Los Goblins

Durante algún tiempo Curdie trabajó animadamente, arrojando todo el mineral que había desprendido a un lado detrás de él, para tenerlo listo y sacarlo por la mañana. Oyó bastantes golpecitos de duende, pero todo sonaba muy lejano en el interior de la colina, y no les prestó mucha atención. Hacia la medianoche empezó a sentir bastante hambre; así que dejó caer su piqueta, sacó un trozo de pan que por la mañana había colocado en un hueco húmedo de la roca, se sentó sobre un montón de mineral y cenó. Luego se recostó para descansar cinco minutos antes de empezar a trabajar de nuevo, y apoyó la cabeza contra la roca. No había mantenido esa postura ni un minuto cuando oyó algo que le hizo aguzar el oído. Sonaba como una voz dentro de la roca. Al cabo de un rato la volvió a oír. Era una voz de duende —no cabía la menor duda— y esta vez pudo distinguir las palabras.

—¿No haríamos mejor en ponernos en marcha? —dijo.

Una voz más áspera y profunda respondió:

“No hay prisa. Ese desgraciadito de topo no va a pasar esta noche, por mucho que trabaje. Ni mucho menos está en la parte más delgada”.

—Pero sigues pensando que la veta sí atraviesa y llega hasta nuestra casa —dijo la primera voz.

—Sí, pero bastante más allá de donde ha llegado todavía. Si hubiera dado un golpe más hacia el lado justo aquí —dijo el duende, golpeando la misma piedra, según le parecía a Curdie, contra la que reposaba su cabeza—, habría abierto una brecha; pero ahora está un par de yardas más allá, y si sigue el filón, tardará una semana en llegar hasta aquí. Ya ves que queda atrás... muy lejos. Aun así, por si acaso hay algún accidente, tal vez sea mejor salir de esto. Helfer, tú te encargarás del cofre grande. Ese es tu trabajo, ya sabes.

“Sí, papá —dijo una tercera voz—. Pero debes ayudarme a ponérmela en la espalda. Es terriblemente pesada, ¿sabes?”.

“Bueno, no es solo una bolsa de humo, lo reconozco. Pero tú eres fuerte como una montaña, Helfer”.

—Tú lo dices, papá. Yo por mí creo que estoy bien. Pero podría cargar con diez veces más si no fuera por los pies.

—Ese es su punto débil, lo confieso, muchacho.

—¿No es tuyo también, padre?

—Bueno, para ser sincera, es una debilidad de los trasgos. Por qué vienen tan blandengues, te juro que no tengo la menor idea.

—Especialmente cuando tienes la cabeza tan dura, ya sabes, padre.

—Sí, muchacho. La gloria del trasgo es su cabeza. ¡Pensar en cómo los tipos de ahí arriba tienen que ponerse cascos y cosas cuando van a luchar! ¡Ja, ja!

“Pero ¿por qué no llevamos zapatos como ellos, padre? Me gustaría, sobre todo cuando tengo un arcón así en la cabeza”.

“Bueno, ya ve, no es la moda. El rey nunca lleva zapatos”.

“La reina lo hace.”

—Sí; pero eso es por distinción. La primera reina, ya ve —me refiero a la primera esposa del rey— llevaba zapatos, por supuesto, porque venía de arriba; y así, cuando murió, la siguiente reina no quiso ser inferior a ella, como ella decía, y llevó zapatos también. Era pura soberbia. Ella es la más inflexible a la hora de prohibírselos al resto de las mujeres.

—Seguro que yo no me los pondría —no, por nada del mundo—, ¡que no me los pondría! —dijo la primera voz, que era evidentemente la de la madre de la familia—. No alcanzo a comprender por qué debería hacerlo ninguna de las dos.

—¿No te dije que la primera era de arriba? —dijo el otro—. Esa fue la única tontería que le he conocido a Su Majestad. ¿Por qué tendría que casarse con una mujer tan estrafalaria como esa, y para colmo una de nuestras enemigas naturales?

—Supongo que se enamoró de ella.

—¡Qué tontería! ¡Tontería! Ahora es igual de feliz con uno de los suyos.

—¿Murió muy pronto? No la acosaron hasta matarla, ¿verdad?

—¡Vaya, querida, no! El rey adoraba hasta las huellas de sus pasos.

“What made her die, then? Didn’t the air agree with her?”

“Murió cuando nació el joven príncipe.”

“¡Qué tonta es! Nosotras nunca hacemos eso. Debe de haber sido porque llevaba zapatos”.

“No sé eso.”

“¿Por qué llevan zapatos ahí arriba?”

—Ah, esa sí que es una pregunta sensata, y voy a responderla. Pero para hacerlo, primero debo contarte un secreto. Una vez vi los pies de la reina.

“¿Sin zapatos?”

“Sí⁠—sin sus zapatos.”

«¡No! ¿De verdad? ¿Qué tal estuvo?»

“No te importe cómo fue. Ella no sabía que los vi. Y adivina qué, ¡tenían dedos en los pies!”

«¡Dedos de los pies! ¿Qué es eso?»

“¡Bien puedes preguntar! ¡Jamás lo habría sabido si no le hubiera visto los pies a la reina! ¡Imagina por ti mismo! ¡Las puntas de sus pies estaban divididas en cinco o seis pedacitos delgados!”

“¡Oh, qué horror! ¿Cómo pudo el rey haberse enamorado de ella?”

“Olvidas que llevaba zapatos. Precisamente por eso los llevaba. Por eso todos los hombres, y las mujeres también, allá arriba llevan zapatos. No pueden soportar la vista de sus propios pies sin ellos”.

“¡Ah! ahora comprendo. Si alguna vez vuelves a desear zapatos, Helfer, te golpearé en los pies, vaya que sí”.

“No, no, madre; te lo ruego, no lo hagas.”

“Entonces tú no lo hagas.”

“Pero con una caja tan grande en la cabeza⁠—”

Un alarido espantoso siguió, que Curdie interpretó como la respuesta a un golpe dado por su madre en los pies de su duende mayor.

—¡Pues nunca había sabido tanto! —comentó una cuarta voz.

—Tu saber aún no es universal —dijo el padre—. El mes pasado cumpliste apenas cincuenta años. Procura revisar la cama y la ropa de cama. En cuanto terminemos de cenar, nos pondremos en marcha. ¡Ja, ja, ja!

—¿De qué te ríes, esposo?

—Me río al pensar en el lío en el que se van a ver los mineros... antes de que pasen diez años a partir de hoy.

—¿Cómo, qué quieres decir?

“Oh, nada.”

«Oh, sí, tú sí significas algo. Siempre significas algo».

—Pues es más de lo que haces tú, mujer.

“Puede ser; pero no es más de lo que yo descubro, ya sabe.”

—¡Ja, ja! Eres muy listo. ¡Qué madre tienes, Helfer!

—Sí, padre.

«Bueno, supongo que debo decírtelo. Están todos en el palacio consultando sobre eso esta noche; y tan pronto como nos hayamos alejado de este lugar frágil, voy a ir allí a enterarme de qué noche fijan. Me gustaría ver a ese joven granuja de allí, al otro lado, retorciéndose en las agonías de...»

Bajó tanto la voz que Curdie solo pudo oír un gruñido. El gruñido continuó en un bajo profundo durante un buen rato, tan inarticulado como si la lengua del duende hubiera sido una salchicha; y no volvió a elevarse a su tono anterior hasta que su mujer volvió a hablar.

—¿Pero qué haremos cuando estés en el palacio? —preguntó ella.

“Te veré a salvo en la nueva casa que he estado cavando para ti durante los últimos dos meses. Podge, ocúpate de la mesa y las sillas. Te las encomiendo. La mesa tiene siete patas, cada silla tres. Te las reclamaré todas a su debido tiempo”.

Tras esto se inició una confusa conversación sobre los diversos enseres domésticos y su transporte; y Curdie no oyó nada más que tuviera alguna importancia.

Ahora conocía al menos una de las razones del sonido constante de los martillos y picos de los trasgos por la noche. Estaban haciéndose nuevas casas, a las cuales podían retirarse cuando los mineros amenazaran con irrumpir en sus moradas. Pero había aprendido dos cosas de mucha mayor importancia. La primera era que se estaba gestando una calamidad terrible, casi lista para caer sobre las cabezas de los mineros; la segunda era —el único punto débil del cuerpo de un trasgo— que no sabía que sus pies fueran tan delicados como ahora tenía motivos para sospechar.

Había oído decir que no tenían dedos en los pies: nunca había tenido la oportunidad de examinarlos con la suficiente detenimiento, en la penumbra en la que siempre aparecían, para comprobar por sí mismo si era un informe exacto. En realidad, ni siquiera había podido cerciorarse de si carecían de dedos en las manos, aunque también se decía comúnmente que tal era el caso. Uno de los mineros, en efecto, que había recibido más educación que el resto, solía sostener que tal debió de ser la condición primordial de la humanidad, y que la educación y el trabajo manual habían desarrollado tanto los dedos de los pies como los de las manos; a cuya proposición Curdie le había oído asentir sarcásticamente en una ocasión a su padre, alegando en su apoyo la probabilidad de que los guantes de los bebés fuesen un vestigio tradicional del antiguo estado de cosas, mientras que las medias de todas las edades, al no prestarles ninguna atención a los dedos de los pies, apuntaban en la misma dirección.

Pero lo que tenía importancia era el dato relativo a la blandura de los pies de los trasgos, que auguraba que podría ser útil a todos los mineros. Lo que tenía que hacer entretanto, sin embargo, era descubrir, de ser posible, el especial plan malvado que los trasgos tenían ahora en la cabeza.

Aunque conocía todas las galerías y todas las oquedades naturales con las que estas comunicaban en la parte minada de la montaña, no tenía la menor idea de dónde se encontraba el palacio del rey de los gnomos; de otro modo, se habría lanzado de inmediato a la empresa de averiguar cuál era el mencionado designio.

Juzgó, y con razón, que debía de hallarse en una parte más alejada de la montaña, entre la cual y la mina aún no había comunicación alguna. Sin embargo, debía de haber una casi terminada, pues no podía ser sino un delgado tabique el que ahora los separaba.

¡Si tan solo pudiera abrirse paso a tiempo para seguir a los trasgos en su retirada! Sin duda bastarían unos pocos golpes —justo allí donde ahora apoyaba el oído—, pero si intentaba golpear allí con su piqueta, solo lograría precipitar la marcha de la familia, ponerla en guardia y tal vez perder su involuntaria guía.

Por consiguiente, comenzó a palpar la pared con las manos y pronto descubrió que algunas de las piedras estaban lo suficientemente sueltas como para extraerlas haciendo poco ruido.

Asiendo uno grande con ambas manos, lo sacó con suavidad y lo bajó lentamente.

“¿Qué ha sido ese ruido?” dijo el padre duende.

Curdie apagó su luz para que no brillara a través.

“Debe ser ese minero que se quedó atrás de los demás”, dijo la madre.

—No; se ha ido hace un buen rato. No he oído un golpe en una hora. Además, no fue así.

“Entonces supongo que debió de ser una piedra arrastrada por el arroyo desde el interior”.

“Tal vez. Pronto tendrá más espacio”.

Curdie se quedó muy quieto.

Al cabo de un momento, al no oír nada más que los ruidos de sus preparativos para la marcha, mezclados con alguna que otra palabra de orientación, y deseoso de saber si la retirada de la piedra había abierto una brecha en la casa de los goblins, metió la mano para tantear.

Entró una buena distancia y luego entró en contacto con algo blando. Solo tuvo un instante para palparlo, pues fue retirado de inmediato: era uno de los pies sin dedos de los goblins. Su dueño lanzó un grito de susto.

—¿Qué te pasa, Helfer? —le preguntó su madre.

“Una bestia salió de la pared y me lamió el pie.”

—¡Tonterías! En nuestro país no hay fieras salvajes —dijo su padre.

“Pero lo era, padre. Lo sentí”.

“Tonterías, digo yo. ¿Va a difamar sus propios reinos y a reducirlos al nivel del país de arriba? Ese está plagado de fieras de toda especie”.

“Pero sí lo sentí, padre.”

—Te digo que calles la boca. No eres ningún patriota.

Curdie reprimió su risa y se quedó quieto como un ratón⁠—pero no más, pues a cada momento seguía royendo con los dedos los bordes del agujero. Poco a poco lo iba haciendo más grande, ya que allí la roca había quedado muy fragmentada por las voladuras.

Parecía haber bastante gente en la familia, a juzgar por la masa de charla confusa que de vez en cuando salía por el agujero; pero cuando todos hablaban al mismo tiempo, y como si tuvieran escobillas para botellas —cada uno al menos una— en la garganta, no era fácil entender gran cosa de lo que se decía.

Por fin volvió a oír lo que decía el duende padre.

—Bueno, pues —dijo—, alzad los hatillos a la espalda. Venga, Helfer, te ayudo a cargar con el baúl.

“Ojalá fuera mi pecho, padre.”

“¡Ya te llegará el turno a su debido tiempo! Date prisa. Debo ir a la reunión en el palacio esta noche. Cuando termine, podremos volver y sacar el resto de las cosas antes de que nuestros enemigos regresen por la mañana.

Ahora encended vuestras antorchas y venid. Qué distinción es proporcionar nuestra propia luz, en lugar de depender de algo colgado en el aire —un artilugio de lo más desagradable— destinado sin duda a cegarnos cuando nos aventuramos bajo su nefasta influencia! Bastante estridente y vulgar, diría yo, aunque sin duda útil para pobres criaturas que no tienen el ingenio de hacerse su propia luz”.

Curdie apenas pudo contenerse de llamar para preguntar si acaso hacían el fuego para encender sus antorchas. Pero un momento de reflexión le mostró que habrían dicho que sí, dado que entrechocaban dos piedras y el fuego surgía.