El sabueso de los Baskerville

Uno de los defectos de Sherlock Holmes —si es que, en realidad, puede llamarse defecto— era que se mostraba sumamente reacio a comunicar sus planes completos a ninguna otra persona hasta el instante mismo de su cumplimiento. En parte provenía, sin duda, de su propia naturaleza imperiosa, a la que encantaba dominar y sorprender a quienes le rodeaban. En parte también de su cautela profesional, que le instaba a no jugársela nunca a una carta. El resultado, sin embargo, era muy difícil de soportar para quienes actuaban como sus agentes y ayudantes. Yo había sufrido a menudo por ello, pero jamás tanto como durante aquel largo trayecto en la oscuridad. La gran prueba estaba ante nosotros; por fin íbamos a realizar nuestro esfuerzo definitivo, y aun así Holmes no había dicho nada, por lo que solo podía conjeturar cuál sería su curso de acción. Mis nervios vibraban de expectación cuando por fin el viento frío en nuestros rostros y los espacios oscuros y vacíos a ambos lados del estrecho camino me indicaron que estábamos de nuevo en el páramo. Cada tranco de los caballos y cada giro de las ruedas nos acercaba más a nuestra suprema aventura.

Nuestra conversación se vio entorpecida por la presencia del cochero de la calesa de alquiler, de modo que nos vimos obligados a hablar de asuntos triviales cuando nuestros nervios estaban tensores de emoción y expectación.

Fue un alivio para mí, después de aquella represión antinatural, cuando por fin pasamos ante la casa de Frankland y supimos que nos acercábamos a la Mansión y al escenario de los acontecimientos.

No llegamos hasta la puerta en el carruaje, sino que bajamos cerca de la verja de la avenida. Al cochero se le pagó y se le ordenó que regresara a Coombe Tracey inmediatamente, mientras nosotros echábamos a andar hacia Merripit House.

—¿Va armado, Lestrade?

El pequeño detective sonrió.

“Mientras tenga los pantalones tengo un bolsillo trasero, y mientras tenga el bolsillo trasero tengo algo dentro”.

“¡Bien! Mi amigo y yo también estamos preparados para las emergencias”.

“Es usted muy reservado con este asunto, señor Holmes. ¿Cuál es el juego ahora?”

“Un juego de espera”.

—Válgame Dios, no parece un lugar muy alegre —dijo el detective con un estremecimiento, mirando a su alrededor hacia las sombrías laderas de la colina y hacia el enorme lago de niebla que se extendía sobre el cenagal de Grimpen—. Veo las luces de una casa más adelante.

—Esa es la casa de Merripit y el final de nuestro viaje. Debo pedirle que camine de puntillas y no hable más que en un susurro.

Avanzamos con cautela por el sendero como si nos dirigiéramos a la casa, pero Holmes nos detuvo cuando estábamos a unas doscientas yardas de ella.

—Esto servirá —dijo—. Estas rocas a la derecha hacen una pantalla admirable.

“¿Debemos esperar aquí?”

“Sí, prepararemos nuestra pequeña emboscada aquí. Métase en este hueco, Lestrade. Usted ha estado dentro de la casa, ¿no es así, Watson? ¿Puede decirme la posición de las habitaciones? ¿Qué son esas ventanas enrejadas en este extremo?”

“Creo que son las ventanas de la cocina”.

“¿Y el de más allá, que brilla con tanta intensidad?”

“Ese es sin duda el comedor.”

“Las persianas están arriba. Tú conoces mejor el terreno. Avanza sigilosamente y mira qué están haciendo; ¡pero, por el amor de Dios, no dejes que sepan que los están vigilando!”

Anduve de puntillas por el sendero y me agaché tras el murete que rodeaba el huerto achaparrado. Gateando en su sombra llegué a un punto desde el cual podía mirar directamente a través de la ventana sin cortinas.

No había más que dos hombres en la habitación, Sir Henry y Stapleton. Estaban sentados con el perfil hacia mí a ambos lados de la mesa redonda. Ambos fumaban puros, y delante de ellos había café y vino.

Stapleton hablaba con animación, pero el baronet parecía pálido y distraído. Quizás la idea de aquel paseo solitario a través del páramo de mal agüero le pesaba mucho en la mente.

Mientras los observaba, Stapleton se levantó y salió de la habitación, mientras Sir Henry volvía a llenarse la copa y se reclinaba en el sillón, exhalando el humo de su puro.

Oí el crujido de una puerta y el sonido firme de unas botas sobre la gravilla. Los pasos pasaron por el sendero al otro lado del muro bajo el cual me acurrucaba. Asomándome por encima, vi al naturalista detenerse ante la puerta de un cobertizo en la esquina del huerto. Sonó una llave en la cerradura y, al entrar él, se oyó un extraño ruido de forcejeo desde el interior.

Estuvo dentro apenas un minuto más o menos, y entonces oí girar la llave una vez más; pasó junto a mí y volvió a entrar en la casa. Lo vi reunirse con su huésped, y regresé sigilosamente adonde mis compañeros esperaban para contarles lo que había visto.

—¿Dice usted, Watson, que la dama no está allí? —preguntó Holmes cuando hube terminado mi informe.

“No.”

—¿Dónde estará, pues, ya que no hay luz en ninguna otra habitación excepto en la cocina?

“No se me ocurre dónde pueda estar.”

He dicho que sobre el gran cenagal de Grimpen pendía una densa niebla blanca. Flotaba lentamente en nuestra dirección y se acumulaba como un muro a nuestro lado, bajo pero espeso y bien definido. La luna brillaba sobre él, y parecía un gran campo de hielo resplandeciente, con las cumbres de los lejanos tors como rocas flotando en su superficie. El rostro de Holmes estaba vuelto hacia ella, y murmuró con impaciencia mientras observaba su perezoso avance.

—Se mueve hacia nosotros, Watson.

¿Es grave?

—Muy serio, en efecto; la única cosa sobre la tierra que podría haber desorganizado mis planes. No puede tardar mucho ya. Son las diez en punto. Nuestro éxito e incluso su vida pueden depender de que salga antes de que la niebla cubra el sendero.

La noche era clara y hermosa sobre nuestras cabezas. Las estrellas brillaban frías y brillantes, mientras una media luna bañaba toda la escena con una luz suave e incierta.

Ante nosotros se alzaba la oscura mole de la casa, con su tejado recortado y sus erizadas chimeneas perfilándose duramente contra el cielo salpicado de plata. Anchas barras de luz dorada procedentes de las ventanas inferiores se extendían por el huerto y el páramo. Una de ellas se apagó de repente.

Los sirvientes habían abandonado la cocina. Tan solo quedaba la lámpara del comedor, donde los dos hombres, el anfitrión homicida y el huésped inconsciente, aún charlaban entre puros.

Cada minuto, aquella llanura de lana blanca que cubría la mitad del páramo se iba acercando más y más a la casa. Ya los primeros y tenues jirones de esta se enroscaban a través del cuadrado dorado de la ventana iluminada.

El muro más lejano del huerto ya era invisible, y los árboles sobresalían de un remolino de vapor blanco. Mientras lo observábamos, los jirones de niebla reptaron alrededor de ambas esquinas de la casa y rodaron lentamente hasta formar un banco denso sobre el cual el piso superior y el tejado flotaban como un extraño barco en un mar tenebroso.

Holmes golpeó la roca frente a nosotros con furia y zapateó de impaciencia.

“Si no sale en un cuarto de hora, el sendero estará cubierto. En media hora no podremos vernos las manos delante de los ojos”.

¿Nos movemos más atrás hacia un terreno más alto?

—Sí, creo que también estaría bien.

De modo que, a medida que el banco de niebla avanzaba, retrocedimos ante él hasta encontrarnos a media milla de la casa, y aún aquel denso mar blanco, con la luna plateando su borde superior, seguía avanzando lenta e inexorablemente.

—Vamos demasiado lejos —dijo Holmes—. No nos atrevemos a correr el riesgo de que lo alcancen antes de que pueda llegar hasta nosotros. A toda costa debemos mantener nuestra posición aquí mismo.

Cayó de rodillas y pegó la oreja al suelo—. Gracias a Dios, creo que lo oigo venir.

Un sonido de pasos rápidos rompió el silencio del páramo.

Agazapados entre las piedras, mirábamos fijamente el talud de bordes plateados que teníamos delante. Los pasos se volvieron más ruidosos y, a través de la niebla, como a través de un cortinaje, apareció el hombre que estábamos esperando.

Miró a su alrededor con sorpresa al salir a la noche despejada y estrellada. Luego avanzó rápidamente por el sendero, pasó muy cerca de donde estábamos apostados y continuó ladera arriba por la larga pendiente que teníamos a nuestra espalda. Mientras caminaba, miraba continuamente por ambos hombros, como un hombre que no está tranquilo.

—¡Silencio! —gritó Holmes, y oí el seco chasquido de un revólver al ser armado—. ¡Cuidado! ¡Ya viene!

Había un repiqueteo fino, seco y continuo procedente de algún lugar en el corazón de aquel banco de niebla que avanzaba reptando. La nube estaba a menos de cincuenta yardas de donde yacíamos, y los tres la mirábamos fijamente, sin saber a ciencia cierta qué horror estaba a punto de estallar en su interior.

Yo estaba al codo de Holmes y miré un instante su rostro. Estaba pálido y jubiloso, con los ojos brillando intensamente a la luz de la luna. Pero de repente se abrieron desmesuradamente en una mirada rígida y fija, y sus labios se entreabrieron con asombro. Al mismo instante, Lestrade lanzó un grito de terror y se arrojó boca abajo sobre el suelo.

Me puse en pie de un salto, con mi mano inerte empuñando la pistola, con la mente paralizada por la espantosa figura que había saltado hacia nosotros desde las sombras de la niebla. Era un sabueso, un enorme sabueso negro como el carbón, pero no un sabueso como el que jamás hayan visto ojos mortales. Del fuego brotaba su hocico abierto, sus ojos brillaban con un resplandor abrasador, su hocico, su lomo y su papada estaban delineados por una llama parpadeante.

Jamás en el sueño delirante de un cerebro perturbado se habría podido concebir algo más salvaje, más espantoso, más infernal que aquella forma oscura y aquel rostro feroz que irrumpieron ante nosotros desde el muro de niebla.

Con grandes brincos, la enorme criatura negra descendía por el sendero, siguiendo de cerca los pasos de nuestro amigo. Tan paralizados nos dejó la aparición que dejamos que pasara antes de haber recuperado el valor. Entonces Holmes y yo disparamos al mismo tiempo, y la criatura lanzó un aullido espantoso, lo que demostraba que al menos uno le había dado. No se detuvo, sin embargo, sino que siguió saltando hacia adelante.

A lo lejos, en el camino, vimos a Sir Henry mirando hacia atrás, con el rostro pálido a la luz de la luna, las manos levantadas horrorizado, mirando con desesperación a la espantosa cosa que lo venía persiguiendo. Pero aquel grito de dolor del sabueso había disipado todos nuestros temores. Si era vulnerable, era mortal, y si podíamos herirlo, podíamos matarlo.

Jamás he visto a un hombre correr como corrió Holmes aquella noche. A mí se me tiene por veloz, pero él me sacaba tanta ventaja como yo al pequeño investigador. Delante de nosotros, mientras corríamos por el sendero, oímos grito tras grito de Sir Henry y el profundo rugido del sabueso. Llegué a tiempo para ver a la bestia abalanzarse sobre su víctima, derribarla al suelo y desgarrarle la garganta. Pero al instante siguiente, Holmes había descargado cinco cartuchos de su revólver en el ijar de la criatura.

Con un último aullido de agonía y un mordisco furioso al aire, rodó sobre su espalda, con las cuatro patas pataleando frenéticamente, y luego cayó lacio sobre su costado. Me agaché, jadeando, y apoyé mi pistola contra la espantosa cabeza brillante, pero era inútil apretar el gatillo. El sabueso gigante estaba muerto.

Sir Henry yacía sin sentido allí donde había caído. Le desgarramos el cuello de la camisa y Holmes exclamó una oración de gratitud cuando vimos que no había señales de que estuviera herido y que el rescate había llegado a tiempo. Los párpados de nuestro amigo ya temblaban e hizo un débil esfuerzo por moverse. Lestrade le metió su petaca de brandy entre los dientes del baronet, y dos ojos asustados nos miraron desde abajo.

—¡Dios mío! —susurró—. ¿Qué fue eso? ¿Qué, en nombre del cielo, fue eso?

—Está muerto, sea lo que sea —dijo Holmes—. Hemos exorcizado al fantasma familiar de una vez por todas.

Por su simple tamaño y fuerza era una criatura terrible la que yacía estirada ante nosotros. No era un sabueso de raza pura ni un mastín puro; sino que parecía una combinación de ambos: enjuto, salvaje y tan grande como una leona pequeña. Incluso ahora, en la quietud de la muerte, las enormes mandíbulas parecían gotear una llama azulada y los pequeños ojos crueles, hundidos en sus órbitas, estaban rodeados de fuego. Puse mi mano sobre el hocico incandescente, y al levantarlas, mis propios dedos humeaban y brillaban en la oscuridad.

—Fósforo —dije.

—Una hábil preparación —dijo Holmes, oliendo al animal muerto—.

No hay ningún olor que pudiera haber interferido con su olfato. Le debemos una profunda disculpa, Sir Henry, por haberle expuesto a este susto. Yo estaba preparado para un sabueso, pero no para una criatura como esta. Y la niebla nos dio poco tiempo para recibirlo.

“Me has salvado la vida.”

“Habiéndolo puesto en peligro primero. ¿Eres lo suficientemente fuerte como para mantenerte en pie?”

“Dame otro trago de ese brandy y estaré listo para lo que sea.

¡Así! Ahora, si me ayudas a levantarme. ¿Qué propones hacer?”

“Dejarte aquí. No estás para más aventuras esta noche. Si esperas, uno u otro de nosotros volverá contigo al Salón”.

Intentó incorporarse tambaleándose, pero aún estaba pálido como un cadáver y temblaba en cada miembro. Lo ayudamos a llegar a una roca, donde se sentó tiritando con el rostro enterrado en las manos.

—Debemos dejarle ahora —dijo Holmes—. El resto de nuestro trabajo debe hacerse, y cada momento es de importancia. Ya tenemos nuestro caso, y ahora solo nos falta nuestro hombre.

—Hay mil posibilidades contra una de que lo encontremos en la casa —continuó mientras volvíamos sobre nuestros pasos con rapidez por el sendero—. Esos disparos debieron de dejarle claro que el juego había terminado.

“Estábamos a cierta distancia, y es posible que esta niebla los haya amortiguado”.

“Siguió al sabueso para llamarlo y apartarlo, de eso podéis estar seguros. ¡No, no, ya se habrá ido para esta hora! Pero registraremos la casa para asegurarnos”.

La puerta principal estaba abierta, así que entramos de un salto y recorrimos apresuradamente habitación tras habitación ante el asombro de un decrépito sirviente anciano que nos salió al paso en el pasillo.

No había más luz que la del comedor, pero Holmes cogió la lámpara y no dejó ningún rincón de la casa sin explorar.

No pudimos ver rastro alguno del hombre al que perseguíamos. En la planta alta, sin embargo, la puerta de uno de los dormitorios estaba cerrada con llave.

—Hay alguien aquí —gritó Lestrade—. Puedo oír movimiento. ¡Abran esta puerta!

Un débil gemido y un susurro salieron del interior. Holmes golpeó la puerta justo encima de la cerradura con la planta del pie y esta se abrió de par en par. Con la pistola en la mano, los tres nos precipitamos en la habitación.

Pero no había en su interior ni rastro de aquel villano desesperado y desafiante al que esperábamos ver. En su lugar nos encontramos ante un objeto tan extraño y tan inesperado que nos quedamos un momento mirándolo con asombro.

La habitación había sido convertida en un pequeño museo, y las paredes estaban forradas por una serie de vitrinas de tapa de cristal llenas de aquella colección de mariposas y polillas cuya formación había sido el pasatiempo de aquel hombre complejo y peligroso. En el centro de esta habitación había un poste vertical, colocado en algún momento como soporte para la vieja viga de madera carcomida que atravesaba el techo. A este poste había una figura atada, tan envuelta y embozada en las sábanas que se habían utilizado para asegurarla que por un momento no se podía saber si era la de un hombre o la de una mujer. Una toalla pasaba alrededor de la garganta y estaba asegurada en la parte trasera del pilar. Otra cubría la parte inferior de la cara, y por encima de ella dos ojos oscuros —ojos llenos de dolor y vergüenza y de un espantoso interrogante— nos devolvieron la mirada. En un minuto le habíamos arrancado la mordaza, desatado las ataduras, y la señora Stapleton se derrumbó en el suelo frente a nosotros. Mientras su hermosa cabeza caía sobre su pecho, vi la marca roja y nítida de un latigazo cruzando su cuello.

—¡El bruto! —exclamó Holmes—. ¡Venga, Lestrade, su botella de brandy! ¡Séntela en el sillón! Se ha desmayado por los malos tratos y el agotamiento.

Abrió los ojos de nuevo.

—¿Está a salvo? —preguntó ella—. ¿Ha escapado?

“Él no puede escapar de nosotros, señora.”

“No, no, no me refería a mi esposo. ¿Y sir Henry? ¿Está a salvo?”

“Sí.”

“¿Y el sabueso?”

“Está muerto.”

Dio un largo suspiro de satisfacción.

“¡Gracias a Dios! ¡Gracias a Dios! ¡Oh, este villano! ¡Miren cómo me ha tratado!”

Sacó los brazos de las mangas y vimos con horror que estaban todos salpicados de hematomas.

“¡Pero esto no es nada⁠—nada! Es mi mente y mi alma lo que ha torturado y mancillado. Podría aguantarlo todo, los malos tratos, la soledad, una vida de engaño, todo, mientras aún pudiera aferrarme a la esperanza de tener su amor, pero ahora sé que también en esto he sido su ingenua y su instrumento.”

Rompió en un sollozo apasionado mientras hablaba.

—Usted no le guarda buena voluntad, señora —dijo Holmes—. Díganos entonces dónde podremos encontrarlo. Si alguna vez lo ha ayudado en el mal, ayúdenos ahora y así expíe su culpa.

—No hay más que un lugar al que pueda haber huido —respondió ella—. Hay una antigua mina de estaño en una isla en el corazón del cenagal. Fue allí donde guardaba a su sabueso y allí también donde había hecho preparativos para poder tener un refugio. Ese es el lugar al que huiría.

El banco de niebla yacía como lana blanca contra la ventana. Holmes acercó la lámpara hacia él.

—Mira —dijo—, nadie podría encontrar el camino hacia el cenagal de Grimpen esta noche.

Se rio y aplaudió con las manos. Sus ojos y sus dientes brillaban con una alegría feroz.

—Él sabrá encontrar el camino para entrar, pero jamás para salir —gritó ella—. ¿Cómo va a ver las varas guía esta noche? Las plantamos juntos, él y yo, para señalar el sendero a través del lodazal. Oh, si tan solo las hubiera arrancado hoy. ¡Entonces sí que lo habríais tenido a vuestra merced!

Nos era evidente que toda persecución era en vano hasta que la niebla se hubiera disipado.

Mientras tanto, dejamos a Lestrade al mando de la casa, mientras Holmes y yo regresamos con el baronet a Baskerville Hall. Ya no podíamos ocultarle la historia de los Stapleton, pero él encajó el golpe con valentía al enterarse de la verdad sobre la mujer a la que había amado.

Pero la conmoción de las aventuras de la noche había destrozado sus nervios, y antes del amanecer yacía delirando con fiebre alta bajo el cuidado del Dr. Mortimer. Estaba predestinado que ambos viajaran juntos alrededor del mundo antes de que Sir Henry volviera a ser el hombre sano y vigoroso que había sido antes de convertirse en el amo de aquella propiedad de mal agüero.

Y ahora llego rápidamente a la conclusión de esta singular narración, en la que he tratado de hacer que el lector comparta aquellos oscuros temores y vagas conjeturas que nublaron nuestras vidas durante tanto tiempo y terminaron de manera tan trágica.

En la mañana siguiente a la muerte del sabueso, la niebla se había disipado y la señora Stapleton nos guio hasta el punto donde habían encontrado un sendero a través del pantano.

Nos ayudó a comprender el horror de la vida de esta mujer ver el entusiasmo y la alegría con los que nos puso sobre la pista de su marido. La dejamos de pie sobre la delgada península de suelo firme y turboso que se estrechaba hacia el extenso pantano.

Desde su extremo, una pequeña varilla clavada aquí y allá señalaba por dónde el sendero serpenteaba de mata en mata de juncos entre aquellos pozos de verdín y sucios cenagales que le cerrada el paso al forastero.

Juncos agrestes y frondosas plantas acuáticas y lodosas enviaban un olor a podredumbre y un denso vapor miasmático a nuestros rostros, mientras que un paso en falso nos hundió más de una vez hasta los muslos en el lodo oscuro y tembloroso, que temblaba a lo largo de metros en suaves ondulaciones alrededor de nuestros pies.

Su tenaz agarre nos tironeaba de los talones a medida que avanzábamos, y cuando nos hundíamos en él era como si alguna mano maligna estuviera tirando de nosotros hacia aquellas profundidades obscenas, tan sombrío y resuelto era el apretón con el que nos retenía.

Una sola vez vimos un rastro de que alguien había pasado por aquel peligroso camino antes que nosotros.

De entre un mechón de algodón de pantano que lo sostenía fuera del fango sobresalía algo oscuro. Holmes se hundió hasta la cintura al apartarse del sendero para agarrarlo, y de no haber estado nosotros allí para sacarlo, jamás habría vuelto a pisar tierra firme.

Sostuvo en el aire una vieja bota negra. En el cuero del interior estaba impreso: «Meyers, Toronto».

—Bien vale un baño de barro —dijo él—. Es la bota que le falta a nuestro amigo Sir Henry.

«Arrojado allí por Stapleton en su huida.»

—Exacto. Lo conservó en la mano después de usarlo para poner al sabueso en el rastro. Huyó cuando supo que la partida había terminado, aferrándose aún a él. Y lo arrojó en este punto de su huida. Sabemos al menos que llegó hasta aquí sano y salvo.

Pero más que eso nunca estuvimos destinados a saber, aunque hubo mucho que pudimos conjeturar.

No había posibilidad de encontrar huellas en el fango, pues el lodo creciente las cubría con rapidez, pero cuando al fin alcanzamos terreno más firme más allá del lodazal, todos las buscamos con avidez. Mas ni el más leve rastro de ellas salió jamás a nuestro encuentro.

Si la tierra contaba una historia verídica, entonces Stapleton nunca llegó a aquella isla de refugio hacia la cual luchó por avanzar a través de la niebla en aquella última noche. En algún lugar del corazón del gran lodazal de Grimpen, allá en el inmundo cieno de la enorme ciénaga que lo había tragado, este hombre frío y de corazón cruel yace sepultado para siempre.

Muchos rastros encontramos de él en la isla rodeada de ciénagas donde había ocultado a su salvaje aliado.

Una enorme rueda motriz y un pozo medio lleno de escombros indicaban la posición de una mina abandonada. Al lado se veían los restos derrumbados de las casitas de los mineros, expulsados sin duda por el hedor fétido de la ciénaga circundante.

En una de ellas, un gancho con argolla y una cadena, junto con una cantidad de huesos roídos, mostraban dónde había estado encerrado el animal. Un esqueleto con un enmarañado de cabello castaño adherido a él yacía entre los escombros.

—¡Un perro! —dijo Holmes—. ¡Por Júpiter, un spaniel de pelo rizado! El pobre Mortimer no volverá a ver a su mascota. Bueno, no sé si este lugar contiene algún secreto que no hayamos sondado ya. Podía esconder a su sabueso, pero no podía acallar su voz, y de ahí provenían esos gritos que ni siquiera a la luz del día eran agradables de escuchar. En caso de emergencia podía tener al sabueso en el cobertizo de Merripit, pero siempre era un riesgo, y solo en el día supremo, que consideraba el final de todos sus esfuerzos, se atrevió a hacerlo. Esta pasta de la lata es, sin duda, la mezcla luminosa con la que untaron a la criatura. Fue sugerida, por supuesto, por la historia del perro infernal de la familia y por el deseo de asustar hasta la muerte al viejo sir Charles. No es de extrañar que el pobre diablo del convicto corriera y gritara, tal como hizo nuestro amigo, y como nosotros mismos podríamos haber hecho, al ver a semejante criatura saltando a través de la oscuridad del páramo tras su rastro. Era un ardid astuto, porque, aparte de la posibilidad de llevar a su víctima a la muerte, ¿qué campesino se atrevería a indagar demasiado sobre una criatura así en caso de llegar a verla, como muchos lo han hecho, en el páramo? Lo dije en Londres, Watson, y lo repito ahora: jamás hemos ayudado a dar caza a un hombre más peligroso que el que yace allí —barrió con su largo brazo la enorme extensión moteada de ciénaga con manchas verdes que se extendía hasta fundirse con las laderas rojizas del páramo.