La ciencia de la deducción

Sherlock Holmes tomó su frasco de la esquina de la chimenea y su jeringa hipodérmica de su estuche de tafilete. Con sus dedos largos, blancos y nerviosos ajustó la delicada aguja y se arremangó la camisa izquierda. Durante un rato sus ojos descansaron pensativos sobre el antebrazo musculoso y la muñeca, ambos salpicados y cicatrizados por innumerables marcas de pinchazos. Finalmente, hundió la afilada punta, presionó el diminuto émbolo y se dejó caer en el sillón forrado de terciopelo con un largo suspiro de satisfacción.

Tres veces al día durante muchos meses había presenciado este espectáculo, pero la costumbre no había reconciliado mi mente con él. Por el contrario, día tras día me había vuelto más irritable ante la vista, y mi conciencia se hinchaba cada noche al pensar que me había faltado el valor para protestar.

Una y otra vez había jurado que liberaría mi alma sobre el asunto, pero había algo en el aire frío y despreocupado de mi compañero que lo convertía en la última persona con la que a uno le apetecería tomarse la más mínima confidencia. Sus grandes facultades, sus modales magistrales y la experiencia que tenía de sus muchas cualidades extraordinarias hacían que me sintiera tímido y reacio a llevarle la contraria.

Sin embargo, aquella tarde, ya fuera por el Beaune que había tomado en el almuerzo, o por la exasperación adicional que me producía la extrema lentitud de sus modales, sentí de repente que no podía aguantar más.

—¿Cuál toca hoy? —le pregunté—: ¿morfina o cocaína?