su espalda encorvada y sus patillas blancas desaparecer entre la multitud.
Mis observaciones del número 427 de Park Lane contribuyeron muy poco a aclarar el problema que me interesaba. La casa estaba separada de la calle por un muro bajo y una verja, todo lo cual no sumaba más de cinco pies de altura. Era perfectamente fácil, por lo tanto, que cualquiera entrara en el jardín, pero la ventana era totalmente inaccesible, ya que no había bajante ni nada que pudiera ayudar al hombre más ágil a trepar por ella.
Más desconcertado que nunca, desanduve mis pasos hacia Kensington. No llevaba cinco minutos en mi estudio cuando entró la criada para decirme que una persona deseaba verme. Para mi asombro, no era otro que mi extraño coleccionista de libros viejo, con su rostro afilado y marchito asomándose desde un marco de cabello blanco, y sus preciosos volúmenes, una docena de ellos al menos, aprisionados bajo su brazo derecho.
—Se sorprende de verme, señor —dijo él, con una voz extraña y ronca.
Reconocí que lo era.
“Pues bien, yo tengo conciencia, señor, y cuando por casualidad le vi entrar en esta casa, mientras venía cojeando detrás de usted, pensé para mí: «Voy a entrar un momento a ver a ese bondadoso caballero y a decirle que si fui un poco brusco en mis modales, no lo dije con mala intención, y que le estoy muy agradecido por haberme recogido los libros»”.
—Haces demasiado revuelo por una nadería —dije—. ¿Puedo preguntar cómo supo quién era yo?
—Vaya, caballero, si no es demasiada indiscreción, soy vecino suyo, pues encontrará mi pequeña librería en la esquina de Church Street, y