Canto IX

El sueño del águila de Dante⁠—La puerta del Purgatorio.

La concubina de Titono antiguo ya blanqueaba en el balcón de oriente, salida de los brazos de su dulce amado;

con gemas su frente estaba toda refulgente, dispuestas en la figura de aquel frío animal que con su cola hiere con fuerza a las naciones,

y de los pasos con que ella asciende, la Noche había tomado dos en el lugar en que nos hallábamos, y ya el tercero abatía sus alas;

cuando yo, que algo tenía de Adán en mí, vencido por el sueño, sobre la hierba me recosté, donde ya los cinco estábamos sentados.

A la hora en que comienza su triste canto la golondrina, cerca ya del alba, quizá en memoria de sus previos males,

y cuando la mente del hombre, errante más lejos de la carne y menos presa del pensamiento, es casi profética en sus visiones,

en sueños me pareció ver suspendido un águila en el cielo, de plumas de oro, con las alas abiertas, dispuesta a descender;

y esto, me pareció, era donde habían sido abandonados Ganimedes y los suyos cuando fue arrebatado al alto consistorio.

Pensé para mí: tal vez golpea aquí por mera costumbre, y desde otro lugar desdeña llevarse a nadie en sus garras.

Luego, dando más vueltas, me pareció que, terrible como el rayo, descendía y me arrebataba hacia arriba, hasta el fuego.

Allí pareció que él y yo ardíamos, y el fuego imaginado me abrasó de tal modo que, por necesidad, mi sueño se rompió.

No de otra manera Aquiles se enderezó, girando en torno los ojos despiertos, y sin saber en qué lugar se hallaba, cuando de Quirón, a hurtadillas, su madre lo llevó durmiendo en sus brazos a Esciros, de donde los griegos después lo apartaron, que me incorporé yo, cuando de mi rostro huyó el sueño; y pálido me volví, como se pone el hombre que de terror se hiela.

Solo mi Confortador estaba a mi lado, y el sol ya tenía más de dos horas de altura, y hacia la orilla del mar estaba vuelto mi rostro.

—No temas —dijo mi Señor—, tranquilízate, pues todo nos va bien; no te detengas, sino pon todas tus fuerzas. Por fin has llegado al Purgatorio; mira allí el risco que lo cierra; mira la entrada donde parece interrumpido.

Antaño, al alba que precede al día, cuando tu espíritu dormía en tu interior sobre las flores que adornan la tierra de abajo, vino una Señora y dijo: «Yo soy Lucía; dejadme tomar a este que duerme; así le haré más fácil su camino».

Sordello y las otras nobles figuras se quedaron; ella te tomó, y, al aclararse el día, subió, y yo tras sus pasos. Te dejó aquí; y primero sus hermosos ojos me señalaron aquella entrada abierta; después, ella y el sueño se fueron juntos.

A guisa de aquel cuyas dudas se disipan, y que el temor en confianza cambia, una vez que la verdad le ha sido revelada, así me cambié yo; y cuando sin inquietud mi Guía me vio, por el risco arriba se movió, y yo tras él, hacia la altura.

Lector, bien ves cómo agrando mi tema, y por eso si con mayor arte lo fortifico, no te maravilles de ello.

Más cerca nos llegamos, y en tal sitio donde me pareció que había una quiebre como hendidura que a un muro desparte, vi una puerta, y tres gradas debajo de color diferente para ir a ella, y un portero que aún no decía palabra.

Y al abrir yo los ojos más y más, lo vi sentado en el escalón más alto, tal de rostro que no pude aguantarlo; y en la mano tenía una espada desnuda, que reflejaba de tal modo los rayos del sol hacia nosotros, que muchas veces en vano alcé mis ojos.

“Dinos desde ahí donde estás, ¿qué es lo que deseas?”, comenzó a exclamar; “¿dónde está la escolta? ¡Cuida que tu venida aquí no te dañe!”.

“Una Señora del Cielo, versada en estas cosas”, le respondió mi Maestro, “nos dijo aún ahora: ‘Id allá; allí está el portal’”.

“Y que ella encamine vuestros pasos en todo bien”, volvió a comenzar el cortesano portero; “Venid adelante, pues, hacia estas nuestras escaleras”.

Allí llegamos; y el primer peldaño era de mármol blanco, tan pulido y liso, que en él me vi tal cual aparezco.

El segundo, de tinte más oscuro que el perse, era de una piedra calcinada y áspera, partida de un lado a otro y a lo largo.

El tercero, que arriba descansa masivamente, porfírico me pareció, tan rojo y flameante como la sangre que brota a chorros de una vena.

Sobre este apoyaba ambos pies el Ángel de Dios, sentado en el umbral, que me pareció una piedra de diamante.

Por los tres escalones, de buen grado, me condujo mi guía, diciendo: «Ruega humilde que abra el cerrojo el guardián».

Devoto a los pies santos me postré, pide clemencia y que me abra imploraba, mas tres veces primero el pecho herí.

Siete P en mi frente me trazó con la punta de la espada, diciendo: «Cuida de lavar estas llagas dentro ya».

Ceniza, o tierra que seca se extrae, del mismo color era que su vestidura, y de debajo de ella sacó dos llaves.

Una era de oro y la otra de plata; primero con la blanca y luego con la amarilla accionó la puerta, de modo que quedé satisfecho.

«Siempre que falle alguna de estas llaves de modo que no gire bien en la cerradura», nos dijo, «esta entrada no se abre. Más preciosa es la una, mas la otra requiere más arte e ingenio antes de abrir, pues es la que desata el nudo. De Pedro las tengo; y me mandó errar antes abriendo que manteniendo cerrado, con tal que la gente se postre a mis pies».

Luego empujó los vanos de la puerta sagrada, exclamando: «Entrad; mas os advierto que vuelve fuera quien atrás mira».

Y cuando sobre sus quicios giraron los quicios de aquella puerta consagrada, que son de metal, macizas y sonoras, no rugió tanto, ni tan discordante pareció la Tarpeya, cuando le fue arrebatado el bueno de Metelo, por lo cual quedó famélica.

Al primer trueno estuve atento, y el «Te Deum laudamus» parecióme oír en voces con dulce melodía. Exactamente tal imagen trujo a mí lo que escuché, como acostumbra suceder al cantar con órgano unidos, que ora se oyen las voces, ora no.