El tren azul otra vez

“El tren de los millonarios”, como a veces se le llamaba, tomó una curva de la vía a lo que parecía una velocidad peligrosa. Van Aldin, Knighton y Poirot estaban sentados juntos en silencio. Knighton y Van Aldin tenían dos compartimentos comunicados entre sí, tal como los habían tenido Ruth Kettering y su doncella en aquel viaje fatídico. El propio compartimento de Poirot estaba más adelante en el vagón.

El viaje resultó penoso para Van Aldin, ya que le traía a la memoria los recuerdos más agonizantes. Poirot y Knighton conversaban de vez en cuando en voz baja sin molestarle.

Cuando, sin embargo, el tren hubo completado su lento trayecto por el cinturón y llegó a la Gare de Lyon, Poirot se vio repentinamente galvanizado por la actividad. Van Aldin comprendió que parte de su propósito al viajar en el tren había sido intentar reconstruir el crimen. El propio Poirot interpretaba cada papel. Fue sucesivamente la doncella, encerrada apresuradamente en su propio compartimento; la señora Kettering, reconociendo a su marido con sorpresa y un rastro de ansiedad, y Derek Kettering descubriendo que su esposa viajaba en el tren. Probó varias posibilidades, como la mejor manera de que una persona se ocultara en el segundo compartimento.

Entonces de repente pareció ocurrírsele una idea. Se aferró al brazo de Van Aldin.

“Mon Dieu, ¡pero en eso no había pensado! Debemos interrumpir nuestro viaje en París. Rápido, rápido, bajemos en este mismo instante”.

Apoderándose de las maletas, se apresuró a bajar del tren. Van Aldin y Knighton, desconcertados pero obedientes, lo siguieron. Van Aldin, habiéndose vuelto a formar una opinión sobre la capacidad de Poirot, tardaba en desviarse de ella. En la barrera los detuvieron. Sus billetes estaban al cuidado del conductor del tren, un hecho que los tres habían olvidado.

Las explicaciones de Poirot fueron rápidas, fluidas y apasionadas, pero no produjeron ningún efecto en el funcionario de rostro impasible.

—Acabemos con esto —dijo Van Aldin bruscamente—. Supongo que tiene prisa, Monsieur Poirot. Por el amor de Dios, pague los billetes desde Calais y vayamos directo a lo que sea que tenga en mente.

Pero la riada de palabras de Poirot se había detenido de golpe, y tenía el aspecto de un hombre convertido en piedra. Su brazo, todavía extendido en un gesto apasionado, permaneció allí como si hubiera sufrido una parálisis.

«He sido un imbécil», dijo con sencillez. «Ma foi₂, pierdo la cabeza hoy en día. Regresemos y continuemos nuestro viaje tranquilamente. Con una suerte razonable, el tren no se habrá marchado».

Llegaron por los pelos; el tren se ponía en marcha justo cuando Knighton, el último de los tres, subía a bordo de un salto con su maleta.

El revisor les reprochó con vehemencia y les ayudó a llevar el equipaje de vuelta a sus compartimentos.

Van Aldin no dijo nada, pero era evidente que le disgustaba la extraña conducta de Poirot.

A solas con Knighton durante uno o dos minutos, comentó:

“Esto es una pérdida de tiempo inútil. El hombre ha perdido el control de la situación. Tiene cerebro hasta cierto punto, pero cualquier hombre que pierde la cabeza y corretea como un conejo asustado no sirve absolutamente para nada”.

Poirot se reunió con ellos al cabo de un momento, lleno de humildes disculpas y visiblemente tan abatido que las palabras duras habrían estado de más. Van Aldin recibió sus disculpas con gravedad, pero logró contenerse de hacer comentarios ácidos.

Cenaron en el tren y después, para sorpresa de los otros dos, Poirot sugirió que los tres se quedaran despiertos en el compartimento de Van Aldin.

El millonario lo miró con curiosidad.

—¿Hay algo que nos esté ocultando, Monsieur Poirot?

“¿Yo?” Poirot abrió los ojos con inocente sorpresa. “Pero qué idea”.

Van Aldin no contestó, pero no estaba satisfecho. Se le indicó al revisor que no era necesario que hiciera las camas. Cualquier sorpresa que pudiera haber sentido quedó borrada por la generosidad de la propina que Van Aldin le entregó.

Los tres hombres se sentaron en silencio. Poirot se mostraba inquieto y parecía nervioso. Al cabo de un momento, se volvió hacia el secretario.

—Mayor Knighton, ¿tiene usted cerrojo en la puerta de su compartimento? La puerta que da al pasillo, digo.

—Sí; lo acabo de echar yo mismo con el cerrojo.

—¿Está seguro? —dijo Poirot.

—Iré a asegurarme, si quiere —dijo Knighton, sonriendo.

“No, no, no se moleste. Ya me encargaré yo mismo”.

Cruzó la puerta de comunicación y regresó en un segundo o dos, asintiendo con la cabeza.

“Sí, sí, es tal como dijiste. Debes perdonar los modos quisquillosos de un viejo”.

Cerró la puerta comunicada y volvió a ocupar su lugar en el rincón derecho.

Las horas pasaron. Los tres hombres dormitaron de manera intermitente, despertándose con sobresaltos incómodos. Probablemente jamás antes tres personas habían reservado literas en el tren más lujoso disponible para luego negarse a hacer uso del alojamiento que habían pagado.

De vez en cuando, Poirot miraba su reloj, asentía con la cabeza y se disponía a dormir una vez más. En una ocasión se levantó de su asiento y abrió la puerta de comunicación, escudriñó con fijeza el compartimento contiguo y luego regresó a su sitio, negando con la cabeza.

—¿Qué pasa? —susurró Knighton—. Estás esperando a que pase algo, ¿verdad?

“Tengo los nervios destrozados —confesó Poirot—. Estoy como un gato sobre tejados calientes. Cualquier ruidito me hace saltar.”

Knighton bostezó.

—De todos los malditos viajes incómodos —murmuró—. Supongo que sabe lo que se trae entre manos, monsieur Poirot.

Se dispuso a dormir lo mejor que pudo. Tanto él como Van Aldin habían caído en brazos del sueño, cuando Poirot, mirando por decimocuarta vez su reloj, se inclinó y le dio un toque en el hombro al millonario.

—¿Eh? ¿Qué es?

“Dentro de cinco o diez minutos, monsieur, llegaremos a Lyon”.

—¡Dios mío! —El rostro de Van Aldin se veía blanco y demacrado en la penumbra—. Entonces debió de ser sobre esta hora cuando mataron a la pobre Ruth.

Se sentó mirando fijamente al frente. Sus labios se contrajeron un poco, su mente volviendo a la terrible tragedia que había entristecido su vida.

Se oyó el largo y acostumbrado suspiro estridente del freno, el tren redujo la velocidad y entró en Lyon. Van Aldin bajó la ventanilla y se asomó.

“Si no era Derek —si tu nueva teoría es correcta, ¿es aquí donde el hombre dejó el tren?”, preguntó por encima del hombro.

Para su sorpresa, Poirot negó con la cabeza.

—No —dijo pensativamente—, ningún hombre bajó del tren, pero creo —sí, creo— que pudo haberlo hecho una mujer.

Knighton soltó un jadeo.

—¿Una mujer? —preguntó Van Aldin con brusquedad.

“Sí, una mujer —dijo Poirot, asintiendo con la cabeza—. Tal vez no lo recuerde, monsieur Van Aldin, pero la señorita Grey mencionó en su testimonio que un joven con gorra y abrigo bajó al andén, ostensiblemente para estirar las piernas. Yo creo que ese joven era muy probablemente una mujer”.

“Pero ¿quién era ella?”

El rostro de Van Aldin expresaba incredulidad, pero Poirot respondió con seriedad y rotundidad:

—Su nombre —o el nombre con el que se le conoció durante muchos años— es Kitty Kidd, pero usted, Monsieur Van Aldin, la conoció con otro nombre: el de Ada Mason.

Knighton se puso de pie de un salto.

—¿Qué? —exclamó él.

Poirot se volvió rápidamente hacia él.

“¡Ah!⁠—antes de que se me olvide”.

Sacó algo de un bolsillo de un rápido movimiento y se lo tendió.

“Permitame que le ofrezca un cigarrillo... de su propia tabaquera. Fue un descuido por su parte dejarla caer al subir al tren en la ceinture de París”.

Knighton se quedó mirándolo como atónito. Luego hizo un ademán, pero Poirot levantó la mano en un gesto de advertencia.

“No, no se mueva —dijo con voz sedosa—;

la puerta del compartimento de al lado está abierta y en este momento le están apuntando desde allí. Descerrajé la puerta del pasillo al salir de París, y a nuestros amigos de la policía se les indicó que ocuparan su puesto. Como supongo que sabría, la policía francesa le busca con bastante urgencia, mayor Knighton, o, ¿deberíamos decir, monsieur le marquis?”.