La señorita Bentley era una solterona cetrina, de nariz bastante grande y temperamento romántico, que servía el té con una esmerada intensidad digna de un sacramento.
—¿Preguntó por mí? —dijo Clifford.
“¡Por supuesto!— ¿Puedo preguntarle a su señoría cómo está Sir Clifford?— ¡Creo que ella la valora aún más que a la enfermera Cavell!”
—Y supongo que dijiste que estaba radiante.
“¡Sí! Y tenía una expresión tan embelesada como si le hubiera dicho que los cielos se habían abierto para ti. Le dije que si alguna vez venía a Tevershall, tenía que venir a verte”.
“¡A mí! ¡Y para qué! ¡Ver a mí!”
–Pues claro, Clifford. No se puede ser tan adorado sin dar algo a cambio. San Jorge de Capadocia no era nada comparado contigo, a sus ojos.
“¿Y crees que vendrá?”
«¡Oh, se sonrojó! ¡Y por un momento lució hermosa, pobrecita! ¿Por qué los hombres no se casan con las mujeres que de verdad los adorarían?».
“Las mujeres empiezan a adorar demasiado tarde. ¿Pero dijo que vendría?”.
“¡Oh —imitó Connie a la sin aliento señorilla Bentley—, su señoría, ¡si alguna vez me atreviera a presumir!”.
“¡Qué osadía suponerlo! ¡Qué absurdo!
Pero le ruego a Dios que no aparezca. ¿Y qué tal estuvo su té?”