o náusea. Se levanta de un salto y deja caer la pipa. La silla tropieza con el borde de la alfombra y cae al suelo mientras corre hacia el fregadero. Se aferra al borde de este y vomita
Tomé la vela y salí al pequeño patio en la parte trasera de la casa, donde se encontraba el habitual y primitivo retrete rústico.
Se me ocurrió, mientras proseguía con mis sórdidas pesquisas, que la suerte de los forenses, policías, médicos y detectives era mucho más desagradable de lo que la ficción sensacionalista hacía suponer. Pronto tuve suficiente del patio y volví a entrar.
Después de eso—el dormitorio, supuse. Y whisky, por supuesto. El dolor y el agotamiento reclamarían alcohol. Bueno, yo sabía dónde había encontrado el whisky y el vaso. Luego más enfermedad—para entonces él había estado demasiado mal como para moverse. Luego—no me gustaba el aspecto del armazón de la cama roto. ¿Cómo se moría de envenenamiento por hongos? Pacíficamente no, supuse. No había paz en ese cuerpo y ese rostro retorcidos. ¿Cuánto habría durado la agonía del delirio y las convulsiones? Debe ser una maldita cosa morir con tanto dolor, absolutamente solo.
No me gustaban estas ideas. Tomé una sábana de la otra cama y la tendí suavemente sobre el cuerpo de Harrison, teniendo cuidado de no alterar nada. Luego volví y me senté junto al fuego.
Hacia las dos y media, oí voces fuera y abrí la puerta a Lathom, un sargento de policía, y a un hombre que fue presentado como el doctor Hughes, de Bovey Tracey. Era un hombre de mediana edad, enérgico y seguro de sí mismo, que traía consigo un ambiente de tranquilidad.
—Vaya, sí —dijo—, mucho temo que esté completamente muerto. Muerto desde hace siete u ocho horas, si no más. ¡Qué infortunio tan