deliberadamente el hilo de la vida, y de esto me había creído capaz; sin embargo, ahora que me encontraba al borde del destino, que el cuchillo del sacrificador apuntaba a mi corazón, me estremecí y recurrí a cualquier medio de escape, por monstruoso que fuera.
¿Puedo soportar pensar —puedo tolerar relatar— el ultraje que mi corazón meditaba? ¿Cuáles eran mis medios de salvación? La resistencia era inútil. Ni siquiera la energía de la desesperación podía ponerme a la altura de esa fuerza que su terrible instigador le había otorgado a Wieland. El terror nos permite realizar hazañas increíbles; pero el terror no era entonces el estado de mi mente: ¿dónde estaban entonces mis esperanzas de rescate?
Me parece demasiado.
Me aparto, por decirlo así, de mí mismo; estimo mis propios merecimientos; me debo un odio inmortal e inexorable. Escucho mis propias súplicas y las hallo vanas y falsas: sí, reconozco que mi culpa supera a la de toda la humanidad; confieso que las maldiciones de un mundo y el ceño fruncido de una deidad son inadecuados para mis deméritos.
¿Hay algo en el mundo digno de infinita abominación? Ese soy yo.
¡Qué diré! Fui amenazado, según creía, con la muerte y, para eludir este mal, mi mano estaba lista para infligir la muerte al amenazador. Al visitar mi casa, había tomado precauciones contra las maquinaciones de Carwin. En un pliegue de mi vestido llevaba oculta una navaja abierta. La tomé y la saqué. Estaba fuera de la vista; pero ahora veo que mi estado de ánimo habría hecho el acto inevitable si mi hermano hubiera levantado la mano. Este instrumento de mi preservación se habría hundido en su corazón.
¡Oh, insoportable recuerdo! escóndete de mi vista por un momento; ¡escóndete de mí que mi corazón fue