II. El señor Jean y el zuequero

El señor Jean y el fabricante de zuecos

Como ya se ha dicho, el ciervo empezó a esquivar y a dar rodeos al llegar a Oigny, girando y retorciéndose alrededor de la cabaña de Thibault, y como el tiempo era bueno aunque el otoño estaba muy avanzado, el zapatero estaba sentado trabajando en su cobertizo abierto.

Al levantar la vista, divisó de repente al animal tembloroso, que se estremecía en cada miembro, de pie a pocos pasos frente a él, mirándole con ojos inteligentes y aterrorizados.

Thibault hacía tiempo que se daba cuenta de que la montería rondaba por los alrededores de Oigny, acercándose unas veces al pueblo, otras alejándose, para volver a acercarse de nuevo.

Por lo tanto, no había nada muy sorprendente para él en la vista del gamo, pero detuvo su mano, aunque estaba ocupado en su trabajo, y contempló al animal.

“¡San Zueco!”, exclamó⁠—debo explicar que la festividad de San Zueco es la fiesta del zapato de madera⁠—; “¡San Zueco!, pero eso es un bocado exquisito y sabría tan bien, te lo aseguro, como el rebeco que comí en Vienne una vez en el gran banquete de los Alegres Zapateros del Delfinado. ¡Gente afortunada que puede cenar semejantes manjares todos los días! Probé algo así una vez, hace ya casi cuatro años, y se me hace la boca agua ahora mismo con solo recordarlo. ¡Oh, estos señores! ¡Estos señores! Con sus carnes frescas y sus vinos viejos en cada comida, mientras que yo tengo que conformarme con comer patatas y beber agua de una punta a la semana a la otra; y con suerte, ni el domingo puedo darme un banquete con un trozo de tocino rancio y una col vieja, y un vaso de pignolet capaz de poner a mi vieja cabra boca abajo”.

Huelga decir que, en cuanto Thibault comenzó este monólogo, el gamos había dado media vuelta y desaparecido.

Thibault acababa de redondear sus períodos y de declamar su perorata, cuando oyó que lo abordaban bruscamente en términos enérgicos:

«¡Eh, tú, canalla! respóndeme».

Era el Barón, quien, al ver que sus perros titubeaban, estaba ansioso por cerciorarse de que no iban tras la pista equivocada.

—¡Eh, tú, bribón! —repitió el cazador de lobos—, ¿has visto a la fiera?

Evidentemente había algo en el tono de las preguntas del barón que no le agradó a nuestro zapatero filósofo, pues aunque sabía perfectamente de qué bestia se trataba, respondió: «¿qué bestia?».

«¡Maldito seas! ¡Pues el gamo que vamos persiguiendo! Debe de haber pasado muy cerca de aquí, y con cara de pasmarote como tienes, tuviste que verlo. Era un hermoso ciervo de diez puntas, ¿verdad? ¿Por dónde se ha ido? ¡Habla, bellaco, o vas a probar la correa de mi estribo!».

«¡Que te lleve la peste negra, cachorro de lobo!», murmuró el zapatero para sus adentros.

Luego, en voz alta, con un fingido aire de sencillez: —¡Ah, sí! —dijo—, lo vi.

—¿Un ciervo, no era? ¿Un venado de diez puntas, eh? Con unos grandes cuernos.

“Ah, sí, sin duda, un macho cabrío, con grandes cuernos —o grandes callos, ¿era? Sí, lo vi tan claramente como lo veo a usted, mi señor. Pero eso sí, no sé decirle si tenía callos, pues no le miré a los pies, de todos modos —añadió, con aire de perfecto simplón—, si tenía callos, no le impedían correr”.

En cualquier otro momento el Barón se habría reído de lo que podría haber tomado por auténtica estupidez; ಆದರೆ las tretas del animal empezaban a ponerlo en un verdadero estado de fiebre de cazador.

“¡Vamos, sinvergüenza, y déjate de bromas! ¡Si estás con humor para chistes, ya es más de lo que estoy yo!”

“Estaré de cualquier humor que a su Señoría le plazca que esté”.

—Bueno, entonces, respóndeme.

—Su Señoría no me ha preguntado nada todavía.

“¿Parecía cansado el ciervo?”

“No mucho.”

—¿Por dónde vino?

“No vino, se quedó quieto.”

“Bueno, pero habrá tenido que venir de un lado o del otro”.

—¡Ah! es muy probable, pero no le vi llegar.

«¿Por dónde se fue?»

“Se lo diría directamente; solo que no lo vi marchar”.

El señor de Vez lanzó una mirada furiosa a Thibault.

—¿Hace mucho tiempo que el ciervo pasó por aquí, maestro Simpleton?

—No mucho, mi Señor.

“¿Hace cuánto más o menos?”

Thibault amagó como si intentara recordar; al fin respondió:

—Creo que fue anteayer —pero al decir esto, el zapatero, por desgracia, no pudo reprimir una sonrisa burlona. Esta sonrisa no pasó desapercibida para el barón, quien, picando espuelas a su caballo, se lanzó contra Thibault con el foete en alto.

Thibault era ágil, y de un solo salto alcanzó el refugio de su cobertizo, adonde el cazador de lobos no podía seguirlo mientras permaneciera a caballo; Thibault estuvo, por lo tanto, a salvo por el momento.

—¡Solo estás bromeando y mintiendo! —gritó el cazador—, porque ahí está Marcassino, mi mejor sabueso, ladrando a menos de veinte yardas, y si el ciervo pasó por donde está Marcassino, tuvo que haber saltado el seto, y es imposible, por lo tanto, que no lo hayas visto.

—Perdone, mi Señor, pero según nuestro buen sacerdote, nadie salvo el Papa es infalible, y es posible que el señor Marcassino se equivoque.

—¡Marcassino no se equivoca jamás, me oyes, sinvergüenza!, y como prueba de ello veo desde aquí las marcas donde el animal arañó el suelo.

“Sin embargo, mi Señor, os lo aseguro, os lo juro...”, dijo Thibault, al ver que las cejas del barón se fruncían de un modo que lo hacía sentirse inquieto.

—¡Silencio y ven aquí, bribón! —gritó mi señor.

Thibault vaciló un momento, pero el aspecto sombrío del rostro del deportista se volvía cada vez más amenazador y, temiendo aumentar su exasperación al desobedecer su orden, creyó que era mejor seguir adelante, con la esperanza de que el barón simplemente quisiera pedirle un servicio.

Pero fue un movimiento desafortunado por su parte, pues apenas hubo salido de la protección del cobertizo, cuando el caballo del señor de Vez, urgido por el bocado y la espuela, dio un salto que hizo caer a su jinete en picado sobre Thibault, mientras al mismo tiempo un golpe furioso del mango de la fusta del barón caía sobre su cabeza.

El zapatero, aturdido por el golpe, tambaleó un momento, perdió el equilibrio y estuvo a punto de caer de bruces, cuando el barón, sacando el pie del estribo, con una violenta patada en el pecho, no solo lo enderezó de nuevo, sino que mandó al pobre desgraciado por los aires en dirección contraria, donde cayó de espaldas contra la puerta de su choza.

—¡Toma eso! —dijo el barón, mientras primero derribaba a Thibault con su fusta y luego lo pateaba—, ¡toma eso por tu mentira, y eso por tus burlas!

Y luego, sin molestarse más por el hombre, al que dejó tendido de espaldas, el señor de Vez, viendo que los sabuesos se habían reagrupado al oír el grito de Marcassino, les tocó una alegre nota con su cuerno y se alejó al trote.

Thibault se incorporó sintiéndose magullado por todas partes y comenzó a palparse de la cabeza a los pies para asegurarse de que no tenía ningún hueso roto.

Habiendo pasado cuidadosamente la mano por cada extremidad sucesivamente, «está todo bien», dijo, «no hay nada roto ni arriba ni abajo, me alegro de comprobarlo.

Así que, señor barón, ¡así es como trata usted a la gente, porque da la casualidad de que se ha casado con la hija bastarda de un príncipe! Pero déjeme decirle, amigo mío, que no es usted quien se comerá el gamo que caza hoy; será este granuja, este sinvergüenza, este simplón de Thibault quien se lo comerá.

¡Sí, seré yo quien se lo coma, lo juro!», exclamó Thibault, reafirmándose cada vez más en su audaz resolución, y de nada sirve ser hombre si, habiendo hecho un juramento, uno no llega a cumplirlo.

Así que, sin más dilación, Thibault se metió la podadera en el cinto, empuñó su lanza de jabalí y, tras escuchar un momento los ladridos de los perros para cerciorarse de en qué dirección se había ido la montería, salió corriendo con toda la velocidad de que son capaces las piernas de un hombre para adelantárseles, adivinando por la curva que el ciervo y sus perseguidores seguían cuál sería la línea recta que debía tomar para interceptarlos.

Había dos formas abiertas a Thibault para realizar su hazaña; o bien esconderse junto al sendero que el gamo debía tomar y matarlo con su venablo de jabalí, o bien sorprender al animal justo cuando estaba siendo acorralado por los perros, y agarrarlo allí mismo del collar.

Y mientras corría, el deseo de vengarse del barón por la brutalidad de este no ocupaba un lugar tan primordial en la mente de Thibault como los pensamientos sobre la forma tan suntuosa en que se alimentaría durante el mes siguiente, a costa de los lomos, la espalda y los jamones del ciervo, ya fuera en su punto de sal, asados en el espetón, o cortados en rodajas y preparados en la sartén.

Y estas dos ideas, por lo demás, la de la venganza y la de la gula, se revolvían de tal modo en su cerebro que, mientras seguía corriendo a toda velocidad, se reía para sus adentros al imaginarse la expresión abatida del barón y de sus hombres regresando al castillo tras su infructuosa jornada de caza, y al mismo tiempo se veía a sí mismo sentado a la mesa, con la puerta bien cerrada y una pinta de vino a su lado, a solas con un jamón de ciervo, mientras el jugo rico y delicioso brotaba al volver el cuchillo para un tercer o cuarto corte.

El ciervo, según pudo calcular Thibault, se dirigía hacia el puente que cruza el Ourcq, entre Noroy y Troesne.

En la época de la que estamos hablando había un puente que cruzaba el río, formado por dos viguetas y unas pocas tablas.

Como el río iba muy crecido y era muy rápido, Thibault dedujo que el ciervo no intentaría cruzarlo a vado; así pues, se escondió detrás de una roca, al alcance del puente, y esperó.

No tardó mucho en ver aparecer la elegante cabeza del ciervo por encima de la roca, a unas diez paces de distancia; el animal inclinaba las orejas hacia el viento, en un esfuerzo por captar el sonido de la aproximación del enemigo mientras este era arrastrado por la brisa.

Thibault, excitado por esta repentina aparición, se levantó de detrás de la roca, empuñó su venablo y lo lanzó zumbando hacia el animal.

El ciervo, de un solo salto, alcanzó la mitad del puente, un segundo lo llevó a la orilla opuesta y un tercero lo alejó de la vista.

La lanza de jabalí había pasado a menos de un pie del animal, y se había clavado en la hierba a quince pasos de donde estaba Thibault. ¡Jamás se le había visto dar un fallo semejante; a él, Thibault, de entre toda la compañía que hizo la vuelta a Francia, el único conocido por tener la puntería más certera!

Encolerizado consigo mismo, pues, recogió su arma y cruzó el puente de un salto con una agilidad igual a la del ciervo.

Thibault conocía el país tan bien como el animal al que perseguía, y así se adelantó al ciervo y volvió a ocultarse, esta vez detrás de una haya, a media altura y no muy lejos de un pequeño sendero.

El ciervo pasó ahora tan cerca de él, que Thibault dudó sobre si no sería mejor abatir al animal con su venablo en lugar de lanzárselo; pero su duda no duró más que un relámpago, pues ningún relámpago podría ser más rápido que el propio animal, que ya estaba a veinte pasos cuando Thibault lanzó su venablo, pero sin mejor suerte que la vez anterior.

Y ahora los ladridos de los perros se acercaban cada vez más; unos minutos más, y sentía que le sería imposible llevar a cabo su propósito. Pero, en honor a su espíritu de perseverancia, hay que decir que, a medida que aumentaba la dificultad, mayor era el deseo de Thibault de apoderarse del ciervo.

—¡He de tenerlo, caiga quien caiga —gritó—, he de tenerlo! Y si hay un Dios que se preocupe por los pobres, obtendré satisfacción de este maldito barón, que me pegó como si fuera un perro; ¡pero no por ello dejo de ser un hombre, y estoy muy dispuesto a demostrárselo!

Y Thibault cogió su lanza de jabalí y se puso a correr de nuevo. Pero parecía que el buen Dios a quien acababa de invocar, o no lo había oído, o quería llevarlo al límite, pues su tercer intento no tuvo mayor éxito que los anteriores.

—¡Por el cielo! —exclamó Thibault—. Dios todopoderoso es sin duda sordo, al parecer. ¡Que el Diablo abra entonces sus orejas y me oiga! ¡En el nombre de Dios o del Diablo, te quiero y te tendré, maldito animal!

Thibault apenas había terminado esta doble blasfemia cuando el gamo, dando la vuelta, pasó cerca de él por cuarta vez y desapareció entre los arbustos, pero tan rápida e inesperadamente, que Thibault no tuvo siquiera tiempo de levantar su jabalina.

En aquel momento oyó a los perros tan cerca de él, que juzgó imprudente continuar su persecución.

Miró a su alrededor, vio una encina de frondosas hojas, arrojó su venablo a un matorral, trepó por el tronco y se ocultó entre el follaje.

Imaginaba, y con razón, que, dado que el ciervo se había adelantado de nuevo, la montería pasaría solo siguiendo su rastro. Los perros no habían perdido el olfato, a pesar de los recortes de la res, y no era probable que lo perdieran ahora.

Thibault no llevaba ni cinco minutos sentado entre las ramas cuando aparecieron primero los sabuesos, y después el Barón, quien, a pesar de sus cincuenta y cinco años, encabezaba la caza como si fuera un muchacho de veinte. Hay que añadir que el señor de Vez se encontraba en un estado de furia que ni siquiera intentaremos describir.

Perder cuatro horas por culpa de un maldito ciervo y aun así irle pisando los talones. Jamás le había ocurrido algo semejante.

Se enfureció con sus hombres, fustigó a sus perros y había taladrado de tal manera los ijares de su caballo con las espuelas, que la gruesa capa de barro que cubría sus polainas estaba enrojecida con sangre.

Al llegar al puente sobre el Ourcq, sin embargo, se produjo un intervalo de alivio para el Barón, pues los sabuesos habían tomado el rastro con tanta unanimidad, que la capa que el montero llevaba a la grupa habría bastado para cubrir a toda la jauría al cruzar el puente.

En verdad el Barón estaba tan complacido, que no se conformó con tararear un tirra-la, sino que, descolgando su cuerno de caza, lo hizo sonar a pleno pulmón, algo que solo hacía en las grandes ocasiones.

Pero, por desgracia, la alegría de mi señor de Vez estaba destinada a durar poco.

De repente, justo cuando los sabuesos, que aullaban al unísono de un modo que deleitaba cada vez más los oídos del barón, pasaban bajo el árbol donde Thibault estaba subido, toda la jauría se detuvo en seco, y todas las bocas callaron como por encantamiento. Marcotte, a la orden de su amo, desmontó para ver si encontraba algún rastro del ciervo, los picadores acudieron corriendo, y tanto ellos como Marcotte buscaron por todas partes, pero no pudieron hallar nada.

Luego Engoulevent, que se había empeñado en que se tocara laúdcara por la bestia que había rastreado, se unió a los demás, y él también se puso a buscar. Todos buscaban, llamando y tratando de estimular a los perros, cuando por encima de todas las otras voces, se oyó, como el soplo de una tempestad, la voz del Barón.

—¡Diez mil demonios! —tronó.

—¿Han caído los perros en un hoyo, Marcotte?

“No, mi Señor, están aquí, pero se han detenido en seco”.

—¡Cómo! ¡¿se ha detenido?! —exclamó el barón.

—¿Qué hay que hacer, mi Señor? No puedo entender lo que ha sucedido, pero tal es el hecho.

—¡Deténganse! —volvió a exclamar el barón—, ¡deténganse aquí, en plena selva, aquí donde no hay arroyo en el que el animal haya podido dar la vuelta, ni roca que escalar! ¡Tiene que haber perdido la cabeza, Marcotte!

“¿Yo, fuera de sí, señor mío?”

“¡Sí, tú, idiota, tan cierto como que tus perros no valen absolutamente nada!”

Por regla general, Marcotte soportaba con admirable paciencia los insultos que el Barón solía prorriga contra todos los que le rodeaban en los momentos críticos de la montería, pero esta palabra, basura, aplicada a sus perros, era más de lo que su habitual resignación podía soportar, y enderezándose hasta toda su altura, respondió con vehemencia: «¿Basura, mi Señor? ¡mis perros una basura inútil! ¡unos perros que han abatido a un viejo lobo tras una carrera tan furiosa que el mejor caballo de vuestra cuadra ha quedado reventado! ¡mis perros una basura!».

«Sí, basura, basura sin valor, lo vuelvo a decir, Marcotte. Solo la basura se detendría ante un cheque como ese, después de cazar a un mísero ciervo durante tantas horas seguidas».

—Mi Señor —respondió Marcotte, en un tono que mezclaba la dignidad y el dolor—, mi Señor, digan que es culpa mía, llámenme tonto, necio, sinvergüenza, canalla, idiota; insúltenme a mí en persona, o a mi esposa, a mis hijos, y no me importa; pero por el bien de todos mis servicios pasados hacia usted, no me ataque en mi cargo de jefe de rehalas, no insulte a sus perros.

—¿Cómo explica su silencio, entonces? ¡Dígame eso! ¿Cómo lo explica? Estoy muy dispuesto a escuchar lo que tiene que decir, y estoy escuchando.

“No puedo explicarlo más que usted, mi Señor; el maldito animal debe de haber volado hacia las nubes o desaparecido en las entrañas de la tierra”.

—¡Qué tonterías estás diciendo! —exclamó el barón—, ¿quieres hacer creer que el ciervo se ha metido bajo tierra como un conejo, o que ha salido del suelo como un urogallo?

—Mi Señor, lo decía solo como una forma de hablar. Lo que sí es verdad, lo que es un hecho, es que hay algo de brujería detrás de todo esto. Tan cierto como que ahora es de día, mis perros, todos y cada uno de ellos, se tumbaron al mismo tiempo, de repente, sin dudarlo ni un instante. Pregúntenle a cualquiera que estuviera cerca de ellos en ese momento. Y ahora ni siquiera intentan recuperar el rastro, sino que ahí se quedan echados en el suelo como tantos ciervos en su guarida. Les pregunto, ¿es eso natural?

—¡Pégales, hombre! ¡Pégales entonces —gritó el barón—; arráncales el pellejo de la espalda!; no hay nada como eso para espantar al espíritu maligno.

Y el Barón iba a adelantarse para enfatizar con unos cuantos golpes de su propio látigo los exorcismos que Marcotte, según sus órdenes, iba repartiendo entre los pobres animales, cuando Engoulevent, sombrero en mano, se acercó al Barón y tímidamente puso la mano sobre la brida del caballo.

—Mi Señor —dijo el encargado de las perreras—, creo que acabo de descubrir un cuco en ese árbol que tal vez pueda darnos alguna explicación de lo que ha sucedido.

—¿Pero qué diablos dices con lo del cuco, simio de mierda? —dijo el barón—. ¡Si esperas un momento, bribón, te enseñaré yo a venir a burlarte de tu amo de esa manera!

Y el Barón levantó el rejo. Pero con todo el heroísmo de un espartano, Engoulevent levantó el brazo por encima de la cabeza a guisa de escudo y continuó:

«Golpee, si quiere, mi Señor, pero después de eso mire hacia arriba a este árbol, y cuando su Señoría haya visto el pájaro que está posado entre las ramas, creo que estará más dispuesto a darme una corona que un golpe».

Y el buen hombre señaló el roble en el que Thibault se había refugiado al oír aproximarse a los cazadores. Había trepado de rama en rama y finalmente se habí a izado hasta la más alta.

El barón se protegió los ojos con la mano y, al levantar la vista, divisó a Thibault.

—¡Vaya, aquí hay algo sumamente extraño! —exclamó—: Parece ser que en el bosque de Villers-Cotterets los ciervos cavan madrigueras como los zorros, y los hombres se posan en los árboles como los cuervos. Sin embargo —continuó el digno barón—, ya veremos qué clase de criatura es esta con la que tenemos que habérnoslas. —Y llevándose la mano a la boca, dio un grito:

—¡Eh, amigo! ¿Le resultaría muy desagradable concederme diez minutos de conversación?

Pero Thibault guardó el más profundo silencio.

—Mi Señor —dijo Engoulevent—, si os parece bien… —, e hizo una seña para indicar que estaba listo para trepar al árbol.

—No, no —dijo el barón, al mismo tiempo que extendía la mano para detenerlo.

—¡Hola, amigo! —repitió el barón, todavía sin reconocer a Thibault—, ¿le apetecerá responderme, sí o no?

Se detuvo un segundo.

“Ya veo, es evidente que no; pretendes estar sordo, amigo mío; espera un momento y traeré mi bocina acústica”, y le tendió la mano a Marcotte, quien, adivinando su intención, le entregó su fusil.

Thibault, que deseaba despistar a los cazadores, fingía entretanto podar las ramas muertas, y ponía tanto empeño en esta fingida ocupación que no se percató del movimiento por parte del Barón, o, si lo vio, solo lo tomó como una amenaza, sin concederle la importancia que merecía.

El cazador de lobos esperó un momento para ver si llegaba la respuesta, pero como esta no llegó, apretó el gatillo; el arma se disparó y se oyó crujir una rama.

La rama que crujió fue aquella sobre la cual Thibault estaba equilibrado; el barón era un tirador excelente y la había partido justo entre el tronco y el pie del zapatero.

Privado de su apoyo, Thibault cayó, rodando de rama en rama. Afortunadamente el árbol era espeso y las ramas fuertes, de modo que su caída quedó amortiguada y fue menos rápida de lo que podría haber sido, y finalmente llegó al suelo, tras muchos botes, sin más malas consecuencias que una sensación de gran miedo y unos cuantos rasguños leves en aquella parte de su cuerpo que primero había entrado en contacto con la tierra.

—¡Por los cuernos de Belcebu! —exclamó el barón, encantado con su propia habilidad—, ¡si no es mi bromista de la mañana! ¡Ah! conque, ¡bribón!, ¿te pareció tan corto el discurso que tuviste con mi fusta, que estás tan ansioso por retomarlo donde lo dejamos?

—Oh, en cuanto a eso, le aseguro que no es así, mi Señor —respondió Thibault en un tono de la más perfecta sinceridad.

—Tanto mejor para su piel, buen hombre. Bien, y ahora dígame qué hacía usted ahí arriba, enroscado en la copa de aquel roble.

—Mi Señor puede verlo por sí mismo —respondió Thibault, señalando unas cuantas ramitas secas esparcidas aquí y allá por el suelo—: estaba cortando un poco de leña seca para el fuego.

—¡Ah! Ya veo. Y bien, mi buen amigo, nos dirá usted ahora, sin andarse con rodeos, qué ha sido de nuestro ciervo.

—¡Por todos los demonios, él debería saberlo, visto que ha estado ahí arriba apostado para no perderse ni uno solo de sus movimientos! —intervino Marcotte.

—Pero os juro, mi Señor —dijo Thibault—, que no sé qué es lo que queréis decir con este maldito gamo.

—Ah, ya decía yo —exclamó Marcotte, encantado de apartar de sí el mal humor de su amo—, ¡él no lo ha visto, no ha visto al animal en absoluto, no sabe de qué hablamos con este maldito gamo! Pero mire esto, mi señor, mire, las marcas en estas hojas donde el animal ha mordido; fue justo aquí donde los perros se detuvieron en seco, y ahora, aunque el terreno es propicio para mostrar cualquier rastro, ¿no encontramos señal alguna del animal ni a diez, ni a veinte, ni a cien pasos siquiera?

—¿Oyeres? —dijo el barón, uniendo sus palabras a las del montero—, estuviste allí, y el ciervo aquí a tus pies. No pasó como un ratón sin hacer ruido alguno, y no lo viste ni lo oíste. ¡A la fuerza tenías que haberlo visto o oído!

—Ha matado el ciervo —dijo Marcotte— y lo ha escondido en un arbusto, eso está más claro que el agua.

“Oh, señor mío —exclamó Thibault, que sabía mejor que nadie cuán equivocado estaba el montero al hacer tal acusación—, señor mío, por todos los santos del paraíso os juro que no he matado a vuestro ciervo; os lo juro por la salvación de mi alma, y que pueda perecer en el acto si le he causado ni el más leve rasguño. Y además, no podría haberlo matado sin herirlo, y si lo hubiera herido, la sangre habría fluido; mirad, os lo ruego, señor —continuó Thibault volviéndose hacia el montero— y gracias a Dios, no hallaréis rastro de sangre. ¡Yo, matar a una pobre bestia! Y, Dios mío, ¿con qué? ¿Dónde está mi arma? Dios sabe que no tengo otra arma que este podón. Mirad vos mismo, mi señor”.

Pero desgraciadamente para Thibault, apenas había pronunciado estas palabras cuando reapareció el maître Engoulevent, que llevaba unos minutos merodeando por allí, cargando con el venablo que Thibault había arrojado a uno de los arbustos antes de subirse al árbol.

Le entregó el arma al Barón.

No cabía la menor duda: Engoulevent era el genio maléfico de Thibault.