Ya sea que me alabara alta y clara A través de su circulación sin rival, O, santurrona e insincera, Me condenara con una cita errónea— Una relación abigarrada pero dulce, Dime, ¿no fue así, mi querida abuelita?
Créame, abuela, enteramente suya, aunque le extrañe, bien lo sé.
Mi pluma herida y doliente alisó usted mil veces; fiel sostén de mi destello y témpano y fiel.
En cualquier época culta o nación, el libro del que nadie habla muere. Esa será pues mi conclusión: sea en alabanza o maldición, si me ama aún, ¡critíqueme!