—Su madre no lo llamó Lungri [el Cojo] por nada —dijo Mamá Lobo, en voz baja—. Ha estado cojo de un pie desde su nacimiento. Por eso solo ha matado ganado. Ahora los aldeanos del Waingunga están enojados con él, y ha venido aquí para hacer que los nuestros también se enojen. Peinarán la selva en su busca cuando él ya esté muy lejos, y nosotros y nuestros hijos tendremos que huir cuando prendan fuego a la hierba. ¡En verdad, estamos muy agradecidos a Shere Khan!
—¿Le digo de tu agradecimiento? —dijo Tabaqui.
—¡Fuera! —gruñó Padre Lobo—. ¡Fuera a cazar con tu amo! Ya has hecho bastante daño por una sola noche.
—Me voy —dijo Tabaqui en voz baja—. Podéis oír a Shere Khan allá abajo, en los matorrales. Podría haberme ahorrado el recado.
Padre Lobo escuchó, y en el valle oscuro que bajaba hasta un pequeño río, oyó el gruñido seco, irritado, ronco y cantarino de un tigre que no ha cazado nada y no le importa que toda la selva lo sepa.
—¡El tonto! —dijo Padre Lobo—. ¡Empezar el trabajo de una noche con ese ruido! ¿Se cree que nuestros gamos son como sus gordos bueyes del Waingunga?
—¡Silencio! No es ni un buey ni un gamo lo que caza esta noche —dijo Madre Loba—; es el Hombre.
El aullido se había transformado en una especie de ronroneo zumbante que parecía venir de todos los puntos cardinales. Era el ruido que desorienta a los leñadores y a los gitanos que duermen a la intemperie, y a veces los hace correr hacia las fauces mismas del tigre.
—¡Hombre! —dijo Padre Lobo, mostrando todos sus blancos dientes—. ¡Puaj! ¿No hay suficientes escarabajos y ranas en los estanques para que tenga que comerse al Hombre... y en nuestro territorio además!