IV. De vuelta en Butley

barracas de Clitherland. De mal humor, accedí en que Cambridge era preferible a Clitherland. Un bol de fresas, tal vez las mejores que habíamos tenido ese verano, creó una distracción. La tía Evelyn lamentó la ausencia inevitable de nata, lo que me permitió asegurarle que algunos de los granujas que había visto en los restaurantes de Londres no se privaban de mucho; y me lancé a una diatriba contra los especuladores y los funcionarios que se ponían las botas en el Ritz y el Savoy mientras las clases más humildes hacían cola durante horas ante las tiendas de alimentación. Muy aliviada por poder coincidir conmigo en algo, la tía Evelyn casi exageró sus exclamaciones de indignación, añadiendo que era un auténtico escándalo la forma descaradamente inmoral en que se comportaban la mayoría de las jóvenes mientras hacían trabajo de guerra. Esta animación se desvaneció cuando nos levantamos de la mesa. En el salón encendió la chimenea, «ya que la noche se sentía un poco fresca y un fuego haría que la habitación fuera más alegre». Probablemente esperaba pasar una tarde acogedora conmigo; pero yo tuve un mal comienzo, pues se le cayó la tapa a la cafetera y agrietó una de las tacitas azules y amarillas, y cuando la tía Evelyn sugirió que podíamos jugar a alguna de nuestras viejas partidas de cribbage o halma, le dije que no me apetecía ese tipo de cosas. Por alguna razón no lograba comportarme con afecto hacia ella, y me había irritado al hacer comentarios desfavorables sobre el periódico de Markington, cuyo ejemplar estaba sobre la mesa. (Decía que lo escribían personas enloquecidas por su propia importancia y que no entendía cómo podía leer un periódico así). Lo cogí, subí de mal humor y pasé los diez siguientes minutos intentando enseñarle al loro Popsy a decir «Paren la guerra». Pero él solo agachó la cabeza para que le rascara y después me obsequió con su conocida imitación de la tía Evelyn llamando a los gatos. De camino a