La Doncella de Cámara

Encontramos a la señora Ackroyd en el vestíbulo. Con ella había un hombre pequeño y reseco, de barbilla agresiva y penetrantes ojos grises, que llevaba la palabra «abogado» escrita en la frente.

—El señor Hammond se queda a almorzar con nosotros —dijo la señora Ackroyd—. ¿Conoce al mayor Blunt, señor Hammond? Y el querido doctor Sheppard... que también es un gran amigo del pobre Roger. Y, a ver...

Hizo una pausa, examinando a Hercule Poirot con cierta perplejidad.

—Este es el señor Poirot, mamá —dijo Flora—. Te hablé de él esta mañana.

—¡Oh!, sí —dijo la señora Ackroyd vagamente—. Por supuesto, querida, por supuesto. Va a encontrar a Ralph, ¿no es así?

—Él tiene que averiguar quién mató al tío —dijo Flora.

—¡Ay, querido mío! —exclamó su madre—. ¡Por favor! Mis pobres nervios. Estoy echa polvo esta mañana, hecha polvo por completo. Ha ocurrido algo tan espantoso. No puedo evitar la sensación de que debió de ser un accidente de algún tipo. A Roger le gustaba tanto manipular rarezas y curiosidades. Se le debió de resbalar la mano, o algo así.

Esta teoría fue acogida con un educado silencio. Vi a Poirot acercarse sigilosamente al abogado y hablarle en un tono confidencial y bajo. Se retiraron hacia el hueco de la ventana. Me uní a ellos y luego dudé.

«Tal vez esté interrumpiendo», dije.

—De ningún modo —exclamó Poirot con entusiasmo—. Usted y yo, M. le docteur, investigamos este asunto codo a codo. Sin usted estaría perdido. Deseo un poco de información del buen señor Hammond.

—Actúa en nombre del capitán Ralph Paton, según tengo entendido —dijo el abogado con cautela.

Poirot shook his head.

“Not so. I am acting in the interests of justice. Miss Ackroyd has asked me to investigate the death of her uncle.”

El señor Hammond pareció un tanto desconcertado.

«No puedo creer seriamente que el capitán Paton esté metido en este crimen —dijo—, por muy fuertes que sean las pruebas circunstanciales en su contra. El simple hecho de que estuviera apurado de dinero...»

—¿Estaba muy necesitado de dinero? —interpeló Poirot con rapidez.

El abogado se encogió de hombros.

—Era una condición crónica en Ralph Paton —dijo secamente—. El dinero se le iba de las manos como el agua. Siempre estaba pidiéndole dinero a su padrastro.

“¿Lo había hecho últimamente? ¿Durante el último año, por ejemplo?”

—No sabría decirle. El señor Ackroyd no me mencionó ese detalle.

—Comprendo. Señor Hammond, supongo que está usted al corriente de las disposiciones del testamento del señor Ackroyd.

“Ciertamente. Ese es mi principal propósito aquí hoy.”

—Entonces, dado que actúo en nombre de la señorita Ackroyd, ¿no tendrá inconveniente en decirme los términos de ese testamento?

«Son bastante sencillos. Despojados de la fraseología jurídica, y tras el pago de ciertos legados y mandas...»

—¿Tales como...? —interrumpió Poirot.

El señor Hammond parecía un poco sorprendido.

“Mil libras para su ama de llaves, la señorita Russell; cincuenta libras para la cocinera, Emma Cooper; quinientas libras para su secretario, el señor Geoffrey Raymond. Luego, a varios hospitales...”

Poirot levantó la mano. “¡Ah! Los legados benéficos, esos no me interesan”.

—Así es. Los intereses de diez mil libras en acciones deben pagarse a la señora Cecil Ackroyd durante su vida. La señorita Flora Ackroyd hereda veinte mil libras al contado. El resto —incluyendo esta propiedad y las acciones de Ackroyd e Hijo— es para su hijo adoptivo, Ralph Paton.

—¿El señor Ackroyd poseía una gran fortuna?

“Una fortuna muy considerable. El capitán Paton será un joven sumamente rico”.

Hubo un silencio. Poirot y el abogado se miraron.

—Señor Hammond —sonó la voz de la señora Ackroyd, lastimera, desde la chimenea.

El abogado respondió a la citación. Poirot me tomó del brazo y me arrastró directo hacia la ventana.

“Observa los lirios”, comentó en voz bastante alta. “Magníficos, ¿verdad? Un efecto recto y agradable”.

Al mismo tiempo sentí la presión de su mano en mi brazo, y añadió en un tono bajo:

«¿De verdad deseas ayudarme? ¿Tomar parte en esta investigación?»

—Sí, desde luego —dije con entusiasmo—. No hay nada que me gustaría más. No te imaginas la vida tan aburrida y anticuada que llevo. Nunca pasa nada fuera de lo común.

“Bien, seremos colegas entonces. En un minuto o dos me figuro que el comandante Blunt se nos unirá. No está contento con la buena mamma. Ahora bien, hay algunas cosas que quiero saber, pero no deseo parecer ansioso por saberlas. ¿Comprende? Así que será su papel hacer las preguntas”.

—¿Qué preguntas quieres que haga? —pregunté con aprehensión.

“Quiero que introduzcas el nombre de la señora Ferrars”.

«¿Sí?»

—Háblale de ella con naturalidad. Pregúntale si estaba aquí abajo cuando murió su marido. Ya me entiendes el tipo de cosas a las que me refiero. Y mientras responde, obsérvale la cara sin que parezca que lo haces. ¿C’est compris?

No hubo tiempo para más, porque en ese minuto, tal como Poirot había profetizado, Blunt dejó a los otros de su modo brusco y se acercó a nosotros.

Sugerí dar un paseo por la terraza, y él accedió. Poirot se quedó atrás.

Me detuve a examinar una rosa tardía.

—Cómo cambian las cosas en el espacio de uno o dos días —observé—. Estuve aquí arriba el miércoles pasado, recuerdo, paseando arriba y abajo por esta misma terraza. Ackroyd iba conmigo, lleno de entusiasmo. Y ahora, tres días después, Ackroyd ha muerto, el pobre. La señora Ferrar ha muerto... usted la conocía, ¿verdad? Pero por supuesto que sí.

Blunt asintió con la cabeza.

“¿La habías visto desde que estabas aquí abajo esta vez?”

“Fui con Ackroyd a hacerle una visita. El martes pasado, creo. Una mujer fascinante, pero hay algo extraño en ella. Muy reservada; uno nunca sabe qué se trae entre manos”.

Miré fijamente sus ojos grises y serios. Seguro que no había nada allí. Continué:

—Supongo que la habías visto antes, ¿no?

“La última vez que estuve aquí⁠—ella y su marido acababan de venir a vivir aquí”. Hizo una pausa de un minuto y luego añadió: “Es raro, había cambiado mucho entre entonces y ahora”.

—¿Cómo... cambiado? —pregunté.

«Parecía diez años mayor».

—¿Estabas aquí abajo cuando murió su esposo? —pregunté, intentando que la pregunta sonara lo más casual posible.

“No. Por todo lo que oí, sería un alivio. Poco caritativo, tal vez, pero la verdad”.

Acepté.

—Ashley Ferrars no era precisamente un esposo modelo —dije con cautela.

“Canalla, pensé”, dijo Blunt.

—No —dije—, solo un hombre con más dinero del que le convenía.

“¡Oh, el dinero! Todos los problemas del mundo se pueden achacar al dinero, o a la falta de él”.

—¿Cuál ha sido su problema en particular? —le pregunté.

“Tengo suficiente para lo que quiero. Soy de los afortunados”.

“En efecto.”

“No estoy muy boyante en este momento, la verdad. Heredé una fortuna hace un año y, como un tonto, me dejé persuadir para meterla en un negocio descabellado”.

Me compadecí y conté mi propia pena similar.

Entonces sonó el gong y todos pasamos a almorzar.

Poirot me tiró un poco hacia atrás.

“¿Eh bien?”

—Está bien —dije—. Estoy seguro de ello.

“¿Nada… perturbador?”

—Tenía una herencia hace apenas un año —dije—. ¿Pero por qué no? ¿Por qué no habría de tenerla? Juraría que el hombre es completamente honrado y de fiar.

—Sin duda, sin duda —dijo Poirot con tono conciliador—. No se altere.

Hobló como si le hablase a un niño malcriado.

Entramos todos en tropel al comedor. Parecía increíble que hubieran pasado menos de veinticuatro horas desde la última vez que me senté a esa mesa.

Después, la señora Ackroyd me tomó Aparte y se sentó conmigo en un sofá.

—No puedo evitar sentirme un poco herida —murmuró, sacando un pañuelo del tipo que evidentemente no está hecho para llorar en él—. Herida, digo, por la falta de confianza de Roger en mí. Esos veinte mil libras debieron habérseme dejado a mí, no a Flora. A una madre se le puede confiar la salvaguarda de los intereses de su hijo. Una falta de confianza, lo llamo yo.

—Se olvida, señora Ackroyd —le dije—, de que Flora era sobrina carnal de Ackroyd, sangre de su sangre. Habría sido diferente si usted hubiera sido su hermana en lugar de su cuñada.

—Como la viuda del pobre Cecil, creo que se deberían haber tenido en cuenta mis sentimientos —dijo la señora, frotándose las pestañas con cautela con el pañuelo—. Pero Roger siempre fue de lo más peculiar —por no decir tacaño— en cuestiones de dinero. Ha sido una situación de lo más difícil tanto para Flora como para mí. Ni siquiera le daba una paga a la pobre niña. Le pagaba las cuentas, ya sabes, y aun así con bastante reticencia y preguntando que para qué quería tantos perifollos —tan de hombres—, pero... ¡ahora se me ha olvidado lo que iba a decir! Ah, sí, ni un céntimo que pudiéramos llamar nuestro, ya sabes. Flora se indignó —sí, debo decir que se indignó— muchísimo. Aunque devota de su tío, por supuesto. Pero cualquier chica se habría indignado. Sí, debo decir que Roger tenía ideas muy extrañas sobre el dinero. Ni siquiera quería comprar toallas de cara nuevas, aunque yo le dije que las viejas estaban llenas de agujeros. Y luego —prosiguió la señora Ackroyd, con un salto repentino muy característico de su conversación—, dejar todo ese dinero —¡mil libras, imagínate, mil libras!— a esa mujer.

“¿Qué mujer?”

“Esa tal mujer, la señora Russell. Hay algo muy raro en ella, y siempre lo he dicho. Pero Roger no quería oír ni una palabra en su contra. Decía que era una mujer de gran fuerza de carácter, y que la admiraba y la respetaba. Siempre andaba hablando de su rectitud, su independencia y su valor moral. Yo creo que hay algo turbio en ella. Desde luego, estaba haciendo todo lo posible por casarse con Roger. Pero pronto le puse fin a eso. Siempre me odió. Naturalmente. Yo la vi venir”.

Empecé a preguntarme si habría alguna posibilidad de contener la elocuencia de la señora Ackroyd y marcharme.

El señor Hammond proporcionó la distracción necesaria al acercarse para despedirse. Aproveché la oportunidad y me levanté también.

—Sobre la investigación —dije—. ¿Dónde preferiría que se celebrara? ¿Aquí o en el Tres Jabalíes?

Mrs. Ackroyd me miró con la boca abierta. —¿La instrucción? —preguntó, hecha una perfecta estampa de la consternación—. Pero, ¡seguramente no tendrá que celebrarse ninguna instrucción!

El señor Hammond dio una pequeña tos seca y murmuró: «Inevitable. Dadas las circunstancias», en dos breves ladridos.

—Pero el doctor Sheppard seguramente puede arreglarlo...

—Hay límites en mi capacidad de orden —dije con sequedad.

—Si su muerte fue un accidente—

—Fue asesinado, señora Ackroyd —dije brutalmente.

Ella dio un pequeño grito.

“Ninguna teoría del accidente se sostiene ni un minuto”.

La señora Ackroyd me miró angustiada. Yo no tenía paciencia con lo que me parecía su tonto temor a los momentos desagradables.

“Si hay una investigación, yo... yo no tendré que responder preguntas y todo eso, ¿verdad?”, preguntó ella.

—No sé qué será necesario —contesté—. Supongo que el señor Raymond se llevará la peor parte y te librará de ello. Conoce todas las circunstancias y puede aportar pruebas formales de identificación.

El abogado accedió con una ligera reverencia.

«Realmente no creo que haya nada que temer, señora Ackroyd —dijo—. Se le ahorrará todo lo desagradable. Ahora bien, en cuanto a la cuestión del dinero, ¿tiene todo lo que necesita por el momento? Me refiero —añadió, al ver que ella lo miraba con interrogación— a dinero en efectivo, ya sabe. Si no es así, puedo encargarme de facilitarle cuanto precise».

—Eso debería estar bien —dijo Raymond, que estaba de pie al lado—. El señor Ackroyd cobró ayer un cheque por valor de cien libras.

“¿Cien libras?”

“Sí. Para sueldos y otros gastos que vencen hoy. Por el momento sigue intacto”.

“¿Dónde está este dinero? ¿En su escritorio?”

“No, él siempre guardaba el dinero en su dormitorio. En una vieja caja de cuellos, para ser exactos. Una idea curiosa, ¿no te parece?”.

—Creo —dijo el abogado—, que deberíamos asegurarme de que el dinero esté ahí antes de que me vaya.

—Desde luego —convino el secretario—. Te subiré ahora mismo... ¡Ah! Se me olvidaba. La puerta está con llave.

Una pregunta a Parker aportó el dato de que el inspector Raglan se encontraba en la habitación del ama de llaves haciendo algunas preguntas complementarias.

Unos minutos después, el inspector se reunió con el grupo en el vestíbulo, trayendo la llave consigo. Abrió la puerta y pasamos al recibidor y subimos por la pequeña escalera.

En lo alto de la escalera, la puerta del dormitorio de Ackroyd estaba abierta de par en par. Dentro de la habitación estaba oscuro, las cortinas estaban corridas y la cama deshecha tal como había estado la noche anterior. El inspector abrió las cortinas, dejando entrar la luz del sol, y Geoffrey Raymond se dirigió al cajón superior de un escritorio de palisandro.

—Guardaba el dinero así, en un cajón sin llave. Pásese a imaginar —comentó el inspector.

La secretaria se sonrojó un poco.

«El señor Ackroyd tenía una fe absoluta en la honradez de todos los criados», dijo con calidez.

—¡Ah! desde luego —dijo el inspector apresuradamente.

Raymond abrió el cajón, sacó una caja redonda de cuero para cuellos del fondo de este y, al abrirla, extrajo una cartera gruesa.

«Aquí está el dinero», dijo, sacando un grueso rollo de billetes. «Comprobará que los cien están intactos, ya que sé que el señor Ackroyd los guardó en la caja del cuello de la camisa en mi presencia anoche, mientras se vestía para cenar, y por supuesto no se han tocado desde entonces».

El señor Hammond le arrebató el rollo y lo contó. Alzó la vista con brusquedad.

«Cien libras, dijiste. Pero aquí solo hay sesenta».

Raymond lo miró fijamente. «Imposible —exclamó, abalanzándose hacia adelante—. ¡Imposible!». Tomando los billetes de la mano del otro, los contó en voz alta.

El señor Hammond había tenido razón. El total ascendía a sesenta libras.

—Pero... no lo entiendo —exclamó el secretario, desconcertado.

Poirot hizo una pregunta.

«¿Vio usted al señor Ackroyd guardar este dinero anoche mientras se vestía para cenar? ¿Está segura de que no había entregado ya ninguna cantidad?»

“Estoy seguro de que no. Incluso dijo: «No quiero bajar a cenar con cien libras encima. Hace demasiado bulto»”.

—Entonces el asunto es muy sencillo —observó Poirot—. O bien pagó esos cuarenta libras en algún momento anoche, o bien se los han robado.

“Ese es el quid de la cuestión”, concordó el inspector.

Se volvió hacia la señora Ackroyd.

“¿Cuál de los sirvientes habría entrado aquí ayer por la noche?”.

—Supongo que la criada preparará la cama.

«¿Quién es ella? ¿Qué sabes de ella?»

—Hace poco que está aquí —dijo la señora Ackroyd—. Pero es una muchacha de pueblo agradable y corriente.

—Creo que deberíamos aclarar este asunto —dijo el inspector—. Si el señor Ackroyd pagó ese dinero él mismo, puede tener relación con el misterio del crimen. ¿Los demás sirvientes están bien, hasta donde usted sabe?

“Oh, eso creo”.

“¿No te has perdido nada antes?”

“No.”

“¿Ninguno de ellos se va, ni nada de eso?”

“La doncella se va.”

“¿Cuándo?”

“Ayer avisó que se iba, creo”.

“¿A ti?”

“Oh, no. Yo no tengo nada que ver con los sirvientes. La señorita Russell se encarga de los asuntos de la casa”.

El inspector permaneció perdido en sus pensamientos durante uno o dos minutos. Luego asintió con la cabeza y comentó: «Creo que será mejor que hable con la señorita Russell, y también veré a la muchacha Dale».

Poirot y yo le acompañamos a la habitación del ama de llaves. La señorita Russell nos recibió con su habitual sang-froid.

Elsie Dale llevaba cinco meses en Fernly. Una chica agradable, rápida en sus tareas y de lo más formal. Buenas referencias. La última chica en el mundo para apropiarse de algo que no fuera suyo.

¿Y qué hay de la doncella?

“Ella, también, era una chica de lo más superior. Muy callada y educada. Una trabajadora excelente”.

—Entonces, ¿por qué se va? —preguntó el inspector.

Miss Russell frunció los labios.

«No fue cosa mía. Tengo entendido que el señor Ackroyd la reprendió ayer por la tarde. Su deber era arreglar el despacho, y desordenó algunos papeles de su escritorio, según creo. Él se enfadó mucho por eso, y ella presentó su dimisión. Al menos, eso es lo que entendí por ella, ¿pero quizás prefieren verla ustedes mismos?».

El inspector asentía. Ya me había fijado en la muchacha cuando nos sirvió el almuerzo.

• Una muchacha alta, con un montón de cabello castaño recogido firmemente en la nuca, y unos ojos grises muy serenos.

Entró en respuesta a la llamada del ama de llaves, y se quedó muy recta con esos mismos ojos grises fijos en nosotros.

—¿Es usted Úrsula Bourne? —preguntó el inspector.

—Sí, señor.

“¿Comprendo que te vas?”

—Sí, señor.

—¿Por qué es eso?

“Desordené unos papeles en el escritorio del Sr. Ackroyd. Se puso muy enojado por eso, y le dije que era mejor que me fuera. Me dijo que me fuera lo antes posible”.

“¿Estuvo en el dormitorio del señor Ackroyd anoche? ¿Ordenando o algo así?”

—No, señor. Eso es obra de Elsie. Jamás me acerqué a esa parte de la casa.

—Debo decirte, muchacha, que falta una gran suma de dinero en la habitación del señor Ackroyd.

Al fin la vi reaccionar. Una oleada de color barrió su rostro.

—No sé nada de ningún dinero. Si cree que lo cogí, y que esa es la razón por la que el señor Ackroyd me despidió, se equivoca.

—No te acuso de haberlo tomado, muchacha —dijo el inspector—. No te pongas así.

La niña lo miró con frialdad. —Puedes revisar mis cosas si quieres —dijo con desdén—. Pero no vas a encontrar nada.

Poirot interrumpió de repente.

—Fue ayer por la tarde cuando el señor Ackroyd la despidió... o usted se despidió a sí misma, ¿no es así? —preguntó.

La niña asintió.

“How long did the interview last?”

“¿La entrevista?”

“¿Sí, la entrevista entre usted y el señor Ackroyd en el despacho?”

—Yo... no lo sé.

“¿Veinte minutos? ¿Media hora?”

“Algo así.”

“¿No más tiempo?”

“No más de media hora, sin duda.”

“Gracias, mademoiselle”.

Lo miré con curiosidad. Estaba reordenando algunos objetos sobre la mesa, colocándolos en línea recta con dedos precisos. Sus ojos brillaban.

—Así está bien —dijo el inspector.

Ursula Bourne disappeared. The inspector turned to Miss Russell.

¿Cuánto tiempo lleva aquí? ¿Tiene una copia de la referencia que le dio?

Sin responder a la primera pregunta, la señoritaria Russell se acercó a un escritorio contiguo, abrió uno de los cajones y sacó un puñado de cartas sujetas con un clip de oficina. Seleccionó una y se la entregó al inspector.

—Mjum —dijo él—. Suena bien. Señora Richard Folliott, Marby Grange, Marby. ¿Quién es esta mujer?

—Gente del condado bastante respetable —dijo la señorita Russell.

—Bueno —dijo el inspector, devolviéndoselo—, echemos un vistazo al otro, el de Elsie Dale.

Elsie Dale era una muchacha grande y rubia, de rostro agradable pero un tanto estúpido. Respondió a nuestras preguntas con bastante presteza y mostró mucha angustia y preocupación por la pérdida del dinero.

«No creo que le pase nada malo», observó el inspector, después de haberla despedido.

“¿Y Parker?”

La señorita Russell apretó los labios y no respondió.

—Tengo el presentimiento de que ese hombre oculta algo —continuó el inspector, pensativo—. El problema es que no veo muy bien cuándo tuvo la oportunidad. Estaría ocupado con sus obligaciones inmediatamente después de cenar, y tuvo una coartada bastante buena durante toda la noche. Lo sé, porque le he estado prestando especial atención. Bien, muchas gracias, señorita Russell. Dejaremos las cosas como están por el momento. Es altamente probable que el señor Ackroyd haya entregado ese dinero él mismo.

La ama de llaves nos deseó una seca buenas tardes, y nos despedimos.

Salí de casa con Poirot.

—Me pregunto —dije, rompiendo el silencio— qué habrían sido los papeles que la muchacha desordenó para que Ackroyd se pusiera en ese estado por causa de ellos. Me pregunto si habrá ahí alguna pista sobre el misterio.

—El secretario dijo que no había papeles de especial importancia en el escritorio —dijo Poirot con tranquilidad.

“Sí, pero—” Hice una pausa.

—¿Le llama la atención que Ackroyd se haya puesto furioso por un asunto tan trivial?

“Sí, un poco.”

«¿Pero era un asunto trivial?»

—Por supuesto —admití—, no sabemos qué podían ser esos papeles. Pero Raymond desde luego dijo...

—Deja a M. Raymond a un lado por un momento. ¿Qué te pareció esa muchacha?

“¿Qué muchacha? ¿La doncella?”

“Sí, la doncella. Úrsula Bourne”.

—Parecía una chica agradable —dije con vacilación.

Poirot repitió mis palabras, pero mientras que yo había puesto un ligero énfasis en la cuarta palabra, él lo hizo en la segunda. —Parecía una buena muchacha... sí.

Luego, tras un minuto de silencio, sacó algo de su bolsillo y me lo entregó.

“Mira, amigo mío, te voy a mostrar algo. Mira allá”.

El papel que me había entregado era el que había recopilado el inspector y le había dado a Poirot aquella misma mañana. Siguiendo el dedo que señalaba, vi una pequeña cruz marcada a lápiz junto al nombre de Ursula Bourne.

“Es posible que no te hayas dado cuenta en su momento, mi buen amigo, pero había una persona en esta lista cuyo coartada no tenía ningún tipo de confirmación. Ursula Bourne.”

—¿No crees que—?

“Dr. Sheppard, me atrevo a pensar cualquier cosa. Es posible que Ursula Bourne haya matado al Sr. Ackroyd, pero confieso que no veo ningún motivo para que lo hiciera. ¿Usted sí?”

Me miró fijamente, con tanta intensidad que me sentí incómodo.

—¿Puedes? —repitió.

—Ningún motivo en absoluto —dije con firmeza.

Su mirada se relajó. Frunció el ceño y murmuró para sus adentros:

«Dado que el chantajista era un hombre, se deduce que ella no puede ser la chantajista, por lo tanto—»

Tosí.

“Por lo que a eso se refiere—” empecé dudoso.

Se volvió hacia mí bruscamente.

«¿Qué? ¿Qué vas a decir?»

“Nada, nada. Solo que, estrictamente hablando, la señora Ferrars mencionó a una persona en su carta; en realidad no especificó que fuera un hombre. Pero nosotros dimos por sentado, Ackroyd y yo, que era un hombre”.

Poirot no parecía estar escuchándome. Volvía a murmurar para sus adentros.

«Pero entonces, después de todo, es posible —sí, ciertamente es posible—, pero entonces... ¡ah! Debo reordenar mis ideas. Método, orden; nunca los he necesitado tanto. Todo debe encajar, en su lugar asignado; de lo contrario, voy por mal camino».

Se detuvo y volvió a girar bruscamente hacia mí.

“¿Dónde está Marby?”

“Está al otro lado de Cranchester”.

¿A qué distancia?

“¡Oh!⁠—catorce millas, tal vez.”

“¿Le sería posible ir allá? ¿Mañana, por ejemplo?”

—¿Mañana? Déjeme ver, es domingo. Sí, podría arreglarlo. ¿Qué quiere que haga allí?

—Vea a esta señora Folliott. Averigüe todo lo que pueda sobre Ursula Bourne.

—Muy bien. Pero… no me hace mucha gracia el encargo.

“No es momento de poner dificultades. La vida de un hombre puede depender de esto”.

—Pobre Ralph —dije con un suspiro—. ¿Aun así crees que es inocente?

Poirot me miró con mucha gravedad.

—¿Quieres saber la verdad?

—Por supuesto.

“Pues entonces lo tendrá. Amigo mío, todo apunta a la suposición de que es culpable”.

«¡Qué!» exclamé.

Poirot asintió.

“Sí, ese inspector estúpido⁠—porque es estúpido⁠—lo tiene todo a su favor. Yo busco la verdad⁠—y la verdad me lleva siempre a Ralph Paton. Móvil, oportunidad, medios. Pero no dejaré piedra por mover. Se lo prometí a Mademoiselle Flora. Y ella estaba muy segura, esa pequeña. Pero muy segura, en verdad”.