Oliver se relaciona con nuevos conocidos. Asistiendo a un entierro por primera vez, se forma una idea desfavorable del negocio de su amo

Oliver, al quedarse solo en la funeraria, dejó el candil sobre el banco de un carpintero y miró a su alrededor con timidez, presa de un sentimiento de temor y angustia que a mucha gente bastante mayor que él no le costará nada comprender.

Un ataúd inacabado sobre caballetes negros, situado en medio de la tienda, parecía tan sombrío y cadavérico que un escalofrío lo recorría cada vez que sus ojos se desviaban hacia aquel lúgubre objeto, del que casi esperaba ver surgir lentamente alguna forma espantosa que lo volviera loco de terror.

Contra la pared se alineaban, en riguroso orden, una larga hilera de tablones de olmo cortados con la misma forma, que a la luz tenue parecían fantasmas de hombros caídos con las manos en los bolsillos del pantalón.

Placas de ataúd, virutas de olmo, clavos de cabeza brillante y retazos de paño negro yacían esparcidos por el suelo; y la pared detrás del mostrador estaba adornada con una alegre representación de dos mutes con corbatines muy almidonados, de servicio ante una gran puerta privada, mientras a lo distancia se acercaba un coche fúnebre tirado por cuatro bridones negros.

La tienda era angosta y calurosa. El ambiente parecía viciado por el olor a ataúd. El hueco bajo el mostrador en el que habían metido su colchón de lana parecía una tumba.

Tampoco eran estos los únicos sentimientos sombríos que deprimían a Oliver. Estaba solo en un lugar desconocido; y todos sabemos cuán fríos y desolados nos sentimos a veces los mejores de nosotros en semejante situación. El muchacho no tenía amigos a quienes importarle, ni a quienes importaran. El pesar de ninguna separación reciente estaba fresco en su mente; la ausencia de ningún rostro amado y bien recordado pesaba hondamente en su corazón.

Pero su corazón estaba apesadumbrado, a pesar de todo; y deseaba, al meterse en su estrecho lecho, que ese fuera su ataúd, y que pudieran yacer en un sueño tranquilo y duradero en la tierra del cementerio, con la hierba alta agitando se suavemente sobre su cabeza, y el sonido de la vieja y profunda campana para calmarlo en su sueño.

Oliver fue despertado por la mañana con unos fuertes golpes dados con los pies en la parte exterior de la puerta de la tienda, los cuales, antes de que pudiera ponerse rápidamente la ropa a tropezones, se repitieron, de manera enojada e impetuosa, unas veinticinco veces. Cuando empezó a quitar la cadena, las piernas cesaron y una voz comenzó.

—¡Abre la puerta, leñe! —gritó la voz que pertenecía a las piernas que habían dado patadas en la puerta.

—En seguida lo haré, señor —respondió Oliver, descorriendo la cadena y girando la llave.

—Supongo que eres el nuevo, ¿no? —dijo la voz a través de la cerradura.

«Sí, señor», respondió Oliver.

—¿Cuántos años tenés? —inquirió la voz.

“Diez, señor”, respondió Oliver.

—Pues luego te voy a dar una paliza cuando entre —dijo la voz—; ya verás si no, ¡hala, mocoso de la inclusa!; y tras hacer tan amable promesa, la voz se puso a silbar.

Oliver había estado demasiado expuesto al procedimiento al que hace referencia el muy expresivo monosílabo que acaba de registrarse, como para albergar la más mínima duda de que el dueño de la voz, quienquiera que fuese, cumpliría su promesa con creces y el mayor honor.

Corrió los cerrojos con mano temblorosa y abrió la puerta.

Por un segundo o dos, Oliver miró calle arriba, y calle abajo, y enfrente: convencido de que el desconocido, que le había hablado a través de la cerradura, se había alejado unos pasos para entrar en calor; pues no vio a nadie más que a un grandulón de la inclusa, sentado en un poste frente a la casa, que comía una rebanada de pan con mantequilla: la cual cortaba en cuñas, del tamaño de su boca, con una navaja de muelle, y luego devoraba con gran destreza.

—Le ruego me disculpe, señor —dijo Oliver por fin, al ver que no aparecía ningún otro visitante—; ¿ha llamado a la puerta?

—Patendió —respondió el chico de la inclusa.

“¿Quería un ataúd, señor?”, preguntó Oliver, inocentemente.

A esto, el chico de la caridad puso una cara monstruosamente feroz y dijo que a Oliver no tardaría en faltarle una, si seguía gastando bromas con sus superiores de esa manera.

—A que no sabes quién soy, ¿Vergas?, prosiguió el chico de la beneficencia, bajándose entretanto de lo alto del poste con edificante gravedad.

—No, señor —replicó Oliver.

“Yo soy el señor Noah Claypole —dijo el chico de la inclusa—, y estás a mis órdenes. ¡Quita los barrotes, holgazán de los demonios!”

Dicho esto, el señor Claypole le propinó una patada a Oliver y entró en la tienda con un aire de dignidad que le honraba mucho. Es difícil para un joven cabezón, de ojos pequeños, complexión torpe y rostro pesado, parecer digno bajo cualquier circunstancia; pero lo es aún más cuando a estos atractivos físicos se les suman una nariz roja y unos calzones amarillos.

Oliver, habiendo bajado los postigos, y roto un vidrio en su esfuerzo por alejarse tambaleándose bajo el peso del primero hacia un pequeño patio al costado de la casa donde se guardaban durante el día, fue auxiliado bondadosamente por Noah: quien, tras consolarlo con la seguridad de que «se iba a llevar una buena», se dignó a ayudarlo.

El señor Sowerberry bajó poco después.

Poco después apareció la señora Sowerberry. Oliver, habiendo «llevado una buena», en cumplimiento de la predicción de Noah, siguió a ese joven bajando las escaleras para desayunar.

—Acércate al fuego, Noah —dijo Charlotte—. Te guardé un buen trocito de tocino del desayuno del amo. Oliver, cierra esa puerta a la espalda del señor Noah y toma esos trocitos que he dejado sobre la tapa de la panera. Ahí tienes tu té; llévatelo a esa cajُنتا y tómatelo allí, y date prisa, porque van a necesitar que cuides la tienda. ¿Me oyes?

—¿Oyes, Work’us? —dijo Noah Claypole.

—¡Válgame, Noah! —dijo Charlotte—, ¡qué bichito tan raro eres! ¿Por qué no dejas en paz al muchacho?

—¡Déjalo en paz! —dijo Noé—. Aunque, a decir verdad, todos lo dejan bastante en paz. Ni su padre ni su madre se meterán jamás con él. Todos sus parientes lo dejan hacer su santa voluntad casi siempre. ¿Eh, Charlotte? ¡Je, je, je!

“¡Oh, alma extraña!”, dijo Charlotte, rompiendo en una sonora carcajada a la que se sumó Noah; tras lo cual ambos miraron con desprecio al pobre Oliver Twist, que estaba sentado temblando sobre un cajón en el rincón más frío de la habitación, y se comía los trozos duros que le habían reservado especialmente.

Noah era un chico de beneficencia, pero no un huérfano de hospicio. No era un hijo de la casualidad, pues podía remontar su genealogía hasta sus propios padres, que vivían muy cerca; siendo su madre una lavandera, y su padre un soldado borracho, licenciado con una pata de palo, una pensión diaria de dos peniques y medio y una fracción inconfesable.

Los dependientes del vecindario llevaban mucho tiempo teniendo la costumbre de estigmatizar a Noah en la vía pública con los ignominiosos apelativos de «cueros», «beneficencia» y otros similares; y Noah los había soportado sin replicar.

Pero ahora que la fortuna había puesto en su camino a un huérfano sin nombre, al que hasta el más miserable podía señalar con el dedo del desprecio, se la devolvió con creces. Esto ofrece un alimento encantador para la contemplación. Nos muestra qué hermosa puede llegar a ser la naturaleza humana; y cuán imparcialmente se desarrollan las mismas amables cualidades en el más distinguido lord y en el más mugriento chico de beneficencia.

Oliver llevaba unas tres semanas o un mes hospedándose en casa del enterrador. El señor y la señora Sowerberry —estando la tienda cerrada— cenaban en el cuartito de atrás, cuando el señor Sowerberry, tras varias miradas deferentes a su mujer, dijo:

—Querida mía... —Iba a decir algo más; pero, como la señora Sowerberry levantó la vista con un semblante singularmente poco propicio, se detuvo en seco.

—Bueno —dijo la señora Sowerberry con aspereza.

—Nada, querida, nada —dijo el señor Sowerberry.

«¡Uf, bruto!» dijo la señora Sowerberry.

—De ningún modo, querida —dijo el señor Sowerberry con humildad—. Pensé que no tenías ganas de oír, querida. Solo iba a decir...

—Ay, no me digas lo que ibas a decir —interpuso la señora Sowerberry—. Yo no soy nadie; no me consultes, te lo ruego. No quiero entrometerme en tus secretos.

Mientras la señora Sowerberry decía esto, lanzó una risa histérica que amenazaba con consecuencias violentas.

—Pero, querida —dijo Sowerberry—, quiero pedirte consejo.

—No, no, no me preguntes la mía —respondió la señora Sowerberry de manera conmovedora—: pregúntale a la de otra persona.

Aquí hubo otra risa histérica, que asustó muchísimo al señor Sowerberry. Este es un método matrimonial muy común y muy aprobado, que a menudo resulta muy eficaz.

Redujo de inmediato al señor Sowerberry a suplicar, como favor especial, que se le permitiera decir lo que la señora Sowerberry tenía más curiosidad por oír. Al poco tiempo, el permiso fue concedido de la manera más clemente.

—Solo se trata del joven Twist, querida —dijo el señor Sowerberry—. Un muchacho muy apuesto, ese, querida.

—Más le vale, porque come lo suficiente —observó la dama.

—Hay una expresión de melancolía en su rostro, querida mía —prosiguió el señor Sowerberry—, que es muy interesante. Sería un enterrador mudo encantador, mi amor.

La señora Sowerberry levantó la vista con una expresión de considerable asombro. El señor Sowerberry lo advirtió y, sin dar tiempo a observación alguna por parte de la buena señora, continuó.

“No me refiero a un sordomudo de verdad para atender a personas mayores, querida, sino únicamente para la práctica de los niños. Sería muy novedoso tener un sordomudo a escala, querida. Puedes estar segura de que produciría un efecto soberbio”.

La señora Sowerberry, que poseía un gusto considerable en el ramo de las pompas fúnebres, quedó muy impresionada por la novedad de esta idea; pero, como en las circunstancias actuales habría sido comprometer su dignidad el haberlo manifestado así, se limitó a preguntar, con mucha acritud, por qué una sugerencia tan evidente no se le había ocurrido antes a su marido.

El señor Sowerberry interpretó esto acertadamente como una aceptación de su propuesta; por lo tanto, se determinó con rapidez que Oliver fuera iniciado de inmediato en los misterios del oficio y, con este propósito, que acompañara a su amo en la próxima ocasión en que se requirieran sus servicios.

La ocasión no tardó en presentarse. Media hora después de desayunar a la mañana siguiente, el señor Bumble entró en la tienda y, apoyando su bastón contra el mostrador, sacó su gran cartera de cuero, de entre la cual seleccionó un pequeño fragmento de papel que le entregó a Sowerberry.

—¡Ajá! —dijo el director de pompas fúnebres, echándole un vistazo con rostro animado—; ¿un encargo para un ataúd, eh?

—Para un ataúd primero, y un funeral parroquial después —replicó el señor Bumble, abrochándose la correa de la cartera de cuero, la cual, al igual que él, era muy voluminosa.

—Bayton —dijo el empresario de pompas fúnebres, levantando la vista del trozo de papel para mirar al señor Bumble—. Jamás había oído ese nombre.

Bumble negó con la cabeza y respondió: —Personas obstinadas, señor Sowerberry; muy obstinadas. Orgullosas también, me temo, señor.

«¿Orgulloso, eh? —exclamó el señor Sowerberry con una mueca despectiva—. Vaya, eso ya es demasiado».

“Oh, es repugnante —respondió el bedel—. ¡Antimoniaco, señor Sowerberry!”.

—Así es —asintió el funebrero.

“Nosotros solo tuvimos noticia de la familia anteanoche —dijo el bedel—, y ni aun entonces habríamos sabido nada de ellos, de no ser porque una mujer que se hospeda en la misma casa hizo una solicitud al comité parroquial para que enviaran al cirujano parroquial a ver a una mujer que estaba muy mal. Él había salido a cenar; pero su aprendiz (que es un muchacho muy listo) les mandó un poco de medicina en un frasco de betún, sobre la marcha”.

“Ah, eso es puntualidad”, dijo el enterrador.

—¡Puntualidad, en efecto! —respondió el bedel.

«Pero ¿cuál es la consecuencia?; ¿cuál es el comportamiento desagradecido de estos rebeldes, señor? Pues que el marido manda decir que la medicina no le sienta bien a la dolencia de su mujer, y que, por tanto, no se la va a tomar; ¡dice que no se la va a tomar, señor! ¡Una medicina buena, fuerte y saludable, que se administró con gran éxito a dos jornaleros irlandeses y a un cargador de carbón, apenas una semana antes, enviada gratis y con botella de betún incluida, y manda decir que no se la va a tomar, señor!».

Cuando la atrocidad se le presentó al señor Bumble con toda su fuerza, golpeó el mostrador con fuerza con su bastón y se enrojeció de indignación.

«Vaya», dijo el enterrador, «nunca⁠—lo⁠—había⁠—visto⁠—»

—¡Jamás lo hizo, señor! —exclamó el bedel—. No, ni nadie lo ha hecho nunca; pero ahora que ha muerto, tenemos que enterrarla; esa es la orden, y cuanto antes se haga, mejor.

Diciendo esto, el señor Bumble se endosó el sombrero de tres picos al revés, en un fervor de entusiasmo parroquial, y salió de la tienda hecho una furia.

—¡Vaya, estaba tan enfadado, Oliver, que se olvidó hasta de preguntar por ti! —dijo el señor Sowerberry, mirando al bedel mientras este se alejaba a grandes zancadas por la calle.

—Sí, señor —respondió Oliver, que se había mantenido cuidadosamente fuera de la vista durante la entrevista, y que temblaba de pies a cabeza con solo recordar el sonido de la voz del señor Bumble.

Sin embargo, no habría necesitado tomarse la molestia de esquivar la mirada del señor Bumble; pues aquel funcionario, en quien la predicción del caballero del chaleco blanco había causado una impresión muy profunda, pensaba que, ahora que el funerario tenía a Oliver a prueba, era mejor evitar el asunto hasta el momento en que estuviera firmemente atado por siete años, y todo peligro de que fuera devuelto a las manos de la parroquia quedara así superada de manera efectiva y legal.

«Bien —dijo el señor Sowerberry, tomando su sombrero—, cuanto antes terminemos este trabajo, mejor. Noah, cuida la tienda. Oliver, ponte la gorra y ven conmigo».

Oliver obedeció y siguió a su amo en su misión profesional.

Caminaron un rato más por la parte más concurrida y densamente poblada de la ciudad; y luego, adentrándose por una callejuela más sucia y mísera que cualquiera por la que hubieran pasado hasta entonces, se detuvieron a buscar la casa que era el objetivo de su búsqueda.

Las casas a ambos lados eran altas y grandes, pero muy viejas, y estaban habitadas por gente de la clase más pobre: como su aspecto descuidado lo habría denotado suficientemente, sin necesidad del testimonio coincidente que ofrecían las trazas escuálidas de los pocos hombres y mujeres que, con los brazos cruzados y el cuerpo medio encorvado, merodeaban de vez en cuando.

Muchos de los inmuebles tenían escaparates, pero estos estaban herméticamente cerrados y desmoronándose; solo los pisos superiores estaban habitados. Algunas casas que se habían vuelto inseguras debido a la vejez y la decadencia, se sostenían para evitar caer a la calle mediante enormes vigas de madera apoyadas contra los muros y firmemente hincadas en el camino; pero incluso estas guaridas destartaladas parecían haber sido elegidas como refugio nocturno por algún desdichado sin hogar, pues muchos de los tablones ásperos que hacían las veces de puerta y ventana habían sido arrancados de sus sitios para dejar una abertura lo bastante ancha para el paso de un cuerpo humano.

La alcantarilla estaba estancada y mugrienta. Las mismísimas ratas, que aquí y allá yacían pudriéndose en su podredumbre, resultaban espantosas a causa del hambre.

No había ni aldaba ni tirador de timbre en la puerta abierta donde se detuvieron Oliver y su amo; así que, tanteando el camino con precaución por el oscuro pasillo y ordenando a Oliver que se mantuviera muy cerca de él y no tuviera miedo, el enterrador subió hasta lo alto del primer tramo de escalera. Tropezando con una puerta en el descansillo, llamó a ella con los nudillos.

Fue abierto por una niña de trece o catorce años. El enterrador vio de inmediato lo suficiente de lo que contenía la habitación como para saber que era el apartamento al que lo habían dirigido. Dio un paso adelante; Oliver lo siguió.

No había fuego en la habitación; pero un hombre estaba acurrucado, mecánicamente, junto a la estufa vacía. Una anciana también había acercado un taburete bajo al hogar frío y estaba sentada a su lado.

Había unos niños harapientos en otro rincón; y en un pequeño hueco, enfrente de la puerta, yacía en el suelo algo cubierto con una vieja manta.

Oliver se estremeció al dirigir los ojos hacia aquel lugar y se acercó involuntariamente más a su amo; pues, aunque estaba tapado, el muchacho sentía que era un cadáver.

El rostro del hombre era delgado y muy pálido; su cabello y su barba eran entrecanos; sus ojos estaban inyectados en sangre.

El rostro de la anciana estaba arrugado; sus dos únicos dientes restantes sobresalían por encima del labio inferior; y sus ojos eran brillantes y penetrantes.

Oliver tenía miedo de mirar tanto a ella como al hombre. Se parecían tanto a las ratas que había visto afuera.

—Que nadie se acerque a ella —dijo el hombre, incorporándose con fiereza, mientras el enterrador se acercaba al recodo—. ¡Atrás! ¡Maldita sea, atrás, si tienes una vida que perder!

—Qué tontería, buen hombre —dijo el enterrador, que estaba bastante acostumbrado a la miseria en todas sus formas—. ¡Tontería!

—Os lo digo —dijo el hombre, apretándose las manos y golpeando furiosamente el suelo—: os lo digo, no permitiré que la metan bajo tierra. No podría descansar allí. Los gusanos la atormentarían —no se la comerían—, está tan consumida.

El enterrador no respondió a aquel delirio; sino que, sacando una cinta métrica del bolsillo, se arrodilló un momento al lado del cuerpo.

«¡Ah! —dijo el hombre, estallando en lágrimas y dejándose caer de hincado a los pies de la muerta—; hincojaos, hincojaos... hincaos alrededor de ella, todos vosotros, y ¡atended a mis palabras! Digo que murió de hambre. Nunca supe cuán grave estaba, hasta que le dio la fiebre; y entonces los huesos se le salían a través de la piel. No había ni fuego ni vela; ¡murió en la oscuridad, en la oscuridad! Ni siquiera podía ver los rostros de sus hijos, aunque la oíamos balbucear sus nombres. Mendigué por ella en las calles: y me mandaron a la cárcel. Cuando regresé, se estaba muriendo; y toda la sangre de mi corazón se ha secado, porque la dejaron morir de hambre. ¡Lo juro ante el Dios que lo presenció! ¡La mataron de hambre!». Se enredó las manos en los cabellos y, con un fuerte grito, rodó revolcándose por el suelo: con los ojos fijos y la espuma cubriendo sus labios.

Los aterrorizados niños lloraban amargamente; pero la anciana, que hasta entonces había permanecido tan silenciosa como si estuviese completamente sorda a todo lo que ocurría, los amenazó para que se callaran. Tras desatar la corbata del hombre que aún seguía tendido en el suelo, se tambaleó hacia el enterrador.

“Era mi hija”, dijo la vieja, inclinando la cabeza en dirección al cadáver y hablando con una mueca idiota, más macabra aún que la presencia de la muerte en un lugar así. “¡Señor, Señor! ¡Vaya, es extraño que yo, que la traje al mundo y entonces era una mujer, siga viva y risueña ahora, y ella ahí tendida, tan fría y tiesa! ¡Señor, Señor! —pensar en ello; es tan divertido como una comedia, ¡tan divertido como una comedia!”.

Mientras la infeliz criatura mascullaba y reía entre dientes con su horrible alborozo, el empresario de pompas fúnebres se dio la vuelta para marcharirse.

—¡Deténgase, deténgase! —dijo la anciana en un susurro fuerte—. ¿La enterrarán mañana, o pasado mañana, o esta noche? Yo la amortajé; y tengo que ir al entierro, ya sabe. Envíeme una capa grande: una que sea bien abrigada, porque hace un frío terrible. ¡También deberíamos tener pastel y vino antes de irnos! No importa; envíe algo de pan, solo una hogaza de pan y un vaso de agua. ¿Tendremos algo de pan, querido? —dijo con entusiasmo, asiéndose al abrigo del funebrero cuando este se dispuso de nuevo a avanzar hacia la puerta.

«Sí, sí», dijo el enterrador, «por supuesto. ¡Lo que usted quiera!»

Se desprendió del agarre de la vieja y, tirando de Oliver tras de sí, se apresuró a marchar.

Al día siguiente (habiendo sido la familia socorrida entretanto con una hogaza de dos libras y media y un trozo de queso, que el propio señor Bumble les había dejado), Oliver y su amo regresaron a la mísera vivienda, donde el señor Bumble ya había llegado, acompañado por cuatro hombres del hospicio que harían de porteadores.

Un viejo manto negro había sido arrojado sobre los harapos de la anciana y del hombre; y el ataúd desprovisto de adornos, una vez atornillado, fue izado sobre los hombros de los porteadores y llevado a la calle.

—¡Ahora hay que dar el primer paso con buen pie, viejecita! —le susurró Sowerberry a la vieja al oído—; vamos con algo de retraso, y no conviene hacer esperar al clérigo. ¡En marcha, muchachos, tan rápido como quieran!

Así guiados, los porteadores trotaron bajo su ligera carga; y los dos dolientes se mantuvieron tan cerca de ellos como pudieron. El señor Bumble y Sowerberry caminaban a buen ritmo y con paso vivo al frente; y Oliver, cuyas piernas no eran tan largas como las de su amo, iba corriendo al lado.

No había tanta necesidad de darse prisa como el señor Sowerberry había previsto, sin embargo; pues cuando llegaron al rincón oscuro del camposanto donde crecían las ortigas y se hacían las tumbas de la parroquia, el clérigo no había llegado; y el sacristán, que estaba sentado junto al fuego de la sacristía, parecía considerar muy poco improbable que tardara una hora más o menos en venir.

Así pues, colocaron las parihuelas al borde de la fosa, y los dos dolientes esperaron pacientemente sobre la arcilla húmeda, con una fría llovizna cayendo, mientras los muchachos desharrapados que el espectáculo había atraído al cementerio jugaban a las escondites ruidosamente entre las lápidas, o variaban sus diversiones saltando de un lado a otro sobre el ataúd.

El señor Sowerberry y Bumble, al ser amigos personales del sacristán, se sentaron junto al fuego con él y leyeron el periódico.

Por fin, transcurrido algo más de una hora, se vio al señor Bumble, a Sowerberry y al sacristán corriendo hacia la tumba. Inmediatamente después apareció el clérigo, poniéndose el sobrepelliz mientras avanzaba. El señor Bumble propinó entonces unos palos a un par de muchachos para guardar las apariencias, y el reverendo caballero, tras haber leído la parte del servicio de sepelio que cabía comprimir en cuatro minutos, entregó su sobrepelliz al sacristán y se marchó de nuevo.

—¡Ahora, Bill! —dijo Sowerberry al sepulturero—. ¡Llena!

No era una tarea muy difícil, pues la fosa estaba tan llena, que el ataúd superior quedaba a pocos pies de la superficie.

El sepulturero echó la tierra con la pala; la pisoteó descuidadamente con los pies; se echó la pala al hombro y se marchó, seguido por los muchachos, que murmuraban protestas muy ruidosas porque la diversión hubiera terminado tan pronto.

“¡Vamos, buen hombre!”, dijo Bumble, dando una palmada en la espalda al hombre. “Quieren cerrar el patio”.

El hombre, que no se había movido ni una sola vez desde que tomara su puesto junto a la tumba, dio un sobresaltó, levantó la cabeza, miró fijamente a la persona que le había hablado, avanzó unos pasos; y cayó desmayado.

La loca anciana estaba demasiado ocupada lamentando la pérdida de su capa (que el funebrero le había quitado), como para prestarle atención alguna; de modo que le echaron un jarro de agua fría encima; y cuando volvió en sí, lo vieron salir a salvo del cementerio, cerraron la puerta con llave y se marcharon por sus respectivos caminos.

—Bien, Oliver —dijo Sowerberry mientras caminaban hacia la casa—, ¿cómo te va pareciendo?

—Bastante bien, gracias, señor —contestó Oliver con bastante vacilación—. No mucho, señor.

—Ah, con el tiempo te acostumbrarás, Oliver —dijo Sowerberry—. No es nada cuando uno se acostumbra, muchacho.

Oliver se preguntó para sus adentros si le habría tomado mucho tiempo al señor Sowerberry acostumbrarse a aquello. Pero pensó que era mejor no hacer la pregunta; y regresó caminado a la tienda, dándole vueltas en la cabeza a todo lo que había visto y oído.