(Una fantasía de lecho de enfermo)
Un callejón cruzaba el grato bosque, A cuyos lados de su ancha boca se alzaban Olmos verdes de muchos años, de anchos brazos, grandes bóvedas De verdor perfecto en las horas de verano.
Un sendero rojizo serpenteaba despacio allí Entre dos matas de uvas, [ambas] frondosas y hermosas, Bien crecidas, que rozaban la rodilla de un hombre alto.
Ningún día de verano se volvía allí demasiado caluroso, Pues había una agradable frescura en el lugar Traída hasta allí por un arroyo que los hombres podían ver Tras el tronco de corteza rugosa de cada árbol— Un arroyo pequeño que siempre murmuraba Y aquí y allá brillaba bajo un repentino sol; Pero en su mayor parte, barrido por ramas sombrías, Entre hierba alta y hojas caídas se adormecía, Con de vez en cuando un salto, un destello, Mientras alguna roca esquiva se atravesaba en el arroyo.
Siguiendo de cerca por este callejón, uno se acercaba Al lugar donde descendía repentino, escarpado, Hacia un valle entre dos colinas boscosas, Por donde corría un río hecho de muchos arroyos.
Cerca de donde en este el arroyuelo del callejón Desembocaba en turbulencia, se alzado como en sueños Un solitario y pequeño molino en el apartado valle, Con musgos naranjas sobre un tejado de pizarra gris Y todos los muros y cada piedra de dintel Cubiertos astutamente de musgos de agua.
Sus ventanas de cuatro cristales miraban a un estanque que la sombra de la casa y los árboles mantenía fresco; retenidas por el musgoso azud que