El rector era un hombre simpático de unos sesenta años, muy entregado a su deber y reducido en lo personal, casi a la nada por el silencioso —¡A mí déjeme en paz!— del pueblo. Las mujeres de los mineros eran casi todas metodistas. Los mineros no eran nada. Pero incluso el poco de uniforme oficial que vestía el clérigo era suficiente para oscurecer por completo el hecho de que era un hombre como cualquier otro hombre. No, él era el señor Ashby, una especie de mecanismo automático para predicar y rezar.
Esta terca e instintiva —¡Nosotras nos creemos tan buenas como usted, aunque sea lady Chatterley!— actitud desconcertó y perplejó a Connie al principio enormemente. La curiosa, suspicaz y falsa amabilidad con la que las mujeres de los mineros respondían a sus tentativas de acercamiento; el curioso matiz ofensivo de —¡Ay, madre! ¡Ahora soy alguien, con lady Chatterley hablándome! ¡Pero por mucho que hable, no tiene por qué creer que soy menos que ella!— que ella siempre percibía repiqueteando en las voces medio aduladoras de las mujeres, era inabordable. No había forma de superarlo. Era irremediable y ofensivamente inconformista.
Clifford los dejó solos, y ella aprendió a hacer lo mismo: simplemente pasaba sin mirarlos, y ellos se quedaban mirando como si fuera una figura de cera andante.
Cuando tenía que vérselas con ellos, Clifford era bastante altivo y despectivo; uno ya no podía permitirse ser amistoso. De hecho, era en general bastante soberbio y desdeñoso con cualquiera que no fuera de su propia clase.
Mantuvo su posición, sin ningún intento de conciliación. Y la gente ni lo quería ni lo odiaba: era simplemente parte de las cosas, como la escombrera de la mina y el propio Wragby.
Pero Clifford era ahora en realidad sumamente tímido y tímido de sí mismo, desde que estaba lisiado. Odiaba ver a nadie excepto solo a los