Tengo un tesoro amontonado en el pecho; La alquería de la memoria bulle contra la puerta, Llena del acopio cosechado de mi vida pasada— Viejos placeres coronados de dolor para darles gusto, Viejo dolor convertido en gozo, vieja penitencia bendita, Purificado recuerdo de los pecados de antaño Que, como un nuevo evangelio, más y más Sostiene nuestra vacilante voluntad hacia lo mejor. ¡Ay! ¿Qué podrán traernos de alegría o dolor los estériles años venideros, quién puede decirlo? Oh, sin saberlo, ¿a quién le importa? Bien puede ser que hallemos viejos placeres y viejos temores, y nuestra niñez recordada vista a través de lágrimas, lo mejor del Cielo y lo peor del Infierno.
IV
Cual despierta el ausente soñador cuando un tren que brotó de las entrañas, bajo sus pies, ruge entre luz extraña, se sacudió mi alma con dolor
intolerable, al soplo de una sola palabra que barrió de un tajo y hondo la frágil niebla del engaño tondo que al frío abismo de los años sola
cubría. Sí, temblé ante aquella vista; mas sin locura, ¡oh Dios!, y con la fibra de esa paciencia que en el pecho vibra, incliné el frente y mi alma se alistó,
firme el arcaduz y la mirada fixa, a andar por la senda fea que al cielo fixa.
V
No desdelichado, amigo, nuestro rústico sosiego para los corazones agradecidos; pues por especial ventura, profundamente anidada en el enorme regazo del colina, con su propio anillo de muros y su arboleda de árboles, se asienta, en hondo refugio, nuestra pequeña cabaña —ni lejos se ve, alfombrada de rosas y colgada de clemátide, la cantera de donde ella brotó, O mater pulchra filia pulchrior, a