“En fe, escudero, te has portado muy bien, Y con hidalguía; alabo mucho tu ingenio”,
Dijo el terrateniente; “considerando tu juventud, Con tanta sensibilidad hablas, señor, te alabo, A mi parecer, no hay nadie aquí Cuya elocuencia pueda igualarse a la tuya, Si llegas a vivir; Dios te de buena fortuna, Y en la virtud te conceda perseverancia, Pues de tu hablar tengo gran deleite.
Tengo un hijo, y, ¡por la Trinidad!; Preferiría antes que veinte libras de tierras, Aunque me cayeran ahora mismo en las manos, Que fuera un hombre de tal discreción Como lo sois vos: ¡fuera la posesión, A menos que un hombre sea además virtuoso!
A mi hijo lo he regañado, y aún lo haré, Pues no le apetece inclinarse a la virtud, Sino jugar a los dados, y malgastar, Y perder todo lo que tiene, es su costumbre; Y prefiere hablar con un paje, Que conversar con cualquier noble hidalgo, Donde pudiera aprender la hidalguía de verdad”.
—¡Paja para tu gentillessë! —dijo nuestro Hostalero—. ¿Qué? Frankëlin, pardiez, señor, bien sabes que cada uno de vosotros debe contar al menos un cuento o dos, o romper su promesa». —Eso lo sé bien, señor —dijo el Frankëlin—; os ruego que no me tengáis en desdén, aunque yo le hable a este hombre una palabra o dos. —Cuenta tu cuento, sin más palabras». —Con mucho gusto, señor Hostalero —dijo él—, obedeceré vuestra voluntad; escuchad ahora lo que digo; no os llevaré la contraria en ningún sentido, hasta donde mis entendederas alcancen. Ruego a Dios que os pueda pluguier, pues sé bien entonces que es cosa más que buena.
“Estos viejos gentiles bretones, en sus días, De diversas aventuras hacíanlays, Rimaban en su primera lengua bretona; Cuyos lais con sus instrumentos cantaban, O bien los leían para su deleite; Y uno de ellos tengo en la memoria, El cual diré de buena gana como pueda.
Mas, señores, porque soy un hombre rudo, En mi comienzo primero os suplico Que me disculpéis por mi lenguaje grosero.
Nunca aprendí retórica, ciertamente; Lo que hablo ha de ser simple y llano. Nunca dormí en el monte Parnaso, Ni aprendí de Marco Tulio Cicerón.
Colores no conozco ninguno, sin duda, Salvo aquellos colores que crecen en el prado, O bien aquellos con los que los hombres tiñen o pintan; Los colores de la retórica me son extraños; Mi espíritu no entiende de tal materia. Pero, si os place, mi historia habréis de oír.”