—Lo que tengo que decir puede esperar —dijo Tommy—. Y no se va a echar a perder por aguardar.
—¡Ah! Lo que tengo que decir no puede esperar. Hablando en plata, señor Blunt, ¿dónde está esa carta?
—Querido amigo, no lo sé —dijo Tommy alegremente—. Yo no lo tengo. Pero tú lo sabes tan bien como yo. Si yo fuera tú, seguiría buscando. Me gusta veros a ti y al amigo Coggins jugar juntos al escondite.
El rostro del otro se oscureció.
—Le complace ser frívolo, Mr. Blunt. Ve esa caja cuadrada de ahí. Ese es el pequeño equipo de Coggins. En ella hay vitriolo… sí, vitriolo… y hierros que se pueden calentar en el fuego, de modo que se pongan al rojo vivo y quemen…
Tommy meneó la cabeza con tristeza.
—Un error de diagnóstico —murmuró—. Tuppence y yo catalogamos mal esta aventura. No es una historia de Clubfoot. Es de Bull Dog Drummond, y tú eres el inimitable Carl Peterson.
—¿Qué tonterías son las que estás diciendo? —gruñó el otro.
—¡Ah! —dijo Tommy—. Veo que no estás familiarizado con los clásicos. Una pena.
«¡Necio ignorante! ¿Harás lo que queremos o no? ¿Le digo a Coggins que saque sus herramientas y empiece?»
—No seas tan impaciente —dijo Tommy—. Por supuesto que haré lo que quieres, en cuanto me digas qué es. ¿Acaso te imaginas que quiero que me despedacen como a un lenguado fileteado y me frían en una parrilla? Odio que me hagan daño.