júbilo. Una multitud de mujeres abarrotaba la puerta; unas estaban sentadas en los escalones, otras en la acera y otras de pie charlando. Un soldado borracho, fumando un cigarrillo, caminaba cerca de ellas por la calzada, profiriendo insultos; parecía intentar orientarse hacia alguna parte, pero había olvidado adónde. Un mendigo discutía con otro, y un hombre completamente borracho yacía tendido en medio de la calzada. Raskolnikov se unió al grupo de mujeres, que hablaban con voz ronca. Iban con la cabeza descubierta y llevaban vestidos de algodón y zapatos de piel de cabra. Había mujeres de cuarenta años y algunas de no más de diecisiete; casi todas tenían los ojos amoratados.
Se sintió extrañamente atraído por el canto y todo el ruido y alboroto del salón de abajo … se oía a alguien bailando frenéticamente dentro, marcando el compás con los talones al son de la guitarra y de una aguda voz de falsete que cantaba una alegre letrilla. Escuchaba con atención, sombrío y soñador, inclinado en la entrada e ojeando con curiosidad desde la acera.
“Oh, mi hermoso soldado No me pegues por nada,”
–trinó la delgada voz del cantante. Raskólnikov sintió un gran deseo de entender lo que estaba cantando, como si de ello dependiera todo.
—¿Entro? —pensó—. Se están riendo. Delcohuel. ¿Me emborracharé?
—¿No quiere pasar? —le preguntó una de las mujeres. Su voz aún era musical y menos pastosa que la de las demás; era joven y no repulsiva, la única