La aventura de la casa deshabitada

Fue en la primavera del año 1894 cuando todo Londres se vio interesado, y el mundo elegante consternado, por el asesinato del honorable Ronald Adair bajo circunstancias de lo más inusuales e inexplicables.

El público ya ha conocido aquellos pormenores del crimen que salieron a la luz en la investigación policial, pero en aquella ocasión se ocultó gran parte, ya que las pruebas de la acusación eran tan abrumadoramente sólidas que no fue necesario aportar todos los hechos. Solo ahora, al cabo de casi diez años, se me permite aportar esos eslabones perdidos que componen la totalidad de aquella notable cadena.

El crimen era interesante en sí mismo, pero tal interés no era nada para mí en comparación con el desenlace inconcebible, que me proporcionó la mayor conmoción y sorpresa de cuantos acontecimientos ha habido en mi vida llena de aventuras. Incluso ahora, después de este largo intervalo, me descubro estremeciéndome al recordarlo y sintiendo una vez más aquella súbita riada de alegría, asombro e incredulidad que anegó por completo mi mente.

Permítaseme decir a ese público, que ha mostrado cierto interés por aquellos destellos que ocasionalmente les he ofrecido de los pensamientos y acciones de un hombre muy notable, que no han de culparme si no he compartido mi conocimiento con ellos, pues habría considerado mi deber primordial hacerlo, de no haberme visto impedido por una prohibición expresa salida de sus propios labios, que solo fue retirada el tres del mes pasado.

Se podrá imaginar que mi íntima relación con Sherlock Holmes me había interesado profundamente en el crimen, y que tras su desaparición nunca dejé de leer con atención los diversos problemas que se presentaron ante la opinión pública. E incluso intenté, en más de una ocasión, para mi propia satisfacción privada, emplear sus métodos en la resolución de estos, aunque con un éxito mediocre.

No hubo ninguno, sin embargo, que me cautivara como esta tragedia de Ronald Adair. Al leer las pruebas de la investigación judicial, que condujeron a un veredicto de asesinato premeditado contra persona o personas desconocidas, comprendí con más claridad que nunca la pérdida que la comunidad había sufrido con la muerte de Sherlock Holmes.

Había detalles en este extraño asunto que, estaba seguro, le habrían atraído especialmente, y los esfuerzos de la policía se habrían visto complementados, o más probablemente anticipados, por la aguda observación y la mente alerta del primer agente criminal de Europa.

Todo el día, mientras hacía mis rondas en coche, le di vueltas al caso en la cabeza sin encontrar ninguna explicación que me pareciera adecuada. A riesgo de contar una historia ya sabida, recapitularé los hechos tal como eran conocidos por el público al concluir la investigación.

El honorable Ronald Adair era el segundo hijo del conde de Maynooth, por entonces gobernador de una de las colonias australianas. La madre de Adair había regresado de Australia para someterse a una operación de cataratas, y ella, su hijo Ronald y su hija Hilda vivían juntos en el número 427 de Park Lane. El joven se movía en la mejor sociedad; que se supiera, no tenía enemigos ni vicios particulares. Había estado comprometido con la señorita Edith Woodley, de Carstairs, pero el compromiso se había roto por mutuo acuerdo unos meses antes, y no había indicios de que aquello hubiera dejado un sentimiento muy profundo. Por lo demás, la vida de aquel hombre transcurría en un círculo estrecho y convencional, ya que sus hábitos eran tranquilos y su carácter carecía de emociones. Sin embargo, fue a este joven aristócrata y despreocupado a quien la muerte le sobrevino, de la forma más extraña e inesperada, entre las diez y las once y veinte de la noche del 30 de marzo de 1894.

Ronald Adair era aficionado a las cartas; jugaba de forma continuada, pero nunca por cantidades que pudieran perjudicarle. Era miembro de los clubes de juego Baldwin, Cavendish y Bagatelle. Se demostró que, después de cenar el día de su muerte, había jugado una partida de whist en este último club. También había jugado allí por la tarde. El testimonio de quienes habían jugado con él⁠—el señor Murray, sir John Hardy y el coronel Moran⁠—indicó que el juego era el whist y que el reparto de cartas había sido bastante equilibrado. Adair podría haber perdido cinco libras, pero no más. Su fortuna era considerable y una pérdida así no le afectaba en absoluto. Había jugado casi todos los días en uno u otro club, pero era un jugador cauto y por lo general terminaba ganando. En la investigación judicial salió a la luz que, formando pareja con el coronel Moran, había llegado a ganar cuatrocientas veinte libras en una sola sesión, unas semanas antes, a Godfrey Milner y lord Balmoral. Hasta aquí su historia reciente tal como salió a la luz en la investigación.

En la noche del crimen, regresó del club exactamente a las diez. Su madre y su hermana habían salido a pasar la noche con unos parientes.

La criada declaró que le oyó entrar en la habitación del frente en el segundo piso, utilizada habitualmente como su sala de estar. Ella había encendido un fuego allí y, como hacía humo, había abierto la ventana. No se oyó ningún ruido procedente de la habitación hasta las once y veinte, la hora del regreso de lady Maynooth y su hija.

Con el deseo de darle las buenas noches, intentó entrar en la habitación de su hijo. La puerta estaba cerrada por dentro y no se obtuvo respuesta a sus gritos y llamadas. Se pidió ayuda y se forzó la puerta. El desafortunado joven fue hallado tendido cerca de la mesa.

Su cabeza había sido horriblemente mutilada por una bala de revólver expansiva, pero no se encontró ningún arma de ningún tipo en la habitación.

Sobre la mesa había dos billetes de diez libras cada uno y diecisiete libras y diez en plata y oro, el dinero dispuesto en pequeños montones de diversa cantidad. También había algunas cifras en una hoja de papel, con los nombres de algunos amigos del club al lado, a partir de lo cual se dedujo que antes de su muerte estaba intentando calcular sus pérdidas o ganancias en el juego de cartas.

Un examen minucioso de las circunstancias no sirvió más que para hacer el caso más complejo.

• En primer lugar, no se pudo dar ninguna razón de por qué el joven había echado el cerrojo de la puerta por dentro.
• Existía la posibilidad de que el asesino lo hubiera hecho y luego hubiera escapado por la ventana.

Sin embargo, la altura era de al menos veinte pies, y debajo había un lecho de azafranes en plena floración. Ni las flores ni la tierra mostraban señal alguna de haber sido pisoteadas, ni tampoco había marcas en la estrecha franja de césped que separaba la casa del camino. Aparentemente, por lo tanto, fue el propio joven quien había echado el cerrojo de la puerta.

Pero ¿cómo encontró la muerte?

Nadie podría haber trepado hasta la ventana sin dejar huellas. Supongamos que un hombre hubiera disparado a través de la ventana; tendría que ser un tirador verdaderamente extraordinario para infligir una herida tan mortal con un revólver. Por otra parte, Park Lane es una vía muy transitada; hay una parada de taxis a menos de cien yardas de la casa. Nadie había oído un disparo.

Y, sin embargo, ahí estaba el hombre muerto y allí la bala del revólver, que se había achatado, como suelen hacerlo las balas de punta blanda, causando así una herida que debió de provocar la muerte instantánea. Tales eran las circunstancias del misterio de Park Lane, que se complicaban aún más por la total ausencia de motivo, ya que, como he dicho, no se sabía que el joven Adair tuviera enemigos, y no se había hecho ningún intento de robar el dinero o los objetos de valor de la habitación.

Todo el día le di vueltas a estos hechos en mi cabeza, esforzándome por dar con alguna teoría que pudiera conciliarlos a todos, y por hallar esa línea de menor resistencia que mi pobre amigo había declarado ser el punto de partida de toda investigación. Confieso que avancé poco.

Por la tarde pasé por el Parque, y hacia las seis me encontré en el extremo de Park Lane que da a Oxford Street.

Un grupo de holgazanes en la acera, todos mirando fijamente a una ventana en particular, me indicó la casa que había venido a ver. Un hombre alto y delgado con gafas de colores, de quien sospechaba firmemente que era un detective de civil, exponía alguna teoría propia mientras los demás se agolpaban para escuchar lo que decía.

Me acerqué a él tanto como pude, pero sus observaciones me parecieron absurdas, así que me retiré de nuevo con cierta repulsión.

Al hacerlo tropecé con un hombre anciano y deforme que iba detrás de mí, y le tiré al suelo varios libros que llevaba. Recuerdo que, mientras los recogía, me fijé en el título de uno de ellos, El origen del culto a los árboles, y pensé que el tipo debía de ser algún pobre bibliófilo que, ya fuera como oficio o como pasatiempo, coleccionaba volúmenes oscuros. Intenté disculparme por el accidente, pero era evidente que aquellos libros que había maltratado de forma tan desafortunada eran objetos muy preciosos a los ojos de su dueño. Con un gruñido de desprecio, dio media vuelta y vi su espalda encorvada y sus patillas blancas desaparecer entre la multitud.

Mis observaciones del número 427 de Park Lane contribuyeron muy poco a aclarar el problema que me interesaba. La casa estaba separada de la calle por un muro bajo y una verja, todo lo cual no sumaba más de cinco pies de altura. Era perfectamente fácil, por lo tanto, que cualquiera entrara en el jardín, pero la ventana era totalmente inaccesible, ya que no había bajante ni nada que pudiera ayudar al hombre más ágil a trepar por ella.

Más desconcertado que nunca, desanduve mis pasos hacia Kensington. No llevaba cinco minutos en mi estudio cuando entró la criada para decirme que una persona deseaba verme. Para mi asombro, no era otro que mi extraño coleccionista de libros viejo, con su rostro afilado y marchito asomándose desde un marco de cabello blanco, y sus preciosos volúmenes, una docena de ellos al menos, aprisionados bajo su brazo derecho.

—Se sorprende de verme, señor —dijo él, con una voz extraña y ronca.

Reconocí que lo era.

“Pues bien, yo tengo conciencia, señor, y cuando por casualidad le vi entrar en esta casa, mientras venía cojeando detrás de usted, pensé para mí: «Voy a entrar un momento a ver a ese bondadoso caballero y a decirle que si fui un poco brusco en mis modales, no lo dije con mala intención, y que le estoy muy agradecido por haberme recogido los libros»”.

—Haces demasiado revuelo por una nadería —dije—. ¿Puedo preguntar cómo supo quién era yo?

—Vaya, caballero, si no es demasiada indiscreción, soy vecino suyo, pues encontrará mi pequeña librería en la esquina de Church Street, y encantado de verle, se lo aseguro. Quizás usted mismo sea coleccionista, caballero. Aquí tiene British Birds, y Catullus, y The Holy War; una ganga, todos y cada uno de ellos. Con cinco volúmenes podría llenar justo ese hueco de la segunda balda. Queda desordenado, ¿verdad, caballero?

Moví la cabeza para mirar el gabinete que tenía detrás. Cuando volví a girarme, Sherlock Holmes estaba de pie, sonriendo al otro lado de la mesa de mi estudio.

Me puse en pie, lo miré fijamente durante unos segundos con absoluto asombro y, según parece, luego debí de desmayarme por primera y última vez en mi vida.

Desde luego, una neblina gris remolinó ante mis ojos, y cuando se disipó descubrí que los extremos de mi cuello estaban desabrochados y que tenía el regusto hormigueante del brandy en los labios. Holmes estaba inclinado sobre mi sillón, con su petaca en la mano.

—Mi querido Watson —dijo la tan recordada voz—, le debo mil disculpas. No tenía idea de que iba a afectarle tanto.

Lo agarré por los brazos.

—¡Holmes! —exclamé—. ¿Es realmente usted? ¿Puede ser de verdad que esté vivo? ¿Es posible que lograra salir trepando de ese horrible abismo?

—Espere un momento —dijo—. ¿Está seguro de que realmente está en condiciones de discutir las cosas? Le he dado un golpe serio con mi reaparición innecesariamente dramática.

“Estoy bien, pero la verdad, Holmes, apenas puedo dar crédito a mis ojos. ¡Dios santo! pensar que usted —usted entre todos los hombres— esté de pie en mi estudio”. Volví a agarrarle de la manga y sentí el brazo delgado y correoso bajo ella. “Bueno, en cualquier caso no eres un espíritu”, dije. “Mi querido amigo, me alegro muchísimo de verte. Siéntate y cuéntame cómo saliste con vida de ese espantoso abismo”.

Se sentó enfrente de mí y encendió un cigarrillo con su viejo y despreocupado estilo. Vestía la deslucida levita propia de un buhonero, pero el resto de ese personaje yacía en una pila de cabellos blancos y libros viejos sobre la mesa. Holmes parecía aún más delgado y agudo que antaño, pero había un matiz blanco como la muerte en su rostro aguileño que me indicaba que su vida recientemente no había sido saludable.

—Me alegra estirarme, Watson —dijo—. No es ninguna broma cuando un hombre alto tiene que recortarse un pie de estatura durante varias horas seguidas. Ahora bien, querido amigo, en cuanto a estas explicaciones, tenemos por delante, si puedo pedir tu cooperación, una noche de trabajo dura y peligrosa. Quizá sea mejor que te dé una explicación de toda la situación cuando hayamos terminado ese trabajo.

“Estoy lleno de curiosidad. Preferiría mucho más escucharlo ahora”.

—¿Vendrás conmigo esta noche?

“Cuando quieras y donde quieras.”

—Esto es, en verdad, como en los viejos tiempos. Tendremos tiempo para bocado de cena antes de tener que marchar. Bien, entonces, sobre ese abismo. No tuve ninguna dificultad seria en salir de él, por la muy simple razón de que nunca estuve en él.

—¿Nunca estuviste en ella?

“No, Watson, nunca estuve en él. Mi nota para ti era absolutamente genuina. Tenía pocas dudas de que había llegado al final de mi carrera cuando percibí la figura algo siniestra del difunto profesor Moriarty de pie sobre el estrecho sendero que conducía a un lugar seguro. Leí un propósito inexorable en sus ojos grises. Intercambié algunas palabras con él, por lo tanto, y obtuve su cortesía para escribir la breve nota que recibiste después. La dejé con mi cigarrera y mi bastón, y caminé por el sendero, con Moriarty todavía pisándome los pelos. Cuando llegué al final, me planté para presentar batalla. No sacó ningún arma, pero se abalanzó sobre mí y me rodeó con sus largos brazos. Sabía que su propia partida había terminado, y solo estaba deseoso de vengarse de mí. Vacilamos juntos al borde del abismo. Sin embargo, tengo ciertos conocimientos de baritsu, o el sistema japonés de lucha libre, que me ha sido muy útil más de una vez. Me deslicé de su agarre y él, con un grito horrible, coceó frenéticamente durante unos segundos y arañó el aire con ambas manos. A pesar de todos sus esfuerzos, no pudo recuperar el equilibrio y se fue al fondo. Con la cara sobre el abismo, lo vi caer durante un buen trecho. Luego golpeó una roca, rebotó y cayó salpicando en el agua”.

Escuché con asombro esta explicación, que Holmes pronunció entre las caladas de su cigarrillo.

—¡Pero las huellas! —grité—. Vi, con mis propios ojos, que dos bajaron por el sendero y ninguna regresó.

“Sucedió de este modo. En el instante mismo en que el Profesor había desaparecido, caí en la cuenta de la extraordinaria y afortunada oportunidad que el Destino había puesto en mi camino. Yo sabía que Moriarty no era el único hombre que había jurado mi muerte. Había al menos otros tres cuyo deseo de venganza contra mí solo se vería incrementado por la muerte de su líder. Todos ellos eran hombres sumamente peligrosos. Tarde o temprano, alguno de ellos me atraparía. Por otra parte, si todo el mundo estaba convencido de que yo había muerto, se tomarían libertades, estos hombres, pronto se dejarían al descubierto, y tarde o temprano podría destruirlos. Entonces sería el momento de anunciar que todavía seguía en el mundo de los vivos. Con tanta rapidez actúa el cerebro que creo que ya lo había pensado todo antes de que el Profesor Moriarty llegara al fondo de la catarata de Reichenbach.

“Me levanté y examiné la pared rocosa que tenía detrás. En tu pintoresco relato del asunto, que leí con gran interés unos meses más tarde, afirmas que la pared era un paredón vertical. Eso no era literalmente cierto. Se presentaban unos cuantos pequeños puntos de apoyo, y había algún indicio de repisa.

El acantilado es tan alto que escalarlo entero era una imposibilidad obvia, y era igualmente imposible avanzar por el sendero mojado sin dejar algunas huellas. Podría, es verdad, haberme invertido las botas, como he hecho en ocasiones similares, pero la visión de tres juegos de huellas en una sola dirección habría sugerido con certeza un engaño. En conjunto, pues, lo mejor era que me arriesgara a la escalada.

No fue un asunto agradable, Watson. La cascada rugía debajo de mí. No soy una persona fantasiosa, pero te doy mi palabra de que me pareció oír la voz de Moriarty gritándome desde el abismo. Un error habría sido fatal. Más de una vez, al arrancarse matas de hierba en mi mano o resbalar mi pie en las muescas mojadas de la roca, creí que me había ido.

Pero luché hacia arriba y por fin alcancé una repisa de varios pies de profundidad y cubierta de blando musgo verde, donde podía tumbar allí sin ser visto, en la más perfecta comodidad. Allí estuve estirado, cuando tú, mi querido Watson, y toda tu comitiva estabais investigando de la manera más comprensiva e ineficiente las circunstancias de mi muerte.

“Por fin, cuando todos hubisteis llegado a vuestras inevitables y totalmente erróneas conclusiones, partisteis hacia el hotel, y yo me quedé a solas.

Me había imaginado que había llegado al final de mis aventuras, pero un acontecimiento muy inesperado me demostró que aún me reservaba sorpresas. Una enorme roca, cayendo desde lo alto, pasó zumbando junto a mí, golpeó el sendero y saltó al abismo.

Por un instante pensé que había sido un accidente, pero un momento después, al levantar la vista, vi la cabeza de un hombre contra el cielo oscurecido, y otra piedra golpeó la misma cornisa sobre la que yo estaba tendido, a menos de un pie de mi cabeza. Por supuesto, el significado de aquello era obvio. Moriarty no había estado solo.

Un cómplice —y esa sola mirada me había dicho cuán peligroso era aquel cómplice— había montado guardia mientras el Profesor me atacaba. Desde la distancia, sin ser visto por mí, había sido testigo de la muerte de su amigo y de mi huida. Había esperado y luego, abriéndose paso hasta la cima del acantilado, se había esforzado por tener éxito allí donde su camarada había fracasado.

“No tardé mucho en pensarlo, Watson. Volví a ver aquel rostro sombrío asomado al acantilado, y supe que era el precursor de otra piedra. Me descolgué a trompicones hasta el sendero.

No creo que hubiera sido capaz de hacerlo con la cabeza fría. Era cien veces más difícil que subir. Pero no tuve tiempo de pensar en el peligro, pues otra piedra silbó al pasar junto a mí mientras pendía de las manos en el borde de la cornisa.

A mitad de bajada resbalé, pero, por la gracia de Dios, caí, magullado y sangrando, sobre el camino. Puse pies en polvorosa, caminé diez millas por las montañas en la oscuridad y, una semana después, me encontré en Florencia con la certeza de que nadie en el mundo sabía qué había sido de mí.

“No tuve más que un confidente: mi hermano Mycroft. Te debo muchas disculpas, querido Watson, pero era de suma importancia que se creyera que estaba muerto, y es del todo seguro que no habrías escrito un relato tan convincente de mi infeliz final de no haber creído tú mismo que era cierto. Varias veces durante los últimos tres años he tomado la pluma para escribirte, pero siempre temí que tu afectuoso cariño hacia mí te tentara a cometer alguna indiscreción que delatara mi secreto. Por esa razón me aparté de ti esta tarde cuando tiraste mis libros, pues corría peligro en ese momento, y cualquier muestra de sorpresa y emoción por tu parte podría haber llamado la atención sobre mi identidad y conducido a los resultados más deplorables e irreparables.

En cuanto a Mycroft, tuve que confiar en él para obtener el dinero que necesitaba. El curso de los acontecimientos en Londres no salió tan bien como había esperado, ya que el juicio de la banda de Moriarty dejó a dos de sus miembros más peligrosos, mis propios enemigos más vengativos, en libertad.

Viajé durante dos años por Tíbet, por lo tanto, y me entretuve visitando Lhasa y pasando unos días con el gran lama. Puede que hayan leído sobre las notables exploraciones de un noruego llamado Sigerson, pero estoy seguro de que jamás se les pasó por la cabeza que estaban recibiendo noticias de su amigo.

Luego pasé por Persia, eché un vistazo a La Meca e hice una visita breve pero interesante al Jalifa en Jartum, cuyos resultados he comunicado al Ministerio de Asuntos Exteriores.

De regreso en Francia, pasé algunos meses investigando los derivados del alquitrán de hulla, lo cual llevé a cabo en un laboratorio en Montpellier, en el sur de Francia.

Habiendo concluido esto a mi entera satisfacción y enterado de que solo uno de mis enemigos quedaba ya en Londres, estaba a punto de regresar cuando mis movimientos se vieron apresurados por la noticia de este mismísimo y extraordinario Misterio de Park Lane, que no solo me atrajo por sus propios méritos, sino que parecía ofrecer algunas oportunidades personales de lo más peculiares.

Vine enseguida a Londres, me presenté en persona en Baker Street, sumí a la señora Hudson en un ataque de histeria violenta y descubrí que Mycroft había conservado mis habitaciones y mis papeles exactamente como siempre habían estado.

Así fue, mi querido Watson, que a las dos del día de hoy me encontré en mi viejo sillón de mi propia y vieja habitación, deseando tan solo haber podido ver a mi viejo amigo Watson en el otro sillón que tantas veces ha adornado.

Tal fue el notable relato que escuché en aquella tarde de abril; un relato que me habría parecido totalmente increíble de no haber estado confirmado por la visión real de aquella figura alta y escueta, y de aquel rostro avispado y ávido que jamás pensé volver a ver. De algún modo se había enterado de mi propia y triste pérdida, y su simpatía se manifestó más en sus modales que en sus palabras. «El trabajo es el mejor antídoto contra el dolor, mi querido Watson —dijo—; y esta noche tengo un trabajo para ambos que, si logramos llevarlo a un feliz término, justificará por sí solo la vida de un hombre en este planeta». En vano le rogué que me dijera más. «Oirás y verás bastante antes de que amanezca —respondió—. Tenemos tres años del pasado de los que hablar. Que eso baste hasta las nueve y media, hora en que partiremos hacia la notable aventura de la casa deshabitada».

Eran verdaderamente como los viejos tiempos cuando, a esa hora, me encontré sentado a su lado en un hansom, con mi revólver en el bolsillo y la emoción de la aventura en el corazón. Holmes estaba frío, severo y silencioso. A medida que el brillo de las farolas iluminaba brevemente sus facciones austeras, vi que tenía las cejas fruncidas en señal de concentración y los finos labios apretados. No sabía qué fiera íbamos a cazar en la oscura jungla del Londres criminal, pero estaba plenamente seguro, por la actitud de este maestro cazador, de que la aventura era de la mayor gravedad; mientras que la sonrisa sardónica que de vez en cuando rompía su sombría penumbra ascética auguraba poco bueno para el objeto de nuestra búsqueda.

Yo había imaginado que nos dirigíamos a Baker Street, pero Holmes detuvo el coche de punto en la esquina de Cavendish Square. Noté que, al bajar, lanzó una mirada de lo más penetrante a derecha e izquierda, y en cada esquina subsiguiente se tomó el mayor cuidado para asegurarse de que no lo seguían.

Nuestra ruta era ciertamente singular. El conocimiento que Holmes tenía de los callejones de Londres era extraordinario, y en esta ocasión avanzó con rapidez y paso firme a través de un laberillo de caballerizas y establos cuya existencia misma yo jamás había conocido.

Salimos por fin a un camino pequeño, bordeado de casas viejas y sombrías, que nos condujo a Manchester Street y de ahí a Blandford Street. Aquí dobló velozmente por un pasaje estrecho, atravesó una puerta de madera hacia un patio desierto y luego abrió con una llave la puerta trasera de una casa. Entramos juntos y él la cerró tras nosotros.

El lugar estaba totalmente a oscuras, pero me resultaba evidente que se trataba de una casa deshabitada. Nuestras pisadas crujían y chasqueaban sobre el suelo de tablas desnudas, y mi mano extendida tocó una pared de la que el papel colgaba en jirones.

Los dedos fríos y delgados de Holmes se cerraron alrededor de mi muñeca y me guiaron hacia adelante por un largo recibidor, hasta que alcancé a ver penosamente la oscura claraboya sobre la puerta. Allí, Holmes giró bruscamente a la derecha y nos encontramos en una habitación grande, cuadrada y vacía, con sombras densas en los rincones, pero iluminada tenuemente en el centro por las luces de la calle exterior.

No había ninguna lámpara cerca, y el cristal de la ventana estaba cubierto de una gruesa capa de polvo, de modo que apenas podíamos distinguir las figuras del otro en el interior. Mi compañero puso una mano sobre mi hombro y acercó sus labios a mi oreja.

—¿Sabes dónde estamos? —susurró.

—Seguramente esa es Baker Street —repliqué, mirando a través de la opaca ventana.

“Exacto. Estamos en Camden House, situada enfrente de nuestros antiguos aposentos”.

“¿Pero por qué estamos aquí?”

“Porque desde aquí se domina una vista magnífica de esa pintoresca mole. ¿Me tomaría la molestia, querido Watson, de acercarse un poco más a la ventana, tomando todas las precauciones para no dejarse ver, y mirar luego hacia arriba, hacia nuestras viejas habitaciones, el punto de partida de tantos de sus pequeños cuentos de hadas? Vamos a ver si mis tres años de ausencia me han quitado por completo la capacidad de sorprenderle”.

Avancé sigilosamente y miré hacia la ventana tan conocida. Al posar los ojos en ella, se me escapó un suspiro y un grito de asombro. La persiana estaba bajada y una luz intensa brillaba en la habitación. La sombra de un hombre sentado en una silla en el interior se proyectaba en un contorno nítido y negro sobre la pantalla luminosa de la ventana. No cabía equivocación en la postura de la cabeza, la escuadrazón de los hombros, la finura de las facciones. El rostro estaba medio vuelto, y el efecto era el de una de esas siluetas negras que a nuestros abuelos les encantaba enmarcar. Era una reproducción perfecta de Holmes. Fue tal mi asombro que extendí la mano para cerciorarme de que el propio hombre estaba de pie a mi lado. Él temblaba de risa contenida.

—¿Y bien? —dijo él.

—¡Dios mío! —exclamé—. Es maravilloso.

—Confío en que la edad no marchita ni la costumbre agota mi infinita variedad —dijo, y reconocí en su voz la alegría y el orgullo que el artista siente por su propia creación—. Se parece bastante a mí, ¿verdad?

“Estaría dispuesto a jurar que eras tú.”

«El mérito de la ejecución le corresponde a Monsieur Oscar Meunier, de Grenoble, quien pasó unos días haciendo el molde. Es un busto de cera. Lo demás lo organicé yo mismo durante mi visita a Baker Street esta tarde».

«¿Pero por qué?»

“Porque, querido Watson, tenía motivos de más para desear que ciertas personas creyeran que estaba allí cuando en realidad me encontraba en otra parte.”

“¿Y pensabas que las habitaciones estaban vigiladas?”

“Sabía que los vigilaban.”

“¿Por quién?”

—Por mis viejos enemigos, Watson. Por la encantadora sociedad cuyo cabecilla yace en la catarata de Reichenbach. Debes recordar que sabían, y solo ellos sabían, que yo todavía estaba vivo. Tarde o temprano creyeron que volvería a mis habitaciones. Las vigilaron continuamente y esta mañana me vieron llegar.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque reconocí a su centinela cuando miré por la ventana. Es un tipo bastante inofensivo, de apellido Parker, estrangulador de profesión y notable intérprete de birimbao. No me importaba en absoluto. Pero sí me importaba mucho la persona, mucho más formidable, que estaba detrás de él, el amigo íntimo de Moriarty, el hombre que dejó caer las rocas desde el acantilado, el criminal más astuto y peligroso de Londres. Ese es el hombre que va tras de mí esta noche, Watson, y ese es el hombre que no tiene ni idea de que nosotros vamos tras él.

Los planes de mi amigo se iban revelando poco a poco. Desde aquel cómodo refugio, los observadores estaban siendo observados y los rastreadores rastreados. Aquella sombra angulosa allá arriba era el cebo, y nosotros éramos los cazadores.

En silencio permanecimos juntos en la oscuridad y observamos a las figuras apresuradas que pasaban y volvían a pasar ante nosotros. Holmes estaba silencioso e inmóvil; pero notaba que estaba sumamente alerta y que tenía los ojos fijos con intensidad en el flujo de transeúntes.

Era una noche desolada y tempestuosa, y el viento silbaba agudamente por la larga calle.

Mucha gente iba y venía, la mayoría abrigada con sus abrigos y corbatines.

Una o dos veces me pareció haber visto la misma figura antes, y me fijé especialmente en dos hombres que parecían resguardarse del viento en el umbral de una casa un poco más arriba en la calle.

Intenté llamar la atención de mi acompañante hacia ellos; pero él soltó una pequeña exclamación de impaciencia y siguió mirando fijamente a la calle.

Más de una vez se revolvía inquieto y tamborileaba con rapidez sobre la pared con los dedos.

Me era evidente que empezaba a inquietarse y que sus planes no estaban saliendo del todo como había esperado.

Por fin, al acercarse la medianoche y despejarse poco a poco la calle, empezó a pasearse de un lado a otro de la habitación en un estado de incontrolable agitación.

Iba a hacerle algún comentario, cuando alcé los ojos hacia la ventana iluminada y experimenté de nuevo una sorpresa casi tan grande como la anterior. Agarré del brazo a Holmes y señalé hacia arriba.

—¡La sombra se ha movido! —exclamé.

Era, en verdad, no ya el perfil, sino la espalda lo que se nos volvía.

Tres años ciertamente no habían suavizado las asperezas de su carácter ni su impaciencia ante una inteligencia menos activa que la suya.

—Naturalmente que se ha movido —dijo él—. ¿Soy acaso un chapucero grotesco, Watson, como para erigir un maniquí evidente y esperar que algunos de los hombres más agudos de Europa se dejen engañar por él? Llevamos dos horas en esta habitación, y la señora Hudson ha hecho algún cambio en esa figura ocho veces, es decir, una vez cada cuarto de hora. La manipula desde el frente, para que su sombra no se vea jamás. ¡Ah!

Contuvo el aliento con una inspiración aguda y excitada. A la penumbra vi su cabeza proyectada hacia adelante, toda su postura rígida de atención. Afuera, la calle estaba completamente desierta. Esos dos hombres todavía debían de estar agazapados en el portal, pero yo ya no podía verlos.

Todo estaba tranquilo y oscuro, salvo únicamente esa brillante pantalla amarilla frente a nosotros con la figura negra perfilada en su centro. De nuevo, en el más absoluto silencio, escuché aquel sonido fino y sibilante que delataba una intensa emoción contenida.

Un instante después me tiró hacia el rincón más oscuro de la habitación, y sentí su mano de advertencia sobre mis labios. Los dedos que me apresaban temblaban. Jamás había conocido a mi amigo tan conmovido, y sin embargo la oscura calle seguía extendiéndose solitaria e inmóvil ante nosotros.

Pero de repente me percaté de aquello que sus agudos sentidos ya habían distinguido.

Un sonido bajo y sigiloso llegó a mis oídos, no desde la dirección de Baker Street, sino desde la parte trasera de la misma casa en la que estábamos ocultos.

Una puerta se abrió y se cerró.

Un instante después, unos pasos avanzaron sigilosamente por el pasillo⁠—pasos que pretendían ser silenciosos, pero que resonaban con aspereza en la casa vacía.

Holmes se agazapó contra la pared, y yo hice lo mismo, con la mano aferrada a la empuñadura de mi revólver.

Atisbando a través de la penumbra, vi la vaga silueta de un hombre, una sombra más negra que la negrura de la puerta abierta.

Se detuvo un instante y luego avanzó sigiloso, agachado, amenazante, hacia la habitación. Estaba a menos de tres varas de nosotros, esta figura siniestra, y yo me había preparado para recibir su salto, antes de darme cuenta de que no tenía idea de nuestra presencia.

Pasó muy cerca de nosotros, se deslizó hacia la ventana y, con gran suavidad y sin hacer ruido, la abrió medio pie. Al agacharse hasta quedar a la altura de esta abertura, la luz de la calle, ya no oscurecida por el cristal polvoriento, iluminó de lleno su rostro.

El hombre parecía fuera de sí de la emoción. Sus dos ojos brillaban como estrellas y sus facciones se agitaban convulsivamente.

Era un hombre anciano, de nariz fina y saliente, frente alta y despejada, y un enorme bigote entrecano. Llevaba un sombrero de copa aplastado hacia la nuca y la pechera de una camisa de frac brillaba a través de su abrigo abierto.

Su rostro era demacrado y moreno, surcado por líneas profundas y salvajes. En la mano llevaba lo que parecía ser un bastón, pero al apoyarlo en el suelo resonó con un tañido metálico.

Luego, del bolsillo de su abrigo sacó un objeto voluminoso y se afanó en una tarea que terminó con un chasquido fuerte y seco, como si un resorte o un cerrojo hubiera encajado en su sitio.

Todavía arrodillado sobre el suelo, se inclinó hacia adelante y descargó todo su peso y su fuerza sobre alguna palanca, con el resultado de que se produjo un ruido prolongado, zumbante y chirriante, que terminó una vez más con un chasquido potente.

Luego se enderezó, y vi que lo que tenía en la mano era una especie de pistola, con una culata de forma extrañamente deforme. La abrió por la recámara, metió algo dentro y cerró de golpe el seguro de la recámara.

Luego, agachándose, apoyó el extremo del cañón sobre el alféizar de la ventana abierta, y vi su largo bigote colgar sobre la culata y su ojo brillar mientras examinaba la mira.

Oí un pequeño suspiro de satisfacción cuando ajustó la culata contra su hombro; y vi ese blanco asombroso, el hombre negro sobre el fondo amarillo, destacándose nítido al final de su punto de mira.

Por un instante estuvo rígido e inmóvil. Luego su dedo apretó el gatillo. Hubo un zumbido extraño y fuerte y un largo y plateado tintineo de cristales rotos.

En ese instante, Holmes saltó como un tigre sobre la espalda del tirador y lo arrojó de bruces contra el suelo. Volvió a levantarse en un segundo y, con fuerza convulsiva, agarró a Holmes por el cuello, pero yo le golpeé en la cabeza con la culata de mi revólver y volvió a caer al suelo.

Me abalancé sobre él y, mientras lo sujeta, mi compañero hizo sonar un agudo silbido. Se oyó el repiquetear de pasos apresurados sobre la acera, y dos policías uniformados, junto con un detective de paisano, irrumpieron por la entrada principal y entraron en la habitación.

—¿Es usted, Lestrade? —dijo Holmes.

“Sí, Mr. Holmes. Tomé el trabajo yo mismo. Es bueno verlo de vuelta en Londres, señor.”

—Creo que quiere un poco de ayuda extraoficial. Tres asesinatos sin resolver en un año no están bien, Lestrade. Pero usted se encargó del misterio de Molesey con menos de su habitual... digamos que se lo encargó bastante bien.

Habíamosnos puesto todos en pie, nuestro prisionero respirando con fuerza, con un fornido agente de policía a cada lado de él. Ya unos cuantos curiosos habían empezado a congregarse en la calle.

Holmes se acercó a la ventana, la cerró y bajó las persianas. Lestrade había sacado dos velas, y los policías habían descubierto sus linternas. Pude por fin contemplar detenidamente a nuestro prisionero.

Era un rostro sumamente viril y, al mismo tiempo, siniestro el que se volvió hacia nosotros. Con la frente de un filósofo arriba y la mandíbula de un sensualista abajo, aquel hombre debió de haber empezado con grandes aptitudes para el bien o para el mal.

Pero uno no podía contemplar sus crueles ojos azules, con sus párpados caídos y cínicos, ni su nariz feroz y agresiva, ni su frente amenazadora y surcada de profundas arrugas, sin leer en ellos las señales de peligro más claras de la Naturaleza.

No prestó atención a ninguno de nosotros, sino que mantuvo los ojos fijos en el rostro de Holmes con una expresión en la que el odio y el asombro se mezclaban por igual.

«¡Demonio! —no paraba de mascullar—. ¡Listo, listísimo demonio!».

“¡Ah, Coronel! —dijo Holmes, arreglándose el cuello arrugado—.

«Los viajes terminan en encuentros de amantes», como dice la vieja obra. No creo haber tenido el placer de verle desde que me obsequió con aquellas atenciones mientras yacía en la cornisa sobre la cascada de Reichenbach”.

El coronel seguía mirando fijamente a mi amigo como un hombre en trance. «¡Astuto, astuto demonio!», fue todo lo que pudo decir.

—Todavía no les he presentado —dijo Holmes—. Este, caballeros, es el coronel Sebastian Moran, anteriormente del Ejército de la India de Su Majestad, y el mejor cazador de caza mayor que nuestro Imperio Oriental ha producido jamás. ¿Creo estar en lo cierto, coronel, al afirmar que su récord de tigres sigue siendo imbatido?

El viejo feroz no dijo nada, pero siguió mirando fijamente a mi compañero. Con sus ojos salvajes y su bigote erizado, era asombrosamente parecido a un tigre.

—Me sorprende que una estratagema tan simple haya podido engañar a un shikari tan viejo —dijo Holmes—. Debe de serle muy familiar. ¿No ha atado alguna vez un cabrito bajo un árbol, se ha apostado encima con el rifle y ha esperado a que el cebo atrajera a su tigre? Esta casa vacía es mi árbol, y usted es mi tigre. Posiblemente ha tenido otras armas de reserva por si hubiera varios tigres, o ante la improbable hipótesis de que su propio blanco fallara. Estas —señaló a su alrededor— son mis otras armas. El paralelismo es exacto.

El coronel Moran se precipitó hacia adelante con un gruñido de furia, pero los agentes lo retuvieron. La furia en su rostro era terrible de contemplar.

—Confieso que me tenía reservada una pequeña sorpresa —dijo Holmes—. No preví que usted mismo haría uso de esta casa vacía y de este conveniente ventanal delantero. Le había imaginado operando desde la calle, donde mi amigo Lestrade y sus alegres muchachos le aguardaban. Salvo por esa excepción, todo ha salido como esperaba.

El coronel Moran se volvió hacia el detective oficial.

“Puede que tenga motivos fundados o no para arrestarme —dijo—, pero al menos no hay razón alguna para que deba soportar las burlas de esta persona. Si estoy en manos de la ley, que las cosas se hagan por vía legal”.

—Bueno, eso es bastante razonable —dijo Lestrade—. ¿No tiene nada más que decir, señor Holmes, antes de que nos vayamos?

Holmes había recogido la potente cerbatana del suelo y estaba examinando su mecanismo.

—Un arma admirable y única —dijo—, silenciosa y de un poder tremendo: conocí a Von Herder, el mecánico alemán ciego, que la construyó por encargo del difunto profesor Moriarty. Durante años he tenido conocimiento de su existencia, aunque jamás antes había tenido la oportunidad de manipularla. Se la recomiendo muy especialmente a su atención, Lestrade, y también las balas que le corresponden.

—Puede confiar en que nos encargaremos de eso, señor Holmes —dijo Lestrade mientras todo el grupo se dirigía hacia la puerta—. ¿Alguna otra cosa que añadir?

—¿Solo para preguntar qué cargos tiene la intención de presentar?

“¿De qué cargo, señor? Pues, por supuesto, del intento de asesinato del señor Sherlock Holmes”.

—De ningún modo, Lestrade. No tengo intención de aparecer en el asunto en absoluto. A usted, y solo a usted, pertenece el mérito de la notable detención que ha llevado a cabo. Sí, Lestrade, ¡le felicito! Con su habitual y feliz mezcla de astucia y audacia, lo ha atrapado.

“¡Le he cogido! ¿A quién ha cogido, señor Holmes?”

—El hombre al que todo el cuerpo de policía ha estado buscando en vano: el coronel Sebastian Moran, que disparó al honorable Ronald Adair con una bala expansiva desde una carabina de aire comprimido a través de la ventana abierta de la fachada del segundo piso del número 427 de Park Lane, el treinta del mes pasado. Ese es el cargo, Lestrade. Y ahora, Watson, si puedes soportar la corriente de aire de una ventana rota, creo que media hora en mi estudio con un cigarro puede proporcionarte un entretenimiento provechoso.

Nuestros viejos aposentos habían quedado intactos gracias a la supervisión de Mycroft Holmes y al cuidado inmediato de la señora Hudson. Al entrar vi, es verdad, un orden desusado, pero los viejos hitos estaban todos en su lugar. Allí estaban el rincón de los químicos y la mesa de pino de tapa manchada de ácido. Allí, sobre un estante, se encontraba la hilera de formidables álbumes de recortes y libros de consulta que a muchos de nuestros conciudadanos les habría encantado quemar. Los diagramas, el estuche del violín y el atril de pipas —incluso la zapatilla persa que contenía el tabaco— salieron al encuentro de mis ojos al mirar a mi alrededor. Había dos ocupantes en la habitación: una, la señora Hudson, que nos sonrió radiante a ambos al entrar; el otro, el extraño maniquí que había desempeñado un papel tan importante en las aventuras de la noche. Era un modelo color cera de mi amigo, tan admirablemente hecho que resultaba un facsímil perfecto. Se alzaba sobre una mesita con pedestal, con una vieja bata de Holmes dispuesta de tal modo a su alrededor que la ilusión desde la calle era absolutamente perfecta.

—Espero que haya tomado todas las precauciones, señora Hudson —dijo Holmes.

“Fui a gatas, señor, tal como me indicó”.

“Excelente. Llevaste a cabo el asunto muy bien. ¿Observaste a dónde fue a parar la bala?”

“Sí, señor. Me temo que le ha arruinado su hermoso busto, pues le atravesó la cabeza y se aplanó contra la pared. Lo recogí de la alfombra. ¡Aquí lo tiene!”

Holmes me lo tendió.

“Una bala blanda de revólver, como puedes ver, Watson. Hay genio en ello, pues ¿quién esperaría encontrar semejante cosa disparada desde una pistola de aire comprimido? Muy bien, señora Hudson. Le agradezco mucho su ayuda. Y ahora, Watson, déjame verte en tu viejo asiento una vez más, pues hay varios puntos que me gustaría discutir contigo.”

Se había quitado la ajada levita, y ahora era el Holmes de antaño con la bata color pardo ratón que había tomado de su efigie.

—Los nervios del viejo shikari no han perdido su firmeza, ni sus ojos su agudeza —dijo, con una risa, mientras inspeccionaba la frente destrozada de su busto.

—Exactamente en la mitad de la nuca y directo a través del cerebro. Era el mejor tirador de la India, y supongo que hay pocos mejores en Londres. ¿Has oído el nombre?

“No, no lo he hecho”.

—¡Vaya, vaya, así es la fama! Pero, bien mirado, si mal no recuerdo, usted no había oído el nombre del profesor James Moriarty, que posee uno de los grandes cerebros del siglo. Bájeme de la balda mi índice de biografías.

Pasó las páginas perezosamente, recostándose en su silla y exhalando grandes nubes de humo de su cigarro.

—Mi colección de «Emes» es magnífica —dijo—. El propio Moriarty basta para hacer que cualquier letra sea ilustre, y aquí está Morgan el envenenador, y Merridew de abominable memoria, y Mathews, que me saltó el colmillo izquierdo en la sala de espera de Charing Cross, y, por último, aquí está nuestro amigo de esta noche.

Me entregó el libro, y leí:

Morán, Sebastian, coronel. Sin empleo. Antiguamente de los 1.º Pioneros de Bangalore. Nacido en Londres, 1840. Hijo de Sir Augustus Moran, C. B., en otro tiempo ministro británico en Persia. Educado en Eton y Oxford. Sirvió en la campaña de Jowaki, la campaña afgana, Charasiab (menciones en los despachos), Sherpur y Cabul. Autor de Heavy Game of the Western Himalayas (1881); Three Months in the Jungle (1884). Dirección: Conduit Street. Clubes: The Anglo-Indian, The Tankerville, The Bagatelle Card Club.

En el margen estaba escrito, con la precisa letra de Holmes:

El segundo hombre más peligroso de Londres.

—Esto es asombroso —dije, devolviéndole el volumen—. La carrera del hombre es la de un soldado honorable.

“Es verdad”, respondió Holmes. “Hasta cierto punto lo hizo bien. Siempre fue un hombre de nervios de acero, y todavía se cuenta en la India cómo se metió a gatas por una alcantarilla tras un tigre devorador de hombres herido.

Hay algunos árboles, Watson, que crecen hasta cierta altura y de pronto desarrollan alguna excentricidad antiestética. Lo verás a menudo en los humanos.

Tengo la teoría de que el individuo representa en su desarrollo toda la procesión de sus antepasados, y que un giro tan repentino hacia el bien o hacia el mal representa alguna influencia fuerte que intervino en su línea genealógica. La persona se convierte, por decirlo así, en el epítome de la historia de su propia familia”.

—Sin duda es algo fantástico.

“Bueno, no insisto en ello. Cualquiera que fuera la causa, el coronel Moran comenzó a desviarse del buen camino. Sin ningún escándalo abierto, aun así hizo que la India fuera un lugar demasiado ardiente para él. Se retiró, vino a Londres y volvió a adquirir mala fama. Fue en esta época cuando fue buscado por el profesor Moriarty, de quien fue jefe de Estado Mayor durante un tiempo. Moriarty lo proveyó generosamente de dinero y lo utilizó solo en uno o dos trabajos de muy alta categoría, que ningún criminal ordinario habría podido emprender. Quizá tenga algún recuerdo de la muerte de la señora Stewart, de Lauder, en 1887. ¿No? Bueno, estoy seguro de que Moran estuvo detrás de aquello, pero no se pudo probar nada. Tan inteligentemente se ocultó el coronel que, aun cuando la banda de Moriarty fue desarticulada, no pudimos incriminarlo. ¿Recuerda que en esa época, cuando lo visité en sus habitaciones, eché los cierres por miedo a las cerbatanas de aire comprimido? Sin duda me creyó un excéntrico. Yo sabía exactamente lo que hacía, pues conocía la existencia de esta extraordinaria arma y sabía también que uno de los mejores tiradores del mundo estaría tras ella. Cuando estuvimos en Suiza nos siguió junto con Moriarty, y fue sin duda él quien me hizo pasar esos cinco malos minutos en el saliente de Reichenbach.

«Quizá penséis que leí los periódicos con cierta atención durante mi estancia en Francia, a la espera de cualquier oportunidad para echarle el guante. Mientras él estuviera libre en Londres, mi vida realmente no habría valido la pena. Día y noche la sombra se habría cernido sobre mí, y tarde o temprano le habría llegado su oportunidad. ¿Qué podía hacer? No podía dispararle a primera vista, o yo mismo habría acabado en el banquillo. No servía de nada apelar a un magistrado. No pueden intervenir basándose en lo que les parecería una sospecha infundada. Así que no podía hacer nada. Pero seguía las noticias de sucesos, sabiendo que tarde o temprano lo atraparía».

Luego vino la muerte de este Ronald Adair. Mi oportunidad había llegado por fin. Sabiendo lo que sabía, ¿no era acaso seguro que el coronel Moran lo había hecho? Había jugado a las cartas con el muchacho, lo había seguido a casa desde el club, le había disparado a través de la ventana abierta. No había ninguna duda de ello. Las balas por sí solas bastan para poner su cabeza en la horca.

Vine al instante. Me vio el centinela, que llamaría la atención del coronel sobre mi presencia, según yo sabía. No dejaría de relacionar mi repentino regreso con su crimen y de alarmarse terriblemente. Estaba seguro de que intentaría quitarme de en medio al instante, y que traería su arma asesina con ese fin. Le dejé una excelente diana en la ventana y, tras advertir a la policía de que podría hacer falta —por cierto, Watson, descubriste su presencia en aquel portal con infalible exactitud—, tomé el que me pareció un puesto de observación sensato, sin ni siquiera soñar que él elegiría el mismo sitio para su ataque.

—Ahora bien, mi querido Watson, ¿queda algo por explicar?

—Sí —dije—. No ha dejado claro cuál era el motivo del coronel Moran para asesinar al honorable Ronald Adair.

—¡Ah, mi querido Watson! Ahí entramos en esos dominios de la conjetura en los que la mente más lógica puede fallar. Cada uno puede formarse su propia hipótesis sobre las pruebas actuales, y la suya tiene tantas probabilidades de ser correcta como la mía.

—¿Has formado una, entonces?

«Creo que no es difícil explicar los hechos. Quedó demostrado en el juicio que el coronel Moran y el joven Adair habían ganado entre los dos una cantidad considerable de dinero.

Ahora bien, Moran hizo trampas sin duda alguna; de eso hace tiempo que soy consciente. Creo que el día del asesinato Adair había descubierto que Moran estaba haciendo trampas. Es muy probable que hubiera hablado con él a solas y le hubiera amenazado con denunciarle a menos que renunciara voluntariamente a su condición de socio del club y prometiera no volver a jugar a las cartas.

Es poco probable que un muchacho como Adair provocara de inmediato un escándalo espantoso denunciando a un hombre conocido que le llevaba tantos años. Probablemente actuó como sugiero. La exclusión de sus clubes habría significado la ruina para Moran, que vivía de las ganancias ilícitas del juego.

Por lo tanto, asesinó a Adair, quien en ese momento estaba intentando calcular qué cantidad de dinero debía devolver él mismo, ya que no podía beneficiarse de las trampas de su compañero. Cerró la puerta con llave para que las damas no le sorprendieran y exigieran saber qué estaba haciendo con esos nombres y monedas.

¿Colará?»

“No tengo la menor duda de que has dado con la verdad”.

“Se comprobará o se refutará en el juicio. Mientras tanto, pase lo que pase, el coronel Moran no volverá a molestarnos. La famosa cerbatana de Von Herder engalanará el museo de Scotland Yard, y una vez más el señor Sherlock Holmes es libre de dedicar su vida a examinar esos pequeños e interesantes problemas que la compleja vida de Londres ofrece en tan gran abundancia”.