En el depravado mayo, cornejo y castaño, árbol de Judas en flor, Para ser comido, para ser partido, para ser bebido Entre susurros; por el señor Silvero De manos acariciadoras, en Limoges Que caminó toda la noche en la habitación contigua; Por Hakagawa, haciendo reverencias entre los Tizianos; Por madame de Tornquist, en el cuarto oscuro Cambiando las velas de sitio; la fräulein von Kulp Que se volvió en el vestíbulo, con una mano en la puerta.
Lanzaderas vacías Tejen el viento.
No tengo fantasmas, Un viejo en una casa con corrientes Bajo un montículo ventoso.
Después de tal saber, ¿qué perdón? Piensa ahora
La historia tiene muchos pasajes astutos, pasillos tramados Y salidas, engaña con ambiciones susurrantes, Nos guía por vanidades. Piensa ahora
Ella da cuando nuestra atención está distraída Y lo que da, lo da con confusiones tan frágiles Que el dar hambrienta el anhelo. Da demasiado tarde Aquello en lo que no se cree, o si aún se cree, Solo en la memoria, pasión reconsiderada. Da demasiado pronto A manos débiles, lo que se cree prescindible Hasta que la negativa propaga un miedo. Piensa
Ni el miedo ni el valor nos salvan. Vicios contra natura Son engendrados por nuestro heroísmo. Las virtudes Nos son impuestas por nuestros impudentes crímenes. Estas lágrimas son sacudidas del árbol portador de ira.
El tigre salta en el año nuevo. A nosotros nos devora. Piensa al fin que no hemos llegado a una conclusión, cuando yo me entumezco en una casa alquilada.