Omberto di Santafiore—Oderisi d’ Agobbio—Provenzan Salvani.
“Padre nuestro, que estás en los cielos, no circunscrito, sino por el mayor amor que tienes a las primeras criaturas de las alturas, alabado sea tu nombre y tu omnipotencia por toda criatura, como es debido para dar gracias a tu dulce efusión.
Venga a nosotros la paz de tu reino, pues a él no podemos llegar por nosotros mismos, si no viene, con todo nuestro entendimiento.
Así como tus propios Ángeles de su voluntad te hacen sacrificio, cantando Hosanna, así hagan todos los hombres de la suya.
Danos hoy nuestro maná cotidiano, sin el cual en este áspero desierto retrocede quien más se esfuerza en avanzar.
Y así como nosotros la ofensa que hemos sufrido perdonamos a los demás, perdona tú benignamente, y no mires nuestro mérito.
Nuestra virtud, que fácilmente es vencida, no la pongas a prueba con el viejo Adversario, mas líbranos de quien tanto la acosa.
Esta última plegaria en verdad, Señor querido, no se hace por nosotros, que no la necesitamos, sino por aquellos que han quedado tras nosotros.”
Así, por sí mismos y por nosotros rogando con tal favor, aquellas sombras avanzaban bajo un peso semejante a aquel con el que a veces soñamos, desigualmente en la angustia, dando vueltas y todas cansadas, sobre aquella primera cornisa, purgando las manchas de hollín del mundo.
Si allí siempre se dicen buenas palabras por nosotros, ¿qué no se podrá decir y hacer aquí por ellos, por aquellos que tienen buena raíz en su voluntad? ¡Bien podemos ayudarles a lavar las marcas que de aquí se llevaron, para que limpios y ligeros puedan ascender a las ruedas estrelladas!
«¡Ah!, así la piedad y la justicia os libren pronto, para que podáis mover el ala que os elevará según vuestro deseo, mostradnos de qué lado hacia la escalera el camino es más corto, y si hay más de un paso, señaladnos aquel que desciende con menor pendiente; pues quien viene conmigo, por el peso de la carne de Adán con que está revestido, muy a su pesar es remiso en la subida».
Las palabras de ellos que devolvieron a aquellos que aquel a quien yo seguía había dicho, no era manifiesto de quién procedían, sino que se dijo: «A la mano derecha venid con nosotros a lo largo de la orilla, y hallaréis un paso por el que puede ascender una persona viva.
Y si no me lo impidiera la piedra que a este orgulloso cuello mío subyuga, por lo cual me veo forzado a bajar el rostro, a aquel que aún vive y no dice su nombre, lo miraría, para ver si lo conozco y hacer que se compadezca de esta carga.
Latino fui, y nacido de un gran toscano; Guglielmo Aldobrandeschi fue mi padre; no sé si su nombre estuvo alguna vez entre vosotros. La antigua sangre y las hazañas de valor de mis antepasados me hicieron tan arrogante que, sin pensar en la madre común, a todos los hombres tuve en tal desprecio que por ello morí, como saben los sieneses, y todos los niños en Campagnatico.
Yo soy Omberto; y no solo a mí el orgullo ha hecho daño, sino que a todos mis parientes los ha arrastrado a la adversidad. Y aquí debo llevar esta carga por ello hasta que Dios esté satisfecho, ya que no lo hice entre los vivos, aquí entre los muertos».
Escuchando, bajé el rostro; y uno de ellos, no este que hablaba, se torció bajo el peso que lo oprime, y me miró, y me reconoció, y gritó, fijando los ojos con esfuerzo en mí, que iba con ellos todo encorvado.
«Oh», le pregunté, «¿no eres tú Oderisi, el honor de Agobbio y el honor de aquel arte que en París se llama iluminar?».
“Hermano”, dijo, “más ríen las hojas tocadas por el pincel de Franco Bolognese; suyo es todo el honor ahora, y mío en parte. En verdad no habría sido tan cortés mientras vivía, por el gran deseo de excelencia en el que mi corazón se anidaba. Aquí de tal orgullo se paga el desatino; y aún no estaría aquí, de no ser porque, pudiendo pecar, me volví a Dios.
¡Oh, vana gloria de las humanas potestades, cuán poco verdor en tu cima perdura, si no le sigue una época de tosquedad! En la pintura Cimabue creyó tener el campo, y ahora Giotto lleva la voz, de modo que la fama del otro se oscurece. Así un Guido a otro ha arrebatado la gloria de nuestra lengua, y acaso ha nacido quien del nido a entrambos echará.
No es este rumor mundano sino un soplo de viento, que viene ora aquí ora allá, y cambia de nombre porque muda de lado. ¿Qué fama tendrás mayor, si la vejez despoja de ti la carne, que si hubieras muerto antes de dejar el pappo y el dindi, pasados mil años? Que es un espacio más corto para lo eterno, que el parpadear de un ojo para el círculo que en el cielo más lentamente gira.
Con aquel que lleva tan poco camino delante de mí, toda la Toscana resonaba; y ahora apenas se musita de él en Siena, donde era señor, cuando fue derrocado el delirio florentino, que soberbio era entonces como hoy es prostituido. Vuestra reputación es del color de la hierba, que viene y va, y la marchita aquel por quien verde brota de la tierra”.
Y yo:
«Tu veraz discurso llena mi corazón de buena humildad, y gran orgullo atenuas; mas ¿quién es él de quien hablabas hace un momento? »
“Ese —respondió— es Provenzan Salvani, y está aquí porque tuvo la presunción de traer toda Siena a sus manos.
And así ha ido, y va sin descanso desde que murió; tal moneda devuelve en pago el que en la tierra es demasiado atrevido”.
Y yo:
«Si cada espíritu que aguarda el borde de la vida antes de arrepentirse, permanece allá abajo y no asciende aquí, (a menos que una buena oración lo socorra), hasta que transcurra tanto tiempo como vivió, ¿cómo le fue concedida la venida como dádiva?»
“Cuando vivió con mayor esplendor”, dijo, “libremente en el Campo de Siena, dejando a un lado toda vergüenza, se apostó; y allí, para sacar a su amigo del apuro que en la prisión de Carlos padecía, se puso a temblar en cada vena.
No digo más, y sé que hablo oscuramente; mas poco tiempo pasará antes de que tus vecinos se porten de tal modo que puedas interpretarlo. Esta acción lo ha liberado de esos confines”.