“Yo no silbé —dijo Dymchurch, muy extrañado—, creí que habías sido tú”.
“Bueno, alguien…” comenzó Tommy.
No llegó más lejos. Unos brazos fuertes lo agarraron por la espalda y, antes de que pudiera gritar, le presionaron contra la boca y la nariz una compresa empapada en algo dulce y empalagoso.
Luchó valientemente, pero en vano. El cloroformo hizo su efecto. Su cabeza empezó a dar vueltas y el suelo se agitó arriba y abajo frente a él. Sofocándose, perdió el conocimiento. …
Volvió en sí con dolor pero en el pleno uso de sus facultades. El cloroformo había sido solo una bocanada. Lo habían tenido dormido el tiempo suficiente para introducirle una mordaza a la fuerza en la boca y asegurarse de que no gritara.
Cuando volvió en sí, estaba medio acostado, medio sentado, recostado contra la pared en un rincón de su propio despacho interior. Dos hombres vaciaban afanosamente el contenido del escritorio y saqueaban los armarios, y mientras trabajaban maldecían sin reparos.
—Que me parta un rayo, jefe —dijo el más alto de los dos con voz ronca—, hemos patas arriba y del revés todo el jodido sitio. No está ahí.
—Tiene que estar aquí —gruñó el otro—. No lo tiene encima. Y no hay otro lugar donde pueda estar.
Mientras hablaba se dio la vuelta y, para absoluto asombro de Tommy, vio que el último en hablar no era otro que el inspector Dymchurch. Este último sonrió socarronamente al ver la cara de sorpresa de Tommy.
—Así que nuestro joven amigo ha vuelto a despertar —dijo—. Y un poco sorprendido; sí, un poco sorprendido. Pero fue muy sencillo.