habría existido ninguno para usted. Acuérdese de eso, Erik: ¡le salvé la vida!
Y aproveché el curso de la conversación para hablarle de algo que desde hacía mucho tiempo me rondaba por la cabeza:
—Erik —le pregunté—, Erik, jura que...
—¿Qué? —replicó él—. Sabes muy bien que jamás cumplo mis juramentos. Los juramentos se inventaron para cazar bobos.
“Dime… puedes decírmelo, a fin de cuentas…”.
«¿Y bien?»
“Bien, el candelabro... ¿el candelabro, Erik?...”
¿Y la lámpara de araña?
“Ya sabes a lo que me refiero”.
“Oh —repuso con una risita socarrona—, ¡no me importa contarte lo de la lámpara! … ¡No fui yo! … La lámpara era muy vieja y estaba gastada”.
Cuando Erik se rio, era más terrible que nunca. Saltó al bote, riendo entre dientes de un modo tan horrible que no pude evitar temblar.
—¡Muy viejo y gastado, querido daroga! ¡Muy viejo y gastado, el candelabro! … ¡Se cayó solo! … ¡Se vino abajo con gran estrépito! … Y ahora, daroga, acepta mi consejo y vete a secar, ¡o vas a coger un catarro! … Y no vuelvas a subirte a mi barca. … Y, Hagas lo que hagas, no intentes entrar en mi casa: ¡no siempre estoy ahí … daroga! ¡Y me sabría mal tener que dedicarte mi Misa de Réquiem!
Diciendo esto, hamacándose de un lado a otro, como un mono, y aún soltando una risita, se impulsó y pronto desapareció en la oscuridad del lago.