El episodio del barril

La policía había traído un coche de punto con ellos, y en él acompañé a la señorita Morstan de regreso a su casa. Siguiendo la angélica costumbre de las mujeres, ella había sobrellevado los problemas con el rostro sereno mientras hubo alguien más débil que ella a quien sostener, y yo la había encontrado alegre y apacible junto a la asustada ama de llaves. En el carruaje, sin embargo, primero se desvaneció y luego prorrumpió en un llanto apasionado; tanto la habían puesto a prueba las aventuras de la noche. Me ha contado desde entonces que me encontró frío y distante durante aquel trayecto. Poco se imaginaba la lucha en mi interior, ni el esfuerzo de autocontrol que me frenaba. Mis simpatías y mi amor iban hacia ella, del mismo modo que mi mano lo había hecho en el jardín. Sentí que años de convencionalismos de la vida no habrían podido enseñarme a conocer su dulce y valiente naturaleza como lo había hecho este único día de extrañas experiencias. Sin embargo, había dos pensamientos que sellaban las palabras de afecto en mis labios. Ella era débil e indefensa, con la mente y los nervios alterados. Habría sido aprovecharse de su desventaja importunarla con amor en un momento así. Peor aún, ella era rica. Si las investigaciones de Holmes tenían éxito, sería una heredera. ¿Era justo, era honorable, que un cirujano con media paga se aprovechara de ese modo de una anuencia que el azar había provocado? ¿Acaso no podría verme como un vulgar cazafortunas? No podía soportar el riesgo de que tal pensamiento cruzara su mente. Este tesoro de Agra se interponía como una barrera infranqueable entre nosotros.

Eran casi las dos cuando llegamos a casa de la señora Cecil Forrester. Los criados se habían retirado a dormir hacía horas, pero la señora Forrester, tan interesada por el extraño mensaje que había recibido la señorita Morstan, se había quedado despierta con la esperanza de su regreso.

Ella misma abrió la puerta, una mujer madura y elegante, y me dio alegría ver cómo su brazo rodeaba con ternura la cintura de la otra y cuán maternal era la voz con la que la saludó. Estaba claro que no era una simple empleada a sueldo, sino una amiga honrada.

Me presentaron, y la señora Forrester me suplicó encarecidamente que entrara y le contara nuestras aventuras. Sin embargo, le expliqué la importancia de mi misión y prometí formalmente pasar a visitarlas para informarles de cualquier progreso que pudiéramos hacer en el caso.

Mientras nos alejábamos en el coche, eché una última mirada atrás, y aún me parece ver a aquel pequeño grupo en el peldaño, las dos figuras gráciles y abrazadas, la puerta entornada, la luz del recibidor brillando a través de los cristales de colores, el barómetro y las brillantes barras de la escalera. Resultaba reconfortante captar aunque fuera ese fugaz vistazo de un hogar inglés tranquilo en medio del asunto salvaje y oscuro que nos había absorbido.

Y cuanto más pensaba en lo sucedido, más extraño y tenebroso se volvía. Repasé toda aquella extraordinaria secuencia de acontecimientos mientras avanzaba traqueteando por las silenciosas calles iluminadas por gas. Ahí estaba el problema original: al menos eso ya estaba bastante claro. La muerte del capitán Morstan, el envío de las perlas, el anuncio, la carta; habíamos tenido luz sobre todos esos acontecimientos. Sin embargo, solo nos habían conducido a un misterio más profundo y mucho más trágico. El tesoro indio, el curioso plano hallado entre el equipaje de Morstan, la extraña escena de la muerte del mayor Sholto, el redescubrimiento del tesoro seguido inmediatamente por el asesinato del descubridor, los singulares acompañamientos del crimen, las huellas, las notables armas, las palabras en la tarjeta, que coincidían con las del mapa del capitán Morstan; he aquí, en verdad, un laberinto en el que un hombre menos singularmente dotado que mi compañero de habitación bien podría desesperar de encontrar jamás el hilo.

Pinchin Lane era una hilera de casas de ladrillo de dos pisos y aspecto decadente en el barrio bajo de Lambeth. Tuve que llamar durante un buen rato al número 3 antes de hacerme notar. Por fin, sin embargo, se vio el destello de una vela tras la cortina y un asomó un rostro por la ventana superior.

—Anda, borracho vagabundo —dijo el rostro—. Si vuelves a armar escándalo, abriré las perreras y soltaré sobre ti a cuarenta y tres perros.

—Si me deja salir uno, es precisamente a lo que he venido —dije.

“¡Ándale!” gritó la voz. “Por lo más sagrado, traigo un fierro en el costal, y te lo voy a dejar caer en la cabeza si no te largas”.

—Pero quiero un perro —grité.

“¡A mí no se me discute!”, gritó el señor Sherman. “¡Ahora apártense, porque cuando diga ‘tres’, baja el limpiaparabrisas!”.

—Mr. Sherlock Holmes⁠—, comencé a decir, pero las palabras produjeron un efecto casi mágico, pues la ventana se cerró de golpe al instante y, en menos de un minuto, la puerta fue des trancada y abierta.

Mr. Sherman era un viejo desgarbado y enjuto, de hombros caídos, cuello tendinoso y gafas de cristales azulados.

—Un amigo del señor Sherlock siempre es bienvenido —dijo él—.

Pase, caballero. Apártese del tejón, porque muerde. Ah, mal, muy mal, ¿le darías un mordisco al caballero?

Esto se lo dijo a un armiño que asomaba su cabeza perversa y sus ojos rojos entre los barrotes de su jaula.

—No se preocupe por eso, caballero: solo es un lución. No tiene colmillos, así que le dejo correr por la habitación, porque acaba con los escarabajos. No debe importarle que haya sido un poco cortante con usted al principio, porque los niños se burlan de mí, y son muchos los que bajan por este callejón solo para molestarme. ¿Qué era lo que quería el señor Sherlock Holmes, caballero?

—Él quería un perro tuyo.

“¡Ah! ese debe ser Toby”.

«Sí, Toby era el nombre».

“Toby vive en el número 7 de la izquierda, por aquí”.

Avanzó lentamente con su vela entre la extraña familia de animales que había reunido a su alrededor. A la luz incierta y sombría, pude ver vagamente que había ojos relucientes y titilantes que nos miraban a hurtadillas desde cada recoveco y rincón. Incluso las vigas sobre nuestras cabezas estaban alineadas por aves solemnes, que cambiaban perezosamente su peso de una pata a la otra a medida que nuestras voces perturbaban su sueño.

Toby resultó ser una criatura fea, de pelo largo, orejas gachas, mitad spaniel y mitad lebrel, de color marrón y blanco, con un andar torpe y tambaleante.

Aceptó tras algunas dudas un terrón de azúcar que el viejo naturalista me entregó y, habiendo sellado así una alianza, me siguió hasta el coche de punto y no puso objeción en acompañarme.

Acababan de dar las tres en el reloj de Palace cuando me encontré de nuevo en Pondicherry Lodge.

El ex-pugilista McMurdo había sido arrestado, según supe, como cómplice, y tanto él como el señor Sholto habían sido conducidos a la comisaría.

Dos agentes custodiaban la estrecha verja, pero me permitieron pasar con el perro tras mencionar el nombre del detective.

Holmes estaba de pie en el umbral, con las manos en los bolsillos, fumando su pipa.

—¡Ah, ahí le ha dado! —dijo—. ¡Buen perro, pues! Athelney Jones se ha ido. Hemos tenido un despliegue inmenso de energía desde que usted se fue. No solo ha arrestado al amigo Thaddeus, sino también al portera, al ama de llaves y al sirviente indio. Tenemos el lugar para nosotros solos, a excepción de un sargento arriba. Deje al perro aquí y suba.

Atamos a Toby a la mesa del vestuario y volvimos a subir las escaleras. La habitación estaba tal como él la había dejado, salvo que se había arrojado una sábana sobre la figura central. Un sargento de policía de aspecto cansado se reclinaba en el rincón.

“Présteme su linterna sorda, sargento —dijo mi compañero—. Ahora áteme este trozo de cartón al cuello, de modo que me cuelgue por delante. Gracias. Ahora tengo que quitarme las botas y las medias. Lléveselas usted abajo, Watson. Voy a trepar un poco. Y moje mi pañuelo en la creosota. Así está bien. Ahora súbase conmigo al desván un momento”.

Treparon por el agujero. Holmes volvió a dirigir su linterna hacia las huellas en el polvo.

“Deseo que te fijes especialmente en estas pisadas”, dijo. “¿Observas algo digno de mención en ellas?”.

—Pertenecen —dije— a un niño o a una mujer pequeña.

—Aparte de su tamaño, sin embargo. ¿No hay nada más?

“Parecen ser muy similares a otras pisadas”.

“En absoluto. ¡Mire aquí! Esta es la impresión de un pie derecho en el polvo. Ahora hago una con mi pie desnudo al lado. ¿Cuál es la principal diferencia?”

“Tus dedos están todos apiñados. La otra huella tiene cada dedo claramente separado”.

«Exacto. Esa es la cuestión. Téngalo presente. Ahora, ¿sería tan amable de acercarse a esa ventanilla abatible y oler el borde de la madera? Yo me quedaré aquí, ya que tengo este pañuelo en la mano».

Hice lo que me indicó, y al instante fui consciente de un fuerte olor a alquitrán.

—Ahí es donde puso el pie al salir. Si puedes seguir su rastro, supongo que Toby no tendrá ninguna dificultad. Ahora baja corriendo, suelta al perro y estate atento a Blondin.

Cuando salí a los jardines, Sherlock Holmes estaba en el tejado, y podía verle como una enorme luciérnaga reptando muy lentamente por la cumbrera. Le perdí de vista detrás de una chimenea, pero poco después volvió a aparecer, para volver a desvanecerse en el lado opuesto. Cuando conseguí rodear aquella parte, le encontré sentado en uno de los aleros de la esquina.

—¿Eres tú, Watson? —exclamó.

“Sí.”

“Este es el lugar. ¿Qué es esa cosa negra de ahí abajo?”

“Un barril de agua.”

¿Lo rematamos?

“Sí.”

“¿Ninguna señal de una escalera?”

“No.”

—¡Maldito sujeto! Es un lugar de lo más peligroso. Debería ser capaz de bajar por donde él pudo subir. La cañería de agua se siente bastante firme. Allá voy, de todos modos.

Hubo un arrastrar de pies, y el farol empezó a bajar firmemente por el costado del muro.

Luego, con un ligero salto, cayó sobre el barril, y de ahí a la tierra.

—Fue fácil seguirle —dijo, poniéndose las medias y las botas—. Había tejas sueltas en todo el trayecto y, en su prisa, había dejado caer esto. Confirma mi diagnóstico, como se expresan ustedes los médicos.

El objeto que me mostró era un pequeño estuche o bolsita tejido con hierbas de colores y con unas cuantas cuentas baratas ensartadas alrededor. En forma y tamaño no se diferenciaba mucho de una cigarrera. Dentro había media docena de espinas de madera oscura, afiladas por un extremo y redondeadas por el otro, como la que había golpeado a Bartholomew Sholto.

—Son cosas infernales —dijo—. Cuidado no te pinches. Estoy encantado de tenerlos, pues lo más probable es que sea todo lo que tiene. Hay menos temor de que tú o yo encontremos uno en nuestra piel dentro de poco. Antes me enfrentaría a una bala de Martini, la verdad. ¿Estás dispuesto a una caminata de seis millas, Watson?

—Ciertamente —respondí.

“¿Tu pierna lo resistirá?”

—Oh, sí.

«¡Aquí tienes, perrito! ¡Buen viejo Toby! ¡Huele esto, Toby, huélelo!».

Empujó el pañuelo impregnado de creosota bajo las narices del perro, mientras la criatura permanecía con las patas peludas separadas y con una inclinación de cabeza sumamente cómica, como un catador que aspira el bouquet de una añada famosa.

Holmes arrojó entonces el pañuelo a cierta distancia, ató una cuerda fuerte al collar delquiltro y lo condujo al pie del tonel de agua.

La criatura prorrumpió al instante en una sucesión de ladridos agudos y temblorosos y, con la nariz pegada al suelo y la cola en alto, salió patinando tras el rastro a un ritmo que tensaba su correa y nos obligaba a marchar a toda velocidad.

El este había ido blanqueando gradualmente, y ahora podíamos ver a cierta distancia bajo la fría luz gris.

La casa cuadrada y maciza, con sus ventanas negras y vacías y sus muros altos y desnudos, se alzaba, triste y desolada, a nuestras espaldas.

Nuestro rumbo nos condujo directamente a través de los terrenos, entre los fosos y zanjas con los que estaban marcados y entrecruzados, zigzagueando de un lado a otro.

Todo el lugar, con sus montones de tierra dispersos y sus arbustos mal crecidos, tenía un aspecto marchito y de mal agüero que armonizaba con la negra tragedia que se cernía sobre él.

Al llegar al muro medianero, Toby corrió a lo largo de él, gimoteando con impaciencia bajo su sombra, y se detuvo finalmente en un rincón oculto por un haya joven.

Donde se unían los dos muros, se habían aflojado varios ladrillos, y las hendiduras resultantes estaban desgastadas y redondeadas en la parte inferior, como si se hubieran usado con frecuencia a modo de escalera.

Holmes trepó y, tomando al perro de mis manos, lo dejó caer al otro lado.

—Ahí está la marca de la mano de la pata de palo —observó, mientras yo subía a su lado—. Ve usted la ligera mancha de sangre sobre el yeso blanco. ¡Qué gran suerte que no haya caído un aguacero muy fuerte desde ayer! El rastro permanecerá en el camino a pesar de sus veintiocho horas de ventaja.

Confieso que yo mismo tuve mis dudas cuando reflexioné sobre el gran tráfico que había pasado por el camino de Londres en el ínterin.

Mis temores no tardaron en disiparse, sin embargo. Toby nunca dudó ni se desvió, sino que avanzó penosamente con su peculiar forma de andar rodando. Claramente, el acre olor de la creosota se elevaba muy por encima de todos los demás olores en competencia.

—No imagine —dijo Holmes— que para mi éxito en este caso dependa de la mera casualidad de que uno de estos tipos haya metido el pie en el producto químico.

Tengo conocimientos ahora que me permitirían rastrearlos de muchas maneras diferentes. Este, sin embargo, es el más directo y, ya que la fortuna lo ha puesto en nuestras manos, sería culpable si lo desdeñara. No obstante, ha evitado que el caso se convierta en el pequeño y hermoso problema intelectual que en un momento prometió ser. Habría habido cierto mérito que obtener de él, de no ser por esta pista demasiado palpable.

—Hay mérito de sobra —dije—. Le aseguro, Holmes, que me maravillo de los medios por los que obtiene sus resultados en este caso, aún más que en el del asesinato de Jefferson Hope. El asunto me parece más profundo e inexplicable. ¿Cómo, por ejemplo, pudo describir con tanta confianza al hombre de la pata de palo?

—¡Bah, querido muchacho! Fue de una sencillez meridiana. No pretendo hacerme el teatral. Todo es evidente y transparente.

Dos oficiales al mando de una guardia de presos descubren un secreto importante sobre un tesoro enterrado. Un inglés llamado Jonathan Small les dibuja un mapa. Recuerdas que vimos el nombre en la carta náutica que poseía el capitán Morstan. Lo había firmado en su propio nombre y el de sus cómplices: el signo de los cuatro, como lo llamó con cierto dramatismo.

Ayudados por este plano, los oficiales —o uno de ellos— consiguen el tesoro y lo traen a Inglaterra, dejando sin cumplir, supongamos, alguna de las condiciones bajo las cuales lo recibió.

Ahora bien, ¿por qué no se apoderó del tesoro el propio Jonathan Small? La respuesta es obvia. El plano tiene la fecha de la época en que Morstan estuvo en estrecho contacto con los presidiarios. Jonathan Small no se hizo con el tesoro porque él y sus cómplices eran a su vez presidiarios y no podían huir.

—Pero eso es mera especulación —dije yo.

“Es más que eso. Es la única hipótesis que abarca los hechos. Veamos cómo encaja con lo que sigue.

El mayor Sholto sigue tranquilo durante unos años, feliz en posesión de su tesoro.

Entonces recibe una carta de la India que le causa un gran susto. ¿Qué era eso?”

“Una carta para decir que los hombres a los que había agraviado habían sido puestos en libertad”.

“O había escapado. Eso es mucho más probable, pues habría sabido cuál era su condena. No le habría pillado por sorpresa. ¿Qué hace entonces? Se protege contra un hombre de pata de palo —un hombre blanco, fíjate bien, pues confunde a un comerciante blanco con él y llega a dispararle un revólver.

Ahora bien, en el plano solo figura el nombre de un hombre blanco. Los demás son hindúes o mahometanos. No hay ningún otro hombre blanco. Por lo tanto, podemos afirmar con seguridad que el hombre de pata de palo es la misma persona que Jonathan Small. ¿Te parece defectuoso el razonamiento?”

“No: es claro y conciso”.

—Bueno, pues ahora, pongámonos en el lugar de Jonathan Small. Mirémoslo desde su punto de vista. Viene a Inglaterra con la doble idea de recuperar lo que consideraría sus derechos y de vengarse del hombre que le había agraviado.

Averiguó dónde vivía Sholto, y muy posiblemente estableció comunicación con alguien dentro de la casa. Está ese mayordomo, Lal Rao, a quien no hemos visto. La señora Bernstone no tiene precisamente una buena opinión de él. Small no pudo averiguar, sin embargo, dónde estaba escondido el tesoro, pues nadie lo supo jamás, salvo el mayor y un criado fiel que había muerto.

De repente, Small se entera de que el comandante está en su lecho de muerte. Enloquecido ante el temor de que el secreto del tesoro muera con él, desafía a los guardias corriendo un grave riesgo, llega hasta la ventana del moribundo y solo la presencia de sus dos hijos le impide entrar.

Sin embargo, consumido por el odio hacia el difunto, entra en la habitación esa misma noche, revisa sus papeles privados con la esperanza de descubrir algún apunte relacionado con el tesoro y, finalmente, deja un recuerdo de su visita en la breve inscripción de la tarjeta.

Sin duda había planeado de antemano que, si mataba al comandante, dejaría sobre el cadáver algún registro de ese tipo como señal de que no se trataba de un asesinato común, sino, desde el punto de vista de los cuatro asociados, algo de la naturaleza de un acto de justicia.

Las ocurrencias caprichosas y bizarras de este tipo son bastante comunes en los anales del crimen, y por lo general ofrecen indicios valiosos en cuanto al criminal. ¿Me sigue en todo esto?

“Muy claramente.”

—Ahora bien, ¿qué podía hacer Jonathan Small? Solo podía seguir vigilando discretamente los esfuerzos realizados para encontrar el tesoro. Posiblemente abandona Inglaterra y solo regresa de vez en cuando. Luego se produce el descubrimiento de la buhardilla, y es informado de ello al instante. Volvemos a rastrear la presencia de algún cómplice en la casa. Jonathan, con su pata de palo, es totalmente incapaz de llegar a la elevada habitación de Bartholomew Sholto. Sin embargo, se lleva con él a un compañero bastante curioso, que supera esta dificultad, pero sumerge su pie desnudo en creosota, de donde surgen Toby y una cojera de seis millas para un oficial retirado con el tendón de Aquiles dañado.

“Pero fue el socio, y no Jonathan, quien cometió el crimen.”

—Así es. Y más bien para disgusto de Jonathan, a juzgar por cómo zapateaba al entrar en la habitación. Él no guardaba ningún rencor contra Bartholomew Sholto, y habría preferido que se hubiese limitado a atarlo y amordazarlo. No deseaba poner su cabeza en la soga.

No había más remedio, sin embargo: los instintos salvajes de su compañero se habían desatado y el veneno había hecho su trabajo; así que Jonathan Small dejó su rastro, bajó el cofre del tesoro al suelo y lo siguió él mismo. Esa fue la secuencia de los acontecimientos tal como puedo descifrarse.

Por supuesto, en cuanto a su aspecto físico, debe de estar en la mediana edad y estar bronceado después de cumplir su condena en semejante horno como las Andamans. Su estatura se calcula fácilmente por la longitud de su zancada, y sabemos que tenía barba. Su exceso de vello fue el único detalle que le llamó la atención a Thaddeus Sholto cuando lo vio en la ventana. No sé si hay algo más.

“¿El asociado?”

—Ah, bueno, no hay gran misterio en eso. Pero ya lo sabrás todo muy pronto. ¡Qué dulce es el aire de la mañana!

Mira cómo esa nubecita flota como una pluma rosada de algún flamenco gigantesco. Ahora el borde rojo del sol se asoma sobre el banco de nubes de Londres. Brilla sobre muchísima gente, pero sobre ninguna, apostaría a que sí, que esté en una misión más extraña que tú y que yo.

¡Qué pequeños nos sentimos con nuestras mezquinas ambiciones y luchas ante la presencia de las grandes fuerzas elementales de la naturaleza! ¿Estás bien versado en tu Jean Paul?

—Bastante bien. Llegué a él remontándome a través de Carlyle.

—Eso fue como seguir el arroyo hasta el lago de origen. Hace un comentario curioso pero profundo. Es que la principal prueba de la verdadera grandeza del hombre radica en su percepción de su propia pequeñez. Demuestra, ya ves, una capacidad de comparación y de apreciación que es en sí misma una prueba de nobleza. Hay mucho material para la reflexión en Richter. No tendrás una pistola, ¿verdad?

—Tengo mi bastón.

—Es muy posible que necesitemos algo por el estilo si llegamos a su guarida. A Jonathan te lo dejaré a ti, pero si el otro se pone pesado, lo mataré a tiros.

Sacó su revólver mientras hablaba y, tras cargar dos de las recámaras, lo guardó en el bolsillo derecho de su chaqueta.

Habíamos estado siguiendo durante este tiempo la guía de Toby por las calles semicampestres bordeadas de quintas que conducen a la metrópoli.

Ahora, sin embargo, comenzábamos adentrarnos en calles continuas, donde los obreros y los estibadores ya estaban en movimiento, y mujeres desaliñadas bajaban persianas y barrían los umbrales.

En las tabernas de esquina con tejado cuadrado el negocio apenas comenzaba, y hombres de aspecto rudo salían, pasándose las mangas por las barbas después de su trago matutino.

Perros extraños se acercaban paseando y nos miraban con asombro al pasar, pero nuestro inimitable Toby no miraba ni a la derecha ni a la izquierda, sino que trotaba hacia adelante con la nariz pegada al suelo y un ocasional gemido ansioso que hablaba de un rastro caliente.

Habíamos atravesado Streatham, Brixton, Camberwell, y ahora nos encontrábamos en Kennington Lane, tras habernos desviado por las calles secundarias al este del Oval.

Los hombres a los que perseguíamos parecían haber tomado un camino extrañamente en zigzag, probablemente con la idea de pasar desapercibidos. Nunca se habían mantenido en la calle principal si una calle secundaria paralela les servía para su propósito.

Al pie de Kennington Lane se habían escorado hacia la izquierda por Bond Street y Miles Street. Donde esta última calle desemboca en Knight’s Place, Toby dejó de avanzar, pero comenzó a correr de adelante atrás con una oreja erguida y la otra caída, la viva imagen de la indecisión canina. Luego empezó a dar vueltas a pasito corto, mirándonos de vez en cuando, como si pidiera comprensión ante su desconcierto.

—¿Qué diablos le pasa al perro? —gruñó Holmes—. Seguramente no habrán tomado un coche de alquiler ni se habrán marchado en globo.

—Tal vez se quedaron aquí un buen rato —sugerí.

—¡Ah! todo va bien. Ya se ha vuelto a marchar —dijo mi compañero, con tono de alivio.

En efecto, se había marchado, pues tras olfatear de nuevo, tomó una decisión de repente y salió a toda carrera con una energía y una determinación que aún no había mostrado.

El rastro parecía mucho más fresco que antes, ya que ni siquiera tenía que pegar la nariz al suelo, sino que tiraba de la correa e intentaba empezar a correr.

Por el brillo en los ojos de Holmes, pude ver que pensaba que nos acercábamos al final de nuestro trayecto.

Nuestro camino discurrió ahora por Nine Elms hasta llegar al gran depósito de madera de Broderick y Nelson, justo pasada la taberna White Eagle.

Aquí el perro, loco de entusiasmo, se metió por la puerta lateral hacia el recinto, donde los serradores ya estaban trabajando. El perro corrió a toda velocidad entre serrín y virutas, por un callejón, doblando un pasillo, entre dos pilas de madera y, finalmente, con un ladrido triunfal, saltó sobre un gran barril que todavía estaba en la carretilla de mano en la que lo habían traído.

Con la lengua fuera y los ojos parpadeantes, Toby se quedó de pie sobre el tonel, mirando al uno y al otro en busca de alguna muestra de aprobación. Las duelas del barril y las ruedas de la carretilla estaban manchadas de un líquido oscuro, y todo el ambiente era denso con el olor a creosota.

Sherlock Holmes y yo nos miramos con estupor, y luego estallamos simultáneamente en un ataque de risa incontenible.