Una pobre viuda, algo entrada en años, Vivía antaño en una pobre cabaña, Junto a un bosquecillo, situada en un valle.

Esta viuda, de la cual os cuento mi historia, Desde aquel día en que fue esposa por última vez, En paciencia llevó una vida muy sencilla, Pues poco era su caudal y su renta.

Administrando bien lo que Dios le enviaba, Se mantenía a sí misma y también a sus dos hijas. Tres grandes puercas tenía, y no más; Tres vacas, y también una oveja llamada Mall.

Muy negruzca era su estancia y también su sala, En la cual comía más de una ligera comida. De salsa picante no sabía nada en absoluto. Ningún bocado delicado pasaba por su garganta; Su dieta era acorde a su cabaña.

La indigestión nunca la enfermaba; Una dieta moderada era toda su medicina, Y el ejercicio, y la satisfacción del corazón. La gota no le impedía en nada bailar, Ni la apoplejía le dañaba la cabeza.

Vino no bebía, ni blanco ni rojo: Su mesa se servía sobre todo con blanco y negro, Leche y pan moreno, en los que no hallaba carestía, Tocino asado, y a veces uno o dos huevos; Pues ella era a modo de una lechera.

Un corral tenía, cercado por doquier De estacas, y un foso seco por fuera, En el cual tenía un gallo, llamado Chanticleer; En toda la tierra en cantar no había su pera.

Su voz era más alegre que el alegre órgano, En los días de misa que en las iglesias suenan. Más seguro era su cantar en su estancia, Que un reloj, o el horario de una abadía.

Por naturaleza conocía cada ascensión Del equinoccial en aquella villa; Pues cuando quince grados habían ascendido, Entonces cantaba, que no podía ser mejorado.

Su cresta era más roja que el fino coral, Almenada como si fuera la muralla de un castillo. Su pico era negro, y como el azabache brillaba; Como el azur eran sus piernas y sus dedos; Sus uñas más blancas que la flor de lirio, Y como el oro bruñido era su color.

Este gentil gallo tenía bajo su gobierno Siete gallinas, para cumplir todo su placer, Que eran sus hermanas y sus amores, Y maravillosamente parecidas a él en los colores.

De las cuales la de más bello tinte en la garganta Era llamada Damisela Partelote; Cortés era, discreta y debonaria, Y compañera, y se comportaba tan bien, Desde el día en que tenía siete noches de edad, Que verdaderamente tenía aprisionado el corazón De Chanticleer, encerrado en cada miembro; Él la amaba tanto, que bien estaba con ella.

Mas qué alegría era oírles cantar, Cuando el brillante sol comenzaba a brotar, En dulce acorde, «Mi amada está lejos en la tierra». Pues, en aquel tiempo, según tengo entendido, Bestias y pájaros podían hablar y cantar.

Y así acaeció que, en un amanecer, Estando Chanticleer entre todas sus esposas Sentado en su percha, que estaba en el zaguán, Y junto a él sentada esta bella Partelote, Este Chanticleer comenzó a gemir en su garganta, Como hombre que en su sueño está muy atormentado, Y cuando Partelote oyó así su rugido, Estaba aterrorizada, y dijo: «¡Amado corazón, Qué os aflige para gemir de esta manera? ¡Sois un gran durmiente, fy por vergüenza!». Y él respondió y dijo así: «Semana, Os ruego que no lo toméis a mal; ¡Por Dios!, soñé que estaba en tal desdicha, Justo ahora, que aún mi corazón está muy atemorizado. Ahora Dios —dijo él— interprete bien mi sueño, Y guarde mi cuerpo de prisión inmunda.

Soñé cómo deambulaba arriba y abajo Por nuestro corral, donde vi una bestia Que era como un sabueso, y habría prendido Mi cuerpo, y me habría dado muerte. Su color era entre amarillo y rojo; Y estaban despuntados su cola y ambas orejas, De negro, a diferencia del resto de sus pelos. Su hocico era pequeño, con dos ojos brillantes; Aun de su mirada casi muero de miedo; Esto causó mi gemido, sin duda».

«¡Fuera —dijo ella—, ¡fuego de Dios sobre ti, cobarde! ¡Ay —dijo ella—, que, por aquel Dios de arriba! Ya habéis perdido mi corazón y todo mi amor; no puedo amar a un cobarde, por mi fe. Pues ciertamente, diga lo que diga cualquier mujer, todas nosotras deseamos, si ser pudiera, tener maridos osados, prudentes y generosos, y discretos, y ni tacaños ni necios, ni quien se espante de cada arma, ni ningún fanfarrón, ¡por aquel Dios de arriba! ¿Cómo pudisteis, sin vergüenza, decir a vuestra amada que algo pudiera haceros temer? ¿No tenéis corazón de hombre y lleváis barba? ¡Ay! ¿Y podéis espantaros de los sueños? Nada sino vanidad, sabe Dios, hay en el sueño; los sueños se engendran de las repletiones, y a menudo de vapores y de complexiones, cuando los humores son demasiado abundantes en alguien. Ciertamente este sueño que habéis soñado esta noche proviene de la gran superflüidad de vuestra cólera roja, pardiez, la cual hace que la gente tema en sus sueños de flechas, y de fuego con rayos rojos, de bestias rojas que los van a morder, de riñas y de lebreles grandes y chicos; así como el humor de la melancolía hace que no pocos hombres griten en sueños, por miedo a los toros o a los osos negros, o bien a que diablos negros los lleven; de otros humores podría hablar también, que causan a muchos hombres gran zozobra en sueños; pero pasaré por ello tan brevemente como pueda. Mirad, Catón, que fue un hombre tan sabio, ¿no dijo acaso: “No hagáis caso de los sueños”? Ahora, señor —dijo ella—, cuando bajemos de estas vigas, por amor de Dios, tomaos algún laxante; a riesgo de mi alma y de mi vida, os aconsejo lo mejor, no he de mentir, que tanto de cólera como de melancolía os purguéis; y para que no os demoréis, aunque en este pueblo no hay boticario, yo misma os enseñaré dos hierbas que serán para vuestra salud y vuestro provecho; y en nuestro corral hallaré las hierbas que tienen por naturaleza la propiedad de purgaros por abajo y también por arriba. Señor, no olvidéis esto por amor de Dios; estáis muy lleno de cólera por vuestra complexión; vigilad que el sol, en su ascensión, no os encuentre repletos de humores calientes; y si lo hace, bien me atrevo a apostar un groat, a que tendréis una fiebre terciana, o bien una cuartana, que pueda ser vuestra ruina. Un día o dos tomaréis digestivos de lombrices, antes de tomar vuestros laxantes, de laurel, centaurea y fumaria, o bien de saúco, que crece allí, de catapucia, o de bayas de cornejo, o de hiedra terrestre que en nuestro corral crece alegre: cogedlas tal como crecen y comedlas dentro, sed alegre, esposo, por el linaje de vuestro padre; no temáis ningún sueño; más no os puedo decir».

“Señora —dijo él—, mil gracias por vuestra doctrina, pero sin embargo, en lo que toca al maestro Catón, que tiene de la sabiduría tan gran renombre, aunque mandó que no se temiera ningún sueño, ¡por Dios!, se puede leer en los libros antiguos acerca de muchos hombres de mayor autoridad de lo que Catón fue —así pueda yo medrar—, que dicen todo lo contrario de su sentencia, y bien han hallado por experiencia que los sueños son significaciones tanto de alegrías como de tribulaciones que la gente padece en esta vida presente.

No hace falta debatir sobre esto; la prueba misma lo demuestra en verdad. Uno de los mayores autores que se leen dice así, que en otro tiempo dos compañeros fueron en peregrinación con muy buena intención; y sucedió que llegaron a un pueblo donde había tal congregación de gente, y además tan escasa posada, que no hallaron ni tan solo una cabaña en la cual ambos pudieran alojarse; por lo cual tuvieron necesariamente, por aquella noche, que separarse; y cada cual se fue a su hospedería, y tomó su alojamiento como pudo.

El uno de ellos fue alojado en un establo, al fondo de un corral, con bueyes de arado; el otro hombre fue alojado bastante bien, según fue su aventura o su fortuna, que nos gobierna a todos por igual. Y sucedió que, mucho antes de hacerse de día, este hombre soñó en su lecho, allí donde yacía, que su compañero se ponía a llamarle y decía: «¡Ay de mí!, pues en el establo de un buey esta noche seré asesinado, allí donde yago. Ayúdame ahora, querido hermano, o muero; ven a mí con toda prisa», dijo.

Este hombre se despertó de su sueño por el miedo; mas cuando se hubo despertado de su sueño, se dio la vuelta y no hizo caso de aquello; pensó que su sueño no era sino vanidad. Así dos veces durmiéndose soñó esto, y a la tercera vez su compañero todavía vino, según creyó, y dijo: «Ya estoy muerto; contemplad mis heridas sangrientas, profundas y ancha. Levantaos temprano, al rayar la mañana, y junto a la puerta oeste de la villa —dijo—, veréis allí un carro lleno de estiércol, en el cual mi cuerpo está oculto en secreto. Haced detener ese carro con valentía. Mi oro causó mi asesinato, a decir verdad». Y le contó punto por punto cómo fue muerto, con un rostro muy piadoso y pálido de tez.

“Y, creed bien, su sueño halló muy cierto; Pues a la mañana, tan pronto como fue de día, Hacia la posada de su compañero emprendió la vía; Y cuando a este establo de bueyes llegó, A su compañero a llamar comenzó.

El hostalero le respondió al momento, Y dijo: ‘Señor, vuestro compañero es ido ausente, Tan pronto como amaneció salió de la villa’. Este hombre cayó en suspicacia fría, Recordando los sueños que había soñado, Y se fue, sin querer más haber demorado, Hacia la puerta de poniente, y halló Un carro de estiércol, que a abonar la tierra marchó, Que iba dispuesto de la misma manera Que habéis oído describir al muerto que fuera; Y con denodado corazón comenzó a gritar: ‘¡Venganza y justicia contra este criminalidad!: Mi compañero fue asesinado esta misma noche Y en este carro yace, boca arriba con mortal broche. Clamo contra los ministros’, dijo él, ‘Que debieran guardar y regir esta ciudad con fiel; ¡Ayuda! ¡oh, infeliz! aquí yace mi compañero muerto’.

¿Qué más he de decir a este cuento cierto? La gente saltó afuera, y volcó el carro al suelo, Y en medio del estiércol, sin velo, Hallaron al muerto, que recién asesinado estaba.

¡Oh, Dios dichoso! que eres tan bueno y que no fallas, Mirad cómo siempre el crimen sacas a luz. El crimen saldrá a flote, lo vemos a la luz. El crimen es tan odioso y abominable Para Dios, que es tan justo y razonable, Que no sufrirá que encubierto esté; Aunque espere un año, dos o tres, ya lo veré, El crimen saldrá, esta es mi conclusión, Y al punto, los ministros de la población Han apresado al carretero, y tanto lo atormentaron, Y al hostalero también de tal modo torturaron, Que su iniquidad al punto confesaron, Y por el hueso del cuello fueron colgados.

«Aquí podéis ver que los sueños deben temerse. Y ciertamente en el mismo libro leí, justo en el capítulo siguiente a este (no miento, así tenga dicha y ventura), dos hombres que querían cruzar el mar por cierta causa, a un país lejano, si el viento no les hubiera sido contrario, lo cual los hizo detenerse en una ciudad que se alzaba muy alegre a la vera de un puerto; mas un día, al atardecer, el viento comenzó a cambiar y sopló exactamente como deseaban.

Contentos y alegres se fueron a descansar, y planearon zarpar muy temprano. Pero al uno le aconteció una gran maravilla: que uno de ellos, mientras dormía en su lecho, tuvo un sueño maravilloso al amanecer; le pareció que un hombre se pajeaba junto a su lecho y le mandaba que se quedara, y le dijo así: “Si te marchas mañana, te ahogarás; mi cuento llega a su fin”.

Se despertó y contó a su compañero lo que había soñado, y le rogó que pospusiera su viaje; al menos por ese día, le rogó que se quedara. Su compañero, que yacía junto a su lecho, se echó a reír y se burló de él sin medida. “Ningún sueño —dijo— puede aterrorizar tanto mi corazón como para dejar de hacer mis asuntos. No doy ni una paja por tus sueños, pues las visiones no son más que vanidades y bufonadas. La gente sueña todo el día con búhos y simios, y también con muchos laberintos además; la gente sueña con cosas que nunca fueron ni serán.

Mas ya que veo que habrás de quedarte aquí, y así perder voluntariamente tu marea, Dios sabe que me da lástima; y pásalo bien”. Y así se despidió y siguió su camino. Mas, antes de que hubiera navegado la mitad de su curso, no sé por qué ni qué desgracia le sobrevino, el fondo del barco se abrió por casualidad, y el barco y el hombre se fueron bajo el agua, a la vista de otros barcos allí al lado que navegaban con él en la misma marea».

“Y por tanto, hermosa Partelota tan querida, por tales viejos ejemplos puedes aprender que ningún hombre debe ser tan imprudente con los sueños, pues te digo sin duda que hay muchos sueños que son muy temibles. ¡Mirad!, en la vida de san Kenelm leí —que era hijo de Kenulfo, el noble rey de Mercia— cómo Kenelm vio algo en sueños. Poco antes de que lo asesinaran un día, vio su asesinato en su visión. Su nodriz le explicó cada detalle de su sueño y le suplicó que se guardara bien de la traición; pero él tenía solo siete años y, por tanto, hizo poco caso de cualquier sueño, tan santo era su corazón. ¡Por Dios, que antes daría mi camisa que no haber leído su leyenda como lo he hecho yo! Señora Partelota, os digo de verdad que Macrobio, el cual escribió la visión del digno Escipión en África, afirma los sueños y dice que son ‘advertencias de cosas que los hombres ven después’. Y además, os ruego que miréis bien en el Antiguo Testamento, en el de Daniel, si él consideraba los sueños como una vanidad. Leed también acerca de José, y allí veréis si los sueños son a veces (no digo que todos) advertencias de cosas que han de suceder después. Mirad al rey de Egipto, el señor Faraón, a su panadero y también a su escanciero, si acaso no sintieron el efecto en los sueños. Quien quiera buscar las crónicas de diversos reinos podrá leer sobre los sueños muchas cosas maravillosas. ¡Mirad a Creso, que fue rey de Lidia!, ¿no soñó acaso que estaba sentado en un árbol, lo cual significaba que habría de ser colgado? Mirad aquí a Andrómaca, la esposa de Héctor: el día que Héctor había de perder la vida, ella soñó la misma noche de antes cómo la vida de Héctor se perdería si ese mismo día salía a la batalla; ella le advirtió, mas de nada le sirvió; salió a luchar a pesar de todo, y fue muerto al punto por Aquiles. Pero ese cuento es demasiado largo de contar; y además ya es casi de día, no puedo detenerme. Brevemente digo, a modo de conclusión, que habré de sufrir adversidad a causa de esta visión; y digo además que no hago ningún caso de los laxantes, pues son venenosos, bien lo sé; los desprecio, jamás los amaré en lo más mínimo.

“Mas hablemos de risa, y cese esto; Señora Partelota, así goce del resto, de algo Dios me ha colmado de favor; pues cuando veo el rostro de tu amor, y tus ojos de escarlata así ardiendo, siento que todo mi temor va muriendo, pues, tan cierto como In principio, Mulier est hominis confusio. (Señora, el sentido de este latín es: la mujer es del hombre el gozo y bien tal vez.) Pues cuando siento de noche tu lado blando — si bien montarte no estoy yo logrando porque es muy corta nuestra percha, ¡ay de mí!—, estoy tan lleno de gozo y de solaz aquí, que desafío toda visión y sueño también.”

Y con tal palabra voló desde el madero, bien que era de día, y con él sus gallinas todas; y con un clanquido las llamó a las bodas, pues halló un grano en el patio tirado. Real era, no estaba ya atemorizado; a Partelota emplumó veinte veces sola, y otras tantas la pisó antes de que la prima sola. Lucía cual si fuera un fiero león, y de puntitas andaba en la región; no se dignaba poner en tierra el pie entero; clanquidaba si hallaba un grano verídico y certero, y a él corrían sus esposas sin tardanza. Tan real como un príncipe en su holganza, dejo a este Chanticleer en su pastura; y luego contaré su gran ventura.

When that the month in which the world began, That hightë March, when God first maked man, Was cómplete, and y-passed were also, Sincë March ended, thirty days and two, Befell that Chanticleer in all his pride, His seven wivës walking him beside, Cast up his eyen to the brightë sun, That in the sign of Taurus had y-run Twenty degrees and one, and somewhat more; He knew by kind, and by none other lore, That it was prime, and crew with blissful steven.

“The sun,” he said, “is clomben up in heaven Twenty degrees and one, and more y-wis. Madamë Partelote, my worldë’s bliss, Hearken these blissful birdës how they sing, And see the freshë flowers how they spring; Full is mine heart of revel and solace.”

But suddenly him fell a sorrowful case; For ever the latter end of joy is woe: God wot that worldly joy is soon y-go: And, if a rhetor couldë fair indite, He in a chronicle might it safely write, As for a sov’reign notability.

Now every wise man, let him hearken me; This story is all as true, I undertake, As is the book of Launcelot du Lake, That women hold in full great reverence. Now will I turn again to my senténce.

Un zorro colirruvio, de malicia lleno, que en la arboleda tres años hubo bueno, por alta imaginación previsto, aquella misma noche el seto ha bristo al corral donde Chanticleer el bello

Y en un lecho de coles quedo yacía, hasta pasado el undern del día, esperando su hora sobre Chanticleer para caer: como hacen con gusto estos homicidas doquier, que en acecho aguardan para a los hombres matar.

¡Oh falso asesino! ¡Agazapado en tu muladar! ¡Nuevo Iscariot, nuevo Ganilón! ¡Oh falso disimulador, oh griego Sinón, que a Troya entera llevaste al pesar! ¡Oh Chanticleer! maldita sea la mañana al par en que a tu corral volaste de las vigas; bien advertido estabas por tus fatigas y sueños, de que aquel día te era pernicioso.

Mas lo que Dios prevé ha de ser forzoso, según la opinión de ciertos doctores. Testigo aquel que entre losidores superiores en la escuela gran altercatión tiene en esta materia y gran disputatión, y la han tenido cien mil hombres y más. Mas yo no puedo la harina del salvado sacar jamás, como puede el santo doctor Agustín, o Boecio, o el obispo Bradwardine, si el digno presagio de Dios en verdad me compele a hacer algo por necesidad (llamo necesidad simple a esta presteza), o si se me otorga de hacer la alteza de hacer tal cosa o no realizarla por entero, aunque Dios lo previera antes de su acero; o si su ciencia no constriñe en nada, sino por necesidad condicionada.

No quiero ocuparme de tal materia; mi cuento es de un gallo, como oír es feria, que tomó el consejo de su esposa, con pesar, de pasearse por el corral al despuntar el día tras el sueño que os hube contado.

Los consejos de mujeres son bien a menudo helados; el consejo de mujer nos trajo el mal primero, e hizo ir a Adán de su Edén certero, donde estaba alegre y en gran bienestar. Mas, por si a alguien pudiese desagradar si culpara el consejo de las mujeres por ventura, paso palabra, pues lo dije en broma pura. Leed a los autores que tratan tal materia, y lo que dicen de las mujeres oíd en la feria. Estas son las palabras del gallo, y no mías; yo mal de ninguna mujer imaginar querría.

Hermosa en la arena, para bañarse alegremente, Yace Partelote, y todas sus hermanas junto a ella, Contra el sol, y Cancanilla, tan libre, Cantaba más alegre que la sirena en el mar; Pues Fisiólogo dice con certeza Que ellas cantan bien y alegremente.

Y sucedió que, al echar su mirada Entre las coles, hacia una mariposa, Se dio cuenta de este zorro que yacía muy agachado. No tuvo entonces ganas de cantar, Sino que gritó al instante: «¡Kikirikí! ¡Kikirikí!» y saltó, Como hombre que estaba atemorizado en su corazón.

Pues por naturaleza una bestia desea huir De su contrario, si llega a verlo, Aunque nunca antes lo hubiera visto con sus ojos. Este Cancanilla, cuando alcanzó a divisarlo, Habría huido, de no ser porque el zorro al instante Dijo: «¡Gentil señor, ay! ¿Por qué queréis iros? ¿Tenéis miedo de mí, que soy vuestro amigo? Ahora bien, ciertamente, sería peor que cualquier demonio Si yo quisiera inflamaros daño o vileza. No he venido a espiar vuestros secretos. Sino que verdaderamente la causa de mi venida Fue únicamente para escuchar cómo cantáis; Pues verdaderamente tenéis una voz tan alegre Como cualquier ángel que esté en el cielo; Además tenéis de la música más sentimiento Que tuvo Boecio, u otro cualquiera que sepa cantar.

Mi señor vuestro padre (Dios bendiga su alma) Y asimismo vuestra madre, con su hidalguía, Han estado en mi casa, para mi gran consuelo; Y ciertamente, señor, muy gustoso os complacería. Pero, ya que se habla de cantar, diré, Tan ciertamente como pueda disfrutar de mis dos ojos, Salvo a vos, jamás oí cantar a ningún hombre Como lo hacía vuestro padre por la mañana. Ciertamente era desde el corazón todo lo que cantaba. Y, para hacer su voz más fuerte, Se esforzaba tanto que con ambos ojos Debía guiñar, tan alto quería clamar, Y ponerse de puntillas al mismo tiempo, Y estirar su cuello largo y delgado. Y además era de tal discreción Que no había hombre, en ninguna región, Que pudiera superarle en canción o sabiduría.

He leído bien en don Brunel el Asno, Entre sus versos, cómo hubo un gallo Que, porque el hijo de un sacerdote le dio un golpe En la pierna, cuando era joven y necio, Hizo que perdiera su beneficio. Pero ciertamente no hay comparación Entre la sabiduría y discreción De vuestro padre y su sutileza. Cantad ahora, señor, por amor de Dios, A ver, ¿podéis imitar a vuestro padre?

Este Chanticleer sus alas comenzó a batir, Como hombre que no pudo su traición espiar, Tan arrebatado estaba por su lisonjear.

¡Ay! señores, muchos un falso adulador Hay en vuestra corte, y muchos un engañador, Que os place mucho más, por mi fe, Que aquel que la verdad os dice de pie. Leed en el Eclesiastés acerca de la adulación; Guardaos, señores, de su traición.

Este Chanticleer se paró alto sobre sus dedos, Estirando el cuello, y mantuvo los ojos cerrados, Y comenzó a cantar fuerte para la ocasión: Y don Russel el zorro se levantó de un tirón, Y por la gorguera asió a Chanticleer, Y sobre su espalda hacia el bosque lo llevó a tener. Pues aún no había hombre que lo persiguiera.

¡Oh destino, que no puedes ser evitado! ¡Ay, que Chanticleer voló de las vigas! ¡Ay, su esposa no se importaba de los sueños! Y en un viernes cayó toda esta desgracia.

¡Oh Venus, que eres diosa del deleite, Ya que tu servidor era este Chanticleer Y en tu servicio hizo todo su poder, Más por deleite, que para el mundo multiplicar, ¿Por qué permites que en tu día muera de pesar?

¡Oh Gaufrid, querido maestro soberano, Que, cuando tu digno rey Ricardo fue asesinado Con flecha, te quejaste de su muerte tan fiera, ¿Por qué no tengo ahora tu sentencia y tu doctrina, El viernes para regañar, como hicisteis vos? (Pues en un viernes, a la verdad, muerto fue dos), Entonces os mostraría cómo sabría plañir Por el miedo de Chanticleer, y por su sufrir.

Cierto que tal llanto ni lamento no hicieron las damas, cuando Ilión fue conquistada, y Pirro con su espada aguda, cuando hubo asido al rey Príamo por la barba, y lo hubo muerto (como nos cuenta la Eneida), como hicieron todas las gallinas en el corral, cuando hubieron visto el desdichado fin de Chanticleer.

Mas por encima de todas doña Partelota gritó, mucho más alto que la esposa de Asdrúbal, cuando su esposo hubo perdido la vida, y los romanos hubieron incendiado Cartago; estaba tan llena de tormento y de ira, que voluntariamente se lanzó al fuego, y se abrasó con un corazón enterizo.

¡Oh gallinas desdichadas! justamente así gritasteis vosotras, como, cuando Nerón quemó la ciudad de Roma, gritaron las esposas de los senadores, porque sus maridos perdieron todas sus vidas; sin culpa alguna este Nerón les dio muerte.

Now will I turn unto my tale again;

The sely widow, and her daughters two, Heardë these hennës cry and makë woe, And at the doors out started they anon, And saw the fox toward the wood is gone, And bare upon his back the cock away: They criëd, “Out! harow! and well-away! Aha! the fox!” and after him they ran, And eke with stavës many another man Ran Coll our dog, and Talbot, and Garlánd; And Malkin, with her distaff in her hand Ran cow and calf, and eke the very hoggës, So fear’d they were for barking of the doggës, And shouting of the men and women eke. They rannë so, them thought their hearts would break.

They yelled as the fiendës do in hell; The duckës criëd as men would them quell; The geese for fearë flewen o’er the trees, Out of the hivë came the swarm of bees, So hideous was the noise, ben’dicite! Certes he, Jackë Straw, and his meinie, Ne madë never shoutës half so shrill, When that they woulden any Fleming kill, As thilkë day was made upon the fox. Of brass they broughtë beamës and of box, Of horn and bone, in which they blew and pooped, And therewithal they shrieked and they hooped; It seemed as the heaven shouldë fall.

Ahora, hombres buenos, os ruego que escuchéis todos; ved cómo la Fortuna vuelve de pronto la esperanza y asimismo el orgullo de su enemigo.

Este gallo, que yacía sobre la espalda del zorro, en medio de su pavor le habló al zorro, y dijo: «Señor, si yo fuera como vos, aun así diría (así Dios me ayude verdaderamente), “Volveos atrás, orgullosos villanos todos; que os caiga una auténtica peste. Ahora he llegado al linde del bosque, a pesar de vuestras narices, el gallo se quedará aquí; me lo comeré, en verdad, y eso sin demora”».

El zorro respondió: «En verdad se hará»: y, mientras pronunciaba la palabra, de repente el gallo se soltó de su boca con presteza, y en seguida voló a lo alto de un árbol.

Y cuando el zorro vio que el gallo se había ido, «¡Ay! —dijo—, ¡oh Chanticleer, ay! He —dijo— cometido una falta contra vos, por cuanto os hice temer, cuando os agarré y saqué de vuestro corral; mas, señor, no lo hice con mala intención; bajad, y os diré lo que pretendía. Os diré la verdad, que Dios así me ayude».

«¡Pues no faltaba más! —dijo él—, que maldigamos a los dos, y primero me maldigo a mí mismo, sangre y huesos, si me engañas más de una vez. No volverás mediante tu adulación a hacer que cante y cierre mi ojo; pues quien cierra los ojos cuando debe ver, a sabiendas, que Dios no le deje prosperar jamás».

«No —dijo el zorro—; mas Dios dé mala fortuna a quien es tan imprudente en su proceder, que parlotea cuando debiera guardar silencio».

¡Ay, cuán imprudente es ser descuidado y negligente, y fiarse de la lisonja!

Mas los que tengáis este cuento por necedad, tratándose de un zorro, o de un gallo o gallina, seguid la moraleja del mismo, hombres buenos.

Pues dice san Pablo que todo lo que escrito está, para nuestra enseñanza escrito está, ciertamente. Quedaos con el fruto, y dejad la paja a un lado.

Ahora buen Dios, si tal es tu voluntad,

como dice mi Señor, haznos a todos hombres buenos;

y condúcenos a todos a tu alta bienaventuranza.

Amén.

—Don Nuñe, cura —dijo al punto el Hoste—, / ¡Benditos sean tus calzones y cada piedra tuya!; esta fue una alegre historia de Chanticlere.

Mas, a fe mía, si fueras mundano, / serías todo un gallo de casta; pues si tienes tanto valor como poder, / te harían falta gallinas, según creo, / sí, más de siete veces diecisiete.

¡Ved qué músculos tiene este gentil cura, / tan gran cuello y tan ancho pecho! / Mira con ojos de gavilán; / no le hace falta teñirse el color / con brasil ni con grano de Portugal. / Mas, señor, ¡bienaventurado seáis por vuestro cuento!

Y, tras esto, con muy alegre semblante / le habló a otro, como habréis de oír. ⋮