ocasiones estaba usted dormido y no quise molestarle”.
“El espíritu adecuado, Jeeves… Bien, ¿qué tal?”
“He estado pensando detenidamente en el pequeño problema que me indicó, señor, y solo veo una solución”.
“One is enough. What do you suggest?”
—Que usted vaya a Cambridge en lugar del señor Sipperley, señor.
Miré fijamente al hombre. Ciertamente me sentía mucho mejor que unas horas antes, pero ni por asomo estaba en condiciones de soportar que me vinieran con semejantes patrañas.
—Jeeves —le dije con severidad—, cálmese. Eso son solo desvaríos de la fiebre.
“Me temo que no puedo sugerir ningún otro plan de acción, señor, que extricara al señor Sipperley de su dilema”.
“¡Pero piénselo! ¡Reflexione! Vaya, hasta yo, a pesar de haber tenido una noche agitada y una mañana de lo más dolorosa con los esbirros de la Ley, puedo ver que el plan es una locura. Para señalar solo una vía de agua en el asunto, no soy yo a quien esta gente quiere ver, es al señor Sipperley. No me conocen de nada”.
—Mucho mejor, señor. Pues lo que le sugiero es que vaya a Cambridge haciéndose pasar en realidad por el señor Sipperley.
Esto era demasiado.
—Jeeves —le dije, y no pongo la mano en el fuego de que no tuviera lágrimas en los ojos—, seguro que usted mismo puede ver que esto es puro cuento chino. No es propio de usted venir a la presencia de un enfermo a parlotear sandeces.
“Creo que el plan que he sugerido sería practicable, señor. Mientras usted dormía, pude intercambiar unas palabras con el señor Sipperley, y me informó de que el profesor y la señora Pringle no lo han visto desde que era un muchacho de diez años”.
—No, eso es verdad. Me lo dijo él. Pero, aun así, seguro que le harían preguntas sobre mi tía... o, mejor dicho, su tía. ¿Dónde estaría yo entonces?
—El señor Sipperley tuvo la amabilidad de darme algunos datos respecto a la señorita Sipperley, señor, que apunté. Con estos, sumados a lo que mi primo me ha contado sobre los hábitos de la dama, creo que estaría en condiciones de responder cualquier pregunta ordinaria.
Hay algo maldaderamente insidioso en Jeeves.
Una y otra vez, desde que empezamos a trabajar juntos, me ha anonadado con alguna sugerencia, ardid, treta o plan de acción Aparentemente imbécil, y al cabo de unos cinco minutos me ha convencido de que no solo es sensato, sino de lo más jugoso.
Le llevó casi un cuarto de hora convencerme de este en particular, ya que era con mucho el más estrafalario hasta la fecha; pero lo consiguió. Me estaba resistiendo con bastante firmeza, cuando de repente zanjó la cuestión.
—Ciertamente le sugeriría, caballero —dijo—, que abandonara Londres tan pronto como fuera posible y permaneciera oculto durante algún tiempo en algún retiro donde no fuera probable que lo encontraran.
¿Eh? ¿Por qué?
“Durante la última hora, la señora Spencer ha estado al teléfono tres veces, señor, intentando ponerse en comunicación con usted”.
—¡Tía Ágatha! —grité, palideciendo bajo mi bronceado.
—Sí, señor. Deduje por sus comentarios que había estado leyendo en el periódico de la tarde una información sobre lo ocurrido esta mañana en el juzgado de guardia.
Salté de la silla como un liebre de las praderas. Si la tía Agatha andaba suelta con su hacha, sin duda se imponía actuar de inmediato.
—Jeeves —le dije—, este es el momento de los hechos, no de las palabras. Haz las maletas, y hazlo a la mayor brevedad.
“He hecho el equipaje, señor.”
“Averigua cuándo hay un tren para Cambridge.”
“Sale uno en cuarenta minutos, señor.”
«Llame a un taxi.»
“Hay un taxi en la puerta, señor.”
“¡Bien!”, dije. “Entonces guíame hasta él”.
La Maison Pringle quedaba bastante lejos de Cambridge, a una o dos millas por la carretera de Trumpington; y cuando llegué, todo el mundo se estaba vistiendo para cenar. Así que no fue hasta que me encasqueté la indumentaria de etiqueta y bajé al salón cuando conocí a la pandilla.
—¡Hola, hola! —dije, tomando una profunda inspiración y flotando hacia adentro.
Intenté hablar con voz clara y resonante, pero no me sentía precisamente pletórico.
Siempre resulta una tarea estresante para un tipo tímido y modesto visitar una casa desconocida por primera vez; y las cosas no mejoran en absoluto cuando uno se presenta allí fingiendo ser otra persona.
Era consciente de una sensación de hundimiento bastante pronunciada, que la aparición de los Pringle no hizo nada por mitigar.
Sippy los había descrito como las verrugas principales de Inglaterra, y a mí me parecía que bien podría estar en lo cierto.
El profesor Pringle era un tipo tirando a delgado, calvo y con aspecto dispéptico, con ojos de besugo, mientras que el semblante de la señora Pringle era el de alguien a quien le habían dado una mala noticia por ahí por el año 1900 y nunca había llegado a superarlo.
Y apenas me estaba tambaleando bajo el impacto de estos dos cuando me vi siendo presentado a un par de ancianas con chales por encima.
—Sin duda recordará a mi madre —dijo el profesor Pringle con tristeza, señalando la Exhibición A.
«¡Oh, ah!», dije, logrando esbozar una especie de sonrisa.
«Y mi tía», suspiró el profesor, como si las cosas fueran de mal en peor.
“¡Vaya, vaya, vaya!”, dije, proyectando otro haz de luz en dirección al Exhibido B.
—Estaban diciendo hoy mismo que se acordaban de ti —se lamentó el profesor, abandonando toda esperanza.
Hubo una pausa. Toda la fuerza de la compañía me miró como a un grupo familiar sacado de uno de los relatos menos alegres de Edgar Allan Poe, y sentí que mi joie de vivre se moría de raíz.
“Recuerdo a Oliver”, dijo la Prueba A. Lanzó un suspiro. “Era un niño tan bonito. ¡Qué lástima! ¡Qué lástima!”.
Discreto, por supuesto, y calculado para que el huésped se sintiera completamente a sus anchas.
—Recuerdo a Oliver —dijo el Anexo B, mirándome de la misma manera en que el magistrado de Bosher Street había mirado a Sippy antes de ponerse la caperuza negra—. ¡Un muchachito desagradable! Molestaba a mi gato.
—La memoria de la tía Jane es maravillosa, teniendo en cuenta que cumplirá ochenta y siete años en su próximo cumpleaños —susurró la señora Pringle con lúgubre orgullo.
—¿Qué dijiste? —preguntó la Pieza de Exhibición con sospecha.
“Dije que tu memoria era maravillosa.”
—¡Ah! La entrañable anciana me dirigió otra mirada furiosa. Pude ver que por este lado no cabía esperar ninguna hermosa amistad para Bertram. —Persiguió a mi Tibby por todo el jardín, disparándole flechas con un arco.
En ese momento salió un gato de debajo del sofá y se dirigió hacia mí con la cola levantada. Los gatos siempre se me acercan, lo cual hacía que fuera aún más triste tener que cargar con los antecedentes penales de Sippy. Me agaché para hacerle cosquillas detrás de la oreja, siendo esta mi política invariable, y la Prueba del Delito lanzó un grito estridente.
¡Deténganlo! ¡Deténganlo!
Avanzó, moviéndose inusualmente bien para los años que tenía, y, tras alzar al gato en vilo, se quedó mirándome con amarga desafío, como si me retara a armar jaleo. De lo más desagradable.
—Me gustan los gatos —dije débilmente.
No funcionó. La simpatía del público no estaba de mi parte. Y la conversación se encontraba en lo que se podría llamar un punto muerto, cuando la puerta se abrió y entró una muchacha.
—Mi hija Heloise —dijo el profesor con malhumor, como si le repugnara tener que admitirlo.
Me volví hacia la hembra del mitón y me quedé allí con la mano extendida, con la boca abierta. No recuerdo cuándo he tenido un susto tan desagradable.
Supongo que todo el mundo ha tenido la experiencia de cruzarse de repente con alguien que le recordaba horriblemente a una persona temible.
Quiero decir, a modo de ejemplo, que una vez, jugando al golf en Escocia, vi entrar en el hotel a una mujer que era la viva imagen de mi tía Agatha. Probablemente una tipa de lo más decente, si al menos hubiera esperado a comprobarlo, pero no esperé. Puse pies en polvorosa esa misma tarde, totalmente incapaz de soportar el espectáculo.
Y en otra ocasión me echaron de un club nocturno de lo más festivo porque el maître me recordaba a mi tío Percy.
Pues Heloísa Pringle se parecía de la manera más espantosa a Honoria Glossop.
Creo que ya te habré hablado alguna vez de este azote de los Glossop. Era la hija de sir Roderick Glossop, el médico de locos, y había estado comprometido con ella unas tres semanas, muy en contra de mi voluntad, cuando al viejo, por fortuna, se le metió en la cabeza que a mí me faltaba un tornillo y dio al traste con el asunto. Desde entonces, el solo pensamiento de ella me bastaba para sobresaltar el sueño con un grito desgarrador. Y esta muchacha era idéntica a ella.
«Estar... ¿cómo estás?», dije.
—¿Cómo le va?
Su voz remató la faena. Bien podría haber estado hablando la mismísima Honoria. Honoria Glossop tiene una voz como de domadora de leones haciendo un anuncio autoritario a los miembros de la troupe, y esta chica la tenía igual.
Retrocedí convulsivamente y pegué un brinco al tropezar con algo blandengue. Un maullido agudo rasgó el aire, seguido de un grito indignado, y me volví hacia la tía Jane, a gatas, intentando arreglar las cosas con el gato, que se había metido en su madriguera bajo el sofá. Me dirigió una mirada, y pude ver que sus peores temores se habían hecho realidad.
En ese momento se anunció la cena, y no precisamente antes de que estuviera preparado para ella.
—Jeeves —le dije, cuando lo conseguí a solas esa noche—, no soy ningún pusilánime, pero me inclino a pensar que esta juerga va a resultar un tanto excesiva.
—¿No está disfrutando de su visita, señor?
—No lo soy, Jeeves. ¿Ha visto a la señorita Pringle?
“Sí, señor. Desde la distancia.”
“La mejor manera de verla.
¿La observaste con atención?”
—Sí, señor.
“¿Te recordó a alguien?”
«Me pareció que guardaba un parecido extraordinario con su prima, la señorita Glossop, señor».
—¡Su prima! ¿Quieres decir que es prima de Honoria Glossop?
—Sí, señor. La señora Pringle era una señorita Blatherwick; la menor de dos hermanas, la mayor de las cuales se casó con sir Roderick Glossop.
“¡Dios santo! Eso explica el parecido”.
—Sí, señor.
—¡Y qué parecido, Jeeves! Hasta habla como la señorita Glossop.
“¿De verdad, señor? Aún no he oído hablar a la señorita Pringle”.
—No se ha perdido gran cosa, Jeeves. Y el caso es que, si bien nada me obligará a dejar tirado al viejo Sippy, veo que esta visita va a exigirme un esfuerzo titánico. En caso de apuro, podría soportar al profesor y a su esposa. Incluso podría hacer el esfuerzo de mi vida y aguantar a la tía Jane. Pero pretender que un hombre se relacione a diario con la muchacha Eloísa —y hacerlo, para colmo, a base de limonada, que fue lo único que hubo para beber en la cena— es pedirle demasiado. ¿Qué hago, Jeeves?
“Creo que deberías evitar la compañía de la señorita Pringle tanto como sea posible”.
—A mí se me había ocurrido exactamente el mismo gran pensamiento —dije.
Todo está muy bien, sin embargo, hablar con ligereza de evitar la compañía de una mujer; pero cuando vives en la misma casa con ella y ella no quiere evitarte a ti, cuesta lo suyo.
Es algo curioso en la vida que las personas de las que más particularmente deseas alejarte siempre parezcan agruparse como una cataplasma.
No llevaba veinticuatro horas en el lugar cuando percibí que iba a ver muchísimo de esta peste.
Era una de esas chicas con las que siempre te cruzas en las escaleras y en los pasillos. No podía entrar en una habitación sin verla aparecer flotando un minuto más tarde. Y si paseaba por el jardín, seguro que me saltaba al paso desde un laurel, el bancal de las cebollas o vete a saber qué. Hacia el décimo día había empezado a sentirme absolutamente acosado.
—Jeeves —le dije—, he empezado a sentirme absolutamente obsesionado.
“¿Señor?”
—Esta mujer me persigue. Parece que nunca tengo un momento para mí. El viejo Sippy debía venir aquí a hacer un estudio de los colegios de Cambridge, y ella me arrastró a ver como unos cincuenta y siete esta mañana.
Esta tarde fui a sentarme al jardín, y apareció de repente por una trampilla y se plantó en medio de mí.
Esta noche me arrinconó en el saloncito matutino. La cosa está llegando a tal punto que, si me baño, no me extrañaría lo más lo mínimo encontrarla acurrucada en la jabonera.
“Extremadamente difícil, señor.”
—¡Maldita sea! ¿Tiene algún remedio que sugerir?
—En este momento no, señor. A la señorita Pringle se la ve claramente interesada en usted, señor. Esta mañana me estuvo haciendo preguntas sobre su modo de vida en Londres.
“¡Qué!”
—Sí, señor.
Miré al hombre con horror.
Un pensamiento espantoso me había asaltado.
Temblé como un álamo.
A la hora del almuerzo de aquel día había sucedido una cosa curiosa.
Acabábamos de destrozar las chuletas, y yo estaba reclinado en mi silla, tomándome un pequeño respiro antes de que me tocara mi ración de pudín hervido, cuando, al levantar la vista por casualidad, pillé la mirada de la muchacha Heloísa fija en mí de lo que me pareció una manera bastante extraña.
No le di mucha importancia en su momento, porque el pudín hervido es algo a lo que hay que prestarle atención exclusiva si quieres hacerte justicia; pero ahora, recordando el episodio a la luz de las palabras de Jeeves, el significado plenamente siniestro del asunto pareció caerme en la cuenta.
Ya en ese momento, algo en aquella mirada me había parecido extrañamente familiar, y ahora de repente comprendí por qué. Era exactamente la misma expresión que le había visto en los ojos a Honoria Glossop en los días inmediatamente anteriores a nuestro compromiso: la mirada de una tigresa que ha localizado a su presa.
“Jeeves, ¿sabe lo que pienso?”
“¿Señor?”
Tragué saliva levemente.
—Jeeves —le dije—, escucha atentamente. No quiero dar la impresión de que me considero uno de esos tipos peligrosos que ejercen una fascinación irresistible sobre todo el mundo y no pueden conocer a una muchacha sin destrozarle la tranquilidad de espíritu en los primeros treinta segundos. De hecho, conmigo suele ser más bien al revés, pues las chicas, al entrar en mi presencia, son más bien dadas a levantarme una ceja y a contraer el labio superior. Por consiguiente, nadie puede decir que yo sea un tipo propenso a alarmarse sin necesidad. Lo reconoces, ¿verdad?
—Sí, señor.
—No obstante, Jeeves, es un hecho científico conocido que hay un tipo particular de mujer que parece extrañamente atraída hacia el tipo de sujeto que soy.
—Muy cierto, señor.
—Lo que quiero decir es que sé perfectamente que tengo, a grandes rasgos, la mitad de cerebro que un tipo normal debería poseer. Y cuando aparece una chica que tiene más o menos el doble de la dotación habitual, demasiado a menudo va directa hacia mí con la luz del amor en los ojos. No sé cómo explicarlo, pero así es.
“Puede ser una disposición de la Naturaleza para mantener el equilibrio de las especies, señor”.
“Muy posiblemente. De todos modos, me ha pasado una y otra vez. Fue lo que ocurrió en el caso de Honoria Glossop. Era famosamente una de las mujeres más listas de su promoción en Girton y simplemente me absorbió como un bulldog tragándose un trozo de bistec”.
—Se me informa, señor, que la señorita Pringle era una académica aún más brillante que la señorita Glossop.
—¡Vaya, ya estás aquí! Jeeves, ella me mira.
«¿Sí, señor?»
«Sigo encontrándome con ella en la escalera y en los pasillos».
—¿De veras, señor?
“Ella me recomienda libros para leer, para mejorar mi mente”.
“Muy sugestivo, señor”.
“Y esta mañana en el desayuno, cuando me estaba comiendo una salchicha, me dijo que no debía hacerlo, ya que la ciencia médica moderna sostenía que una salchicha de diez centímetros contenía tantos gérmenes como una rata muerta. El toque maternal, ya sabes; preocupándose por mi salud”.
“¡Creo que podemos considerar eso, señor, como prácticamente concluyente!”
Me dejé caer en una silla, completamente chafado.
—¿Qué se puede hacer, Jeeves?
—Debemos pensar, señor.
“Tú piensas. Yo no tengo la maquinaria”.
“Ciertamente dedicaré mi mejor atención al asunto, señor, y me esforzaré por dar satisfacción”.
Vaya, eso fue algo digno de verse. Pero no me sentía a gusto. Sí, no hay vuelta de hoja. Bertram no se sentía a gusto.
A la mañana siguiente visitamos sesenta y tres más colegios mayores de Cambridge, y después de almorzar dije que iba a mi habitación a tumbarse.
Tras permanecer allí durante media hora para dar tiempo a que la costa quedara despejada, metí un libro y útiles de fumar en el bolsillo y, saliendo por la ventana, bajé deslizándome por una oportuna tubería de agua hasta el jardín.
Mi objetivo era el cenador, donde me pareció que un hombre podría pasar una hora tranquila más o menos sin interrupciones.
Era sumamente alegre en el jardín. El sol brillaba, los azafranes estaban que daban gusto y ni rastro de Heloise Pringle por ninguna parte.
El gato andaba haciendo el tonto por el césped, así que lo llamé con un chasquido, emitió un ronquido ronco y vino trotando. Apenas lo había cogido en brazos y le estaba rascando detrás de la oreja cuando se oyó un fuerte grito desde arriba, y allí estaba la tía Jane medio asomada por la ventana.
Malditamente perturbador.
—Ah, de acuerdo —dije.
Solté al gato, que salió galopando hacia los arbustos, y, descartando la idea de tirarle un ladrillo al anciano pariente, seguí mi camino rumbo a la arboleda.
Una vez escondido allí a salvo, me fui moviendo hasta llegar al cenador. Y, créanme, apenas había encendido mi primer cigarrillo como Dios manda, cuando una sombra cayó sobre mi libro y ahí estaba el joven Más-Apegado-Que-Un-Hermano en persona.
—Así que ahí estás —dijo ella.
Se sentó a mi lado y, con una especie de lúgubre jovialidad, arrancó el cigarrillo de la boquilla y lo arrojó por la puerta.
—Siempre estás fumando —dijo, con un tono demasiado parecido al de una joven esposa que regaña con cariño para mi comodidad—. Ojalá no lo hicieras. Te hace muy mal. Y no deberías estar sentado aquí afuera sin tu abrigo liviano. Necesitas que alguien cuide de ti.
“Tengo a Jeeves”.
Frunció un poco el ceño.
—No me cae bien —dijo ella.
—¿Eh? ¿Por qué no?
“No lo sé. Ojalá te deshicieras de él”.
Se me puso la carne de gallina de verdad. Y les diré por qué.
Una de las primeras cosas que Honoria Glossop había hecho tras habernos comprometido fue decirme que no le gustaba Jeeves y que quería echarlo a patadas. La constatación de que esta chica se parecía a Honoria no solo en el físico, sino también en la negrura del alma, hizo que me entraran súpitos desmayos.
“¿Qué estás leyendo?”
Cogió mi libro y volvió a fruncir el ceño. Era uno de los ejemplares que me había traído del viejo piso de Londres para echarle un vistazo en el tren, un intento bastante trepidante dentro del género policíaco titulado El rastro de sangre. Pasó las páginas con una mueca desagradable.
“No puedo entender que te gusten esas tonterías de—” se detuvo de repente.
“¡Santo cielo!”
—¿Qué pasa?
“¿Conoces a Bertie Wooster?”
Y entonces vi que mi nombre estaba garabateado justo en la portada, y mi corazón dio tres volteretas hacia atrás.
“Oh—este—bueno—es decir—bueno, un poco”.
—Debe de ser un auténtico monstruo. Me sorprende que puedas hacerte amigo suyo. Aparte de cualquier otra cosa, el hombre es prácticamente un imbécil. Estuvo prometido con mi prima Honoria en una época, y se rompió porque está al borde de la locura. Deberías oír hablar de él a mi tío Roderick.
No me hacía mucha gracia.
¿Lo ves mucho?
“Un buen cacho.”
“El otro día vi en el periódico que le habían multado por armar un escándalo vergonzoso en la calle”.
“Sí, lo vi.”
Me miró con afecto, de un modo maternal.
“No puede ser una buena influencia para ti —dijo ella—. De verdad desearía que lo dejaras. ¿Lo harás?”
—Bueno... —empecé. Y en ese momento el viejo Cuthbert, el gato, habiéndose aburrido presumiblemente él solo entre los arbustos, entró con cara de amiguete y se me subió a las faldas.
Lo recibí con bastante cordialidad. Aunque no fuera más que un gato, de algún modo completaba el tercio en aquella compañía, y me proporcionó una buena excusa para cambiar de tema.
—Alegres pájaros, gatos —dije.
Ella no aceptaba nada de eso.
—¿Vas a dejar caer a Bertie Wooster? —dijo, ignorando por completo el motivo del gato.
“Sería tan difícil”.
—Qué tontería. Solo hace falta un poco de fuerza de voluntad. El hombre seguramente no puede ser un compañero tan interesante como para tanto. El tío Roderick dice que es un vago invertebrado.
Podría haber mencionado un par de cosas que creía que era el tío Roderick, por decirlo de algún modo, pero tenía los labios sellados.
—Has cambiado muchísimo desde la última vez que nos vimos —dijo la enfermedad de Pringle con reproche—. Se inclinó hacia delante y comenzó a rascar al gato bajo la otra oreja—. ¿Recuerdas cuando éramos niños y decías que harías cualquier cosa por mí?
“¿Lo hice?”
“Recuerdo que una vez lloraste porque estaba enojada y no te dejaba besarme”.
I didn’t believe it at the time, and I don’t believe it now. Sippy is in many ways a good deal of a chump, but surely even at the age of ten he cannot have been such a priceless ass as that.
I think the girl was lying, but that didn’t make the position of affairs any better. I edged away a couple of inches, and sat staring before me, the old brow beginning to get slightly bedewed.
Y entonces, de repente—bueno, ya sabes cómo es, digo yo. Supongo que todo el mundo ha tenido alguna vez esa sensación espantosa de sentirse empujado por alguna fuerza irresistible a cometer una absoluta imbecilidad. Te pasa de vez en cuando cuando estás en un teatro abarrotado y algo parece incitarte a gritar «¡Fuego!» y ver qué pasa. O estás hablando con alguien y de golpe piensas: «¡Vaya, y si de repente le meto un puñetazo en el ojo a este tío!».
Pues bien, a lo que quiero llegar es a que en ese momento, con el hombro aplastado contra el mío y el pelo de la nuca haciéndome cosquillas en la nariz, me invadió un impulso perfectamente lunático de besarla.
—¿En serio? —ronqué.
“¿Has olvidado?”
Ella levantó la vieja cebolla y sus ojos se clavaron directamente en los míos. Sentí que perdía el control. Cerré los ojos. Y entonces desde el umbral habló la voz más hermosa que jamás había oído en mi vida.
“¡Dame ese gato!”
Abrí los ojos. Ahí estaba la buena y vieja tía Jane, esa reina de su sexo, de pie ante mí, mirándome fijamente como si yo fuera un vivisector y me hubiera sorprendido en plena experiencia. Cómo había dado esta perla entre las mujeres conmigo, no lo sé, pero ahí estaba, bendita sea su querida e inteligente alma anciana, como el equipo de rescate en el último rollo de una película.
No esperé. El hechizo se había roto, y puse pies en polvorosa. Mientras huía, volví a oír esa hermosa voz.
«Ésta le tiró flechas a mi Tibby con un arco», dijo este octogenario de lo más merecedor y excelente.
Durante los próximos días reinó la paz.
Ví comparativamente poco a Eloísa. Encontré que el valor estratégico de aquella tubería de agua fuera de mi ventana era digno de elogio. Rara vez salía ya de la casa por otra ruta.
Me pareció que, con tal de que la suerte siguiera acompañándome así, quizás al fin y al cabo lograría soportar esta visita durante todo el cumplimiento de la condena.
Pero mientras tanto—como dicen en las películas—
Toda la familia parecía estar presente y correcta cuando bajé al salón un par de noches después. El Prof., la señora Prof., las dos Piezas de Exhibición y la muchacha Heloise estaban dispersos a intervalos. El gato dormía en la alfombra, el canario en su jaula. No había nada, en resumen, que indicara que aquella no era una de nuestras veladas habituales.
—¡Vaya, vaya, vaya! —dije con alegría—. ¡Hola, hola, hola!
Siempre me gusta decir algo así como un discurso de entrada, ya que me parece que le da un tono cordial al evento.
La niña Eloísa me miró con reproche.
—¿Dónde has estado todo el día? —preguntó ella.
“Fui a mi habitación después de almorzar.”
“No estuviste allí a las cinco.”
«No. Tras trabajar un buen rato en las viejas universidades, salí a dar un paseo. Uno tiene que hacer ejercicio si pretende mantenerse en forma».
“Mens sana in corpore sano”, observó el profesor.
—No me extrañaría —dije amablemente.
En este punto, cuando todo iba sobre ruedas y me sentía en la flor de la vida, la señora Pringle de repente me atizó en la base del cráneo con un saco de arena.
En realidad no, no quiero decir eso. No, no. Hablo en sentido figurado, por decirlo así.
—Roderick llega muy tarde —dijo ella.
Puede que te extrañe que el sonido de ese nombre me haya golpeado en los centros nerviosos como si fuera medio ladrillo. Pero, créeme, para un hombre que haya tenido algún trato con Sir Roderick Glossop, solo hay un Roderick en el mundo. Y ya es uno de más.
—¿Roderick? —gurgüé.
“Mi cuñado, Sir Roderick Glossop, llega a Cambridge esta noche”, dijo el profesor. “Da una conferencia en St. Luke’s mañana. Viene a cenar aquí”.
Y mientras yo estaba allí, sintiéndome como el héroe cuando descubre que está atrapado en la guarida de los Nueve Secretos, la puerta se abrió.
—Sir Roderick Glossop —anunció la criada o alguien por el estilo. Y entró.
Una de las cosas que hacen que este viejo cascarrabias sea tan universalmente aborrecido entre lo más selecto de la comunidad es el hecho de que tiene una cabeza como la cúpula de la catedral de San Pablo y unas cejas que piden a gritos un buen corte o recorte para reducir su tamaño a algo remotamente razonable.
Es una experiencia desagradable ver a este tipo calvo y frondoso abalanzarse sobre ti cuando no has preparado las vías estratégicas en tu retaguardia. Al entrar en la habitación, me recosté tras un sofá y encomendé mi alma a Dios. No me hacía falta que me leyeran la mano para saber que se avecinaban problemas por culpa de un hombre moreno.
Al principio no me vio. Le dio la mano al profesor y a la esposa, besó a Heloise y saludó con la cabeza a las Exhibiciones.
—Temo llegar algo tarde —dijo—. Un pequeño accidente en el camino, que afectó lo que mi chófer denominó el—
Y entonces me vio acechando en las afueras, y dio un gruñido sobresaltado, como si me hubiera hecho mucho daño por dentro.
—Esto… —empezó el profe, haciendo un gesto en mi dirección.
“Ya conozco al señor Wooster”.
—Este —continuó el profesor— es Oliver, el sobrino de la señorita Sipperley. ¿Se acuerdan de la señorita Sipperley?
—¿Qué quiere decir? —ladró sir Roderick. Tratar tanto con chiflados le ha conferido a veces un aire bastante cortante y autoritario—. Este es ese infeliz joven, Bertram Wooster. ¿A qué viene toda esta tontería de los Oliver y los Sipperley?
El profesor me miraba con cierta sorpresa natural. Los demás también. Sonreí de forma un poco débil.
“Bueno, a decir verdad—” dije.
El profesor estaba lidiando con la situación. Se le oía el cerebro zumbar.
—Dijo que era Oliver Sipperley —lamentó.
«¡Ven aquí!», bramó sir Roderick. «¿He de entender que te has encajado en esta casa con el pretexto de ser el sobrino de un viejo amigo?»
Parecía una descripción bastante exacta de los hechos.
«Bueno... este... sí», dije.
Sir Roderick me dirigió una mirada. Le entró en el cuerpo más o menos por el botón superior, anduvo dando vueltas por dentro un rato y le salió por la espalda.
“¡Loco! Completamente loco, como supe desde el primer momento en que lo vi”.
—¿Qué ha dicho? —preguntó la tía Jane.
—Roderick dice que este joven está loco —bruñó el Prof.
—¡Ah! —dijo la tía Jane, asintiendo con la cabeza—; ya me lo imaginaba. Trepa por las bajantes de los tejados.
“¿Hace qué?”
“Lo he visto—ah, muchas veces”.
Sir Roderick soltó un fuerte snort.
“Debería estar bajo vigilancia adecuada. Es abominable que se permita a una persona en su estado mental deambular libremente por el mundo. La siguiente etapa podría ser homicida con total facilidad”.
Me pareció que, aun a costa de delatar al viejo Sippy, debía librarme de esta espantosa acusación. Al fin y al cabo, a Sippy le había llegado la hora de todos modos.
—Déjame explicarte —dije—. Sippy me pidió que viniera aquí.
«¿Qué quieres decir?»
“Él no pudo venir en persona, porque lo metieron en chirona por arrearle un sopapo a un madero la noche de la regata”.
Bueno, no fue fácil hacer que le pillaran el truco a la historia, y aun cuando lo hube conseguido, no pareció que eso los volviera ni pizca más simpáticos conmigo.
Cierta frialdad lo describe bastante bien, y cuando anunciaron la cena, me di de baja y puse rumbo a toda pastilla hacia mi habitación. Me habría venido bien un poco de cena, pero el ambiente no parecía el más adecuado.
—Jeeves —le dije, tras entrar disparado y apretar el timbre—, estamos perdidos.
“¿Señor?”
“Los cimientos del infierno están temblando y el juego ha terminado.”
Escuchó atentamente.
«La contingencia era una posibilidad que siempre debió haberse previsto, señor. Solo queda dar el paso obvio».
—¿Qué es eso?
“Vaya a ver a la señorita Sipperley, señor”.
"¿Para qué demonios?"
“Creo que sería prudente ponerla al corriente de los hechos usted mismo, caballero, en lugar de permitir que se entere a través de una carta del profesor Pringle. Es decir, si todavía le preocupa hacer todo lo que esté en su mano para ayudar al señor Sipperley”.
–No puedo fallarle al viejo Sippy. Si crees que sirve para algo...
“Solo podemos intentarlo, señor. Tengo la corazonada, señor, de que tal vez encontremos a la señorita Sipperley dispuesta a mirar con buenos ojos la falta del señor Sipperley”.
“¿Qué te hace pensar eso?”
“Es solo un presentimiento que tengo, señor.”
—Bueno, si crees que valdría la pena intentarlo... ¿Cómo llegamos allí?
“La distancia es de unas ciento cincuenta millas, señor. Nuestro mejor plan sería alquilar un coche”.
—Tráelo ahora mismo —dije.
La idea de estar a doscientos cuarenta kilómetros de Heloise Pringle, por no hablar de la tía Jane y sir Roderick Glossop, me sonó más o menos tan bien como cualquier otra cosa que hubiera oído en mi vida.
The Paddock, en Beckley-on-the-Moor, distaba cosa de un par de parasangas del pueblo, y salí hacia allí a la mañana siguiente, tras disfrutar de un contundente desayuno en la posada local, prácticamente sin que me temblara el pulso.
Supongo que, cuando a uno le ha tocado pasar por lo que yo en las últimas dos semanas, su organismo se acasa.
A fin de cuentas, pensaba, fuera como fuese esta tía de Sippy, no era Sir Roderick Glossop, así que ya partía con esa ventaja desde el principio.
The Paddock era una de esas casas medianas con un cacho bastante apañado de jardín muy pulcro y una entrada de grava cuidadosamente aplanada que serpenteaba junto a un arbustedo que parecía recién salido de la tintorería; la típica casa a la que le echas un vistazo y piensas para tus adentros: «Ahí vive la tía de alguien». Avancé por la entrada y, al tomar la curva, vi a media distancia a una mujer trasteando junto a un arriate con una badilejo en la mano. Si no era la hembra que andaba buscando, me equivocaba por completo, así que me detuve, me aclaré la garganta y rompí a hablar.
“¿Señorita Sipperley?”
Había estado dándome la espalda, y al oír el sonido de mi voz dio una especie de salto o brinco, muy parecido al de una bailarina descalza que pisa una tachuela a mitad de la Visión de Salomé. Aterrizó y se me quedó quedó con los ojos desorbitados de un modo bastante bobalicón.
Una mujer grande y corpulenta, de cara rojiza.
—Espero no haberte asustado —dije.
“¿Quién eres?”
«Me llamo Wooster. Soy amigo de su sobrino Oliver».
Su respiración se había vuelto más regular.
—¿Ah? —dijo ella—. Cuando oí tu voz, pensé que eras otra persona.
“No, soy así. Subí aquí para hablarte de Oliver”.
¿Y de él qué?
Dudé.
Ahora que nos acercábamos a lo que se podría llamar el quid o la encrucijada de la situación, buena parte de mi despreocupada confianza parecía haberse esfumado.
“Bueno, es una historia más bien dolorosa, debo advertírselo”.
—¿Oliver no está enfermo? ¿No ha tenido un accidente?
Habló con ansiedad, y me alegró ver esta prueba de sentimiento humano. Decidí jugármela del todo sin más demora.
—Oh, no, no está enfermo —dije—, y en cuanto a tener accidentes, depende de lo que usted llame un accidente. Está entamborado.
“¿En qué?”
“En la cárcel.”
“¡En prisión!”
“Fue enteramente culpa mía. Paseábamos en la noche de la regata y le aconsejé que le robara el casco a un policía”.
“No entiendo.”
—Bueno, parecía deprimido, ¿sabe?, y con razón o sin ella pensé que podría animarle si cruzaba la calle y le arrebataba el casco a un policía. A él también le pareció una buena idea, así que empezó a hacerlo, y el hombre armó un escándalo, y Oliver le arreó un puñetazo.
¿“Lo abofeteó”?
“Le propinó un golpe —le dio un puñetazo— en el estómago.”
“¿Mi sobrino Oliver le pegó un puñetazo en el estómago a un policía?”
“Justo en el estómago. Y a la mañana siguiente el juez lo mandó a la Bastilla por treinta días sin alternativa.”
Yo la estuve mirando con cierta ansiedad todo este tiempo, para ver cómo se tomaba el asunto, y en ese momento su rostro pareció partirse de repente por la mitad. Por un instante pareció ser toda boca, y luego tambaleaba por el césped, gritando de risa feliz y agitando la paleta de albañil con locura.
Me pareció una pequeña suerte para ella que sir Roderick Glossop no estuviera allí. La habría cogido por los cuellos y pedido la camisa de fuerza en el primer medio minuto.
—¿No te molesta? —dije.
—¿Molesta? —Rio alegremente—. Nunca había oído una cosa tan espléndida en mi vida.
Me sentí complacido y aliviado. Había esperado que la noticia no la alterara demasiado, pero jamás imaginé que estallaría con semejante estruendo.
—Estoy orgullosa de él —dijo ella.
“Está bien.”
“Si todos los jóvenes de Inglaterra se dedicaran a golpear a los policías en el estómago, sería un mejor país para vivir”.
No pude seguir su razonamiento, así que todo parecía marchar bien; después de unas cuantas palabras más de ánimo, me despedí y puse pies en polvorosa.
—Jeeves —le dije, al volver a la posada—, todo va bien. Pero estoy muy lejos de comprender por qué.
—¿Qué ocurrió realmente cuando conoció a la señorita Sipperley, señor?
—Le conté que Sippy estaba en el bote por agredir a la policía. Ante lo cual, prorrumpió en una carcajada cordial, agitó su paleta de albañil con aire satisfecho y dijo que estaba orgullosa de él.
—Creo que puedo explicar su comportamiento aparentemente excéntrico, señor. Me han informado de que la señorita Sipperley ha sufrido bastantes molestias a manos del alguacil local durante las últimas dos semanas. Esto, sin duda, ha dado lugar a que sienta cierta animadversión hacia el cuerpo en su conjunto.
—¿De verdad? ¿Cómo fue eso?
—El agente ha demostrado un celo excesivo en el cumplimiento de sus deberes, señor. En no menos de tres ocasiones en los últimos diez días le ha entregado citaciones a la señorita Sipperley: por exceder el límite de velocidad en su automóvil; por permitir que su perro aparezca en público sin collar; y por no arreglar una chimenea humeante. Como es una especie de autócrata en el pueblo, si me permite la expresión, la señorita Sipperley solía hacer estas cosas en el pasado con total impunidad, y el celo inesperado del agente la ha vuelto algo maldispuesta hacia los policías en general y, en consecuencia, dispuesta a ver agresiones como la del señor Sipperley con un espíritu benévolo y de miras amplias.
Comprendí su punto de vista.
—¡Qué golpe de suerte tan increíble, Jeeves!
—Sí, señor.
—¿Dónde has oído todo esto?
“Mi fuente fue el alguacil en persona, señor. Es mi primo”.
Me quedé mirando al hombre con la boca abierta. Vi, por así decirlo, todo.
—¡Dios santo, Jeeves! ¿No lo habrás sobornado?
—Oh, no, señor. Pero fue su cumpleaños la semana pasada, y le hice un pequeño regalo. Siempre le he tenido mucho cariño a Egbert.
¿Cuánto?
“Es cuestión de cinco libras, señor.”
Metí la mano en el bolsillo.
—Aquí tienes —dije—. Y otros cinco billetes para la buena suerte.
—Muchas gracias, señor.
—Jeeves —le dije—, de extrañas formas te mueves para obrar tus milagros. No te importará que cante un poco, ¿verdad?
—En absoluto, señor —dijo Jeeves.