Un breve capítulo sobre Curdie

Curdie pasó muchas noches en la mina. Su padre y él le habían contado el secreto a la señora Peterson, pues sabían que la madre sabía guardar silencio, lo cual era más de lo que podía decirse de las mujeres de todos los mineros.

Pero Curdie no le dijo que cada noche que pasaba en la mina, una parte la empleaba en ganarse una nueva enagua roja para ella.

¡La señora Peterson era una madre tan buena y tan amable! Todas las madres son amables y buenas más o menos, pero la señora Peterson era amable y buena por partida doble y sin restar nada.

Ella fabricaba y mantenía un pequeño cielo en aquella pobre cabaña de la colina alta, al que su esposo y su hijo podían regresar huyendo de la baja y bastante sombrilla tierra en la que trabajaban. Dudo que la princesa fuera mucho más feliz, ni siquiera en los brazos de su inmensa bisabuela, de lo que eran Peter y Curdie en los brazos de la señora Peterson.

Es verdad que sus manos eran duras, agrietadas y grandes, pero se debían al trabajo que hacía con ellas; y por eso, ante los ojos de los ángeles, sus manos eran mucho más hermosas.

Y si Curdie trabajaba duro para conseguirle una enagua, ella trabajaba duro todos los días para procurarle comodidades que él habría echado de menos mucho más de lo que ella habría echado de menos una enagua nueva, incluso en invierno. No es que ella y Curdie pensaran jamás en lo mucho que trabajaban el uno para el otro: eso lo habría echado a perder todo.

Cuando se quedaba solo en la mina, Curdie siempre trabajaba una hora o dos al principio, siguiendo el filón que, según Glump, conduciría al fin hasta la habitación abandonada.

Tras eso, emprendía una expedición de reconocimiento. Para lograrlo —o mejor dicho, para lograr el regreso— mejor que la primera vez, se había comprado un enorme ovillo de cordel fino, habiendo aprendido el truco de Pulgarcito, cuya historia su madre le había contado a menudo.

No es que Pulgarcito hubiera usado jamás un ovillo de cordel —sentiría que me supusieran tan equivocado en mis clásicos—, pero el principio era el mismo que el de los guijarros.

El extremo de este cordel lo ataba a su piqueta, que hacía las veces de un buen ancla, y entonces, con el ovillo en la mano, desenrollándolo a medida que avanzaba, partía en la oscuridad a través de las galerías naturales del territorio de los goblins.

La primera o segunda noche no dio con nada digno de ser recordado; solo vio un poco de la vida doméstica de los cobs en las diversas cuevas que llamaban casas; fracasó en su intento de dar con algo que arrojara luz sobre el diseño anterior que mantenía por el momento la inundación en un segundo plano.

Pero al fin, creo que a la tercera o cuarta noche, halló, guiado en parte por el ruido de sus herramientas, a una cuadrilla compuesta evidentemente por los mejores zapadores y mineros de entre ellos, trabajando duro.

¿Qué se traían entre manos? Bien podía no tratarse de la inundación, dado que entretanto esta había quedado pospuesta en favor de otra cosa. Entonces, ¿qué era? Acechó y observó, a cada momento con el mayor riesgo de ser descubierto, pero sin éxito.

Una y otra vez tuvo que retirarse a toda prisa, un procedimiento que se hacía tanto más difícil cuanto que tenía que ir recogiendo su cordel a medida que desandaba el camino.

No era que tuviera miedo de los trasgos, sino que temía que descubriesen que los estaban vigilando, lo cual podría haber impedido el descubrimiento que perseguía.

A veces su prisa tenía que ser tal que, cuando llegaba a casa hacia el amanecer, su cordel, por falta de tiempo para enrollarlo mientras «eludía a los cobs», quedaba hecho un enredo Aparentemente de lo más desesperado; pero tras un buen sueño, aunque corto, siempre descubría que su madre lo había vuelto a desenredar. ¡Ahí estaba, enrollado en un ovillo formalísimo, listo para usar en cuanto lo necesitara!

—No me explico cómo lo haces, madre —solía decir—.

—Sigo el hilo —contestaba ella—, tal como tú haces en la mina. Nunca tenía más que decir al respecto; pero cuanto menos maña se daba con las palabras, más maña se daba con las manos; y cuanto menos decía su madre, más convencido estaba Curdie de que tenía mucho que decir. Pero, aun así, no había descubierto nada sobre lo que se traían entre manos los mineros trasgos.