En el que la nariz de Passepartout se vuelve escandalosamente larga.

A la mañana siguiente, el pobre, agotado y famélico Passepartout se dijo que tenía que conseguir algo de comer a toda costa, y cuanto antes lo hiciera, mejor.

Bien podría vender su reloj; pero antes se habría muerto de hambre. Ahora o nunca debía usar la voz potente, si bien no melodiosa, que la naturaleza le había otorgado.

Se sabía varias canciones francesas e inglesas, y se propuso interpretárselas a los japoneses, que debían de ser amantes de la música, ya que se pasaban el día aporreando sus platillos, tam-tames y panderetas, y sabrían apreciar el talento europeo.

Era, tal vez, demasiado temprano por la mañana para organizar un concierto, y el público, prematuramente arrancado de su sueño, tal vez no pagaría a su artista con monedas con la efigie del Mikado.

Passepartout decidió, por lo tanto, esperar varias horas; y, mientras deambulaba, se le ocurrió que iría demasiado bien vestido para ser un artista ambulante. Se le metió en la cabeza la idea de cambiar sus prendas por otras más acordes con su proyecto, con lo cual podría además conseguir algo de dinero para satisfacer las necesidades urgentes del hambre.

Tomada la resolución, solo faltaba llevarla a cabo.

Solo después de una larga búsqueda descubrió Passepartout a un mercader indígena de ropa vieja, a quien le propuso un cambio. Al hombre le gustó el traje europeo, y al poco tiempo Passepartout salió de su tienda ataviado con un viejo abrigo japonés y una especie de turbante de un solo lado, descolorido por el uso prolongado. Algunas pequeñas piezas de plata, además, resonaban en su bolsillo.

“¡Bien!”, pensó. “¡Me imaginaré que estoy en el Carnaval!”

Su primer cuidado, tras haberse «japonizado» de este modo, fue entrar en una casa de té de apariencia modesta y, a base de medio pájaro y un poco de arroz, desayunar como un hombre para quien la cena era todavía un problema por resolver.

«Ahora —pensó, una vez que hubo comido con apetito—, no debo perder la cabeza. No puedo volver a vender este disfraz por otro todavía más japonés. Debo pensar en cómo marcharme de este país del Sol, del que no conservaré el más delicioso de los recuerdos, tan pronto como sea posible».

Se le ocurrió visitar los vapores que estaban a punto de salir para América. Se ofrecería como cocinero o criado, a cambio del pasaje y las comidas. Una vez en San Francisco, encontraría algún medio para continuar. La dificultad consistía en cómo atravesar las cuatro mil setecientas millas del Pacífico que se extendían entre Japón y el Nuevo Mundo.

Passepartout no era de los que dejan perder una idea, y encaminó sus pasos hacia los muelles. Pero a medida que se acercaba, su proyecto, que al principio le había parecido tan sencillo, comenzó a resultarle cada vez más formidable en su mente. ¿Qué necesidad tendrían de un cocinero o un criado en un vapor estadounidense, y qué confianza depositarían en él, vestido como iba? ¿Qué referencias podría dar?

Mientras reflexionaba de este modo, sus ojos tropezaron con un cartel inmenso que cierta especie de payaso llevaba por las calles. Este cartel, que estaba en inglés, decía lo siguiente:

Troupe acrobática japonesa, honorable William Batulcar, propietario, últimas representaciones, ¡antes de su marcha a los Estados Unidos de las Narices Largas! ¡Narices Largas! ¡Bajo el patrocinio directo del dios Tingou! ¡Gran atracción!

—¡Los Estados Unidos! —dijo Passepartout—; ¡justo lo que quiero!

Siguió al paysoon, y pronto se encontró una vez más en el barrio japonés. Un cuarto de hora más tarde se detuvo ante una gran cabaña, adornada con varios racimos de banderolas, cuyas paredes exteriores estaban diseñadas para representar, con colores violentos y sin perspectiva, a una compañía de malabaristas.

Este era el establecimiento del honorable William Batulcar. Aquel caballero era una especie de Barnum, director de una troupe de saltimbanquis, malabaristas, payasos, acróbatas, equilibristas y gimnastas que, según el cartel, daba sus últimas representaciones antes de abandonar el Imperio del Sol rumbo a los Estados de la Unión.

Passepartout entró y preguntó por el señor Batulcar, quien apareció en persona de inmediato.

—¿Qué quiere usted? —le dijo a Passepartout, a quien al principio tomó por un nativo.

—¿Le gustaría tener un criado, señor? —preguntó Picaporte.

—¡Un criado! —exclamó el señor Batulcar, acariciándose la espesa barba gris que le colgaba de la barbilla—. Ya tengo dos que son obedientes y fieles, que nunca me han dejado y me sirven a cambio de su sustento, y aquí están —añadió, extendiendo sus dos brazos robustos, surcados por venas tan gruesas como las cuerdas de un contrabajo.

—¿De modo que no le sirvo para nada?

«Ninguno.»

¡Mil rayos! ¡Cuánto me gustaría cruzar el Pacífico con usted!

—¡Ah! —dijo el honorable señor Batulcar—. ¡No eres más japonés que yo un mono! ¿Quién eres tú disfrazado de ese modo?

“Un hombre se viste como puede.”

—Es verdad. Usted es francés, ¿no es así?

—Sí; un parisiense de París.

—¿Entonces deberías saber hacer muecas?

—Pues —respondió Passepartout, un poco molesto de que su nacionalidad provocara esta pregunta—, es verdad que los franceses sabemos hacer muecas, pero no mejor que los estadounidenses.

“Es verdad. Bueno, si no puedo llevarte como criado, puedo llevarte como payaso. Verás, amigo mío, en Francia exhiben payasos extranjeros, y en tierras extranjeras, payasos franceses”.

“¡Ah!”

“Eres bastante fuerte, ¿eh?”

“Especially after a good meal.”

“¿Y sabes cantar?”

—Sí —respondió Passepartout, que antaño solía cantar por las calles.

—Pero ¿puedes cantar poniéndote de cabeza, con una peonza girando en tu pie izquierdo y un sable equilibrado en el derecho?

—¡Hum! Eso creo —respondió Passepartout, recordando los ejercicios de su juventud.

—Bueno, ya es suficiente —dijo el honorable William Batulcar.

El compromiso quedó formalizado allí mismo.

Passepartout había encontrado por fin algo que hacer. Fue contratado para actuar en la célebre compañía japonesa. No era una posición muy digna, pero en el plazo de una semana estaría de camino a San Francisco.

La representación, anunciada con tanto ruido por el honorable señor Batulcar, debía comenzar a las tres, y pronto los ensordecedores instrumentos de una orquesta japonesa resonaron en la puerta.

Passepartout, aunque no había podido estudiar ni ensayar un papel, fue designado para prestar la ayuda de sus robustos hombros en la gran exhibición de la «pirámide humana», ejecutada por las Narices Largas del dios Tingou. Esta «gran atracción» debía cerrar el espectáculo.

Antes de las tres, el gran cobertizo fue invadido por los espectadores, entre europeos e indígenas, chinos y japoneses, hombres, mujeres y niños, que se precipitaron sobre los bancos estrechos y en los palcos frente al escenario.

Los músicos tomaron posición en el interior y tocaban con vigor sus gongs, tam-tanes, flautas, huesos, panderetas y tambores inmensos.

La representación se parecía mucho a cualquier número acrobático; pero hay que confesar que los japoneses son los primeros equilibristas del mundo.

Uno, con un abanico y unos trozos de papel, ejecutaba el gracioso truco de las mariposas y las flores; otro trazaba en el aire, con el humo oloroso de su pipa, una serie de palabras azules, que componían un cumplido para el público; mientras que un tercero hacía malabares con unas velas encendidas, que apagaba sucesivamente al pasar por sus labios, y volvía a encender sin interrumpir ni un instante su juego de manos.

Otro reproducía las combinaciones más singulares con una peonza; en sus manos, los trompos giratorios parecían animados de vida propia en su interminable vértigo; corrían por boquillas de pipa, filos de sables, alambres e incluso cabellos tendidos a lo ancho del escenario; giraban sobre los bordes de vasos grandes, cruzaban escalas de bambú, se dispersaban por todos los rincones y producían extraños efectos musicales mediante la combinación de sus diversas alturas de tono.

• Los malabaristas las lanzaban al aire, las arrojaban como volantes con raquetas de madera, y aun así seguían girando; se las metían en los bolsillos y las sacaban todavía dando vueltas como antes.

Es inútil describir las asombrosas actuaciones de los acróbatas y gimnastas. Los giros sobre escaleras, postes, pelotas, barriles, etc., se ejecutaron con maravillosa precisión.

Pero la principal atracción era la exposición de las Narices Largas, un espectáculo que para Europa es aún desconocido.

Los Narices Largas forman una compañía peculiar, bajo el patrocinio directo del dios Tingou.

Ataviados a la usanza de la Edad Media, llevaban sobre sus hombros un par de espléndidas alas; pero lo que los distinguía especialmente eran las largas narices que llevaban sujetas al rostro, y el uso que hacían de ellas.

Estas narices eran de bambú, y medían cinco, seis y hasta diez pies de largo; unas rectas, otras curvas, algunas adornadas con cintas y otras con verrugas de imitación.

Sobre estos apéndices, fijados firmemente a sus narices reales, realizaban sus ejercicios gimnásticos. Una docena de estos sectarios de Tingou yacían boca arriba, mientras otros, vestidos para representar pararrayos, venían y retozaban sobre sus narices, saltando de una a otra y ejecutando los más hábiles saltos y volteretas.

Como última escena, se había anunciado una «pirámide humana», en la que cincuenta Narices Largas debían representar el Carro de Juggernaut. Pero, en vez de formar una pirámide montándose sobre los hombros de los demás, los artistas debían agruparse encima de las narices. Casualmente, el ejecutante que hasta entonces había formado la base del Carro había abandonado la troupe, y como para desempeñar este papel solo se necesitaban fuerza y ​​destreza, se había elegido a Picaporte para ocupar su lugar.

El pobre muchacho se sintió realmente triste cuando⁠—¡melancólica reminiscencia de su juventud!⁠—se enfundó su traje, adornado con alas multicolores, y se sujetó a sus facciones naturales una nariz postiza de seis pies de largo. Pero se animó al pensar que aquella nariz le estaba ganando algo con qué comer.

Él subió al escenario y ocupó su lugar junto a los demás que iban a componer la base del Carro de Juggernaut.

Todos se tendieron en el suelo, con las narices apuntando al techo.

Un segundo grupo de artistas se dispuso sobre estos largos apéndices, luego un tercero sobre estos, después un cuarto, ¡hasta que un monumento humano que llegaba hasta las mismísimas cornisas del teatro no tardó en erigirse sobre las narices.

Esto arrancó sonoros aplausos, en medio de los cuales la orquesta apenas comenzaba a tocar una melodía ensordecedora, cuando la pirámide tambaleó, se perdió el equilibrio, ¡una de las narices inferiores desapareció de la pirámide y el monumento humano quedó hecho añicos como un castillo de naipes!

Fue culpa de Passepartout. Abandonando su puesto, cruzando la candileja sin la ayuda de sus bastidores y trepándose a la galería de la derecha, cayó a los pies de uno de los espectadores gritando: «¡Ah, mi amo! ¡mi amo!».

“¿Tú aquí?”

“Yo mismo.”

“¡Muy bien; pues vayamos al vapor, joven!”

El señor Fogg, Aouda y Passepartout atravesaron el vestíbulo del teatro hacia el exterior, donde se encontraron con el honorable señor Batulcar, furioso de rabia. Este reclamaba una indemnización por la «rotura» de la pirámide; y Phileas Fogg lo apaciguó entregándole un puñado de billetes.

A las seis y media, la hora misma de la partida, el señor Fogg y Aouda, seguidos por Passepartout, quien en su prisa había conservado sus alas y su nariz de seis pies de largo, subieron al vapor estadounidense.